24 de noviembre de 2023. Viernes.
EL LENGUAJE DE DIOS EN EL SILENCIO

La música libera el espíritu, F: Facebook.

-Anteayer miércoles paseaba yo por el jardín y oí algo extraño, presté atención y descubrí que un rayo de sol, al dar en el agua, había hecho saltar una nota musical. «La alegría de la luz», pensé. E intrigado, descubrí la razón: era la festividad de Santa Cecilia, la virgen que con su vida y su martirio se hizo melodía de Dios. A veces no hacen falta notas ni instrumentos para hacer música, basta una vida ordenada para hacer un acorde musical. Sata Cecilia es patrona de los músicos y los poetas; los poetas, la otra música en la que las palabras destilan belleza. Todo lo que nace de un alma pura es poesía, que al quererla hacer audible se hace música. Qué hermoso lo expresado por W. A. Mozart: «La música no está en las notas, sino en los silencios entre ellas.» Es más fácil hallar a Dios con música que con teología. La música, Diario, es la biblia con la que Dios habla al corazón y no a los sentidos: cualquier ser la entiende, hasta las bestias se amansan ante sus notas. La música es el lenguaje de Dios en el silencio, el que se escucha tras las palabras. 

23 de noviembre de 2023. Jueves.
CUENTA LA LEYENDA

Gotas de luz: pepitas de oro. F: Facebook

-Cuenta la leyenda que un antepasado nuestro, en la edad antigua, quiso encontrar luz en el interior de la tierra. Pertrechado con las armas de la ilusión y un hacha de sílice, empezó a cavar, e hizo una enorme galería. Durante años, picaba y no dejaba de soñar. Soñaba con la luz y cada chispa que saltaba al cavar con el hacha de sílice, alegraba sus sueños, pero eran unas luces instantánea, como chispazos del pensamiento, que, aunque hermosas, no eran lo que él había soñado. Y seguía cavando. Pasaron los años y, cuando estaba a punto de dejarlo por vejez y por cansancio, una pepita, como una lágrima de la tierra, brilló en su mano. Y vio que era una luz que no se apagaba, que, cada vez que lo exponía a la claridad del día, irradiaba, se encendía. Lo guardó y dejó de cavar. Él llamó a este fulgor «Luz de la tierra», y sus descendientes, «Oro», nombre con el que se mide la riqueza –abundancia–, y la pobreza –carencia–. Pero hay otra clase de oro, Diario, que resplandece más que el sol: el oro del Amor, llamado Dios, y que se da gratis al limpio de corazón, al que, en la humildad, vive la pureza y la verdad. 

22 de noviembre de 2023. Miércoles.
HUMANIDAD INSENSATA Y DESCREÍDA

Niñas que ríen, a pesar de su pobreza. F: Manos Unidas.

-Llorar, a veces, es liberación, oxigena el espíritu. El llanto no soslaya la alegría: en ocasiones la bendice. «Reír por no llorar», solemos decir cuando nos invade una alegría extrema: las lágrimas, entonces, son como si los ojos destilaran luz de estrellas. El lunes celebramos el día mundial de la Infancia y los ojos se me llenaron de luz y lágrimas; es decir, se mezclaban la esperanza –parecía vislumbrarse un futuro en el que se protegiera la niñez– y la desazón por la oscura realidad que rodea a la infancia: no respetada ni en las sociedades más avanzadas. En las sociedades llamadas progresistas, el aborto; en las más pobres o desvalidas, la penuria, las guerras, la crueldad de la niñez echada a la calle para pedir o trabajar en los oficios más degradantes: esa niñez de ojos redondos y absortos que nos miran –¿esos ojos proyectan la mirara de Dios a nuestras conciencias?–, sin entender nada de lo que la injusticia humana les arrebata. Todos los días pido a Dios por esa niñez desvalida y pisoteada en el mundo, esperando, Diario, que Dios me oiga y ponga remedio a tanta iniquidad e infamia, a tanta autodestrucción de esta humanidad demente y descreída, materialista. 

21 de noviembre de 2023. Martes.
EN LA REDONDEZ DE LA NARANJA

Símbolo del infinito, en el jardín. Torre de la Horadada. 

