24 de febrero de 2020. Lunes.

CAOS EN CANARIAS

La calima en el Aeropuerto sur, Tenerife. De los periódicos.

-Otro día espléndido, con la mermelada del sol endulzando el día. En Canarias, por el contrario, brumas y calima. Como si el desierto y la arena se hubieran hecho aire y cielo, y respiración, es decir, oscuridad. Debajo de la cortina de polvo y fosca, las ciudades se hacen desolación, y, aunque recen, no pueden mirar al cielo porque se lo impide el tejado color cobre que cubre su existencia. «Caos apocalíptico en Canarias», se lee en la prensa de este lunes. Vientos huracanados, incendios, el aire más contaminado del planeta, terremoto en la isla del Hierro, y queda la lluvia roja prevista para esta tarde del lunes. Con la llegada de una plaga de langosta africana, culminan las calamidades acumuladas en estos días en las islas, donde la paz y la vida sosegada son el regalo diario para este lugar con fama de paraíso. Fama que, además, es verdad sencilla y contrastada. A mí, Diario, no me queda más que rezar para que esto acabe pronto y bien, como acaban las cosas que Dios toca; pues, ante el rezo, no hay calima que pueda impedir subir al cielo la oración humilde de un pobre pecador que pide auxilio;auxilio que espera de lo alto, como lluvia limpia y purificadora, lluvia primaveral (19:26:22).

23 de febrero de 2020. Domingo.

LUZ Y SOMBRA

A veces, éstos son dignos de paz. Murcia. F: FotVi

-Ya huelen las acacias a primavera. Casi al tiempo que los almendros en flor, las acacias anuncian la primavera al caminante – son profecía – con su olor. Oler a primavera es como oler a maternidad, a raíz, a tierra removida, pero con lombriz. La lombriz es la portadora del oxígeno a lo oscuro de la tierra. Desde muy temprano el sol ha abierto sus hojas de libro y me ha invitado a leer. Leer su libro hermoso y dorado. Y, en el libro, esto dice el sol: «Soy luz y sombra». A la vez. Donde aparece la luz, al instante se crea la sombra, como la hija fea de la luz. Con la sombra se hace presente el lado oscuro de las cosas, lo mismo que en la vida. Hoy he leído una bella historia de claridad y sombras, de risa y tragedia. En Siria, donde la guerra y los bombardeos han sido el pan de cada día, un padre hace creer a su hija pequeña, Salwa, de tres años de edad, que las bombas que caían sobre ellos eran fuegos de artificio. Y el padre le enseñó a reír, como reían los niños en la fiesta musulmana del Sacrificio, celebrando los cohetes que subían al cielo y explotaban. «¿Es un avión o un proyectil de mortero?», le preguntaba el padre cuando oían el ruido del avión. «Un mortero», contestaba Salwa. «Cuando venga nos reiremos». Y esperaban a que sonara la explosión de la bomba, para partirse de risa el padre y la hija. Lo cuenta en un vídeo entrañable, que invita a pensar en lo oscuro y pavoroso de la guerra, en los torcidos, espurios y deplorables intereses de aquellos que la hacen, no importándoles nada la muerte, aunque sea, Diario, la muerte inocente y terrible de los niños, que abren los ojos absortos sin entender, y, a veces, con la inocencia en el semblante, ríen (12:25:54).

21 de febrero de 2020. Viernes.

