14 de febrero de 2024. Miércoles.
LA ANCIANIDAD OLVIDADA

El papa Francisco con la ancianidad. Roma. F: Prensa.

-Estremecedora noticia: Un hombre muere en su casa de un accidente y su madre, inválida, octogenaria, fallece días después de hambre y sed. Es el “tengo sed” de Jesús en la cruz. Todo dolor humano es reflejo de la pasión de Cristo. A Él le dieron a beber vinagre, y la muerte; a esta pobre madre, soledad y muerte. Hay políticos a los que les pesa la vejez, y le dan como medicina la eutanasia, y en todo caso la soledad, con la que aceleran su muerte. Qué sociedad la nuestra: protege con todo mimo a los animales –que no está mal–, y destruye sin compasión al ser humano, que ha perdido la cualidad de productor, y que debiera descansar en la ancianidad de los estándares de laboriosidad. En este siglo, la vejez está condenada a no existir. Cuando debiera ser, como dice Pitágoras, la bella recompensa de una bella vida. Así debiera ser, pero, en este siglo, no lo es. La ancianidad, salvo excepciones, Diario, es constantemente avasallada, sometida, y lo más grave, olvidada. Miércoles de ceniza: nos recuerda que somos polvo y en polvo nos convertiremos. Reflexión y conversión. 

13 de febrero de 2024. Martes.
CANTAR LA PRESENCIA DE DIOS

Así amanecía ayer: esta belleza. Murcia.

-Ayer lloviznaba un poco antes del alba, y, al llegar el día, se retiraron las nubes y apreció el sol, dando calor a los animales de sangre fría. Como cuando se abre un telón en el teatro, con el sol el mundo empezó a moverse: volvieron a sus actividades el ser humano y las máquinas, volaron las palomas, la hormiga siguió trabajando, y la flor, dando su color y su aroma. Ante tanta belleza, miré al cielo y di gracias y me bañé de sol, como un antes en la ducha de agua, la que, si Dios no lo remedia, faltará. El sábado iniciaba laudes con ese himno: «Gracias, Señor, por la aurora; / gracias por el nuevo día…» Y, como la hormiga o la rosa, Diario, me puse a hacer mi trabajo: cantar la presencia de Dios entre nosotros, como un fiel amigo que nos bendice a cada instante, y, si lo dejamos, nos acompaña en nuestro peregrinar por la vida, sin molestarnos, sólo estando. 

12 de febrero de 2024. Lunes.
EL PURITANO NI VIVE NI DEJA VIVIR

El león del puritanismo, que asusta. Isla de Kórcula. Croacia

-Siempre pido al Señor fe y poder servir, sin aspavientos y desde la sencillez de quien se siente necesitado de que pidan por él. (Pide por mí, amigo, y así harás que me acerque más a Dios y al prójimo). En las religiones siempre ha habido “puritanos”; es decir, gentes que intentan recuperar la pureza original. El Papa Francisco los llama fundamentalistas; yo los llamo “talibanes”. Llegan al extremo de menospreciar a los otros por ser peores, por ser menos devotos. Libres. Y ocurre que de este modo «se ha ido abandonando la pureza original para caer en una crispación moralista y doctrinaria». (Eucaristía). El periodista norteamericano H. L. Mencken definió el puritanismo como «el miedo inquietante a que alguien, en alguna parte, pueda ser feliz». El puritano ni vive ni deja vivir. Son aquellos aguafiestas que aburren la existencia de otros con sus actitudes y palabras carentes de gracia. Los puritanismos han llevado a la iglesia a herejías y divisiones infames y contradictorias, han herido el espíritu evangélico. El puritano, Diario, no entiende al mandamiento del amor de Jesús: «Amaos los unos a los otros, como yo os he amado»; es decir, el mandamiento nuevo: el mandamiento que, como dice la carta 1ª de san Pablo a los Corintios, recapitula todas las cosas en Cristo y las hace Luz y Camino, y Vida. 