-Muerdo un gajo de naranja y me sabe, en la boca, a sol otoñal, dorado, sabroso: un beso de la naturaleza. La naranja, esa espera que es símbolo de infinitud. Con la naranja en mi mano es como sostuviera el infinito. Y es que como diría John Ruskin, escritor y sociólogo, que abogó por un socialismo cristiano: «La naturaleza debe pintar para nosotros, día tras día, cuadros de infantita belleza». La naturaleza escribe sólo lo que copia de Dios, y lo da en flores y selvas, en manantiales y océanos, en silencios y palabras, con las que se canta la belleza. Dios, Diario, en la redondez de la naranja, como lección de infinitud. 

20 de noviembre de 2023. Lunes.
TIENDE SIEMPRE HACIA LA ALTURA

Ascender, hasta dar a la caza alcance. Catedral. Murcia.

-Todos los días, cuando despierto, doy gracias a Dios, sonrío, respiro hondo, ¡aaah!, y me propongo ser optimista: luego, a la tarde, lo soy, o, simplemente, lloro, por no haberlo sido. Aunque llorar lo considero un modo de optimismo al revés: lloras pensando que hoy no ha sido posible, pero que quizá mañana lo pueda ser. Es decir, llores o rías, no dejas de ser optimista, porque en lo más íntimo sigues pensando que el optimismo es posible, puesto que lo deseas y luchas por conseguirlo. Desear conseguir algo y luchar por lograrlo es ponerte a un paso de conseguir pisar la cima. Desear no conduce a nada y es contraproducente, si el deseo no va acompañado por la perseverancia y la firmeza en logarlo; si no sueñas –sin olvidar que si no siembras no habrá cosecha–, jamás podrás saltar al más allá de ti mismo, y lograr, Diario, tocar las estrellas. Rubén Darío dijo: «Trabaja, aspira, tiende siempre hacia la altura». 

19 de noviembre de 2023. Domingo.
TENGO SED DE ETERNIDAD

Siempre un más allá, la trascendencia, en Saint Michel. Francia

-En pleno otoño sin otoño –más bien sea un otoño con los faldones de la levita o el frac del verano– nos encontramos pensando en todo menos en lo trascendente, lo que va más allá de notros mismos. Se silabean con fruición –televisión, radio, tertulias– cosas insustanciales, algunas vomitivas, y se olvida que tenemos un final que será el principio de algo luminoso y espléndido. El ser humano, nacido inteligencia, sentidos, juicio, será una existencia frustrada si no pudiera saciar su sed de eternidad. Eternidad donde no habrá huríes, pero sí el amor inabarcable de Dios. Decía D. Miguel de Unamuno que no sabía si merecíamos un más allá ni que la lógica nos lo muestre; pero «lo necesito, merézcalo o no, y nada más». «Tengo sed de eternidad», clamaba. Porque sin ella, decía, «no habría alegría de vivir, y sin alegría de vivir, no hay nada». Y gritaba: «¡Yo necesito que haya una eternidad!» Lo exigía, como el que se ahoga e inspira aire desesperadamente. La necesitaba y lo necesito yo para respirar, soñar, volar libremente, y poder escribir: «¡Amo, amo, y espero que me amen, con un amor infinito!» Necesito, Diario, ser yo mismo en la eternidad, con Alguien que me Ame, y me permita amarle.

18 de noviembre de 2023. Sábado.      
LUZ, MÁS ALLÁ DE MÍ MISMO

La esperanza sale todos los días, como el sol. Murcia

-En estos días de desosiego, de incertidumbre, casi de ira, conviene invocar a la serenidad y que nos envuelva de paciencia y de paz, de transigencia. Pues la paciencia, bien andada, sin prisas y pensativa, abre caminos a la esperanza, en la que se detiene el tiempo, hace posible que brote la ilusión, y el aleteo –liberador– de los sueños. La esperanza, según dejó dicho el filósofo y matemático griego Tales de Mileto (624 a. C.), es el único bien común a todos los hombres, pues los que todo lo han perdido, aún la poseen. Cuando me veo atado en la vida, me dejo llevar por la esperanza, que siempre me hace percibir alguna luz más allá de mí mismo, y observo el árbol inmenso y protector de la misericordia de Dios, que, mirándome, me llama por mi nombre, y me habla. Y, consolado, digo: «¡Dios me habla!». 

