24 de agosto de 2016. Miércoles.

EL SILENCIO

Se oye el silencio, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Hacía tiempo que, luego de un gran acorde, o la lectura de un hermoso poema, o el bramido del viento en la montaña, no oía el silencio. En este mundo de ruidos, oír el silencio es un acontecimiento festivo, una liberación del espíritu. El silencio ensordece, decía Mario Benedetti. Y más que un mar embravecido. La causa de que yo no oyera el silencio, se debía a que casi todo era silencio para mí. Estaba instalado en el «casi silencio» perpetuo, en la casi total ausencia de contrates entre sonidos y silencios. Es decir, apenas oía. Oía sólo el rumor de las cosas, su periferia ruidosa, pero no su interior cerrado y expectante, hecho de melodías calladas, de insinuaciones sorprendentes. Hoy me han instalado un aparato auditivo, e, increíblemente, he vuelto a oír el silencio. He vuelto a oír la Novena Sinfonía de Beethoven, y sus escuetos silencios, sus pájaros interiores, los sigilos que hay, Diario, detrás de tanta nota inmortal (20:26:36).

23 de agosto de 2016. Martes.

EL SUEÑO DE UNA SOMBRA

Sombras, en el jardín. F: FotVi

-Según Píndaro, somos el resultado del sueño de una sombra. Nacer de un sueño es algo perfecto, bello, como una obra acabada. ¡Estar en el sueño de un Da Vinci o de un Velázquez! Andar por el sueño de un artista, que luego te da forma en la piedra o con el pincel o con la pluma. Es prodigioso. De ahí nace el arte, el asombro de la filosofía, el pasmo de la física cuántica, la sacudida interior de la poesía. ¿Pero ser el resultado del sueño de una sombra? ¿Qué sombra? A no ser que se trate, Diario, como asegura Tagore, de que el hombre no ve lo que es, sino su sombra (20:26:26).

22 de agosto de 2016. Lunes.

JUEGOS Y GUERRA

Ramito de paz, en el jardín. F: FotVi

-Me asusta ver a la tribu alterada, gritona, descompuesta. Aunque haya momentos en que yo mismo me considere tribu. En una parte del mundo hay guerras, en otra, juegos, y en el centro, miedo. Miedo a que ocurra algo adverso, hostil, mientras estamos en una fiesta o celebración, aunque sea deportiva. Estos días ha habido paz, salvo en el mundo árabe y en el mar, donde no existe la piedad. El resto del mundo ha estado en alerta permanente, con los soldados guardándonos y guardándose, y con las armas enfiladas. Los juegos y la guerra. Hay una diferencia entre ambos, en los juegos hay vencedores y vencidos. En la guerra, sólo vencidos. En la guerra sólo ganan los que no hacen la guerra y se embolsan el resultado: las muertes, rebozadas de dólares, de vidas rotas, de palomas caídas. En los juegos se dan medallas, en las guerras dentelladas; en las guerras se atina al blanco, con bala. Balas que dan en todas partes, salvo en la conciencia de quien las lanza, o de quien las financia. Me gustan más los juegos que las guerras, aunque ambos los haga la tribu. Siempre, en ambos eventos, la tribu grita como posesa, se obstina en el aullido, y patea. Pero los unos -los juegos- son sólo estruendo, y los otros -la guerra-, son tanques y aviones, y destrucción, obstinada muerte. Y entre el estruendo de los juegos y la guerra, Diario, prefiero la soledad, que no hace ruido, y es pacífica (19:51:42).

19 de agosto de 2016. Viernes.

