5 de julio de 2023. Miércoles.
TODO SUCEDE EN LAS MANOS

Abrieron en abril, ahora se están marchitando. Casa Sacerdotal. Murcia.. 

-Día nublado, que, como diría Martín Garzo de la melena de Marta, en su novela Las historias de Marta y Fernando, es «una mezcla entre el humo y las ramas de los árboles». Y día de oración en la Casa Sacerdotal por uno de sus huéspedes más ilustres, José Luis García Hernández, muerto recientemente en olor de sencillez y trabajo. Rezaba y trabajaba, como cualquier monje devoto y cercano a Dios. Su tarea era la historia. Rezar nos aproxima a Dios, y Dios, al trabajo. San Jerónimo decía: «Trabaja en algo, para que el diablo te encuentre siempre ocupado». Se trabaja incluso cuando se piensa en qué hacer. Al fin, todo sucede en las manos: lo que antes ha acontecido en la mente, se ve hecho realidad –obra de arte o utensilio práctico– en el cuenco de las manos. Ya se trate de un poema o de un capitel dórico del Partenón de Atenas. El cerebro trabaja para las manos, como el corazón lo hace para la vida. Ah, decirte, Diario, que las flores de la orquídea, abiertas desde abril –pequeño y bello milagro de la naturaleza–, han empezado a morir en julio. Quedan hechas como un trozo de papel rizoso, y así permanecen para siempre; no mueren, quedan, como los silencios que siguen a las palabras, fosilizados (12:54:16).

3 de julio de 2023. Lunes.
QUÉ BELLO DESPERTAR

Bello amanecer, regalo de Dios. Casa Sacerdotal, Murcia

-Lunes y azul, y sol, y palomas, y el canto de un mirlo: qué bello despertar. Pero hay más: qué bello poder mirar el día. Aunque todo es según lo mires: si lo miras con luz, es color; si con ojos cegados o airados, negritud, miedos. Libera tus ojos y mira la luz que te rodea, es todo tan bello. Salvo lo que hace el hombre malvado, ciego, el que pasa junto al desvalido y lo ignora o lo desprecia. En el pobre de solemnidad también está Dios, y en el niño que canta mientras el padre toca un acordeón viejo y desafinado, torturado y, sin embargo, alegre. Sin olvidarme de nada, miro el día lunes y doy gracias a Dios. Y pido, Diario, por el sufrimiento humano, pero dejándome invadir –sin dejar mi cruz– por la belleza del día (12:47:08).  

2 de julio de 2023. Domingo.
UN IMÁN AMOROSO

Admirando la obra de Dios, en el valle de Göreme, Capadocia. Turquía.

-Todos los domingos me viene como en un remolino de vuelos el nombre de Dios a la boca. Aleteos en la boca. Y digo Dios, y me nacen alabanzas, himnos, salmos, alas de libertad. Y pienso: «Dios me atrae como un imán amoroso. Dios nunca rechaza, siempre atrae». Y bendigo a Dios con cantos de esperanza y alegría, y me hago bosque que da gracias por la abundancia de sus hojas y frutos, por su variedad de especies. Con Soren Kierkegaard, el padre del existencialismo, reflexiono y me digo: «La oración no tiene como fin influenciar a Dios, sino cambiar la naturaleza del que ora».  Rezo y alegro mis palabras y mi corazón, que se hace más receptivo y amable, convirtiendo mi fragilidad en fortaleza. Cuando rezo, mis palabras, Diario, saben un poco a Dios, palabras que mastico y saboreo como si fueran pan y vino de eucaristía, y que me alimentan y me dan vida, y alegría  (12:44:30).

1 de julio de 2023. Sábado.
LA PEQUEÑEZ DE UN SIMPLE GUIJARRO

Piedra a piedra, catedral de Zagreb, Croacia. 

-Un nuevo trimestre, y aún sigo vivo. Doy gracias al cielo por tal acontecimiento. Vivir es poder amar y ser amado; poder dar y recibir, o dar sin recibir nada a cambio: el don de la magnanimidad. Ya dije en otra ocasión que yo mido el tiempo por trimestres, no por años; y me va bien: vivo y dejo vivir, trimestre a trimestre, hasta que Dios quiera. El Papa Francisco nos hacía esta pregunta en el ángelus de la fiesta de San Pedro y San Pablo: «¿Somos piedras de construcción para la iglesia?» Una pregunta humilde con la que se construye la casa de Dios. Y sigue el Papa: «En Pedro está todo esto: La fuerza de la roca, la fiabilidad de la piedra, y la pequeñez de un simple guijarro». Es decir, la potencia, la fidelidad –la fe–, y la sumisión de lo perdurable, que es, Dario, como se hace el templo espiritual de Dios en el mundo, el templo que yo soy, y tú, bautizado (11:23:52).