17 de noviembre de 2023. Viernes.
UN AUTÓCRATA, EN LA SILLA GESTATORIA

Nubes de desgracia en el cielo. Murcia.

-Ya tenemos a un autócrata en la silla gestatoria –la que es llevada en brazos– del estado. Desde arriba, el déspota impartirá sus exorcismos laicos y castigará a todo aquel que ose decir que va vestido de desnudez. Sólo vestirá la toga, arrastrada por el barro de la mentira. Ir vestido de mentira es como vestirse de trasparencias deshilachadas, o de un delantal que tape solo de las rodillas para abajo. Lo demás, nariz, ombligo y otros, quedan al descubierto. Como la sonrisa que fuerza el déspota, que le cae de los labios como la colilla de un cigarro mordido y untado de saliva. Si te fijas, se nota que es postiza. En un mentiroso no hay sonrisa verdadera; en todo caso una mueca que sustituye la luz de la sonrisa real. Como dejó dicho el filósofo griego Aristóteles (384 a. C): «El castigo del mentiroso es no ser creído, aun cuando diga la verdad». Mi único consuelo, Diario, es poder rezar y pedir a Dios que esto no vaya a más, sería caer otra vez en la degradación social y guerrista, en la tragedia. 

  16 de noviembre de 2023. Jueves.        

NADANDO EN EL BARRIZAL DE SUS DESPOJOS

Días turbios. Casa Sacerdotal. Murcia

-Sueño que camino por un rayo de sol, que asciendo hasta la estrella y la contemplo de cerca: una maravilla que arde de luz y vida. Y pienso: «¡Dios es inmenso!», y, doblando la cabeza, lo reverencio. Entonces digo: «Oh, Dios, gracias por el sol, y por la vida». Y me santiguo, bendiciendo al día en mí. Mientras tanto, España, tan hermosa, variada y rica casi en todo, va a la deriva y se agrieta como un edificio en ruinas. El dictadorzuelo Sánchez, narcisista y prevaricador, que tanto daño nos está perpetrando, ha hecho de la ley papel higiénico con el que se limpia los arrabales de su cuerpo. Arrabales que le llegan hasta las orejas, incluyendo boca, ojos y oídos. La mentira se ha adueñado de su boca, sus ojos no quieren ver, sus oídos han caído en la sordera, y va por el mundo nadando en el barrizal de sus miserias. Digo, con un apunte de lágrima en los párpados, aquello que dijera Unamuno: «Me duele España»: ahora, en este momento, en el que sólo me queda acogerme a Dios y confiar en él, como mi único salvador; y si me dejan rezar, lo haré, aunque sea a escondidas. Pediré que venga de nuevo la paz a España, y no con sangre, sino con palomas en las manos y claveles en la boca, como una resurrección de la cordura.

15 de noviembre de 2023. Miércoles.
CANDELA, CUMPLE AÑOS, Y AMOR DE DIOS

Flor que será fruto, si se la cuida, en el jardín. Torre de la Horadada.

-Si digo luz y lo siento, se me ilumina la boca y el corazón: estoy iluminando todo mi ser. Decir luz: es masticar claridad, y clarividencia, verdad. Es ir almacenando sol en el interior, como si te habitaran todas las estrellas. La estrella es luz o no es nada; una bola de humo o roca inerme, quizá, en el espacio. M. Luther King Jr. vino a decir que si alguien está en una habitación sin luz y pretende iluminarla con oscuridad, le será imposible: «La oscuridad no puede expulsar a la oscuridad.» Sólo la luz, aunque sea tan débil como la de una cerilla lo puede hacer. Es mejor un corazón libre y amante (iluminado), que un corazón negro de odio, con la antorcha del amor apagada. Cuando se posee la luz interior; es decir, amor, piedad, el pan de trigo de la caridad hospitalaria, solicitud con el desvalido, entonces, Candela, hoy que cumples 13 años, pido que esta luz interior se vea externamente en ti: que seas sol que da calor y cobijo a los heridos por la injusticia de la pobreza y las carencias, que seas galaxia de virtud. Ruego a Dios, Diario, que así sea; que, con los años, Candela cumpla, además de edad, amor a Dios, y al prójimo. 