11 de febrero de 2024. Domingo.
SE HA REGADO MI GERANIO

Atardecer en Murcia, con la torre como vigía. Murcia

-Lluvia sencilla, como un bautismo, como una aspersión: moderada y amable. Se ha regado mi geranio. Esta mañana, lo he visto sonreír. (¿Rezarán las plantas?) A la tela de araña en el jardín, la lluvia le ha colgado unas gotas de agua en su maravillosa geometría, gotas que la hacen más bella, más deslumbrante. Tras la lluvia, todo aparece un poco más reluciente, con destellos vivos, afanosos. Y Dios en mi boca, como una aparición. Le doy gracias; pero sigo pidiéndole que llueva un poco más. Dios siempre anda por mi boca, como comida que masticar. Los campos arados son la oración de la tierra que, con el sudor del campesino, sube al cielo. Ahora, en la vejez, leo a Rabindranath Tagore, poeta hindú, que decía: «Las nubes vienen flotando hacia mi vida, no para traer la lluvia o acompañar la tormenta, sino para dar color a mi puesta de sol». La ancianidad es el ocaso de la vida, en la que, si dejas que todo sea milagroso en ti, Diario, aun las nubes darán color y grandeza a ese esconderse de tu vida en el Misterio. Contemplar una puesta de sol, con nubes, en Murcia, y la catedral como transparencia, es sublime, difícil de olvidar. 

10 de febrero de 2024. Sábado.
HASTA DAR A LA CAZA ALCANCE

Tras la lluvia, el arco iris, signo de bendición. Murcia.

-Dos dígitos ya, y en febrero: 10. Ya. El tiempo pasa y los números quedan inmutables, tintineantes, en el calendario, como las asas de una vasija antigua. Todo envejece: también los años. El 1 de enero: el niño apenas es niño; es un bebé que apenas ríe y mira, que gorjea y, en un descuido bellísimo, dice: «Ajo» o «Ma…». Ser niño es lo más hermoso que sucede en la vida de alguien, si se llega a viejo. Ser viejo y recordar la niñez, es un bombón en la boca del recuerdo, que se gusta con nostalgia. Es como una bocanada de aire nuevo. Yo, en mi vejez, soy dichoso: puedo coger el Breviario y rezar, y abrir un libro y leerlo pasando con cuidado de vuelo de mariposa sus páginas, y escribir, que, con el leer, es lo que más me seduce y distrae, y lo que da vida a mi espíritu, que necesita hacerse niño –niño que imagina– en la vejez. Cada día que Dios me deja vivir, gustar, silabear, saborear, pensar, rezar, es, Diario, una fiesta de año nuevo, que celebro con gozo de lluvia, sueños de ayer y esperanzas de mañana, y creciendo espiritualmente, hasta poder dar, con San Juan de la Cruz, a la Caza alcance. Ah, y llovió: sin furia, amigablemente. Dios nos bendice. 

9 de febrero de 2024. Viernes.
MACETA CON GERANIO

Geranio, esperando la lluvia, en el jardín. Torre de la Horadada.

-Dicen los meteorólogos que hoy viernes lloverá: para embalsar las ocho gotas de agua que caigan, si es que llegan, he preparado una maceta con geranio: veremos si el riego es suficiente y el geranio florece. En un poema digo: «Camino por geranios de alegría, / llenándome de su modestia y jugo, / de su humildad: / rica en belleza». En Murcia, la lluvia es un beso del cielo muy ligero, que, como una bocanada de vaho en invierno, apenas dado se esfuma. Por si acaso, y para llenar mi vida de gracia, seguiré el consejo de San Agustín: «Háganse valle –humildes– para recibir la lluvia; lo alto se seca, lo bajo se llena. La gracia es como la lluvia». La gracia es la lluvia continua de Dios a las almas; cuanta más humildad, más gracia. Abajarse, Diario, trae bendiciones del cielo y, en la hondonada, se hace lago, abundancia. Ahora está llovznando, como lágtimas de rosa en el jardín, no más. 

8 de febrero de 2024. Jueves.
EL ÁRBOL SERÁ BELLEZA

Miguel Hernández, y sus versos. Frensa

-Recuerdo el libro del gran poeta Miguel Hernández El Rayo que no cesa, un libro de amor desamparado. En él pueden leerse –y gustarse– poemas como Elegía a Ramón Sijé y otros de tema amoroso, posiblemente dedicados a la pintora surrealista, Maruja Mallo. (En Orihuela, su pueblo y el mío, se / me ha muerto como el rayo Ramón Sijé, / con quien tanto quería). Leyendo el libro, me ha venido a la mente el tiempo meteorológico que vivimos. Un sol de justicia, con rayos que no cesan. Es un sol de primavera que ha retrocedido de mayo a febrero, y ahí sigue, equivocando a los almendros y a los manzanos, que adelantan su floración: se visten de flor y de belleza, pero a destiempo. Luego, cuando llegue de nuevo el frío y el témpano en el mismo corazón del árbol, se helará la flor y llorará el árbol. Llorará la belleza y quizá, Diario, el árbol no repita la flor, pero siempre, aun sin flor, será belleza en el cielo verde de los bosques, donde Dios dejó escrita –y temblando– su sabiduría. 

