27 de enero de 2016. Miércoles.

ARTE POÉTICA

Arte poética, en el jardín. F: FotVi 

-Cada mañana, rezo Laudes y, antes de la Prensa -esa galería de intereses creados económicos y políticos (casi siempre), y que nos informa de lo grotesca y maravillosa que es la vida humana-, leo a algún autor que me inspire fe en lo del más allá, en la Trascendencia, por ejemplo, y en lo otro del más acá, como el pan en la mesa o el silencio en la biblioteca, o la justicia desterrando los malditamente ominosos egoísmos, que parten todo en dos; es decir, en un yo y el resto, o en un yo y todo lo demás. Y más diabólico aún: en un yo, y nada más. Rezo Laudes, y, como epílogo o corolario, leo: «Toda criatura es, por el hecho de haber sido creada, creadora». Paul Claudel, en su Arte poética. O sea, Dios no es «Dios y lo demás», sino «Dios con lo demás». Es la distancia que marca el amor con el humillante y arbitrario egoísmo. Distancia infinita. Dios dice: yo te creo para crear; pero descanso el séptimo día y tú, hombre y mujer, flora y fauna, naturaleza y universo, seguid creando y humillando así a la nada y al caos, hasta el hallazgo del bosón de Higgs o la Ley que hay detrás de toda ley (Einstein). La belleza, de este modo, se va completando -con la «partícula de Dios» o la «teoría de la relatividad»-, como un puzle de hermosa e incontenible Sabiduría. Crear -escribo, ¿estoy creando, quizá?-, recrear -o el maestro Mateo esculpiendo, deletreando en piedra el Pórtico de la Gloria de la Catedral de Santiago, dándole voz y alegría a la piedra, sonrojándola de belleza-. Luego leo la prensa y me cojo el alma, para que no se me caiga a los pies, donde el barro: corrupción, crímenes horrendos, nuevo atentado en Nigeria, políticos que desacuerdan acuerdos, líricos que hacen malos versos, bancos que ganan y pobres que pierden, deportes bajo sospechas, y, al fin, un alivio: un tal Juan Francisco Martínez Mojica, biólogo, puede ser el próximo Premio Nobel español. Es decir, el científico Martínez Mojica, Diario, criatura que crea, según Claudel (20:02:24).

26 de enero de 2016. Martes.

DÍA VERBAL

Belleza claustral, en la Universidad de Murcia. F: FotVi

-Voy a Murcia y me traigo la promesa de Javier Díez de Revenga de un prólogo para mi nuevo libro Piedras rodadas; piedras que son palabras; palabras que ruedan como piedras. Javier es filólogo y persona amable. Y, al ser filólogo, la palabra, me ha dicho, es su regocijo, su mar de la ciencia donde nadar, su modo cultural de volar. El filólogo es el que vislumbra y ejerce la cultura a través del estudio de  las palabras escritas. Abre la fruta -la almendra- de la cultura y profundiza en ella hasta llegar al gajo, la palabra, para desde ahí entenderla hacia afuera y decirla entendida. La filología es la vena de agua de la cultura que, desde la palabra, rompe en fuente y calma la sed y el afán de saber. Hoy, Diario, mi día -próxima la festividad de Santo Tomás de Aquino- ha sido verbal y filológico; es decir, universitario (19:29:17).

25 de enero de 2016. Lunes.

LA COLADA

 Se ilumina la palidez, de la colada, F: FotVi

-Pongo la lavadora y se nubla el día; tiendo la ropa y palidece la colada. Un mirlo se muere de risa viendo mi cara de inexperto en menesteres domésticos, menesteres de andar por casa. Me entristezco. Sé que la perfección es ir dándole largas a la imperfección; la perfección sólo está en Dios, me digo. Por lo que deduzco que la perfección hay que ir hallándola poco a poco, como el pájaro halla el trino nota a nota, o el maestro cantero forja piedra a piedra el relámpago de la catedral gótica, su acrobacia, su irse espacio arriba sin ruido, como una exhalación. La exhalación de la piedra. En la catedral gótica la piedra respira cielo, y nos lo da a respirar abajo, donde se reza. En estas estoy -colada, mirlo, nublado, gris, perfección, rezo-, cuando abro un libro de Péguy -Misterio de la caridad de Juana de Arco- y leo: «La fe que más le gusta a Dios es la esperanza». Y sonrío con el mirlo, y en ese momento, Diario, se hace el sol y se ilumina la palidez del día (y mi tristeza), para a la tarde, recoger la ropa seca y rezar Vísperas, con Péguy (19:59:18).

24 de enero de 2016. Domingo.