EL NIÑO OMRAN

Un niño de barro y ceniza, en Alepo. F: ABC

-De pronto el barro y la ceniza, en Alepo, se han hecho niño, tras un bombardeo. Un niño de barro y ceniza, y los ojos perdidos, o apagados, o huidos. Ojos acusadores, tal vez. Aunque él, a su edad, todavía no sepa acusar. Son ojos sencillamente asustados. Se llama Omran y ha nacido, esta vez, de la guerra. Tiene cinco años, los mismos que dura la guerra en su país, y, tras un bombardeo, ha vuelto a nacer. No tiene juguetes, sólo sorpresa, pasmo, asombro por la guerra. No habla, no llora, sólo mira, y absorto, sin entender. Quisiera entrar en su mirada y ver lo que él ve, asumir sus miedos, su aturdimiento, ver el mundo desde el terror. ¿Cómo se ve el mundo desde la indefensión herida de la inocencia? ¿Hay mundo más allá de estos ojos embelesados, deslumbrantes de pasividad? ¿Hay piedad en el mundo? Dicen que después de ser lavado y curado rompió a llorar. El llanto irredento del niño Omran. El llanto dulcísimo, inmolado, dolorido de un niño de la guerra. Él llora y la guerra sigue, y yo pienso en los niños del mundo que lloran. Quizá ese llanto nos redima, o nos condene. En este mundo nuestro, no hay humanidad entre los humanos que hacen la guerra y la sufragan. En este mundo nuestro, de pronto, todo es oscuridad, penumbra, turbiedad. En el niño Omran, Diario, nos ha llegado la noche (19:47:09).

18 de agosto de 2016. Jueves.

ROMANTICISMO

Ocaso, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-¿Por qué muere el romanticismo, por qué se mueren los que lo han hecho?, me pregunto a veces. Cada vez que muere un romántico, muere un poco con él el modo de ver y sentir las cosas desde el sentimiento. El romanticismo tan denostado por el racionalismo y el neoclasicismo. El romanticismo buscaba sobre todo la libertad, no quería reglas, perseguía volar sin alas y, sin caerse, emocionar. Un lema del romanticismo era: cada hombre debe mostrar lo que lo hace único. Ayer nos dieron la noticia de la muerte de Arthur Hiller, director de la película Love Story. Esa historia de amor que movía las lágrimas en los ojos y aceleraba los latidos del corazón, sin pudor, con arrogancia. Recuerdo: «Amar significa no tener que decir nunca “lo siento”». Y se derretía el hielo, sollozaba la pantalla, ardía el patio de butacas. Descanse en paz Arthur Hiller, Diario, y que mis lágrimas de entonces, le acompañen ahora (20:28:09).

17 de agosto de 2016. Miércoles.

LLUVIA DE BARRO

Nacida del barro, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Ayer cayó una pequeña lluvia hecha de barro. Venía del desierto, y sabía a oasis. Allá donde daba -sobre las plantas, sobre el capó del coche, sobre el silencio- se quedaba como una señal del África eterna. Como «un orfebre del instante» -Raquel Lanseros-, quedaba el barro grabado allí donde daba, y parecía un diosecillo hecho de terracota, o mejor, miles de ojos de diosecillos que miraran fuera de este mundo, hechos de terracota. Me subyuga el mundo del barro, el mundo del alfarero, que hace del barro obras de arte. U obras que van más allá de la ensoñación, que eso es una obra de arte. Tener un sueño y darle forma, con las manos, sobre un caballete, y que brille. Es la mente del artesano, operando en las manos, inyectándole su conocimiento. Así podrá escribir luego en su obra el autor: «Sófilos me pintó», o «Sófilos me hizo»; Sófilos, el famoso pintor - y artesano- griego. Arcilla en las nubes, Diario, y arte -lluvia de barro- en la tierra (19:39:37).

16 de agosto de 2016. Martes.

