10 de diciembre de 2023. Domingo.                                        
AMOR SIN FINAL

Al amanecer, alabaré al Señor. Murcia

-Al despertar, abro los ojos  y descubro, perplejo, que es domingo y que aún tengo ganas de vivir, de soñar, de amar. En mi fuero interno –y a pesar de mi edad–, me veo aún joven: vivo, sueño y amo: es lo mismo que pensaba y luchaba por conseguir en la época de mi juventud más reflexiva y fecunda. A la vida siempre le he sonreído, a pesar de las dificultades y algún que otro drama, muy hondo; he llegado a la conclusión de que si yo no doy el primer paso, la vida no lo va a dar por mí. Cualquiera percibe en sus ojos, en su despertar, aquello que, en cada instante, ha movido los latidos de su corazón, aquello que ha llenado su vida de luz y fortaleza, de asombro y decisión. Recuerdo, Diario, las palabras de San Juan de la Cruz: «A la tarde de la vida te examinarán del amor». Y aquí sigo: viviendo en un sueño de amor tranquilo, hasta que me vea envuelto, cercado, por el Amor sin final, el de Dios en mí. 

9 de diciembre de 2023. Sábado.
LÁGRIMAS EN EL CONGRESO

Limón, para darle sabor el cocido del Congreso, en el jardín.. Torre de la Horadada.

-El miércoles hubo lágrimas en el Congreso de los Diputados: la Constitución lloraba las mutilaciones que le esperan. Sólo rio cuando un niño, sin aspavientos, resuelto, leyó un artículo de la Constitución: la hipocresía, entonces, cayó rota en pedazos a los pies de muchos diputados. Fue la única sonrisa que se le escapó a la Carta Magna en la que se definen los derechos y obligaciones de cualquier español, viva en la región que viva y sea o no diputado. La justicia rio con la Constitución. Y es que, por lo visto, solo los diputados son dignos de envilecer, pervertir la Constitución sin sufrir las consecuencias. No hay castigo para ellos: hay amnistías, indultos, perdones, clemencias, que no se dan al resto de mortales y que no viven en el lujoso hotel en el que ellos se mueven con total procacidad y descaro. La Constitución, por la que debiéramos ser todos iguales, en derechos y obligaciones, es más benigna con ellos, la clase política, que con el resto de los mortales. A pesar de todo, Diario, digo: Viva la Constitución, sin entusiasmo, pero como única y precaria tabla de salvación, en convivencia. 

8 de diciembre de 2023. Viernes.
HA LLEGADO LA INMACULADA

Preservada del pecado: Inmaculada. F. Prensa.

-Uno a uno, como un gotear del tiempo, los días van pasando, y nosotros y las cosas con ellos. Veo los días como el árbol del tiempo, del caen las días como fruta madura. La madurez de la vida solemos decir en el declive de nuestra existencia; es decir: tiempo de ir recogiendo los resultados de nuestras vidas. Resultados que pueden ser felices o desdichados, próspera arboleda o secarral sediento, manantiales con música o pájaros caídos. En la juventud, el tiempo parecía estacando, apenas se notaba su paso, su fluir, su bello deslizamiento; era como un estanque sereno y sólo nos preocupaba aprobar los cursos y llegar a la cumbre, donde –creíamos– aguardaba la felicidad. Pero en la cumbre se acumulaban los problemas: la soledad a veces, la competitividad, el olvido, el trabajo, los contratiempos, tantas cosas que rebajan la euforia y quitan frescor a la vida. El tiempo pasa, sólo quedan los hechos, todo aquello que has soñado y que, con bien, has podido realizar. Pitágoras decía que el tiempo, Diario, es el alma del mundo. Ha llegado la Inmaculada, con la esperanza cayéndole de los ojos y de las manos, y abriendo el camino de Jesús, para que andemos por él y nos salve del mundo y de nosotros mismos, y veamos su Luz. 