SOÑAR DESPIERTO

Renglones derechos, en el Mar Menor. San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Como juego o esparcimiento, me gusta soñar despierto, y más si el sueño es lírico adrede, o con un cierto aire romántico de hoja de té. Me gusta soñar con palabras nuevas y relojes sin hora. Y con armas de fuego, sin fuego. Y con niños que no mueran en travesías de miedo y de hambre, de injusticia. Me gusta cualquier juego, siempre que no sea juego de azar. Los juegos de azar casi siempre empobrecen, sobre todo la inteligencia, y, en ocasiones, el bolsillo. La inteligencia hace acordes, concreta sistemas filosóficos, ilumina la física y la química, va al espacio, compone libros, y hace sonetos a Violante. «Un soneto me manda hacer Violante», reveló Lope, el apasionado, y lo hizo. La inteligencia lo fue guiando por los catorce versos necesarios hasta poder concluir: «contad si son catorce y está hecho». Aunque Violante lo desafiara luego con otro no menos ajustado a medida y sarcasmo. Me gusta soñar, pero no tanto, si sueño malos sueños, si no es juego mi sueño, si, en vez de árboles con hojas, sueño árboles con murciélagos de ángulos diabólicos colgando de sus ramas. Me gusta soñar a políticos sin ira y a una España nueva, distinta, sin magulladuras de guerras pretéritas y a punto de ser liberada de sí misma. Liberar a España de su ser cainita, de su entidad de cosa rota antes de haber sido restañadas sus heridas, de renglón torcido que muy pocas veces ha llegado a escribir derecho. Bello sueño, Diario, que no llega. Es cruel; pero no llega. ¿O es pedir demasiado al sueño? (19:35:18).

22 de enero de 2016. Viernes.

CIRCUNSTANCIA HERIDA

Desplome, en convento Santa Brígida. Tallín. Estonia. F: FotVi

-Glosando a Ortega, diré que yo ya no soy yo, sino mi circunstancia. La circunstancia, ahora, es un bosque (político y social, injusto y catastrófico, inhumano y sin embargo esperanzado) que no me deja atisbar el árbol libre y añoso que yo soy. La circunstancia irrumpe por todos lados, haciendo palidecer mi yo; circunstancia llena de grises y cenizas sin brasa, de acordes vacuos, de inseguridad. No me gusta la circunstancia que me ha tocado vivir y que me cerca como un fuego a un escorpión. Circunstancia de egoísmos y simples apariencias, como una selva de árboles de pus y espantos, o circunstancia herida. Hoy, día de mi onomástica, Diario, siento la tristeza de lo que se desploma (19:41:57).

18 de enero de 2016. Lunes.

YO FUI DE MOLINA DE SEGURA

La palma del martirio, en el jardín. F: FotVi

-En mi niñez, yo fui de Molina de Segura. En mi niñez, y en Molina, quise ser de todo: desde niño, hasta actor de cine. Actor para ir más allá de los sueños e inmolarme como Juana de Arco o recorrer el oeste y sus peligros con John Wayne en La diligencia. Sin pistolas, porque no era rápido en sacarlas; pero llenos de horizontes los ojos, donde las aves me incitaban a volar, e irme. Me seducía la sabiduría de los indios viejos, que, con plumas y voz ronca, proveían de conocimiento a las palabras. Hablaban con la lentitud de un libro, al que hay que abrir y leer, e interpretarlo. Hablaban para el viento, su libro no escrito. De mayor he sabido, que, en la antigüedad -aquella antigüedad tan actual- los libros se decían, se hablaban, se cantaban, y permanecían; es decir, no se los llevaba el viento. O quedaban en el viento, y en la memoria, que son el libro de todos los libros. La memoria colectiva, o la infinita biblioteca del tiempo y de la historia. Yo, en mi niñez, fui de Molina de Segura; luego, fui del mundo. En los libros y en los viajes, fui del mundo; y en el trabajo. Mi trabajo es sacerdotal, o de servicio. Y he servido hasta hoy, que lo hago en San Blas y en el Carmen, Santiago de la Ribera. Después de muchos años, la poesía me devolvió a Molina, de la que me había ausentado sin volver la vista atrás. Fueron el sacerdote Ramón Jara (que en paz descanse) y el poeta Francisco Javier Illán Vivas los que hicieron que regresara desde las ramas del árbol del mundo a las raíces del más modesto árbol de mi nacimiento. Árbol donde yo eché hojas y pocos años, y sueños. Ahora vuelvo otra vez a Molina, esta vez invitado por San Vicente, al que, como San Agustín, celebraré alabando su fe y su testimonio, su martirio. Volver a Molina, Diario, por San Vicente, no está mal; es como volver por otra Navidad, festiva y encendida de fe, que te llama y te hace regresar al lugar de tu partida (20:03:03).

16 de enero de 2016. Sábado.

