5 de diciembre de
2017. Martes.
EL
PATITO FEO
 |
| Todo movible, en el río. Murcia. |
-Los lunes son el patito
feo de la semana. Yo lo pasé releyendo El
proceso, de Franz Kafka: ese asombroso e intrincado relato de
incongruencias y de sospechas, de argumentos frustrados. Es la novela en la que
todo sucede y nada sucede, como en un ejercicio de magia: nada por aquí, nada
por allá, y, de pronto, aparece la carta o el sentimiento perdidos, para, al
momento, acabar por perderse otra vez. En el relato todo es ley -paternidad-
que se equivoca, que atosiga, que envilece. Y que, al fin, condena, sin
entender el porqué de la condena, que nunca llega. Y entre los tira y afloja de
la política, ahí están Puigdemont, fugado, Junqueras, en la cárcel, y el resto de
la fracción del separatismo, sacando no se sabe de dónde seiscientos mil euros para
dejar la celda. «¡Seiscientos mil euros: o una flor en el sombrero!» La
política llueve euros, que, plantados, crecen como hongos, o como un bosque de flora
carnívora. Flora, por supuesto, comestible, y que te come, si la metes en tu
estómago. Te come poco a poco, primero el hígado, luego el cerebro, y al fin la
conciencia, dejándote parapléjico de ideales y de ética. (Dios no está en ellos,
aunque digan que rezan). Falta ética -o moral- en el mundo, y sobra política. O
buena política, Diario, la que no hacen los polichinelas, o lobos, o fantasmas
que nos asaltan y tratan de destruirnos emocionalmente, sin conseguirlo -o
consiguiéndolo-, a veces (18:13:41).
No hay comentarios:
Publicar un comentario