14 de noviembre de 2023. Martes.
SEA LUNES O MARTES

El reloj mide el tiempo, el ser humano lo vive. Varsovia. Polonia.

-Si escribo martes: es que, pasó el lunes, y aún vivo. Por lo que se me llena la boca de cantares y de alabanzas. La alabanza es Dios en mi boca, y también en las cosas por las que las hago: el sol, la luz, la amistad, la sonrisa, el amor. El dolor es más llevadero desde la serenidad y la esperanza. Perder la esperanza es dejar que el dolor nos amargue la vida, destruyéndola poco a poco. Y es que cada día de la semana va íntimamente unido al hoy en que vivimos. Hoy es martes; y mañana será: «Hoy miércoles». El hoy lo vivo yo, lo demás lo hace el tiempo. El hoy lo puedo programar yo, los demás días nos lo dan todo hecho o por hacer. Soy dueño del instante en que escribo martes; del más allá solo disponen las circunstancias y Dios. Sin embargo, yo, por instinto, me fío más de Dios que de las circunstancias. Cada día es un pequeño paso hasta el día de la entrega al Dios de la misericordia. Ah, decir que sea lunes o martes, o 22 de enero –es igual, Diario–, la mentira ensucia la boca y su hedor o tufo apesta. ¿Sabéis a quién me refiero, verdad? Pues eso.

13 de noviembre de 2023. Lunes.
ENDEREZA MIS PASOS

Belleza de lunes, en el jardín, Ribera de San Javier. Murcia.

-Para mí –jubilado–, es lo mismo un domingo que un lunes. Eso sí, el domingo rezo más, o tengo a Dios más en mi boca; los lunes escribo y leo más, sin olvidar la alabanza que debo a Dios. (Al menos, yo se la debo; no sé tú, amigo). La oración que no termino el domingo cuando me vence el sueño, la acabo el lunes cuando despierto. El lunes, ilusionado, hago proyectos, que al domingo siguiente veo que no he cumplido, en su totalidad. Y así, cada lunes, vuelvo a empezar: imaginando nuevos proyectos –incluyendo los del lunes anterior–, que de nuevo, el domingo, descubro no haber cumplido, salvo algunos. Así logro que los lunes me sean gratos, un pelín menos que el domingo, pero ilusionantes. Y en todo caso, cuando amanece el lunes, me digo: «Un día más: Dios va a hacer grandes cosas en mí.» Y así, mezclo el domingo con el lunes, y haciendo al denostado lunes día de fiesta –con menos rezos, pero con la misma fe en Dios–, doy comienzo a una nueva y atractiva semana, esperando cumplir los nuevos proyectos que «este lunes tan luminoso» –digo – me ha inspirado. Esta vez espero serme fiel a mí mismo, Diario, y cumplir lo que prometo. 

12 de noviembre de 2023. Domingo.
LA SABIDURÍA DE DIOS

La Sabiduría de Dios, la cruz de Cristo. Catedral Murcia,

-En la liturgia se habla hoy de la Sabiduría, la que «se anticipa a darse a conocer a los que la desean». La presenta el escritor inspirado como «algo radiante e inmarcesible». Es decir, como algo que deslumbra –tanta belleza irradia– y es eterno. Y los que la aman, «fácilmente la ven». La sabiduría de Dios madruga más que quienes la desean, y Dios, en Jesucristo, anticipándose a sus sueños, se presenta a quien le busca. La Sabiduría de Dios es la fruta espiritual que llena los ojos, y hace que se la desee. Como un bocado a una manzana. Desear la Sabiduría de Dios es desear a Jesucristo, que, como dice San Agustín, se manifestó en su Encarnación; y añade: «En Jesús, Dios se hace hombre y nos muestra el camino hacia la verdad y el amor.» Dios, que es dadivoso, revela la Sabiduría, buscando por todas partes, a los que son dignos de ella. La Sabiduría de Dios, Diario, es Jesús curando al ciego o al leproso, dando vida a los muertos, perdonando a la mujer pecadora y al ladrón arrepentido, el que dijo mi paz os doy, y, tras la cruz, se quedó en la eucaristía, como alimento que da vida y no perece. 