7 de diciembre de 2023. Jueves.
DESTELLO DE LIBERTAD: CONSTITUCIÓN ESPAÑOLA

Alianza, hermosa palabra para la convivencia. F: Prensa

-Consenso, acuerdo, qué palabras más hermosas: a su alrededor danza la armonía, el bello acorde de la compresión y la tolerancia. Un apretón de manos, una sonrisa, y una mirada tranquila son el resultado de un pacto, de una alianza. Llegar a un acuerdo supone un acto de gallardía y de extraordinaria humildad, y una inmensa generosidad. En todo consenso ambas partes reconocen sus fallos y ponen en valor sus bondades, y sobre los valores de uno y otro se construye el sereno andamiaje del consenso. Lo que no evita tener discrepancias, pero que no alteran el resultado final del pacto. Según decía Sigmund Freud, médico austriaco, si dos individuos están siempre de acuerdo en todo, puedo asegurar que uno de los dos piensa por ambos. En un candelero, unas velas son más largas que otras, pero todas contribuyen a que haya una eliminación constante y conjunta: hacen la claridad. Eso fue la Constitución Española de 1978, a la que ahora algunos, con sus interesadas y serviles componendas, quieren echar por tierra, destruir: envilecer aquel feliz y fraternal alumbramiento. Ayer, día de la Constitución, lloré por el desgarro que se está haciendo a nuestra convivencia en paz, a nuestro devenir como Nación. Los buitres, Diario, han descendido a comerse aquel hermoso destello de luz y concordia, a punto de morir. 

6 de diciembre de 2023. Miércoles.
APRENDER A REÍR

Un chiste hace aflorar la risa, mantedla. F Prensa. 

-Un dicho anónimo nos recuerda que todos al nacer saben llorar, sin embargo necesitamos aprender a reír. Una verdad irrefutable. Pero aviso: «Aprender a reír no es fácil». El hecho de reír se produce en la boca, repercutiendo en los ojos, en el rostro; pero la risa nace en el corazón, donde aletean los sentimientos. Qué lindeza la de un rostro riendo, y más la de un niño que ríe por primera vez. Un bebé riendo es asistir al vuelo de un ángel en la tierra, es como si desplegara en su alma inocente las alas de la gracia de Dios: gracia revelada en la risa del bebé. En la risa del bebe todo es favor, don gratuito que aparece en su boca. Dios, Diario, nos hace contemplar su agrado, su presencia, en la risa del niño que ríe, en la alegría del alma inocente. 

5 de diciembre de 2023. Martes.
FIESTA EN LA CASA SACERDOTAL

El Obispo con los sacerdires de la Casa, unidos y sonrientes. F: Rafa.

-Para llenar la vejez de aleteos de juventud y sueños nuevos, ayer, hubo fiesta en la Casa Sacerdotal. Cada año, por estas fechas, festeja la Casa la conmemoración de su nacimiento. Nació del cemento y crece en el espíritu. Al fin, todo es soplo de Dios. El cemento como inspiración y el espíritu como infusión de la alabanza y la acción de gracias del alma. Desde su inauguración, el Santísimo, en la capilla, protege y consuela, y se ofrece a ser visitado, como la cepa de la viña que espera una palabra de gratitud a sus sarmientos, los que reciben de él la savia. Ayer, como es costumbre, vino el Obispo, que celebró la misa, dándonos unas palabras de aliento, como un padre habla a sus hijos. Luego en la comida, don José –el director y Manzano de la casa– echó un discursito, en el que, tanto al personal que nos sirve como a los asistentes a la fiesta, dio las gracias por tanto como unos y otros hacen por la institución. Hubo reconocimiento a los jesuitas que nos han acompañado estos últimos meses. Al final, Diario, saltaron palomas de las manos en forma de aplausos, como en toda fiesta de amigos que amen al Señor y a los hermanos, y lo celebren. 

4 de diciembre de 2023. Lunes.
NUNCA SUPE POR QUÉ ESAS LÁGRIMAS

Lunes de luz: lunes de Dios. Murcia.