7 de febrero de 2024. Miércoles.                          
ESPERANDO EL FINAL

Aves migratorias, llenando el cielo. Murcia.

-Me dice un compañero, Enrique, que esta mañana ha visto cruzar el cielo una formación de aves en flecha: en V. No las he fotografiado, me hubiera gustado. Pudieran haber sido gansos o patos: aves que viven cerca del agua. La formación en V les permite reducir la resistencia del aire y ahorrar energía en desplazamientos largos, y darse calor; como una familia, se juntan, se unen, y así se defienden de las adversidades del largo y peligroso viaje, como los humanos emigrantes de nuestro tiempo. Lo que caen en el mar, y perecen, y los que llegan. Reflexiono y digo: «¡Qué grande es la sabiduría de la naturaleza!», y me acuerdo de su Creador, el Señor que ordenó todo y lo puso a caminar, como un esquema maravilloso de su poder y su infinito amor. Dios, con estas demostraciones de la naturaleza, y en esta hora de irreligiosidad, de materialismo ateo, se hace presente, diciéndonos: «Ésta es mi sabiduría, que vuela». Todo es consecuencia de un acto del amor de Dios. Dice el franciscano Santiago Martín, teólogo y biólogo: «Un mundo sin Dios, es un mundo que se suicida». Y aquí estamos, Diario, con la soga de la increencia al cuello, esperando –si Dios no lo remedia– el final. 

6 de febrero de 2024. Martes.
¡QUE LLUEVA, QUE LLUEVA!

El agua, la vida. Las Palmas. Gracn Canaria

-El anticiclón y la lluvia, dos meteoros –fenómenos atmosféricos– que se dan la espalda; más: se hacen la guerra. Cuando aparece el anticiclón, la lluvia le da la espalda y huye, escondiéndose en sus nubes; con la lluvia, sin embargo, el anticiclón se va a sus refugios de verano y allí espera su ocasión. Pues yo, cada día, y con permiso del ciclón, pido al cielo la lluvia: «Que llueva, que llueva, / la Virgen de la Cueva, / los pajaritos cantan, / la luna se levanta. / ¡Que sí, que no, / que caiga un chaparrón» En mi niñez, en la plaza vieja, en Molina de Segura, niños y niñas, agarrados de la mano, y en corro, cantábamos sin descanso, hasta llegar al «que caiga un chaparrón», y ahí, en ese instante, nos dejábamos caer todos, dando, entre risas, con nuestras posaderas en el suelo: una fiesta. Eran otros tiempos, tiempos en que los niños, al salir de la escuela, nos buscábamos y encontrábamos el momento de jugar, cantar y bailar juntos, cogidos de la mano. Maravillosa niñez aquella de la posguerra, en la que, a veces, faltaba el pan, pero no la alegría, ni el deseo de aprender y jugar, y el ir a la escuela. Dios jugaba con nosotros al marro, a las cuatro esquinas, a la guerra, al adivina quién te dio, a la rayuela, a la pata coja, a tantos juegos en los que se iba haciendo nuestra vida y en los que se tocaba la hermandad, se vivía la armonía. Entonces, Diario, ser niño era difícil, por la penuria, pero más hermoso que lo es ahora: entonces se jugaba y se soñaba, y había paz, y amor…

5 de febrero de 2024. Lunes.
DIOS VENCE AL TIEMPO

A la tarde, morirán, pero han dado su belleza. Torre de la Horadada.

-El sol sigue a lo suyo: sale y enciende el brasero, calentando el invierno. El anticiclón es el heraldo del sol: siempre le precede contando sus maravillas. El firmamento, con el sol, es la obra más bella y sublime de toda la creación. Estrellas, y con éstas el sol, los planetas, y entre ellos, «la hermana madre tierra», como la llama San Francisco. Esta madre tan maltratada, sin embargo, por el ser humano. Dios está en todo, en la luz y en la sombra, en la florecilla del campo y en el alma de los niños, en el bosón de Higgs –la partícula de Dios –y el inmenso universo. Dice San Agustín que deberíamos ver la naturaleza como Dios la ve, sintiendo profundamente tanto su belleza como su debilidad, amando la naturaleza pero sin aferrarse a ella, pues es algo que tiene que morir. Como el lirio en el campo, que, tras alabar a Dios con su belleza, muere al atardecer: ha cumplido su papel, para eso fue creado. Es igual que la alabanza de mi boca a Dios, que la hago por la mañana y a la tarde la he de repetir. Nuestras cosas son perdurables, solo Dios es eterno: el tiempo no cuenta para Él. Dios, Diario, vence al tiempo. 