11 de noviembre de 2023. Sábado.
RESPONDED CON UNA BENDICIÓN

Niños recibiendo la bendición de Dios, en el misionero que los acoge. F: Prensa

-Rezaba anteayer tarde Vísperas y leía: «No devolváis mal por mal o insulto por insulto, al contrario, responded con una bendición, porque para esto habéis sido llamados: para heredar una bendición». San Pedro en su 1ª carta. Los creyentes en Jesús somos herederos de una bendición. Este texto de san Pedro es uno de tantos textos hermosos de la Biblia. Cuando se bendice se deja algo divino en lo bendecido, y  se le hace objeto de alabanza y de veneración. Dice san Agustín que Dios, con la bendición, se hace tu defensor, tu consolador, tu redentor y tu recompensa en la eternidad. La bendición es la lluvia del cielo que nos alivia en los momentos de sequía espiritual. En la bendición se nos da algo de Dios; nos recuerda que no estamos solos, que somos protegidos por una Fuerza Superior. En la bendición, Diario, Dios actúa en nuestras vidas, librándonos, a veces, incluso de lo peor de nosotros mismos. 

10 de noviembre de 2023. Viernes.
ES EVIDENTE QUE NOS ESCUCHA

Cristo el Sol de justicia, que se extriende por todo. Casa Sacerdotal. Murcia

-Es tal la acidez de estómago que me entra cuando leo la prensa por la mañana, que ni con bicarbonato ni ningún otro producto antiácidos logro aliviarlo. Se me revuelve el vientre, y no hay nada que calme la tormenta: los jugos gástricos alteran el sonreír del estómago, que clama paz. Además de las heridas que está causando Mi persona en el tejido social, están las otras hecatombes de las guerras –Ucrania, Israel, el Sahel, África, y la injusticia universal de la pobreza–, y sobre todas, lo que leo esta mañana la teoría de que el universo podría ser «como un ser pensante», recapacitando, dilucidando, tomando decisiones. Algo fascinante, y todo por eludir la existencia de un Ser Superior que, con sus leyes, determinó la existencia del cosmos y su evolución sistemática como si fuera un cerebro en funcionamiento equilibrado y perfecto. La científica Sabine Hossenfelder, investigadora en el Instituto de Estudios Avanzados de Frankfurt, dijo: «Quizás el universo piensa. Escúchame». Ella le habla al universo, Diario, del mismo modo que los creyentes hablamos a Dios: «Oh, Dios, escucha mis súplicas, no me dejes desamparado». Y es evidente que nos escucha. 

9 de noviembre de 2023. Jueves.
RECREAR LA BELLEZA

Quedó su sonrisa, como signo de la cruz. F: Prensa.

-Vuelvo a releer el Diario de Ana Frank y, aparte de la conmoción que me produce su lectura, siempre me quedo con alguna de las frases que hacen que cada vez ame más la caricia de la vida, don de Dios, aun con sufrimiento. Su alma, pura y delicada, ángel de la sonrisa, exterminada en el Holocausto, escribió desde la cruz de su vida; y desde esa cruz puso puntos de esperanza en cada una de sus frases. En una ocasión escribe: «No pienso en toda la miseria que hay, sino en la belleza que aún queda». Pensar en la miseria es hacerse miseria, degradación, meterse en el lodazal de la injusticia en el que tantas veces se mueve la humanidad. Ana Frank, desde su alma libre y llena de ternura, lujosamente maternal, se aparta de la miseria y carroña que la rodea y se hace bella en la belleza del mundo, se hace rosa de esperanza a pesar del lodazal en que vive: recrea la belleza. En Bergen Belsen, Diario, el odio nazi cortó la vida a una flor que empezaba a dar su aroma de luz al mundo que la mataba y al que tanto amó. Sin embargo, su cruz, unida a la de Cristo, fue cruz de esperanza para todo el que la mirase con amor y no con odio: es decir, los perseguidos por la funesta injusticia en la que tantas veces se mueve la humanidad, deshumanizada. A pesar de todo, para Ana, aún quedaba la belleza.

8 de noviembre de 2023. Miércoles.
CARICIA DE DIOS INDEFINIDA

Palomas viviendo, bajo el azul. Murcia.