EL BLANCO DEL PAPEL

El ojo del papel, sobre la mesa. F: FotVi

-Se me ha oscurecido la mente, no acierto a poner nada en el papel. Miro el blanco del papel y no se me ocurre nada. Es como un ojo grande que me mirara, y, al mirarme tan detenidamente, tan fijamente, tan sin compasión, me asustara. Es un ojo perverso, como airado, que me mira sin pestañear. Me mira y me desarma, tan ciclópeo, tan penetrante, tan vigilante es. Intento escribir sin mirar al papel, pero no puedo; yo sé que, aunque yo no lo mire, él me mira, y me aturde. Escribir sin mirar al enemigo que te acecha, es una temeridad. Tengo miedo de escribir de mí, por si digo algo que no es verdad; y miedo de escribir del prójimo, por si lo ofendo. Y esto, me lo recuerda el papel en blanco cuando voy a ponerme a escribir. Es como si me avisara el papel. El papel me dice: «Cuidado, estás a punto de mentir». O: «Vuélvete y mira en tu interior». Y, mientras revuelvo en mi interior, mientras me asomo al abismo de mí mismo, me tiembla el pulso y dejo de escribir; no puedo seguir. Pero, de pronto, siento que algo indescifrable, algo tozudo, me toca en la mente, y me anima a escribir. Y dejo que el papel me mire, pero digo con Mandela: el coraje no es la ausencia de miedo, sino el triunfo sobre él, y escribo contra el miedo, contra el papel endiablado, que no deja de asediarme. Porque el papel sobre el que escribes, Diario, es la otra conciencia del escritor, o la única conciencia (19:22:17).

12 de agosto de 2016. Viernes.

LAS PLANTAS

Flor hablando, en el jardín. F: FotVi

-Miro las plantas del jardín y pienso qué será de ellas cuando yo no esté. Las plantas, que dan vida al jardín, son seres agradecidos, cuando se las cuida. No piden, ni gritan, sólo se mueren en silencio, sin un aspaviento, si se las abandona. Ellas entienden tu lenguaje y los detalles que tienes con ellas, y te lo agradecen floreciendo. Cuando me levanto las miro y les hablo, y ellas me dicen sus cosas, en silencio. Las plantas nunca hablan a quien no entiende su lenguaje. En todo caso, se ruborizan, y callan. O balbucen un silencio, que es su modo de expresarse. Los silencios de las plantas son elocuencia, que deben oírse con humildad y obstinación, y mucha vigilancia. En la noche se ponen velos, y en el día se los quitan, para que las puedas contemplar. Sólo cuando hay luna se atreven, y enseñan un poco su alma, su interior clamoroso. Decía Oscar Wilde: «con la libertad, las flores, los libros y la luna, ¿quién no sería perfectamente feliz?» ¿Quién, no? Y salvo el libro, que hay que comprarlo, y la libertad, que hay que ganársela, las flores y la luna son gratis, con la gratuidad que proporciona la simple atención a su existencia. Saber que están, Diario, y amarlas, hablándoles, que es el modo más atento y respetuoso de cuidarlas (20:49:04).

11 de agosto de 2016. Jueves.

MIEDOS

Se prepara la tormenta, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi 

-Anoche, me dicen, hubo un ventarrón, como un soplo furibundo de los dioses del viento, los Anemoi griegos. Esta noche ha soplado el Noto, que viene del sur y trae las tormentas y el miedo a lo violento. En la oscuridad de la noche, las tormentas asustan, destrozan el buen ánimo, meten el miedo en los huesos. Son tormentas exteriores que entran en el interior de nosotros y nos aniquilan, o eso pensamos. Recuerdo que de niño las tormentas hacían que me enrollara en mí mismo, como un feto, y despistara así el miedo. El miedo pasaba y no me encontraba. O eso creía yo. Toda la vida no hacemos otra cosa que tratar de despistar a nuestros miedos. Miedo a leer un poema; miedo a no leerlo. Miedo por el día; miedo por la noche. Miedo por el temblar de las estrellas; miedo por el color hueso de la luna. Miedo al qué dirán; miedo a que no hablen de ti, aunque digan cosas. Miedo a los pájaros grandes; miedo a la pequeñez -el bosón de Higgs-. Miedo al hoy; miedo al mañana… Miedos. ¿Son, todo, miedos en la vida? ¿No hay salida? ¿Estamos acorralados de miedos? ¿Nos acechan como ojos vivos detrás de la espesura? Dijo Octavio Paz: «Las masas humanas más peligrosas son aquellas en cuyas venas ha sido inyectado el veneno del miedo…, del miedo al cambio». O el hacer siempre lo mismo, que diría Albert Einstein. Sin cambio, no hay vida, no hay más allá, no hay naranjo en flor y luego el fruto. El miedo al cambio es la razón por la que se ponen puertas al campo y al manantial de los sueños; o como dice hoy Martín Prieto en un artículo, Diario, «embalsamar el estancamiento» (20:30:45).