-Como amo la luz, amo los lunes: como cualquier otro, días de luz y de vida. Cada día el escenario es el mismo, sólo cambia el atrezo: bambalinas con sol o niebla, río o desierto, alegría o llanto, comedia o drama. La comedia se hace con risas; el drama, con sentimientos encontrados de odio o desafío, con navajas en las palabras y en los gestos, con soledad o muerte. Un año este lunes fue sábado, miércoles o domingo: como se ve, todos días de sol, aunque estén nublados. Los lunes no son peores que el sábado o domingo; lo peor es nuestra alergia, quizá, a lo nuevo, a lo desconocido, a lo que empieza. Recuerdo que de niño deseaba que llegara el día de reyes; esa noche apenas dormía. ¡Era tan hermoso recibir un regalo! Pero, al fin, me llegaba el sueño. A la mañana siguiente acudía al balcón, y se me llenaban los ojos de asombro y la boca de risas. ¡Habían pasado los reyes! Y me habían dejado un coche de latón, el mismo del año pasado –eran tiempos difíciles–, pero con unos caramelos dentro: lo novedoso. Luego salía y con los otros niños celebraba mis reyes: la sabiduría de mis padres. Recuerdo que, al ver mi alegría, mi madre me besaba, y le salían unas lágrimas; hasta muy mayor, Diario, nunca supe por qué esas lágrimas; pero con el tiempo, por fin he sabido que eran lágrimas de agradecimiento: siempre reí, nunca dije es el mismo juguete del año pasado. 

3 de diciembre de 2023. Domingo.
ADVIENTO: FRUTA QUE SE VA A MORDER

La luz acompaña a la esperanza, en adviento. F: Prensa.

-Adviento: como se toca una fruta que se va a morder, con decisión en la mano y saliva en la boca, así volvemos a tocar la esperanza. Nuestro espíritu se hace tacto, exquisitez. El adviento nos muestra a María, como la mujer que daría cobijo en su seno al Mesías: qué templo más limpio, qué interior más arreglado para recibir a un niño que es Dios. Es la vidriera por la que entrará, sin romperla ni mancharla, el Sol de justicia. En ese seno tan florido, se darán cita el Amor de Dios y la esperanza del ser humano. El Amor de Dios trae la salvación y la esperanza la recibe, desde la cercanía del Dios que se hace hombre y del hombre que es hecho hijo de Dios. Aquel que trae el Amor, trae también la filiación de del ser humano con Dios. Clama Isaías: «¡Ojalá rasgases el cielo y bajases!». Rasgar el cielo, como se si se tratara de un telón de teatro para que aparezca la escena. Pero san Marcos nos advierte: «Velad». Y en eso estamos, Diario, velando hasta que llegue la noche de los ángeles cantores en el cielo y los pastores, absortos, llevando presentes al recién nacido, que en brazos de María, se entrega al mundo como el Dios con nosotros, y entre nosotros.

2 de noviembre de 2023. Sábado.
EL OTRO ALIMENTO DE MI ALMA

Oh Dios, la paloma de tu paz sobre el mundo. F: Prensa.

-Si lloviera, el cielo lloraría conmigo. A veces el tiempo parece vivir en nuestro interior, e intenta reflejar lo que lloramos o reímos. El día debiera ser el termómetro que midiese nuestra fiebre desbocada o la temperatura ideal de nuestra frente. Sin embargo, digo: «¡Dios nos ayude!», con una sonrisa y la paz irradiando en mi boca. Digo «Dios nos ayude», y veo salir una paloma de entre mis dientes y posarse en mi esperanza. Y, desde allí, hacerse vuelo, libertad. La libertad, con la escritura y la lectura, es el otro alimento de mi alma. Si amo a Dios es, entre otras cosas, porque me deja ser libre para amarlo o negarlo, y para celebrarlo. Cuando celebro a Dios, estoy celebrando su creación  y redención, y su providencia, por la que conserva y hace posible la belleza del ser y su circunstancia. Todavía la sociedad, Diario, sigue haciéndose preguntas y como dijo Pablo D´Ors: «Mientras el hombre tenga preguntas que hacerse, todavía tiene salvación.» ¿Por qué este mundo de guerra y odio? Una pregunta, Diario: sin aspavientos, oh Dios, espero respuesta. 

1 de diciembre de 2023. Viernes.
GOTA DE TIEMPO

El cielo estellado, iglesia San Salvador de Cora. Estambul.