30 de junio de 2023. Viernes.
ASIR A DIOS EN LIBERTAD

Procesión de San Pedro. San Pedro del Pinatar. Murcia

-Ayer, fiesta de San Pedro y San Pablo; ambos, columnas de la fe, talladas en la roca de la palabra y el dolor. Dice la Escritura que Pedro fue el primero en confesar la fe: «Tú eres el Mesías,  el Hijo de Dios». Es la respuesta de Pedro a la pregunta de Jesús: «¿Quién dice la gente que es el Hijo del Hombre?». Y Pablo fue el maestro insigne que la interpretó, extendiéndola a todas las gentes. Pedro fue aquel que ante el lisiado de nacimiento le dice: «No tengo plata ni oro, te doy lo que tengo: en nombre de Jesucristo Nazareno, echa a andar». La Iglesia no tiene soluciones económicas, sociales, técnicas («no tengo plata ni oro»), pero sí le da la fe que libera totalmente al hombre. La fe no ata, abre rejas, deslía cadenas, grita –y da– libertad.  Fe, Diario, es asir a Dios en libertad, y darlo (12:30:45).

29 de junio de 2023. Jueves.
UNA ETERNIDAD QUE SE ACERCA

La luna soñando ser sol, en el jardín. Torre de la Horadada. Alicante.

-La muerte siempre me emociona, no me aterra: la espero sereno y con la expectativa de dejar la hermosa luz de esta vida terrena y darme con la otra Luz celeste que no acaba, pues toda ella es Amor; o sea, Vida en Dios. Morir es dejar una luz menor y adentrarte en otra Luz deslumbradora, en la que, en ella, se es más luz, como si la luna se hiciera sol, o el sol, galaxia. No veo la vida como una muerte que viene, que diría Borges, sino como una eternidad que se acerca. Sin embargo, Diario, estoy más cerca de lo que pensaba el emperador romano Marco Aurelio, uno de los llamados cinco buenos empedradores: «Morir no es otra cosa que cambiar de residencia»: para mejor, diría yo (12:38:23).

28 de junio de 2023. Miércoles.
SOÑÉ QUE CAÍA EN DIOS

Geranios, en el jardín. Torre d ela Horadada. Alicante.

-El calor se adueña del día y de la noche, y, a veces, del sueño. Sueño con ángeles ardiendo, no en el infierno, sino en el cielo. El calor hiere y adormece durante el día, y en la noche, no deja dormir, o te hace dormir mal. Hay veces que el mal dormir mata la bella expectativa de los sueños, donde se fraguan las grandes aventuras. Un día soñé que caía en el infierno, y desperté escaldado, malhumorado, ¡uf!; otro día soñé que caía en Dios, y, al despertar, amé a mis enemigos. Fue un día feliz, Diario, me parecía caminar por un jardín de lirios y geranios; es decir, un sueño de amistad –y Amor– sin fin (11:53:13).

27 de junio de 2023. Martes.
EL AMOR, GUÍA

A punto de zarpar, en Palos de la Frontera. Andalucía.

-El odio, pierde; el amor, guía. Si me pierdo en el odio, estaré siempre triste y esclavo y, perdido, nunca andaré por caminos de felicidad. Una vieja plegaria hindú dice: «Señor, despiértanos alegres y danos conocimiento». La alegría es el don de los libres, y el conocimiento, Diario, el complemento que embellece la libertad, o Dios en tu vida (18:22:01).

25 de junio de 2023. Domingo.
EL AMOR NOS LLEVA

Sin amor, todo es ruina. Mileto. Turquía.