AUNQUE CALLE

La Inmaculada, en la plaza de la Catedral. Zagred. Croacia. F: FotVi

-Se me ha aparecido Dios y me ha dicho: «No digas a nadie que me has visto, sólo di que te he hablado», y ha vuelto a ser Dios; es decir, ha vuelto a ser silencio y expectativa, o un quizás y una sospecha, u ostra y profecía para la fe. La fe -la perla preciosa del evangelio- encerrada, pues, en la ostra de la duda. La fe, que mueve montañas, postergada, sin embargo, al ostracismo, enclaustrada en un patio románico de convento o detrás de vidrieras de catedral gótica. Es lo que el agnóstico desearía. Ver a Dios, Diario, no es difícil, lo difícil es mantenerlo en el corazón por la fe y hacer vida sus palabras; pues hablar -aunque calle-, habla (20:01:55).

15 de enero de 2016. Viernes.

LLUVIA EN LOS OJOS

El hilo de la vida, en Liubliana. Eslovenia. F: FotVi

-Perdida, y venida de no sé dónde, esta mañana me ha dado la lluvia en los ojos. Me gusta mirar el día desde abajo, y más si hay lluvia arriba. En el jardín he oído el ruido de la risa de las raíces, moviéndose como sarmientos de vid, inquietas, jubilosas; la lluvia, como el vino, alegra. «¡Tenía tanta sed!», oigo decir al olivo, que, con las raíces ya en ebullición sonora, prepara la flor y la aceituna, y las ramas nuevas, castillos para nidos y cigarras. Es la vida que vuelve, Diario, y me siento, como diría Raquel Lanseros, poeta eminente y sin doblez, vital, «orfebre del instante» que vivo (20:08:45).

14 de enero de 2016. Jueves.

UN ÁNGEL EN EL CONGRESO

Congreso de belleza, en el jardín. F: FotVi

-Vamos a ver si en el Congreso o Parlamento, o Cortes, son, por encima de las fobias y las tirrias, la deliberación y la palabra las que prevalecen. A veces, en política, como en la vida, hay fobias y tirrias, que la palabra puede endulzar o amargar. La palabra, terrón de azúcar o pizca de pimienta en el café. En el tiempo, la Palabra de Dios se hizo carne y puso tienda entre nosotros, nos habitó, hablándonos. Ahora, la palabra se ha hecho representación parlamentaria y ha acampado en el Congreso de los Diputados, Madrid. Con gorjeo de bebé incluido; sin ser elegido por las urnas, un bebé ha entrado en el Congreso a canturrear o lloriquear, según toque; sin duda, un ángel con alas invisibles. Conserje, un biberón para el bebé, y el ángel ríe. La palabra y el gorjeo, pues, en las Cortes. Aunque haya habido quien ha calificado el hecho de «repugnante utilización de los niños». Que puede; o no. En todo caso, yo prefiero a un bebé en el Congreso que gorjee, que no a delirantes bufones que desatinen y hagan bulla o farsa, y voceen demagogia. Y decir que me gusta más que me llamen ciudadano o persona (Platón), que no «gente», término que suena más a masa (Ortega) y a rebaño o bandada, que a civilizado pueblo que paga impuestos y vota en libertad, voto a voto, lo que le viene en gana. Yo no soy «gente», sino persona, y educada, creo, y como tal deseo que me traten. Ayer nació un nuevo Parlamento, heterogéneo e hirviente, desmesurado en liturgias de «gestos» y pamplinas circenses. El País (periódico global) advierte: «Hay que recordar al nuevo partido que el Congreso no es un plató de televisión». Y lo llama show. El Parlamento no es lugar idóneo para el show, sino para idear y conseguir, dialogando, buenas y justas y felices leyes; leyes que igualen y equiparen en dignidad y recursos a las personas, y por arriba, no al nivel del barro, que el barro, Diario, dificulta el andar y el vuelo, enfanga (18:52:59).

12 de enero de 2016. Martes.

PAISAJE GRIS

Maraña, en el jardín. F: FotVi

-No llueve; es decir, estamos secos, de lluvia y de esperanza. No llueve (aquí, en el Sureste), y el País (España) anda mal; o de mal en peor. Es lo que se oye y yo presiento. El enorme bolo que perseguía a Indiana Jones en la película En busca del Arca Perdida, nos acosa. Aquí, en el Sureste, un cielo raso, desnudo, nos lastima los ojos de azul, como si lo vistiesen humanoides de Avatar, los na´vi, mientras en el otro cielo, el de España, en un paisaje gris, de cenizas, estamos todos contra todos. O Los hermanos Karamazov en vivo, Diario, sucediendo (19:28:50).

10 de enero de 2016. Sábado.

LA MIRADA

Rosa del Principito, en el asteroide B 612 de mi jardín. F: FotVi

-Si una niña, abiertos los ojos como dos relámpagos, le dice a su madre: «¡Mami, me ha mirado un rey mago!», es que los reyes magos son algo más que ficción o magia, y más que ilusión, es el principio del asombro por lo que va más allá de lo visible, de lo puramente táctil. Como diría el Principito al zorro, Diario, es el asombro por el inicio de la contemplación de la trascendencia en su vida, ya que según él: «Sólo con el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos». ¿Y si me hubiera mirado un rey mago? (20:24:27).