8 de agosto de 2016. Lunes.

ODISEAS BLANCAS

Rosa que arde, en el jardín. F: FotVi

-Candela vive, sonríe, se sorprende, observa, aprende, enseña, vuela al infinito y vuelve llena de mundos nítidos, limpios de telarañas, festivos, que luego nos regala. Candela es real y es ensoñación; es matemática y poesía pura, es ilusión sin mezcla de contrariedad alguna. Mirándola moverse, te entran deseos de volar con ella y subir a un globo e irte de nubes, o de odiseas blancas. Candela es un libro abierto, cuyas hojas lee el viento, y las dice en el árbol y las esquinas y se las llevan los pájaros, para comentarlas cantando. Candela es un libro cerrado, que sólo se deja leer si se siente amada. Candela es laguna, garza, y en ella se originan las puestas de sol más bellas, y sin que la noche las apague. Candela es maceta, donde crece un encendido rosal de rosas rojas que hablan, que callan, que arden. Sólo arden, sin chamuscar, lo que ya es decir. En Candela todo crece, hasta la edad. Cinco años. Candela es ángel y es diablillo, ángel bueno y diablillo revoltoso, sin mezcla de mal alguno o con mezcla de todas las bondades. Candela es lógica, lo blanco es blanco y lo negro, negro, nunca engaña. Candela llora y ríe, esto la hace humana, y entrañable. Candela, ha tirado de matemáticas y me ha ensañado, que si a mil le quitas dos, quedan 998. Sabe contar y leer de corrido, Diario, y, de corrido, vive sin cesar, absolutamente libre (20:22:58).

5 de agosto de 2016. Viernes.

ESTÁ LA VIDA

Siempre es todavía, en el jardín. F: FotVi

-En España, parece que todo está bloqueado. Bloqueada la política, todo parece no estar o estar en otro sitio. La política es importante, pero no hasta el punto de desquiciar a un país, de sumirlo en una depresión. No todo, en un país, es la política, hay otras cosas que merece la pena resaltar y celebrar. Está la vida -es un ejemplo-: la tuya y la mía, que puedes tocar y sentir, y hacerla vivir en sueños, y no dejarla sumida en el hoyo de la desesperanza. Aunque está la vida de los hospitales, donde se halla postrado el dolor, y, en algunas ocasiones, postrada la ilusión, la luz, la fe. Pero, mientras hay vida, hay mundos que conquistar, cielos que perseguir, imposibles en los que soñar. Dicen que lo dijo en uno de los momentos más difíciles de su vida: «Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol». Como Abraham, Martin Luther King perece creer contra toda esperanza. Abraham, «esperando contra toda esperanza, creyó y fue hecho padre de muchas naciones». Y Antonio Machado: «Hoy es siempre todavía». Hoy, Diario, todavía es mañana (18:32:27).

3 de agosto de 2016. Miércoles.