-Digo Dios y se me llena la boca de humanidad. Y es que Dios y el prójimo son inseparables. «Entonces el Rey dirá a los de su derecha: “Venid, benditos de mi Padre, heredad el reino…: Porque tuve hambre, y me disteis de comer, tuve sed, y me disteis de beber; fui forastero, y me hospedasteis…”» El prójimo es mi tarjeta de invitación al Reino de Dios –al Amor–, la que se me exigirá cuando llegue el momento. Un signo de que amas a Dios, es el amor al prójimo. Amar lo menos valioso para el mundo, es el oro que Dios regala para la vida eterna. Cada vez me duele más la muerte de inocentes inmigrantes al pie de nuestras costas, sin una mano amiga que les socorra. Tocar y sentir la pobreza, Diario, es tener en las manos el evangelio en el que la vida de Jesucristo se da en plenitud. Como diría María Zambrano: «No vamos solos, el Amor nos lleva» (12:02:46).

23 de junio de 2023. Viernes.
JAMÁS ME QUEJO

Azul y sol, calor, y viviendo, en el jardín. Torre de la Horadada.

-Escribo: «Ya es verano», y un calor desnudo, asfixiante, me da en el cuerpo y me hace sudar; sudo y jamás me quejo. El verano trae calor; el invierno, frío. Y me queje o no, hará calor en verano y frío en invierno. Es el tesoro de la vida, ese don que apenas agradecemos. Sólo cuando se nos va apagando, herrumbroso, de viejo, caemos en la cuenta de lo que perdemos. Yo, hace tiempo, vivo gozoso el día a día. Qué luz el día a día, qué mordisco de melocotón recién cogido del árbol. En el día a día, Diario, vivo y soy, y, pensando, existo. Descartes (17:32:11).

21 de junio de 2023. Miércoles.
VIAJE AL MAR MENOR

La trompeta del juicio, en el jardín. Torre de la Horadada. Alicante

-Un color beige preside el día, hasta que se aclara. «Amo la luz», me digo; pero, cuando la luz deslumbra, me refugio en su sombra. Quiero decir que amo la luz y las sombras. Viaje al Mar Menor, bellísimo. Desaparecen las cogestiones de la nariz: todo es normal; el aire que respiro me alivia, y reconforta. Es una aire limpio y azul, purificado en el mar y devuelto a la tierra, que se enreda en los árboles y hace bien a los pulmones. Comimos en el Restaurante Venezuela, donde se estila el buen trato y la extrema calidad. Jose y su mujer Carmen, los dueños del restaurante, fueron los anfitriones, y Juan García Inza, la excusa. Fue un día de liberación interior. Visité la casa de la Torre: mi cuñada Emilia, un ama de casa insuperable. Volví cansado, pero rejuvenecido. Quedo agradecido a Dios, al que entrañablemente tuteo. Lo sé Padre y Señor, y Amigo que me abre caminos, y, a veces, Diario, cuando caigo, me levanta y me lleva de la mano: oveja recuperada (17:49:27).

20 de junio de 2023. Martes.
EL CIELO SIEMPRE ME MIRA

Me mira el cielo, siempre. Torre de la Horadada. Alicante.

-Sale el sol, me santiguo y Dios me bendice con la alegría del azul del cielo. Amo, y se me abre el cielo; odio, y me absorbe el abismo. El cielo me da alas; el abismo, me hunde en sus plomos. En el cielo, vuelo; en el abismo, chapoteo en todos los barros. Yo a mí mismo me veo don; pequeño don que ríe, llora, se asombra, unas veces es niño, otras, mayor, y siempre se ve amando. Amando las cosas y a Dios en las cosas, como su hacedor. Siempre miro al cielo; para corresponder al hecho de que el cielo siempre me mira. ¿Y, si como dice el escritor francés Gustave Flaubert, Diario, de tanto mirar al cielo me salieran alas? (12:28:45).

19 de junio de 2023. Lunes.
HA MUERTO UN AMIGO

Ángel llorando la muerte del amigo. Casa Sacerdotal. Murcia.