8 de enero de 2016. Viernes.

EL COPYRIGHT

No rompáis mi belleza, en el jardín. F: FotVi

-Al igual que el escritor o el artista, o el George Lucas de turno, vamos a tener que hacer valer los creyentes el copyright (o derecho de copia) de nuestras cosas. Nos roban cosas -Bautismo, Primera Comunión, Reyes Magos, Procesiones…, y con burla, además- y a lo sumo ponemos el grito en el cielo, pero sin hacer valer el copyright o derechos morales y patrimoniales de todo autor que se precie a que se respete la autoría de su obra. Nos roban el título, pero desvirtuando el texto. Y todo acompañado de sapos y culebras; es decir, de odio. Signos del sacramento son el agua, el aceite, el pan, el vino, las carencias humanas (el pecado), y aun los cuerpos que se dan al amor. Como se ve, todo fundamento, raíz; algo así como el Bosón de Higgs en la existencia de masa en las partículas elementales. Si al sacramento lo despojas de todo esto, queda en cruda farsa, en broma sin gusto, disgustada. Bautizar sin Bautismo (sin agua y sin palabras evangélicas) es como intentar leer a Shakespeare en el Libro Rojo de Mao. Mao se moriría de risa y Shakespeare de melancolía, y sólo quedaría la burla, o la dolencia de la mentira. Cabalgata de Reyes, o carnaval en Río. Se trata de destruir la estrella de la ilusión, de borrar con tinta negra de ideología el frágil cielo de cristal de la inocencia, de reescribir obscenamente la Historia. Los niños, preguntándose: ¿Y Melchor, y Gaspar, y Baltasar? Y el laicismo obtuso y pavoroso, muriéndose de risa, con baba. Pedir el copyright, Diario, es un derecho fundamental, y también laico (20:44:25).

7 de enero de 2016. Jueves.

¡UN POZO!

Gozo del agua, en el desierto. F: FotVi

-Ando por un desierto y me estoy quedando sin agua, y me veo morir, dijo un camello al cielo. A lo que contestó el desierto al animal sediento: así ando yo durante siglos y ya me ves, muerto de dunas y pedregales, y silencios. En el desierto el sol brilla, pero le puede el frío de la noche y los alacranes que lo visitan al amparo de la hojalata inclemente y helada de la Luna. Alacranes en el silencio del desierto, cuando el miedo se hace noche y frío estremecedor. Silencios hechos de escarcha y alacrán. Como el tiempo que nos ha tocado vivir; tiempo de indefiniciones y guerras sucias, de barbarie y cinismo, de políticas sin la visión del bien común, crueles, belicosas; políticas ahogadas en miseria y egoísmos, avaras. Y es que como ya dijera François Mauriac: «Cada uno somos un desierto». Pero desierto, Diario, que pudiera llegar a ser bello, «si -como dijera Saint Exupéry- en algún lugar esconde un pozo». ¡Un pozo, insignes perversos (o de buen corazón) jerarcas de la tierra!, clama el mundo. ¡Un pozo!, y no halla respuesta. El alacrán se pavonea (20:44:03).

6 de enero de 2016. Miércoles.

ASCENDER A LA NIÑEZ

Juguete con vida, en el jardín. F: FotVi

-Día de Reyes, y la ilusión se hizo alegría y asombro. Y tacto: tocar, acariciar los regalos de los Magos con los ojos y las manos. Y con los sueños; en los regalos de Reyes se tocan los sueños, donde se asciende a la niñez, para en ella rozar la inocencia y purificarse así de la mayoría de edad, tan prosaica a veces, tan poco dada a la humildad de lo poético, del oro y el incienso y la mirra de la sencillez. Primero, ver, para llenar el asombro de contenido (ver para creer); y luego, tocar, para cerciorarse de que de ilusión también se vive, o de fe ilusionada, o de los restos de luz que alguna estrella pueda haber olvidado en su camino de punto luciente en el firmamento. A las estrellas se les cae alguna vez la luz, en la noche, sólo hay que saber verla y, con cuidado de nido, recogerla. Yo de niño creía en los Reyes Magos, y ahora más. Oye, niño, ¿tú crees en los Reyes Magos?, y a mis muchos años digo que sí, para que mi niño conmovido haga andar a mi vejez agónica, fatigada, sin pájaros ya que ardan, y vuelen. ¿Alguien que no creyera en los Reyes Magos podría haber escrito:

«No fue un sueño, lo vi: la nieve ardía»? (Ángel González).

¿O: «Anoche un fresno

a punto de decirme

algo -callóse»? (Octavio Paz).

¿O: «Soledad -jardín

con un solo árbol»? (Adonis).