DISFRAZ DE CARNAVAL

El Gran Bazar: en el que todo se vende. Estambul. Turquía. F: FotVi

-Ante tanta mentira, dudo que sea verdad la verdad que intento escribir: que el mal existe. Espero que Dios no mienta, o se haga reacio a defender y preservar la verdad. Confío en que Dios mantenga como algo obsceno la mentira, su octavo precepto, aunque se admita en política y no esté entre los mandamientos de su ética. ¿Qué hemos hecho, Señor, para tener que nadar entre tanta falsedad? Es este un ambiente putrefacto, que huele a disfraz de carnaval, a mentira institucionalizada. No creo en esta democracia de la mentira y el chantaje, democracia en la que hoy se niega lo que se afirmó ayer, democracia donde es posible aparecer con todas las caras, las del embuste y el fingimiento, la del cuento y la patraña. Para estos equilibristas de la alcahuetería ya no vale el aserto de Gandhi: vale más ser vencido diciendo la verdad, que triunfar por la mentira, había dicho. ¿Eh, Sánchez, Iván y compañía? Habéis encendido la mentira con la cerilla de la verdad y se os está quemando la Legislatura. Decía Maquiavelo que el que tolera el desorden para evitar la guerra, tiene primero el desorden y después la guerra. Y El Cantar de los Cantares: «llega el tiempo de la poda, el arrullo de la tórtola se oye en nuestra tierra»: aunque ellos (los Sánchez, Iván y compañía), envueltos en su mentira, Diario, no la oigan; los bellos cantares, sus melodías, no son para ellos (17:56:48).

20 de febrero de 2020. Jueves.

EL HUMO DE LA FUGACIDAD

El cielo, como la pipa del fumador. Murcia. F: FotVi

-Internet se ha fastidiado y no responde. Me ha pasado como el que fuma en pipa y, de pronto, se queda sin tabaco, sin combustible. Así la pipa en la boca no le dice nada, pues no echa el humo de la fugacidad, que es, ante todo, su distracción. Tras la chupada y con el humo, ve pasar la nada por delante de sus narices, y mirando al tendido. La distracción del fumador es el humo, símbolo, en su vida, de las cosas que pasan, de lo que es inestable, pérdida, pues, y no ganancia, niebla que tapa al sol. Esta mañana me he quedado sin el cigarrillo de la noticia y sin visión –casi siempre interesada– de la realidad. Según el periódico, así es la información sobre determinados asuntos: o clara y azul o confusa y tiznada. Echemos una mirada a lo que sucede hoy en la España de la política y el cachondeo: en El País, todo, o casi todo, es correcto, no hay nada que criticar o comentar, todo es normal, Sánchez es un lince y del Delcygate –o el caso de una vicepresidenta de Venezuela que estaba donde no debía de estar– ni una palabra, nada, no ha sucedido. Sin embargo para ABC, Sánchez es un fulero, un dicharachero mentiroso, y el caso de la vicepresidenta que, según Marlasca «No había pisado el aeropuerto», va para rato. Total, Diario, que, al fin, me he dicho: «¡Qué alegría volver a la claridad!». Sin internet ha sido como ponerme la pipa sin tabaco en la boca, y, al no echar humo tras la chupada, poder ver el cielo azul y las palomas volar, sin importarles el mercado de los jueves en la Avenida de la Fama, volar solemnes y plenas, como sueños voladores (20:14:14).

19 de febrero de 2020. Miércoles.

ASÍ SALÍ DE ALLÍ

Las de Villadiego, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Se me puede invitar a tomar el sol «a tomar las de Villadiego». Tomar el sol es una costumbre luminosa y agradable, sobre en todo en invierno y sentado en el café tomando un cortado y viendo pasar a la gente o enganchada al móvil, o liberada. Quiero decir liberada de sus obsesiones, de sus pequeñas excentricidades, de sus manías infantiles. Como la obsesión, la excentricidad, o la manía de ir encadenada al móvil, como el pájaro a su vuelo. No hay nada más ridículo que ver a un móvil por la calle tirando de una persona – ¿o es máscara?, en el Diccionario: objeto de risa –. Es como la madre tirando del niño para llevarlo al colegio, o el humo que anuncia el fuego, o el canto del mirlo que anuncia la primavera. Solo que el móvil es un trasto, y la madre, o el humo, o la primavera son signos de ternura, de aviso, de latido musical de la esperanza: acabado el invierno, llega, como un nido que se abriera, la vida. Hoy alguien me han invitado «a tomar las de Villadiego», y allí estaría, muriéndome de aburrimiento, sino no hubiera escapado a tiempo; pues es este un lugar sin gente normal, en el que no hay más que individuos huidos de sí mismos, sin esperanza de poder volver de donde los echaron, y, además, resabiados. Yo he visto, Diario, que no podía estar allí, y, como San Juan de la Cruz, salí «a oscuras y en celada / estando ya mi casa sosegada», y «en una noche dichosa / en secreto que nadie me veía». ¡Ay! Así salí de allí (09:56:05).