-Día ceniciento. Vestido de hábito marrón, el día se pone la capucha de fraile franciscano y tapa al sol. Hoy, día triste. Ayer, a las l8 horas, murió mi amigo José Luis García. Mi “corrector” le llamaba, y se llamaba. No había día que no leyera el texto que escribo en mi blog El bosque apócrifo. Leía, y, si había alguna falta de redacción, me llamaba y, con una paciencia infinita, me decía: «Ve a la línea tal y corrige». Y yo, obediente, iba  a la línea tal y corregía. Nos reíamos, y hasta otro día; como dos amigos que se estiman. Algún día me comentaba: «Precioso lo que has escrito hoy», y yo lo volvía a leer, y, si era como él decía, me recreaba –con la humildad del que se sabe limitado– en su belleza, como si fuera algo escrito por otra persona. José Luis era inteligente y, sobre todo, amigo. Últimamente, se movía con una gran dificultad: nunca le oí quejarse. Era sacrificado y tolerante, y se dejaba ayudar, y rezaba con la sencillez del que se sabe escuchado por Aquel que oye los silencios. No alardeaba de nada y sabía mucho. Para mí, Diario, era como un vencejo que volara sin cesar; espero que haya dado, en el infinito, con Dios, el que mueve todos los vuelos del alma y los valora, y, con su soplo de vida, los alienta (2:59:02).

18 de junio de 2023. Domingo.
DOMINGO Y DIOS

Manos en actitud de recibir. Muñoz Barberán

-Domingo y Dios: día del Señor. Dios en el pensamiento, en las palabras, en las manos; es decir, en la caridad. Si amas, tu amor –y Dios– se ven en las manos. Las manos son la respuesta del corazón. Unas manos alegres, desprendidas, laboriosas, risueñas son la puerta abierta por la que se manifiesta el corazón. El corazón se da en las manos, como la alegría en los labios, y la paz y los vuelos –los sueños– en los ojos; el corazón, Diario, donde el amor descansa (12:21:01). 

17 de junio de 2023. Sábado.
UN MANANTIAL SIEMPRE MANANDO

Manantial de amor que nunca cesa, en el jardín. Murcia

-Atisbo el día más ilusionado: mis narices han dejado de gotear. El grifo se ha cerrado. Gracias a Dios. He ido a la farmacia y me han dado la solución: tomar una pastillita cada día de Abrilia, y da resultado. De inmediato. Cuando rezo el Breviario, caigo en la cuenta de lo importante que son la misericordia, la santidad y la justicia en el temario de la oración. Dios y la misericordia; y, en el hombre, la justicia, como ideal de santidad. Dios, que es justo, es ante todo misericordia. La justicia alcanza su plenitud en la misericordia, pues, como decía, la escritora Joyce Meyer: «La misericordia de Dios es fresca y nueva cada mañana». Como un manantial, Diario, siempre manando, y sin agotarse (18:19:20).

16 de junio de 2023. Viernes.
DONDE HAY MÁS DOLOR

Gota de agua, cayendo en el océano. F: Prensa.

-Mi nariz parece un grifo con una gota de agua cayendo sin cesar; tal es la congestión. Pero lo acepto, aunque moje y moje pañuelos, y sienta que mi salud.se resiente. El cuerpo flojea, pero la mente renace cada día, con vigor y lucidez, gracias a Dios. «Quizá sea el polen», me dicen los amigos, quizá; pero yo pienso que lo más probable es que sea la vejez. O el tiempo, como dicen otros. El tiempo cambiante de estos últimos días: sol, lluvia, viento, todo entremezclado, como un remolino que azotara. Me han dicho que son siete días, pero creo que este resfriado se ha olvidado el día que empezó, y sigue produciendo mucosidad, lágrimas, cansancio, estornudos. Me miro al espejo y me veo demacrado, ojeroso, desprovisto de reservas. Pido a Dios; pero entiendo que Dios esté en otras cosas más importantes: como la guerra de Ucrania o los fallecidos en el mar Jónico: mujeres, niños, gentes emigrantes que buscaban una vida mejor. Dios, Diario, me oye; pero tiene otros lugares en los que derramarse amando, poniendo su mirada paternal allá donde hay más dolor, más lamentos (12:55:17).