4 de febrero de 2024. Domingo.
TODO EL MUNDO TE BUSCA

Jesús dialogaba y reía, salvaba. F: Prensa

-Jesús iba y venía, dialogaba y reía, alternaba y amaba. Y llevaba la salvación donde quiera que iba. Así lo cuenta san Marcos en su evangelio. En la primera etapa de su evangelio, Marcos nos presenta a Jesús triunfante, que cura enfermos y habla con autoridad. Jesús está en boca de todos y se va haciendo un hueco en cada corazón; dicen que hablaba palabras hermosas, y salvaba. Jesús sale de la sinagoga en la que ha causado admiración su modo de hablar –«hablaba con autoridad»– y entra en la casa de Simón y Andrés. La suegra de Simón está enferma. Jesús la coge de la mano y la levanta. Queda curada y los servía. Más tarde, al atardecer, le llevaron todos los enfermos y poseídos. Curó muchos enfermos de diversos males. De madrugada se marchó al descampado y allí se puso a orar. Orar: ponerse en contacto con el Padre, al que había venido a revelar. Llegaron sus discípulos y le dijeron: «Todo el mundo te busca». Y es que la salvación de Cristo es para todo el mundo. Sobre todo, Diario, pata los corazones quebrantados y humillados –«un corazón quebrantado y humillado, Señor, tú no lo desprecias», dice el salmo–, y también para los esclavizados por la ignominia de la pobreza. Jesús –Amor– es la luz que el ser humano necesita para ser curado, y liberado, de sí mismo. 

3 de febrero de 2024. Sábado.
NOSTALGIA DE SAN BLAS

Ofrenda de las reinas, en la fiesta de san Blas. Ribera de San Javier. Murcia

-Hoy la nostalgia viene a dar en mi corazón y se hace recuerdo entrañable. La nostalgia hace que se vivan dos veces o más aquellas cosas que te hicieron feliz o te entristecieron. La nostalgia es melancolía y a la vez alegría, por lo vivido. Hoy es  la fiesta en el barrio al que da nombre san Blas. Con el santo como testigo, en la Ribera de San Javier, se fraterniza en la explanada donde se ubica la iglesia dedicada al santo. San Blas es un santo armenio, médico y obispo de Sebaste, que murió mártir en el siglo IV, en la percusión contra los cristianos que promovió el emperador Licinio, siendo eremita en una cueva en el monte Argeus. En esa fiesta tan popular y multitudinaria, entre humos y hogueras, san Blas paseará su santidad, entre aclamaciones, por este barrio que durante nueve años me hizo feliz y al que serví, con todo mi cariño. Me apunto al dicho popular: «Cuando una fiesta llega a su final es el comienzo de los recuerdos». Así es, Diario: recuerdo, pues, a San Blas, y a todos los amigos, tantos, que quedaron allí: empezando por los que fueron mis monaguillos, como Irene, Saray, Mario, Javier... Echo de menos la fiesta, con sus alrededores; es decir, con todo aquello que la alegraba y la hacía distinta.

 2 de febrero de 2024. Viernes.
AROMA DE DIOS

Flor de almendro, luz de la pri,mavera.  F: Soto Alcón.

-Candela es la luz humilde, modesta, que, sin embargo, aleja las tinieblas y hace enmudecer a la oscuridad. La luz de la candela hace replegarse a la noche, y la pone contra el muro de su preciosa claridad. La luz de la candela abraza y permite caminar a quien se deja tocar por su resplandor. En la familia tenemos siempre, graciosamente encendida, una Candela, que aviva e irradia su luz a nuestras vidas, y las llena de risas, de abrazos, de besos. Es decir, de familiaridad cercana; en ella, nuestros corazones se hacen un solo corazón que ama, y, en el amor, ríe y vive. La vida de Candela es para la familia como incendio que arde dentro de nosotros sin quemarnos, y que llena de claridad todo aquello que hacemos. En el día de tu Onomástica, Candela, felicidades, e ilumina todo lo que está cerca de ti, a tu familia, a tus amigos, a las personas que se crucen contigo en la vida. Sé la Candelaria; es decir, la purificación de tu entorno: irradia luz y no oscuridad, amor y no desafío. Pido en mi oración, Diario, que Candela sea gracia, fe, y nunca noche; que sea incienso que suba hasta el cielo y se haga, en el altar de su corazón, aroma de Dios. 

