El Bosque Apócrifo

21 de julio de 2016. Jueves.

Y ASÍ ANOCHECE

Escrito en el agua, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Se acentúa la ola de calor, en determinada provincias. Aquí, en la costa, de momento, sigue pasando de largo, como una ola normal en el mar. Sin embargo, el gorrión y el mirlo callan; en las ramas de los árboles no hay versos ni endechas. No hay poesía en los árboles. En el cielo, polvo africano, como una paletada de blanco echada por un pintor anónimo sobre el cielo del sureste. Caen unas gotas y revientan barro en la arena de la playa, o plomo, tan pesadas son. Tan pesadas como la política, que anda de mala manera y dando coces a un lado y a otro de la historia. En la próxima década, nos encontraremos con una historia rota, mutilada, inservible. La historia, está visto, apenas nos enseña nada. Sólo que en una época determinada vivieron personas que sufrieron, amaron, odiaron, hicieron guerras, soñaron -fueron poetas o constructores, artistas de la piedra o de la palabra-, y quedaron, como recuerdo, los que forjaron las guerras y las ganaron, a los que las perdieron se los traga el olvido, como una camaleón se traga un insecto, de golpe. Y así anochece. La historia es un anochecer de cosas, hasta de sueños. Decía Aristóteles que la historia cuenta lo que ha sucedido, la poesía lo que debía suceder. La poesía sueña, y la historia mata, Diario, para poderlo contar luego. Es ley de vida, o ley de muerte (17:53:049.