14 de junio de 2023. Miércoles.
FUEGO EN MI BOCA

Niño esclavo, trabajan: injusticia. F: Prensa

-El sol, dejadas atrás las tormentas, chubascos y granizadas, sale a hacer su recorrido por el zafiro azul del cielo. Triunfal. He rezado en Laudes: «Dichoso el hombre que camina por sendas de justicia y habla con rectitud». Como el sol, que no hace distinciones y se da a todos por igual. Yo diría: «Dichoso el hombre que trabaja por la equidad». Decía Lao Tsé, filósofo y maestro chino: «Si practicas la equidad, aunque mueras no perecerás». La equidad es equilibrio, mesura, armonía, volar con dos alas, como el vencejo o la paloma. Las cosas bellas son las que muestran equilibrio en su estructura. La sabiduría de Dios propició la justicia, y la cercanía de Jesucristo, la equidad. Lo que no quieras para ti, no lo desees para tu prójimo. Hoy leo: «12 de junio, día mundial contra el trabajo infantil», esa lacra, ese desorden, esa vergüenza. Más de 60 millones de niños en el mundo están sometidos a esta esclavitud infantil. Mira a tu hijo, y ponlo a trabajar en uno de estos campamentos de esclavos: los crucificados de hoy. Hoy, Diario, he pedido por estos niños, entre lágrimas; las palabras se han hecho fuego en mi boca (12:43:45).

13 de junio de 2023. Martes.
EL PRESTIDIGITADOR DE PALABRAS

Recitando poemas, en el café-bar el Sur. Murcia.

-Como una botella de champán al descorcharla, así sonó ayer la poesía en el café-bar Sur. Un lugar recoleto, íntimo, sencillo, donde no cabían los grandes aspavientos. Cogió el micrófono Alberto Caride y, como un destello, me presentó: dos minutos, y dio comienzo el recital. Poemas y poemas, surgidos de la anécdota que los acompañaba o de la pausa marcada por los aplausos. Desde el poema Casa para todos, hasta el último Parecía no estar, fue recorrer todos mis libros y las celebradas anécdotas que los hacían más cercanos. Recitar poesía es poner bellos soplos –lo que son las palabras– en tu boca y dejarlos salir después de haber tocado con ellos la belleza. Qué hermoso prestar los labios para tan excelso menester. Abrir los labios para que de ellos salga un poema –algo de Dios– y llene la estancia, es como el prestidigitador sacando palomas de su sombrero. Llenan todo de vuelos y luces, de libertad y centelleos, de verdad. Anoche, Diario, yo fui  prestidigitador de palabras –soplo poético– en el café-bar el Sur. Gracias a todos, amigos (12:36:39).

12 de junio de 2023. Lunes.
VERSOS EN UN BAR

Antología en la biblioteca, esperando. Casa Sacerdotal. Murcia.

-Esta noche, habrá versos en un bar. En el café bar Sur soltaré las palomas de mis versos y se posarán en las cosas que alegran la vida de las gentes y las hacen vuelo y libertad, y reflexión, quizá. En los pocos que me oigan –la poesía no llama tanto como concierto de rock–, espero que a alguno, además de liberarlo, le haga pensar. Pensar es algo vital: «Pienso luego existo», dijo Descartes, en su obra el Discurso del método. El verso no solo es música, también es filosofía; es decir, ética, psicología, teología, cosmos…Y sobre todo es belleza, hecha realidad en las palabras. Este soplo entre los dientes y la lengua, con el que se forja la palabra, es el aliento con el que Dios dio vida y ser a todas las cosas, desde la luz a las sombras. La palabra nace de los silencios y, una vez pronunciada, se hace nuevamente silencio; silencio en el que se piensa. Hablar, Diario, es desvelar silencios, y, recuperado el silencio, pensarlos, meditarlos, para  volverlos a decir (12:16:27).

11 de junio de 2023. Domingo.
EL PAN QUE SALVA

Jesús expuesto en la capilla, Casa Sacerdotal. Murcia

-Comer, no tragar; comer, masticando. En la Eucaristía, se come el Cuerpo de Cristo, se mastica con unción y respeto, y se adora en aquel que lo recibe. Hoy es el día en el masticamos, comemos el Cuerpo de Cristo, y nos acecha una vida nueva. ¿Para qué comemos el Cuerpo de Cristo?, «para que él permanezca en mí y yo en él». Baja la Divinidad al altar y, del altar, pasa a mí, que me hago sagrario de su  presencia, y, con mi palabra, viático para otros. Jesús es el pan vivo que baja del cielo para ser comida del que desea vivir, y dar vida. «El que come de este pan vivirá para siempre”, dice Jesús. Y si vivo para siempre, se anuncia mi resurrección, en la que creo y por la que vivo. En toda Eucaristía celebramos, pues, la vida, con Dios y en Dios. La Eucaristía es un alegato en contra de la teoría de la muerte y a favor de la esperanza en la vida. Todos en la misma mesa, Diario, comiendo y masticando, y haciendo hospitalidad entre nosotros, con el pan que salva (12:48:07).