-Otro mes que añadir a mi nonagenaria vida. Como dice la Escritura, 90 años son muchos años por los que dar gracias a Dios, pero a la vez son como una gota de tiempo en el infinito mar de la eternidad. «Mil años para ti, Señor –dice el salmo 90– /, son como el día de ayer que pasó…, // son como la hierba, / que brota y florece a la mañana, / pero a la tarde se marchita y muere.» De niño me alegraba ver pasar los días: siempre había algún sueño que conquistar al día siguiente; ahora, de mayor, me alegra haber llegado a un nuevo amanecer, sin saber si podré llegar a la noche, y hago planes sólo para el minuto siguiente. De niño era un iluso, soñaba con aventuras a lo Capitán Trueno, Roberto Alcázar y Pedrín…; ahora sueño con escribir y no perder la sonrisa, aunque me duelan los huesos, y ser amigo de Jesús, el que dio su vida por mí. Qué bella historia la de Jesús, dejándose crucificar por la humanidad descarriada, pecadora. La cruz de Jesús es la nueva estrella nacida en el firmamento de la misericordia de Dios: a ella miro, Diario, siempre esperanzado, como el árbol mira a la lluvia. Noventa años: un soplo en el tiempo.

30 de noviembre de 2023. Jueves.
EL PLANETA AZUL

En el planeta azul nace toda clase de vida. Las Palmas. Gran Canaria.

-Hay días que me gustaría hablar de política, pero no lo hago por no llenarme la boca de musarañas. La política, con  excepciones, es un nudo de serpientes enroscadas que, al desliarse, envenenan todo lo que tocan. Yo estoy atento a todo lo que sucede en mi entorno. Si nace o muere una hoja del árbol, si voy a pisar a una hormiga y me detengo y piso un poco más allá para evitarlo, y que así siga viviendo esa maravilla de Dios. También atento a todo lo que ocurre en mi país, pero hay cosas que me entristecen y me hacen daño: como la mentira en que viven y nos quieren hacer vivir algunos dirigentes. (No señalo por no herir ni manchar mi boca y que me salte una muela con dolor). Como decía la filósofa y mística francesa Simone Weil: «Estar atentos es tanto como amar.» Yo amo a la naturaleza y estoy atento para no dañarla ni mutilarla, sería una ofensa a Dios y a su variada y notable Creación. Una gota de agua es el mar, sólo que conviviendo con un infinito número de gotas más, que yo, atento, respeto y celebro. Tocar el mar, Diario, es tocar la grandeza y el poder de Dios, su infinita y amorosa sabiduría, y haber hecho de la tierra el planeta azul en que vivimos. 

29 de noviembre de 2023. Miércoles.
NOCHES DE MURCIÉLAGOS

El nacido sin casa y muerto en una cruz.  Murcia.

-Llevamos días en los que el sol sale enrejado entre nubes, pareciendo que fuera a lloverse el día. Luego se deshace de las nubes y se va por el cielo, ancho, risueño, iluminando azules. La risa del sol es el júbilo de muchos que no tienen otro techo que el de las estrellas. En inverno –o sus aledaños–, ríe el sol y es consuelo de los desposeídos, los vestidos de pobreza. Jesús de Nazaret no erradicó la pobreza, pero la dignificó. «Bienaventurados los pobres  –no la pobreza–, porque de ellos es el reino de los cielos.» Es el pasaporte para ellos, los pobres, y para quienes alivien sus carencias –Caritas y las otras ONG que les ayudan–; con este pasaporte, el reino de los cielos ya es suyo, les pertenece, lo ha dicho Jesús, no necesitan nada más: ellos viven lo que vivió Jesús, que, en las noches de los murciélagos, no tenía un hogar donde reclinar su cabeza, algo que nos se les negaba ni a los zorros –tenían sus cuevas– ni a las aves del cielo, que poseían sus nidos. Dios, pues, en el pobre, Diario, como el sol en la chabola o con el que duerme entre cartones en la noche; Dios, que deshecha la pobreza, eleva la categoría del pobre, hasta hacerlo poseedor de su reino. 

28 de noviembre de 2023. Martes.
EN LA LUZ ESTÁN LA VERDAD Y EL BIEN

En la Luz están la verdad y el bien, Murcia.

-Muere la luz y nacen las tinieblas, como un borrón siniestro. Este resbalón de la luz hacia las tinieblas, también se produce en el espíritu. Dice San Pablo en la carta a los Efesios: «En otro tiempo erais tinieblas, ahora sois luz en el Señor.» Las sombras nacen de la luz, y en ocasiones son su alivio; las tinieblas, por el contrario, son la extinción de la luz, y en ellas habita la sordidez y la malicia. San Pablo le dijo al rey Agripa: «Fui elegido para iluminar…, para llevar la luz.» Es la misión de Jesús: llevar al mundo que está en tinieblas la luz, la luz de su verdad y de su amor. Llevar esta luz como antorcha y poder darla: es misión del apóstol, y de todo bautizado. Hay quien se sabe luz y la coloca bajo el celemín, para huir de la gracia –Luz– que lo asedia o el amor que se le ofrece, y esto es algo por la que hay que luchar y resistir, sin complejos, Diario, y hacer que esta Luz brille e ilumine toda tiniebla.