Creo en los Reyes Magos por delicadeza espiritual conmigo mismo, por no dejarme la niñez allá donde ya no soy más que persona mayor, terriblemente mayor, pavorosamente indefenso; no por hacerme como niño, sino por no dejar de serlo, y así poder crear alguna vez, Diario, algún verso como éstos; algún verso, o algún acto angelical de niño, como darle vida a un juguete y creer que juegas a ser Dios, poniendo vida en las cosas, es decir, amándolas, es decir, recreándolas (19:55:49).

5 de enero de 2016. Lunes.

POR SI SUCEDE

¿Estrella de oriente?, en el jardín. F: FotVi

-Los exaltados no me gustan; ni siquiera me gusto yo cuando me exalto. Jesús, sin embargo, se exaltó una vez -echó a los mercaderes del templo a latigazos- y lo pagó en la cruz. Con el templo, aunque se sea Dios, no se juega, pensó Jesús, y zigzagueó el látigo, lo restalló. Sólo una vez. Jesús, pues, se perdió en el templo y se exaltó en el templo, una y otra vez a causa de su Padre. En la primera, aún niño, riñó (amorosamente) a sus padres: «¿No sabíais que debía estar en las cosas de mi Padre?» Y en la segunda, señalado ya por Juan el Bautista como el Mesías, cogió el látigo y expulsó a los mercaderes: «No hagáis de la casa de mi Padre un mercado». Decir que yo no me exalto (arrebato) por virtud, sino porque luego me entristezco. La resaca de mi exaltación es la tristeza, donde habitan las lágrimas y el abatimiento. Ahora opto por la timidez y el silencio y no por la ofuscación. Sea la exaltación para los locos de ideología  y delirio. Y, entre tanto, Diario, yo, con mis sueños de niño, esperando a los Magos, por si sucede (20:01:15).

3 de enero de 2016. Domingo.

ESPERPENTO

Chicos de ayer y hoy, según Mingote.

-En una viñeta de Mingote (ABC 8-4-2003) un individuo dice a otro: «Ya sé que hay izquierdistas que no están de acuerdo con la izquierda, y derechistas en desacuerdo con la derecha, pero es peor lo mío, que no estoy de acuerdo conmigo mismo». ¡Qué tiempos! Y ahí seguimos, Diario, haciendo de la historia -la hermosa, la de cada día, la nuestra- un esperpento convulsivo, epiléptico, agotador, sin dar la talla de chicos ni formales ni revolucionarios, sin talla (20:02:51).

1 de enero de 2016. Viernes.

DESCONCIERTO

Nevada báltica, en Pärnu. Estonia. F: FotVi

-Un año sin invierno, es un año mutilado, vestido de despojos veraniegos, sin la desnudez de vidriera del témpano de hielo. Huyen el frío y la nieve y se aflige el lobo, y lloran los trigales. Un invierno sin frío y sin nieve es como un libro sin palabras, no sabe a libro, más bien sepa a campo baldío. Año de nieves, año de bienes, decimos; quizá por eso nos va tan mal política y socialmente, y en las estaciones de esquí; sin la liturgia de la nieve y el frío, el año se hace alegato contra la meteorología y contra el refranero. Estamos en tiempos de desconcierto. Dios no habita en nuestro mundo, lo han echado, y lo suplen ciertos sicarios que dicen actuar en su nombre. Hay armas de guerra y quienes las venden, y quienes las usan. La pescadilla del terror se muerde la cola. Armas, venta de armas, y genocidio. Ya lo advirtió Albert Camus: «La tiranía totalitaria no se construye sobre las virtudes de los totalitarios, sino sobre las carencias de los demócratas». Leo en la prensa que la justicia se basa en la igualdad; mejor, en la equidad, diría yo. Espero el frío y la nieve, Diario, para que no todo sea helarse por las acciones, tantas veces perversas, del ser humano (21:12:51).

31 de diciembre de 2015. Jueves.

PAZ

Paz en la tierra, a las gentes de buena voluntad. F: FotVi

-Si os parece, ésta es mi fórmula de felicitación para el año 2016: «El Señor te bendiga y te guarde, ilumine su rostro sobre ti y te sea propicio, que se fije en ti y te conceda la paz». (Nm 6, 24-26). La paz, que tanto ha sonado estos días en mis oídos, Diario, como el mejor regalo de Navidad, para el año que entra (19:47:36).

30 de diciembre de 2015. Miércoles.