17 de febrero de 2020. Lunes.

DAR LA VIDA

Una foto es un recuerdo, que vive. Mileto. Caria. Turquía. F: FotVi

-Olvidar es un descuido de la memoria; se olvidan las risas, los sueños amables, al amigo con el que celebraste cosas hermosas, pero no lo que te hizo sufrir. El sufrimiento, por el contrario, aunque cicatrice, siempre deja huella de su paso, como la señal de la vacuna en el brazo. En el hecho de sufrir, la memoria se halla permanentemente alerta, como la abeja ante el néctar de la flor. ¿Qué quedó de Jesús? La cruz, como signo o trazo de su amor por la humanidad. Todo lo demás, palabras, milagros, gestos, miradas, quedan en un segundo plano: en el cristianismo siempre emerge la cruz como el rasgo más sobresaliente en la vida de Jesús. Cuando se habla de amor, se mira a la cruz. Ya lo dijo Jesús: «El amor más grande es el del que da su vida por sus amigos». Dar la vida, Diario, o el supremo sufrimiento. No hay otro mayor (19:08:14)

16 de febrero de 2020. Domingo.

ALELUYAS BRUMOSOS

La luna y la nube, como himno de vejez. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Domingo y niebla; o domingo de aleluyas brumosos. Los aleluyas se revisten de sayo y de pobreza, es otro modo de celebrar el día del Señor. También el cielo mira a la pobreza, para iluminarla, darle esperanza, y, si viene al caso, remediarla. El sol, sin embargo, trata de sacudirse la sombra (su sombra), como el señorón del puro que intenta quitarse al pobre de encima, dándole unos céntimos. U olvidándolo. Y lo hace con la indiferencia del satisfecho. Hoy nos hemos reunido 11 fieles para celebrar la misa: 10 curas y un seglar. Todos nos hemos congratulado, pues cada domingo nos solemos reunir no más de siete. Hoy por poco llegamos a los doce que reunió Cristo en la última cena. En este memorial de su cena, que es la misa, Cristo estaba, pero sus discípulos solo hemos llegado a 11. Sin embargo, la oración ha brotado populosa y distinta, aunque con síntomas de cansancio. En boca de un anciano, hasta la oración jadea, y, por el camino, se pierden palabras entre las mellas de los dientes. Pero es oración que alaba, reflexiona, pide, y da alegría. El seglar, Óscar, era el único joven que rezaba con nosotros. Y es que celebrábamos la misa de un compañero fallecido el martes, muy amigo suyo. Este domingo hemos cumplido con Dios, con el amigo y con nosotros mismos. Y como dice el salmo, Diario, hemos cantado al Señor un himno nuevo, sin arpas de diez cuerdas, pero con la alegría, un poco cansada, de los muchos años de sus intérpretes (19:11:12).

15 de febrero de 2020. Sábado.

CENIZAS

Chispazo entre las nubes, fuego. En Murcia. F: FotVi

-Ya es sábado; otra vez sábado, como una repetición del fuego. El día puede ser distinto, pero el tiempo siempre presenta el mismo rostro: el de la huida. Como las llamas del fuego que se presentan como queriendo salir de sí mismas hacia ninguna parte. Bullen, se afanan, pero quedan amarradas al tronco que les da vida. Hoy se cumplen 75 años de la destrucción de la ciudad alemana de Dresde. La Florencia del Elba, la llaman. La belleza era su seña de identidad: el arte y la cultura la adornaban de un ambiente sabio y distinguido. El río Elba lamía sus raíces. Y no dividía, los puentes hacían de abrazo entre sus orillas. Ejemplo: el grandioso puente de Augusto. Pero llegó la guerra y, ya al final, la bombardearon sin piedad. El fuego la consumió. Así es el tiempo, Diario, como un fuego que todo lo arrasa, sin misericordia, sin paz, deslumbrante, mientras acumula ruina y cenizas, melancolía (18:05:01).

14 de febrero de 2020. Sábado.