27 de noviembre de 2023. Lunes.
DEL HOMBRE ES ESPERAR

Esperanza: abrirá la flor. Torre de la Horadada.

-Escribía Italo Calvino en El conde demediado, su deliciosa novela, con personajes de ensueño y retranca humorística: «Del hombre es esperar: del hombre justo, esperar con fe; del injusto, con temor». Vivir sin esperanza es no vivir, y sin nada que tocar –al Dios paternal– más allá de ti mismo. La fe toca la ilusión y le da alas a la esperanza, con las que se alaba a Dios y recibe la lluvia de su bondad, de su justicia, de su amor. La esperanza, como dice San Agustín, es el grito del necesitado a Dios. Y añade: «Tu esperanza ahora, tu bien después». Con que solo llenara mi esperanza ahora, me bastaría; pero más, Diario, si me abre los secretos del amor de Dios y me envuelve en él, haciendo que respire amor, y no desesperación. 

26 de noviembre de 2023. Domingo.
EL DOMINGO HABLA DE DIOS

El Papa, samaritano que besa al herido. F: Prensa.

-El domingo habla de Dios. Cualquier día es jornada de Dios; pero más el domingo: celebramos el aleluya interminable y jubiloso de la resurrección. Si te detienes un momento y escuchas con atención, descubrirás que hasta el silencio, en domingo, habla de Dios. Este es el domingo de Cristo Rey; un reino distinto de los de este mundo. En este reino inaugurado por Cristo «el sediento bebe, el hambriento se sacia, el injustamente preso rompe sus cadenas y el ser humano se esfuerza por reconocer a los demás como hermanos.» Hermanos, como lo fue el samaritano del que estaba tirado en el camino, herido y maltrecho, ayudándole con su caridad y su tiempo. El samaritano tuvo compasión –sufrir-con– de aquel caído en el camino, y al tocar sus heridas y su debilidad tocaba y sufría su propia indefensión, se veía sangrando y roto en aquel que gemía en la orilla del camino. Dios, Diario, tirado en el camino con el robado y maltratado por la vida, con el que sufre y sangra por la injusticia sin corazón de la sociedad, y ayudado por el que ama sin mirar a quien. 

25 de noviembre de 2023. Sábado.
VIVA. ILUMINANDO 

Contrastes de luz, la belleza. Torre de la Horadada. 

        

-Días de sol, dorados como patenas, y un poco más frescos, pero espléndidos de palomas, mirlos y pitirrojos, que nos dicen con sus vuelos la alegría de ser libres. A las aves sólo les falta componer poemas y decirnos lo que sienten al volar. Sería usar el vuelo y las palabras para aleccionarnos en el hecho de volar soñando. Aunque, con sólo sus vuelos, y sin palabras, ya nos están diciendo la belleza de la libertad: la realidad de sus sueños. Ellos –sus sueños– no son como los de Montaigne, filósofo humanista y moralista francés, que, maestro del pesimismo, decía: «Todos los días van hacia la muerte y el último la alcanza.» Sin embargo yo digo con Platón, que, cuando la muerte atrapa al hombre y parece extinguir su parte mortal, la otra, la inmortal –el aliento de Dios en nosotros, el alma– se retira y se aleja sana y salva, y cambia de sitio, Diario, pero sigue viva, iluminando. 

 24 de noviembre de 2023. Viernes.
EL LENGUAJE DE DIOS EN EL SILENCIO

La música libera el espíritu, F: Facebook.