1 de febrero de 2024. Jueves.
ANTESALA DEL BESO

Con amor, desde el jardín, en Murcia.

-Para este comienzo del mes, voy a seguir el consejo de san Agustín: «Si quieres conocer a una persona, no le debes preguntar lo que piensa, sino lo que ama». Es decir, se trata de ir al corazón, antes que a la cabeza. Las ideas muchas veces separan, enfrentan, hacen la guerra. Se visten de colores y crean banderas, que son el principio del desafío, ya que a todos no les gustan los mismos tonos de color, ni los mismos paños ondeando al viento. Sin embargo, el amor no tiene colores; el amor es la ternura, el afecto, la amistad, el cariño, la pasión, el sentimiento, el dar la vida por aquello que se ama. Y es que como también dice San Agustín: «Si está dentro de ti la raíz del amor, ninguna otra cosa sino el bien puede salir de ella». Sólo del árbol del amor, Diario, pueden nacer la paz y el hecho de estrecharse las manos, y el abrazo, antesala del beso.

31 de enero de 2024. Miércoles.
LUGAR DE DESPOJO

Reloj preciso, Praga. República Checa.

-Un mes, enero, es una hoja de calendario, que hoy arranco –lo doy por fenecido– y tiro a la papelera. 31 de enero. Es decir: algo de mí, arrugado, encanecido, ha  sido echado a un lugar de despojo, la papelera. Un mes es mucho más que una milésima de segundo, pero, al fin, es nada arrojada a la nada: un poco de nostalgia, que se hace hermoso estrago, bella ruina. Mientras pienso en el minuto que se va, pasa otro minuto. El minuto que recuerdas por haber algo valioso en la vida, es la nostalgia de un minuto bien usado. Y así es la vida: recuerdos pasados y proyectos por venir, y aunque, como diría Quevedo, Diario, todo «polvo enamorado; polvo en el polvo, pero tal vez polvo celeste, si te ves revestido por la piedad y la misericordia de Dios. 

30 de enero de 2024. Martes.
PERFUME QUE SE EXPANDE

A punto de echarse a volar: libertad. Torre de la Horadada. 

-Abrir un libro viejo es como abrir el tiempo y dejar que, como aceite bendecido, se derrame en tus manos y en tus ojos. En el aceite, Dios se hace cruz que unge, que señala, que cincela, que endulza. En la confirmación, te crisman y quedas marcado para siempre como cristiano, como seguidor de Cristo. Tengo en mis manos un libro antiguo, que, como la uva hecha vino, sabe a bodega antigua. Se llama 365 nombres de Jesús, y pone en hilera todos los nombres con los que puede ser llamado Jesús. Hace referencia a aquello que dice el Cantar de los cantares: «Tu nombre es como un perfume que se expande». Es decir, tu nombre, Jesús, es como un bosque de acacias, como una rosaleda, como un jardín de áloe. Y uno de tus nombres es Libertad, el nombre que escapa a toda reja y a toda persecución, a cualquier acechanza o miedo. Jesús dice en san Lucas: «Dios me ha ungido para anunciar a los cautivos la liberación y los prisioneros la libertad». Es decir, Jesús es la llave maestra que abre todos los cerrojos, rompe todas las cadenas, libera de todos los cepos. Jesús, como la herida que nunca se cierra, Diario, es un vuelo interminable de libertad. 

29 de enero de 2024. Lunes.
EN VEZ DE LUNES, DIGO DIOS

Manantiales, bendecid al Señor.  Lagos de Plitvice. Croacia.

