El Bosque Apócrifo

17 de enero de 2025. Viernes.
PAISAJE INTERIOR NEVADO

Frío, hielo, que no se dé en el alma. Pärnu. Estonia.

-Hace frío, como si una cuchilla cortara el rostro. Las manos, inútiles, frotan el frío y lo hacen más llevadero, lo adormecen, lo privan de su ira afilada. 

Pienso en la pobreza con frío, en la que, en la noche, solo posee unos cartones y periódicos para taparse. La pobreza que duerme bajo el estertor de la las sombras y llora lágrimas de soledad. 

Pero me preocupan más aquellos que tienen fría el alma todo el año. Aquellos que no disponen de un corazón amante que les caliente su paisaje interior nevado. El amor calienta lo que hiela el odio o la indiferencia. 

«El día que tú no ardas de amor – escribía François Mauriac, el poeta de la luz y la palabra mágica– muchos morirán de frío».

Prescindir del amor y morir de frío, hecho, un carámbano de hielo, terrible cosa. Y no parece entenderlo nuestra sociedad, Diario, helada de sí misma.