SAL DE UTOPÍA

Utopía con bigote, en el jardín. F: FotVi

-Acaba el año y no hago más que mirarme las manos. Una y otra, la derecha y la izquierda, que, como el ave, con ambas vuelo y vivo, y, hasta con ellas, transito a la utopía. (La Utopía, ese lugar inaccesible, pero existente, donde a veces se llega, si se insiste en hallarlo). Las manos hacen y deshacen, abrazan y lastiman, crean versos -con la ayuda de la mente- y limpian y producen lágrimas. Las manos contienen risas y suspiros, y aun bostezos. Las manos todo lo convierten en artesanía, incluso la caridad y el odio. Las manos son las que dan forma a la invisibilidad de las ideas, hasta hacerlas tacto, vida que acompaña, esplendor visible. Las manos son el sitio donde descansa un libro o actúa una metralleta, o el final del beso, la caricia, o un escoplo con el que Rodin esculpe el Pensador y Miguel Ángel la Piedad. Rodin, en el Pensador, hace cavilar a la piedra; Miguel Ángel, en la Piedad, la hace amar. Ambos, con las manos, conmueven a la piedra, la forjan humanidad, le ponen latidos, la piedra así siente y hace sentir. Las manos; mis manos, y me las miro. ¿Qué deja en mis manos este año que acaba? ¿Paz, guerra, luz, tiniebla, un verso, una historia que haga soñar a un niño, silencios, amor (suficiente), Dios, el todo amor? Dios en mis manos, con el que me aventuro a amar y a soñar, y a dar vida con el aliento de las palabras y de la fe, y de la esperanza, a todo aquello que pudiera morir. Año nuevo, sueños nuevos, Diario, sazonados éstos con la sal de la Utopía, por si ocurre (20:18:34).

28 de diciembre de 2015. Lunes.

UNA DE POLÍTICA, O IDEANDO NADERÍAS

El payaso con causa: hacer reír. F: FotVi 

-Mas, el político, se ahoga en su Mas-nada. O en vino con gaseosa. La nada es el resultado o epílogo de un afanado vivir ideando naderías. La nadería es un conjunto de tonterías hiladas, en ristra, que acaban en nada. Un rosario laico de torpezas. Mas, ahora mismo, podría responder por Artur Mas o por Artur Nadie, al modo de la sirvienta de Octavio Paz en El laberinto de la soledad. «¿Quién anda ahí?» «Nadie». De Mas y su obra podría decirse lo que un personaje en Los cuatro robinsones de Pedro Muños Seca: «Abrí la ventana, entró el fresco y se lo llevó todo». Entró Artur Mas en Cataluña y se lo ha llevado todo (por delante), hasta la dignidad. El esperpento, Diario, hace llorar de risa a los sensatos, que aún los hay en Cataluña, al modo de Pere Gimferrer, es decir (20:34:14).

27 de diciembre de 2015. Domingo.

TOQUÉ LA NAVIDAD

Dios a cuerpo limpio, en Belén.

-Tocó la Navidad y se mojó de misterio. (Toqué la Navidad y me mojé de sacramento). No caben en la lógica -en Navidad- ni un Dios bebé en brazos de una mujer virgen, ni un padre que no lo es y que siente sin embargo el temblor de la paternidad, excitada, cuando toma al niño y lo mece. Hay cánticos extraños en el cielo (gloria a Dios, paz a los hombres de buena voluntad) y pastores que se postran ante el recién nacido con la humildad de la ofrenda y el silencio de la fe. Todo ilógico, pero real. (Arrodillarse ante lo humilde es un modo de hacerse grande ante la Grandeza). Un pesebre es humildad, y las pajas donde un Niño gorjea, y el silencio de la adoración. La pobreza, si se adora, es riqueza en Belén. La pobreza, es decir, la niñez maltratada, el anciano solitario, el mendigo que pide limosna y vive de la calle, el no nacido abortado, el emigrante sin horizonte, la mujer herida en su dignidad, en su grandeza, la injusticia del rico, lo inhumano de la guerra, el niño Aylan ahogado y hallado en la playa, su templo, los cientos de niños cristianos, o no, exterminados por el terror y silenciados, el terror mismo y sus arañas de odio, la inocencia de un belén quemado, sin causa, todo lo que sufre, cualquier ser, cualquier cosa, la hormiga o el toro, o el pájaro enjaulado…, toda esta lujosa pobreza, Diario, es riqueza en Belén, donde nace el Emmanuel, Dios sin su cielo, o Dios a cuerpo limpio, venido a menos, pero Dios (19:05:19).

23 de diciembre de 2015. Miércoles.

ALFABETO NAVIDEÑO

Candela y su llanto, en la escuelita.

-Hoy, víspera de Navidad, os deseo que seáis muy felices. Y ahí os dejo unas palabras, que quizá os suenen, como tema de reflexión: paz, cercanía, solidaridad, luz, miradas limpias, inocencia, beso, un abrazo, amor… Escribía Pablo Neruda: «No tenía más alfabeto / que el viaje de las golondrinas»; versos que yo gloso, diciendo: La Navidad no tiene más alfabeto que el viaje del amor. Y que seas  muy feliz, Diario -con todos nuestros lectores-, si así te parece (20:50:51).

22 de diciembre de 2015. Martes.

BAILE DE LOS NÚMEROS DE LA SUERTE

Trinidad, el Greco. Museo del Prado. Madrid.