-Despierto y, en vez de lunes, digo Dios, y se me abren todas las palabras, como un batir de alas de paloma. Y esto sucede en la boca, donde se hace el aleteo, y donde van a parar mis pensamientos. No digo lunes para no entristecerme; sin embargo, digo Dios y las rocas, en mi boca, se hacen manantial, que fluye ladera abajo de mi rostro. Cómo florecen las margaritas en su entorno: las margaritas de los buenos deseos y las bellas acciones. Con Dios en mi camino, piso el barro, pero no me hundo en él. Dice el evangelio del domingo que Jesús causaba admiración en los que asistían aquel día en la sinagoga para oír la explicación de la Escritura. Y la razón es que hablaba «con autoridad». Y es que los profetas hablaban en nombre de Dios; Jesús, sin embargo, habla en su nombre, él que es la Palabra de Dios, y dice lo que piensa Dios. Qué hermoso escuchar el original y no una versión, que es lo que ocurre con los profetas. En este momento se está cumpliendo lo que dijeron los profetas de Jesús. Es como oír cantar de cerca el agua del manantial. 

28 de enero de 2024. Domingo.
MESÍAS DE NECESITADOS

La oración, palabra de Dios. F: Prensa

-No es lo mismo decir palabra que palabrería. Decir palabra es decir Dios hecho Hombre, que revela a Dios como Amor y como Soplo –Espíritu–, y se ofrece en una cruz como salvador. Dios y la cruz, o Dios y el rosal, con la rosa –Cristo crucificado– como fruto de ese amor. Decir palabra es también decir al ser humano, que, dejados los aullidos y bramidos de la barbarie, serena su lenguaje y se hace humanidad; es decir, cercanía audible y amable: diálogo y entendimiento, y oración, a veces. Por el contrario, palabrería, es la palabra que no dice nada, la que no sale del corazón, sino «del estómago o del bolsillo»; son palabras del que vende y no del que perdona y regala su amistad, aproximando la cercanía. Se trata de hacer la palabra asequible, sensible, no palabra engolada y llena de vanidad; palabra que sea humilde, como la de Jesús, que liberaba del poder del mal, enseñaba y comunicaba esperanza, y, posando su mirada en quien que lo necesitaba, era, Diario, mesías de necesitados. 

27 de enero de 2024. Sábado.
TODO ES EGOLATRÍA

La gran injusticia, la guerra. F: Prensa.

-27 de enero ya: la vida se va en un soplo. El 31 de enero pasamos de la vejez más decaída a la novedad del año que empezaba. Al bebé que era el año nuevo se le llamó año 2024. El año 2023 dejó una estela de caos y descomposición: el mundo desangrándose, la nada prevaleciendo sobre los valores, la guerra destruyendo sin compasión ciudades, conciencias y vidas. Sin embargo, hay más conciencias rotas que edificios demolidos. Los egoísmos prevalecen sobre el amor y la armonía. Como un mendigo maloliente, Dios, que es paz, y mano en el hombro, y mirada comprensiva, y amor entrañable ha sido echado de la sociedad. Las leyes se rehacen a gusto de la delincuencia, y las mafias –sinónimo de egoísmos extremos–, gobiernan el mundo. Echen una mirada a los dirigentes que nos representan: en España, y, salvo alguna excepción, en el resto de las naciones: todos aparecen como déspotas, sólo preocupados por ellos, sin importarles otra cosa que no sean sus obscenos intereses; y es que sin Dios en el corazón, Diario, todo es egolatría, soberbia, todo es, lamentablemente, infierno

27 de enero de 2024. Viernes.
LA LUCIÉRNAGA DE LA CREACIÓN

Luna del Lobo, luciérrnaga celeste. Murcia.

-Esta noche miraré al cielo y veré, en todo su esplendor, la luna llena, llamada del Lobo. Un color ardiente la reviste de fuego de hogar en el cielo, o de fauces de lobo, rojas como un incendio. Comparada con las gavillas de galaxias y estrellas, y de mundos lejanos, la luna es como la pequeña y graciosa luciérnaga de la creación. Es como una mota de luz en el universo inmenso de las luces y destellos, de llamaradas solares. Esta luz, pequeña en el universo, nosotros, los mortales, la vemos grande en la noche celeste. Si seremos minúsculos, exiguos, miniaturas los humanos. Y sin embargo, nos vemos los dueños y señores de la creación. Y lo somos, si además del cuerpo, contemplamos la dimensión espiritual y casi divina –está hecha con algo de Dios– del alma: el soplo de Dios sobre el barro. Esto es lo que nos hace ser más que animal: somos esa chispa de luz, que hace que la bestia piense, razone y construya un mundo espiritual y místico, que lo eleva sobre la vulgaridad y lo hace, Diario, cosa de Dios, con un destino celeste, con latidos que suenan más allá de las estrellas.