LECTURA

A la soledad, a veces,solo la visitan las palomas del parque. F: Periódicos 

-He empezado a leer la novela Las historias de Marta y Fernando, de Gustavo Martín Garzo. No la había leído porque no suelo leer los premios literarios, la mayoría son solo intereses editoriales y mentiras literarias. Esta ganó el Nadal, y fue –ahora lo descubro– como si hubieran revelado el negativo de una maravillosa foto. La foto sencilla y dulce de las peripecias de una pareja de nuestros días, sin grandes complicaciones argumentales o lingüísticas. Pero hermosa. Como lo es toda vida que se mueva entre el cariño y el trabajo, entre el humo del café de la mañana y el descanso de la noche, donde se dan cita la luz y las sombras del amor, entre las sábanas. Seguiré leyendo, como la hormiga que sigue, salvando dificultades, con su brizna de tamo de trigo en las pinzas de su boca hasta depositarla en el silo repleto del hormiguero. Seguir leyendo historias, Diario, es hacer de la vida un cuento terrible donde van y vienen hadas, y bellas durmientes que viven en el beso de un príncipe, y el mago de Hoz, en el que hay espantapájaros que hablan, un león cobarde o un mago feroz con una cabeza de fuego y humo. Es decir, la vida y sus fantasmas, con sus ángeles (19:11:53).

13 de febrero de 2020. Jueves.

POR LAS MAÑANAS

Contar la historia del agua, en los libros. Varsovia. Polonia. F: FotVi

-Siempre que abro los ojos por las mañanas, cuando despierto, tomo conciencia de dónde estoy, para un poco más tarde, dar unos pasos y, de este modo, saber que camino. «¡Puedo caminar!», me digo, con la alegría de una bandada de pájaros; y doy gracias. Luego me sigo analizando y compruebo que pienso, y que soy capaz de escribir unas líneas, y de sonreír, y vuelvo a dar gracias. En lo único que fallo, es en el pasear: dar muchos pasos me cuesta como si llevara tiempo, es decir, años, en los bolsillos, porque los años son más pesados que el plomo. Revelación: los años pesan más que el plomo, en las piernas. Pero no en el interior, donde surgen las ideas como destellos y los latidos como el cuentapasos del amor. De cada latido que siento me nace un verso, verso que a su vez me pide entrar en un libro, donde acaba depositado todo lo trascendente, desde el «hágase la luz» de Dios, hasta la teoría de la relatividad y la mecánica cuántica. Sin libros no habría memoria del mundo, ni de sus heroicidades y tragedias, ni de sus momentos de humor y ternura, nos sentiríamos huérfanos de luz y experiencia; y de este modo, Diario, como una bocanada de humo después de aspirar un cigarrillo, se difuminarían todos los sueños que han hecho posible la vida. Solo quedarían del hombre los huesos pelados, como despojos silenciosos, fríos, y sin nada que contar (18:43:45).

12 de febrero de 2020. Miércoles.
LA ANTESALA

Siempre queda la esperanza. Paredón. En Auschwitz. Polonia.

-La vida pasa y, conforme pasa, la cuchilla de su paso va dejando sin suelo sobre el que pisar a los que le siguen. Y es una cuchilla voraz, insaciable. La llaman muerte, pero bien podría llamarse destrucción, exterminio, o tal vez interrogante. El sublime y turbador interrogante de después de la muerte. Interrogarse es dudar, acariciar, quizá soñar, o simplemente tocar, como experiencia, otra vida. Morir no puede ser la nada: el vacío. Sería demasiado cruel, además de demasiado sencillo. Decía Camilo José Cela que la muerte es dulce, lo cruel es la antesala. Y, después, los interrogantes que deja. Mas yo estoy con Platón, que habla de la muerte como algo que se precipita sobre uno y hace que lo mortal se extinga, se apague, pero el «principio inmortal», el alma, dice, se retira y se aleja de uno sano y salvo. Es como si al morir dejaras al otro lado de la muerte lo material, lo basto, lo que estorba y te fueras, con la inmortalidad puesta, hacia una nueva vida, luminosa, donde se hallan, Diario, el mundo de las ideas y de la trascendencia: la Divinidad (19:15:03).

11 de febrero de 2020. Martes.