-Martes y 22, y el redondo y metálico rumor de los bombos de la Lotería (con mayúscula, como un dios menor laico y dadivoso) moviéndose (y conmoviéndonos). Y todo a causa del baile de los números de la suerte -dicen- en su interior. O en el frágil hilo de la suerte, el baile de los números, en su interior. Al final, casi todo es matemática, tanto la vida del universo como la gobernación de un país. Hasta el Dios teológico es uno y trino; matemática misteriosa y familiar esta, y amorosa y bella, además, por salvadora. Por lo que de entre toda matemática, aun la cuántica, me quedo con la teológica, es la razón por la que juego a la fe y no a la lotería. Ser uno y tres, o tres en uno, es un misterio inteligible, si se busca lo que es el amor en Dios. Hay tres personas y un sol Dios; es decir, tres Amantes y un solo Amor. Razón por la que de un tiempo a esta parte, me satisface y apasiona más amar al Amor que al dinero. Buscar amar al Amor, me da paz y me hace más solidario. Lo otro me inquieta. Amar al Amor invita a la piedad; amar al dinero es excitación hacia el egoísmo. Decía Roberto Arlt, escritor argentino, que él creía que a todos nosotros nos había tocado la horrible misión «de asistir al crepúsculo de la piedad». A un servidor, las matemáticas de la ruleta de la suerte de la lotería me turban, me dan miedo, no así las matemáticas (Tres en Uno) del misterio de Dios. ¿Y todo esto por qué? Pues por hacerte saber, Diario, que hace un tiempo, largo y feliz, en el que paso de la lotería, no le echo, y siempre gano, aunque sólo sea el reintegro de la paz, interior (19:21:38).

21 de diciembre de 2015. Lunes.

VOTO III, O EL PUZLE

Diputado, en democracia (alguna vez). El País 

-Se ha dicho todo, y se ha oído todo -no sé si escuchado-, y se ha tasado todo; es decir, se ha votado. ¡Votar! La democracia -la libertad- se ha expresado en las urnas y lo ha hecho en votos. Un pueblo -los votantes- ha hablado; y otro pueblo -los no votantes-, ha callado. ¿Y qué ha salido? Un puzle. Un rompecabezas. Una pieza de cerámica antigua que hay que recomponer. Y hay que hacerlo con mimo, con sensibilidad artística y casi mística, como el que con fe toca una forma consagrada. Entre escalofríos. Porque de la acertada composición de este puzle, de este rompecabezas, depende que la democracia salga revitalizada o que acabe en tiranía. Si, por exceso de libertad, se vulneran las leyes, en ese punto de degradación, nace la tiranía. (Platón). ¿Y cuál es la actitud del tirano? «En un principio, sonríe y saluda, niega ser tirano, hace promesas, libra de deudas, reparte prebendas al pueblo y a los que le rodean, y simula benevolencia y mansedumbre…» Para, al fin, quitarse la máscara y aparecer como es, todo mal sin mezcla de bien alguno, concluye Platón. Por eso, Diario, hay que llevar cuidado con las democracias, pues mal gestionadas, y entre sus grietas rocosas, pueden engendrar alacranes, o guillotinas saja cuellos (19:59:19).

20 de diciembre de 2015. Domingo.

VOTO II, O EL BORRIQUILLO LISIADO

Perspectiva de infinito, en Priene. Turquía. Año 2012. F: FotVi

-Andaba yo hoy votando y votando, sin tregua, cuando pasó un borriquillo - no Platero, sino uno más lisiado y tísico- y me dijo: «¿A qué tanto votar?» A lo que contesté: «Voto por no llorar», y, dando un suspiro, Diario, el borriquillo sacudió las orejas y, receloso, se marchó sin rumbo (19:09:07).

19 de diciembre de 2015. Sábado.

VOTO

¿Voto, no voto?, reflexiona la margarita en el jardín. F: FotVi

-Estoy reflexionando tanto y tan largo, Diario, que no recuerdo lo que he decido votar. ¿O no he llegado a decidir, aún? (20:44:21).

17 de diciembre de 2015. Jueves.

RUIDO DE VUELOS DE LUZ

Ruido de luz, en el jardín. F: FotVi

-Hágase la luz, y la luz se hizo, limpia, apenas ruidosa, o sólo con el ruido de las cosas a las que su claridad vestía de colores. La hacían ruidosa el pájaro, y la brisa, y sus aliadas las hojas del árbol donde se enredaba, y la campana, y el valle que convertía en ecos sus alegres volteos, y el martillo del herrero en la fragua, y el chapoteo del caimán al entrar en el río… El ruido de la luz soy yo, y tú, y el hilo del tendido eléctrico por donde cabalgan los kilovatios como caballitos de feria. Y ruidoso el silencio cuando se quiebra, hecho cristales de ruido. Hágase la luz y se hizo la luz, en mi ojo. Operado ayer y receptivo ya hoy mi ojo del volumen de la irradiación de luz. Gracias a Dios y al doctor Pío (Hospital Los Arcos) y a mi ángel conductor Luis, hoy soy más visionario de cosas; es decir, más soñador. El clamor de la luz en mis ojos, Diario, ilumina mi alma, donde la ilusión -la esperanza- me da alas, con ruido de vuelos de luz (20:11:17).