-A veces pienso en la muerte, pero poco. Me gusta más pensar en la vida, su belleza; aunque, en ocasiones, sea con sufrimiento. Comprendo a los que sufren una enfermedad de dolor y desgarro, y toda la vida. «No sé sufrir», he oído decir al Papa Francisco; algo parecido me sucede a mí. No sé sufrir, pero me conmuevo, hasta el llanto, ante el sufrimiento ajeno. Sobre todo ante el dolor de la infancia, que todavía en la inocencia, en la pureza, y carga con el peso de ser humano. Yo no suelo pensar en la muerte, pero me preparo para la muerte. Decía Lucio A. Séneca, político, filósofo y orador romano: «Hay quien va a la muerte airado, pero la recibe con una sonrisa aquel que se ha preparado largo tiempo para el trance». Mi muerte me la imagino en paz: será un dejar de sentir, sin ira, no sé si con una sonrisa, pero sí pensando –espero– en la bondad y la misericordia de Dios. Estoy, Diario, con M. Robespierre, escritor y político francés, llamado el incorruptible, que decía: «La muerte es el inicio de la inmortalidad». La inmortalidad: ese don o caricia de Dios, indefinida. 

7 de noviembre de 2023. Martes.
SÉ QUE LEE

Cada mañana, el sol, puntual, visita mi biblioteca. Casa Sacerdotal. Murcia

-Cuando llega el otoño, el sol entra en mi estudio y se cobija en los libros de la biblioteca, y sé que lee. Cuántos libros habrá leído, no lo sé; pero sé que lee. Cuando llega, entra alegre; cuando se va, sale con cara de pocos amigos. ¿Por qué tiene que irse? Y sin hallar respuesta, se va. Me mira, triste, y se va. Quizá lea, como dice William Nicholson, químico inglés, para saber que no está solo. Sería tan aburrido ir por los cielos, dando su luz y calor a la soledad, a nadie. Y es que yo veo al sol con sentimientos… ¿Sentimientos el sol? Perdón, Diario, estaba soñando. Ya que parece que han desaparecido los sentimientos de la humanidad, he soñado que se habían escapado al sol, como aves de Dios, volando, para, en un hipotético tiempo de gracia, volver, quizá. 

6 de noviembre de 2023. Lunes.
HOMBRE DE VIRTUD

La soberbia en ruinas, lección de historia. Pisidia. Turquía.

-En estos días tan aciagos para la democracia y la convivencia en España, en los que todo está en almoneda –con un solo culpable, «Mi persona» le llaman–, me doy con el actor, humorista y escritor Groucho Marx, que, al oído, y para que nadie se entere y pueda tener problemas, no Groucho, sino yo, me dice: «El secreto de la vida es la honestidad y el juego limpio, si puedes simular eso lo has conseguido todo». No digo el nombre del mínimo jefecillo que nos desgobierna por no mancharme los labios, y evitar así que se me pueda adherir algo de este fenómeno extraño que son la simulación y la mentira. Decía Séneca, filoso romano, nacido en Córdoba: «Lo que las leyes no prohíben, lo puede prohibir la honestidad». Si no eres un iconoclasta y no has roto con el manual del juego limpio y el pudor –como nuestro oscuro mandatario, significado simulador y sátrapa, y embustero consumado–, entonces, Diario, eres digno de considerarte honesto, es decir, hombre de virtud. 

5 de noviembre de 2023. Domingo.
BELLEZA REAL

El azul y el sol, Dios nos bendice. Casa Sacerdotal. Murcia.

-Salgo al balcón y me inundan el sol y el azul, como si Van Gogh diera color al paisaje. En otoño, el sol y el azul relajan, te abren la sonrisa de la felicidad. En otoño, todo es agradable, hasta el color del bosque, revestido de múltiples ocres; es decir, como si una paleta inmensa de pintor divino estuviera recreando la belleza. Pero nada es bello, si antes la belleza no está en tu interior. El concepto de belleza nace en el alma, para luego pasar al corazón, y de ahí, a los ojos, donde todo se rehace: belleza real. Dice Constantin Cavafis, poeta griego: «Contemplé tanto la belleza, que mi vista le pertenece.» Si los ojos se acostumbran a la belleza, pronto, darás con Dios, del que emana, Diario, toda belleza.