LA SOMBRA DEL SABIO

La sombra y la luz, avisando, en Torre de la Horadada. F: FotVi

-Se me aparece la sombra del Sabio y me dice: «Hoy, no metas la pata». Y, como ha venido, se va: siendo sombra y envuelto en una sonrisa amable, pero ensombrecida. Si hablan un lenguaje cordial y cercano, entendible, yo siempre respeto a los Sabios, aunque sean sombra o apariencia. Porque las sombras, como el silencio, o la luz, a veces, hablan. El Sabio, que no siempre va revestido de un cuerpo visible, se manifiesta, en ocasiones, como la luciérnaga: con un poco de luz que avisa del precipicio que se abre a tus pies, o del árbol del que no te has percatado. «No metas la pata», me ha dicho la sombra del Sabio; o sea, mi Conciencia, y yo, Diario, durante todo el día, he ido celosamente mirando donde pisaba, con los ojos del cuerpo y sobre todo con los del alma, y la advertencia de la sombra del Sabio y Dios me han ayudado, y no he metido la pata. Creo. ¿O, si? (19:28:41)

10 de febrero de 2020. Lunes.

NINGUNA GUERRA ES SANTA

Más que cualquier ideología. Murcia. F: FotVi

-Si el odio se arma de ideología, es terrible, lo mismo que la religión. La yihad musulmana no es más que una religión ideologizada. Es por eso que convierte en sangre todo lo que estime que es contrario a ella. También las cruzadas cristianas de los siglos del XII a finales del XIII; es decir, 200 años de guerras y enfrentamientos viles y rabiosos. Deus vult: «Dios lo quiere», clamaba el pueblo cristiano, embrutecido por la ideología y olvidando el mandato de Jesús: «Amaos los unos a los otros, como yo os he amado». Este conflicto no trajo más que persecuciones y matanzas, de uno y otro bando, hasta hoy. No son las religiones o los partidos los que matan, son las ideologías que drogan y denigran a quien las bebe. Menos mal que el cristianismo dejó de ser ideología, y decidió, como un pan partido y compartido, predicar el evangelio, sin iras y sin revanchas. En la mesa de la hermandad. El amor no entiende de guerras, aunque le pongamos el mote de santas. Ninguna guerra es santa, solo el Amor es santo. Y en él bebe el evangelio su sabiduría. Una florecilla del campo es más que cualquier ideología. Dios está en la religión, pero no en la ideología. Dios, Diario, está más allá de cualquier ideario. Dios se hace luz en la misericordia, en la gracia, la dádiva, la piedad, en el amor… (18:33:03).

9 de febrero de 2020. Domingo.

EL ARO DEL SOL

El aro del sol, amaneciendo. Murcia. F: FotVi

-Domingo, y el cielo coronado por el aro del sol: como el viril de una custodia pagana de luz. En un día así, todo se hace redondez, infinitud: el día, la Luna de Nieve, el ruido, el silencio. Todo esférico, globular, como la naranja o el mundo. O la gota de agua y el grano de polen: el que carga la abeja y, con dedicación laboriosa, lo hace miel. Todo lo redondo es libertad: pues, en su superficie no hay donde esconderse. Si miras al norte, libertad, si al sur, libertad, lo mismo que al este o al oeste. Yo, cuando rezo, veo a Dios esférico, y lo veo libertad (redondez) en el amor. En su presencia, Diario, no hay donde esconderse (de su amor), siempre es mirada y bondad, inspiración y aliento, y vida que no acaba. Dios es el círculo que siempre acoge, y nunca apresa (19:36:08).

8 de febrero de 2020. Sábado.