15 de diciembre de 2015. Martes.

OJO REPARADO

Ojo celeste, desde el jardín. F: FotVi 

-Mañana (si Él quiere) tendré un ojo reparado, recompuesto, más ágil y dulce en la visión. Mañana, Diario, veré mejor, para contarte. Espero (20:12:59).

14 de diciembre de 2015. Lunes.

DEBATE

Bello debate a dos, en el jardín. F: FotVi

-Esta noche, debate; es decir, farsa. Pero añado que democrática. Y eso, como a Benavente Los intereses creados, salva el debate de la penuria del entremés televisivo, sin más. Hay un periodista epiléptico -en las palabras y a veces en las ideas- que escribe: «Los puñales están desnudos», refiriéndose al 20-D, donde da la alarma de que todo está confuso. Algo que podría aplicarse a la agarrada dialéctica de esta noche. En los debates entre políticos casi siempre suele ganar el que más castillos en el aire ofrece y el que más globos de colores pinta en la imaginación de Alicia en el país de las maravillas. Yo prometo el Conejo blanco, dice tal, y yo la Oruga azul, dice cual; y el tal: yo el Gato de Cheshire, y el cual: y yo la Reina de corazones, y así. Hasta ofrecen encerrar a Dios en las iglesias, aunque éstas estén hechas de cañas en un bosque tropical y pueda escapar por los resquicios. Dios no vota. Y, al no votar, se le quita la ciudadanía. Persona no grata. De momento, pienso ver el debate a trozos, o como las novelas por entregas, ahora un capítulo y más adelante el siguiente; es decir, leeré y de vez en vez me asomaré a la caja tonta, para constatar que no me pierdo nada, de interés. Que la farsa televisiva no llega ni siquiera a triste mojiganga en el entreacto de las urnas. Las urnas, que según algunos, Diario, son la apoteosis o frenesís de la Democracia, o el no va más de una sociedad libre (19:40:48).

13 de diciembre de 2015. Domingo.

HUÉSPEDES, O EL CAMBIO CLIMÁTICO

Insinuación lunar, desde el jardín. F: FotVi

-Este atardecer, mientras rezaba, he mirado a lo alto y he visto la quebradiza insinuación o apunte de Luna nueva que había en el cielo. Apenas una herida o pequeño labio rosa abriéndose en el inmenso azul. Y me he dicho: fragilidad. Luego, pensando en la Tierra y en el acuerdo habido en París contra el cambio climático, me ha venido a la mente la frase de Bárbara Ward, economista y escritora: «Nos hemos olvidado de ser buenos huéspedes», de la Tierra. Huéspedes y no déspotas que con la crueldad de torturadores le vamos dando muerte. Todos huéspedes: el ser humano, la flor, el viento, el hielo, la lluvia, el ave, el animal doméstico y salvaje, la roca, la vena de agua, el mar bravío, el bosque apiñado como una ciudadela de árboles, la luz, el correr de las estaciones, la veta de metal precioso, el libro, los ojos del niño que de asombro en asombro van descubriendo lo bello y pavoroso de este mundo, el mal y el bien en el ámbito de la conciencia, el arte, la luz, el silencio, todos somos huéspedes de este planeta azul, que lo es, azul, porque en él hay vida e inteligencia para cantarla, y para destruirla. «Hemos olvidado ser buenos huéspedes», decía Bárbara Ward, y añadía: «y de cómo caminar levemente sobre la Tierra como hacen sus otras criaturas». Caminar levemente, Diario, como el que se lleva un dedo a los labios y se impone silencio para oír sus propios latidos, o las pulsaciones de la Tierra, el lenguaje parsimonioso y cálido de toda vida, (19:40:52).

11 de diciembre de 2015. Viernes.

COPISTA FIEL

Tilde de belleza, en el empedrado de la calle. F: FotVi

-He leído esta mañana de alguien que dijo: «Me habían dicho que no existía, pero yo, al saberme libre, digno, amado, lo intuí; e, intrigado, ansié hallarlo, tanto en mí -en lo terrible y angelical que hay en mí-, como en cualquier otra galaxia, ya se trate de una gota de agua o del cosmos todo, o de lo ínfimo o lo infinito, o de la tilde o de la letra que ella conforma, o del texto de un libro o la biblioteca donde el polvo y el tiempo lo ennoblecen y multiplican, galaxias todas estas con latidos de belleza y sabiduría, y luz, que hablan. Me habían dicho que no existía, hasta que lo vislumbré y, en el centelleo, lo sentí. ¡Lo sentí! Y, al sentirlo, lo amé, y, en el amor, lo llamé Padre, y, desde entonces, ahí voy, buscando merecer ser hijo». Diario, eso he leído y así te lo cuento, sin poner ni quitar nada, como un copista fiel (19:46:45).