-Anteayer miércoles paseaba yo por el jardín y oí algo extraño, presté atención y descubrí que un rayo de sol, al dar en el agua, había hecho saltar una nota musical. «La alegría de la luz», pensé. E intrigado, descubrí la razón: era la festividad de Santa Cecilia, la virgen que con su vida y su martirio se hizo melodía de Dios. A veces no hacen falta notas ni instrumentos para hacer música, basta una vida ordenada para hacer un acorde musical. Sata Cecilia es patrona de los músicos y los poetas; los poetas, la otra música en la que las palabras destilan belleza. Todo lo que nace de un alma pura es poesía, que al quererla hacer audible se hace música. Qué hermoso lo expresado por W. A. Mozart: «La música no está en las notas, sino en los silencios entre ellas.» Es más fácil hallar a Dios con música que con teología. La música, Diario, es la biblia con la que Dios habla al corazón y no a los sentidos: cualquier ser la entiende, hasta las bestias se amansan ante sus notas. La música es el lenguaje de Dios en el silencio, el que se escucha tras las palabras. 

23 de noviembre de 2023. Jueves.
CUENTA LA LEYENDA

Gotas de luz: pepitas de oro. F: Facebook

-Cuenta la leyenda que un antepasado nuestro, en la edad antigua, quiso encontrar luz en el interior de la tierra. Pertrechado con las armas de la ilusión y un hacha de sílice, empezó a cavar, e hizo una enorme galería. Durante años, picaba y no dejaba de soñar. Soñaba con la luz y cada chispa que saltaba al cavar con el hacha de sílice, alegraba sus sueños, pero eran unas luces instantánea, como chispazos del pensamiento, que, aunque hermosas, no eran lo que él había soñado. Y seguía cavando. Pasaron los años y, cuando estaba a punto de dejarlo por vejez y por cansancio, una pepita, como una lágrima de la tierra, brilló en su mano. Y vio que era una luz que no se apagaba, que, cada vez que lo exponía a la claridad del día, irradiaba, se encendía. Lo guardó y dejó de cavar. Él llamó a este fulgor «Luz de la tierra», y sus descendientes, «Oro», nombre con el que se mide la riqueza –abundancia–, y la pobreza –carencia–. Pero hay otra clase de oro, Diario, que resplandece más que el sol: el oro del Amor, llamado Dios, y que se da gratis al limpio de corazón, al que, en la humildad, vive la pureza y la verdad. 

22 de noviembre de 2023. Miércoles.
HUMANIDAD INSENSATA Y DESCREÍDA

Niñas que ríen, a pesar de su pobreza. F: Manos Unidas.

-Llorar, a veces, es liberación, oxigena el espíritu. El llanto no soslaya la alegría: en ocasiones la bendice. «Reír por no llorar», solemos decir cuando nos invade una alegría extrema: las lágrimas, entonces, son como si los ojos destilaran luz de estrellas. El lunes celebramos el día mundial de la Infancia y los ojos se me llenaron de luz y lágrimas; es decir, se mezclaban la esperanza –parecía vislumbrarse un futuro en el que se protegiera la niñez– y la desazón por la oscura realidad que rodea a la infancia: no respetada ni en las sociedades más avanzadas. En las sociedades llamadas progresistas, el aborto; en las más pobres o desvalidas, la penuria, las guerras, la crueldad de la niñez echada a la calle para pedir o trabajar en los oficios más degradantes: esa niñez de ojos redondos y absortos que nos miran –¿esos ojos proyectan la mirara de Dios a nuestras conciencias?–, sin entender nada de lo que la injusticia humana les arrebata. Todos los días pido a Dios por esa niñez desvalida y pisoteada en el mundo, esperando, Diario, que Dios me oiga y ponga remedio a tanta iniquidad e infamia, a tanta autodestrucción de esta humanidad demente y descreída, materialista. 

21 de noviembre de 2023. Martes.
EN LA REDONDEZ DE LA NARANJA

Símbolo del infinito, en el jardín. Torre de la Horadada. 

-Muerdo un gajo de naranja y me sabe, en la boca, a sol otoñal, dorado, sabroso: un beso de la naturaleza. La naranja, esa espera que es símbolo de infinitud. Con la naranja en mi mano es como sostuviera el infinito. Y es que como diría John Ruskin, escritor y sociólogo, que abogó por un socialismo cristiano: «La naturaleza debe pintar para nosotros, día tras día, cuadros de infantita belleza». La naturaleza escribe sólo lo que copia de Dios, y lo da en flores y selvas, en manantiales y océanos, en silencios y palabras, con las que se canta la belleza. Dios, Diario, en la redondez de la naranja, como lección de infinitud.