EL TREN DE LA VIDA

Amanece, que no es poco. Murcia. F: FotVi

-Los días pasan a una velocidad de vértigo, como un viaje ilusionante (y en ocasiones triste) en el tren de la vida. Cada vez que despiertas y te da la luz en los ojos, y te sabes respirando, y con cosas que hacer, y proyectos que andan por tus  sueños, el viaje es ilusión, y todo a tu alrededor entonces es paisaje, conquista, vocación por tocar el porvenir. Tocar el porvenir: como se toca la luz, o el amor. Con el corazón excitado, produciendo latidos fuertes, y la mirada abierta y tan ancha como todo el horizonte, con su nube y su mirlo, y su infinitud. Pero hay días en que todo esto se tuerce, y llega la tristeza, como si mordieras el agrio del limón. Las ilusiones se te van cayendo como un castillo de naipes, y la esperanza no ve luz por ninguna rendija del espíritu. Todo es oscuridad, y barro. No son los años, sino la desidia de muchos, el no querer ver la pobreza ni el llanto del otro. Leo un informe del Relator de la ONU para la Pobreza Extrema y los Derechos Humanos en España, y me invade el pesimismo. Dice: «Hay lugares –en España – con peores condiciones que en un campo de refugiados». Y añade: «España está fallando a los más vulnerables y no se toma en serio los derechos sociales». Pero, sin embargo, acaba alabando «la joya del sistema de salud y el buen nivel de las pensiones». Es decir, en un café muy amargo, un terrón de azúcar. Esto es lo que me entristece: el sufrimiento del ser humano y la tibieza de los poderes públicos en dar solución a los problemas. Entre tanto, crece la ralea de ministros y ministrillos, sorbiendo, como abejas sin control, el erario público. Y una pregunta: «¿De qué nos sirven tantos ministros y ministras?». Sin embargo, con José Luis Cuerda, yo diría, Diario: «Amanece, que no es poco». Y con Dios, en el umbral de mi alegría (17:58:35).

6 de febrero de 2020. Jueves.

CONTEMPLACIÓN

Belleza, tras la lluvia, en el olivo. Torre de la Horadada. F. FotVi

-Me pongo manos a la obra y, después de mucho pensar y darle vueltas al tema, por fin hallo la palabra y la escribo: contemplación. Y ya de paso, observo los sinónimos que acumula esta singular vocablo: reflexión, embeleso, mirada, ensimismamiento, acecho… Sinónimos que siempre miran hacia el éxtasis, hacia el vértigo espiritual. Hasta que te das con la Trascendencia. En la que, si caminas por ella con espíritu avisado, puedes dar con Dios. Es decir, contemplar y, en la contemplación, hallar al que está «sin parecer estar». Dios se encuentra en tus manos, si se dan; en tus ojos, si miran con piedad; en tus pasos, si acompañas al necesitado; en tus pensamientos, si miras todo con amor. «Amo todo por ver si me sale un verso», decía el poeta. Pues yo digo: «Amo todo por ver si toco a Dios». Y, así, dejo el campo abierto a la fe para que dé con Él, y, si lo encuentra, lo ame en cada cosa; cosa que, aunque pequeña, Diario, comunique belleza (19:01:03).

5 de febrero de 2020. Miércoles.

UN BORRÓN PARA VIVIR

Encender una cerilla, para ver. Cueva de Cerovacke, Zadar. Croacia. F: FotVi 

-Ayer, un sol clamoroso; y hoy, un día gris y pálido. Casi cadáver. Ayer el día aparentaba oro de muchos quilates. Hoy, aparece como una anchoa en vinagre. Desmayado y triste. Escribía en Vida Nueva Juan Rubio, sacerdote y periodista: «En un mundo en el que las tinieblas afloran, lo que hay que hacer encender una cerilla. No lamentarse». Encender una cerilla; es decir, dar luz a tu entorno con tu vida, con los gestos iluminados de tu quehacer diario. Y así, en esta habitación sombría que es la sociedad, tu vida irradiará luz, la necesaria para conseguir que no se den pasos en falso y que nadie pueda caer. La cerilla, Diario, es el bastón del vidente, del que aun teniendo ojos, no ve, del que se mueve en un borrón y vive en él, sin esperanza, sin expectativas, sin sueños en los que cabalgar, sin otra montura que su propio egoísmo y ruindad: terrible decadencia (18:04:39).

4 de febrero de 2020. Martes.

FASTIDIO

Soñando música, Chopin. Parque Łazienki. Varsovia. Polonia.

-Abro la ventana y se me llena la habitación de azul y sol; algo parecido a lo que debe sentir un pez, en el mar abierto, al abrir el día. Azul y vida, pues, en un cuatro de febrero amable, primaveral, que invita al bostezo. Mientras me afeito, pongo la radio, y el bostezo, como las manos de un ciego cuando va a andar, se me ensancha: hablan de política. Aburrimiento. Ayer se abrió la nueva Legislatura, habló el Rey a las Cortes y todos parecían escucharle, pero después la mayoría, sospecho, se pasará sus palabras por el forro de sus antojos, o intereses. El Rey ha dicho: «España no puede ser de unos contra otros. Debe ser de todos para todos». Frase para reflexionar en paz y con calma. No con la bilis, ni la acritud del que destila odio por el colmillo. En Suiza se suele decir: «Uno para todos, todos para uno». Lo mismo que en Los tres mosqueteros del escritor Alejandro Dumas. Es una frase de defensa y protección, de altruismo y confianza. Antes, los independentistas habían leído un manifiesto conjunto. Un tal Rufián –en el apellido se exhibe su excelencia intelectual y ética– había dicho: «El rey no me representa». Ni a ti ni a nadie, chaval. El Rey, en una democracia parlamentaria, simplemente está, como símbolo, como paradigma, es el que arbitra y modera, y nunca pone ni quita nada. Luego Rufián y los suyos han dejado el Parlamento y se han marchado. Sin embargo, a final de mes irán todos a cobrar sus salario, ufanos y sin hacer ascos a la pasta. Que la pasta es la  única patria de algunos. Lo dicho, Diario: fastidio, náusea, asco. Pero, al fin, me repongo y sigo haciendo lo de cada día: trabajar, soñar, hasta «darle a la caza alcance» (San Juan de la Cruz); ah, y rezar, no «unos contra otros», sino «todos para todos», evangélicamente (19:01:41).

2 de febrero de 2020. Domingo.

LEY, PROFECÍA Y LUZ.

Luz y cruz, signo de contradicción. Iglesia de los Dominicos. Viena. F: FotVi

-Hoy, en la Iglesia, en su liturgia, con la ley y la profecía, es la fiesta de Luz. Primero la ley, que impulsa a los padres de Jesús a ir al templo, para ofrecer a su hijo primogénito a Dios. Todo judío es fiel cumplidor de la ley, pues es creencia generalizada que estas leyes provienen directamente de Dios. En la ley, habla Dios: expresa y expone su voluntad. Luego, la profecía, reconocible en el santo Simeón y en la anciana Ana. Ambos hablan de Jesús como el Salvador. Simeón dice: «Ahora, Señor, según tu promesa, puedes dejar a tu siervo irse en paz; porque mis ojos han visto a tu Salvador». Santo Romano el Meloda, poeta del siglo V, dice: «El Incontenido se hace contenido en brazos de un viejo». El Incontenido, es decir, el invisible, el que carece de materia, el que es espíritu, se hace cuerpo de niño en el seno de María y de este modo es llevado al templo, donde Simeón lo coge en brazos y lo hace profecía: será «Luz»; y para muchos, Diario, signo de contradicción;o sea: irradiará paz, justicia, amor, desde una Cruz, pero bienes estos que muchos no aceptarán (18:22:09).

1 de febrero de 2020. Sábado.

TEMA DE QUIMERA

La arena se hace Nacimiento, en Playa de Las Canteras. Las Palmas. Gran Canaria. F: FotVi

-Como una cascada inmensa, llevándose el tiempo por delante, así se precipitan los instantes, los días, los meses, los años. Se llevan el tiempo y la vida, y los sueños. Con el tiempo, los sueños cada vez se hacen más endebles y contenidos, más escasos. Es decir, menos viajeros. En la juventud, los sueños corren con la rapidez del ave correcaminos, y todo es tema de quimera: el viajar, el escribir, el leer, el poseer, acabar la carrera, hacer amistades: todo es objeto de posesión, de sumar, es la necesidad juvenil de acaparar cosas, desde conocimientos a libros y tantos objetos muchas veces innecesarios. 1 de febrero ya, Diario, y todavía me parece sentir la claridad de aquella noche en que todos cantamos, y reímos, porque Dios, como rocío llovido del cielo (Isaías), nos había nacido en Belén, sin estruendo, sin ruidos mediáticos, con solo la humildad de lo divino, y sus padres, y el silencio, y unos benditos animales: asombrados (18:51:35)