EL NO

No, arriba, sí, abajo, en el jardín. F: FotVi

-Juego a los dados con el no y siempre me sale no. Juego con el no y nunca me sale el sí. Es un modo de perderme en el la oscuridad del no, en su laberinto perverso, en su inanidad inservible. Tú dices no, y ahí, en ese momento, acaba el mundo, se cierran todas las puertas; miras, y al otro lado no hay nada. El no, es un adverbio que mata tristemente el sí, dejándolo tirado en el camino de la inopia. Puedo decir no a una tentación maligna, pero no a la responsabilidad de salir a flote cuando me estoy ahogando. España -oigo decir- se está ahogando, y no hay quien diga un sí para salvarla. Y no llega el sí, y así se eterniza el no, y la agonía del país. Dicen que Napoleón dijo: «Si buscas una mano que te ayude, la encontrarás -con toda seguridad- al final de tu propio brazo». No hay nada como tu propia mano para ayudarte. No esperes que venga otra mano, que no te ama, a socorrerte. El no, puede hacerse de odios, también el sí, pero menos. En todo caso, yo diría como García Márquez: «Dile que sí, aunque te estés muriendo de miedo, aunque después te arrepientas, porque de todos modos te vas a arrepentir toda la vida si le contestas que no». Es verdad que García Márquez hablaba de amor, ¿pero qué es la política, Diario, sino un acto de amor-odio entre adversarios irreconciliables, que se dan la mano y sonríen mientras se miran con total desconfianza? (19:46:24).

1 de agosto de 2016. Lunes.

AQUELLOS PECES

Pescando, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Hoy el día es más llevadero, lo cogeré de la mano para que me guíe por el buen camino. Como hacía mi padre cuando yo era niño y me llevaba al río a pescar. Me cogía de la mano, y me decía: «Vamos», y yo me aferraba a su mano grande y trabajada, y me dejaba llevar. En la orilla del río, todo era paz, salvo algún sobresalto por el pez que picaba y te comía el cebo sin dejarse coger. Luego volvíamos con la paz ganada en la orilla del río, como un bello trofeo. Los peces pequeños los devolvíamos al agua, para que crecieran y dieran lucha al ir a cogerlos. Mi padre no quería nada sin lucha; él, que hablaba poco, solía decir: «la vida es lucha», y revolvía la colilla de cigarro en la boca, y me miraba un instante, desde arriba, como una torre, y seguíamos andando. Él era la torre, yo el silencio que lo acompañaba. Dijo una vez Octavio Paz: «Yo era niño / y el jardín se parecía a mi abuelo». El río, Diario, se parecía a mi padre, por él subían todos los peces, miraban el cebo, y pasaban de largo, y nosotros allí, en la paz del río, esperando la lucha con aquellos peces, que no llegaba, pues todo era paz (20:12:53).

31 de julio de 2016. Domingo.

CENIZAS

¿Se quema el mar?, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Arde el tiempo. Si sale el sol, solemos decir: hace buen tiempo; y si llueve, hace mal tiempo. Pero el tiempo es según: si llueve sin hacer falta, decimos, qué tiempo tan extraño, y si no llueve cuando hace falta, miramos al cielo y protestamos. Se nos pone, entonces, una plegaria en los labios, y la decimos, y suplicamos a Dios (o a los dioses), para que llueva. Y Dios, claro, nos escucha o no; de ordinario es no. Y si parece que nos escucha, diluvia, y no sabemos si pedir que pare o nos ahogamos en nuestra oración cumplida. Hoy ha ardido el tiempo. Y, por la tarde, me ahogo en sus cenizas. ¡Me estoy ahogando en sus cenizas! Y pido auxilio. Y no me queda otra que resignarme, y seguir tragando ceniza, esta cosa tan basta y desagradable, tan sin alma en la boca. Y no vale escupir; es igual: si no te pones a vivir, caerás en la tentación de la desesperación. Y esto sí que es quemarse. Quemado por desesperación. Un día asfixiante y terco en el calor, pero que no mata mi deseo de vivir y de ir de sueños, Diario, como se va de copas, o como se va de amigos (20:16:21).

29 de julio de 2016. Viernes.

EN UN MUNDO RARO

En Auschwitz, pidiendo perdón. F: AFE. abc

-Es hombre anciano, lúcido, sonríe lo preciso, se emociona y emociona, y dice  cosas raras en un mundo raro. Aunque alguna vez tropiece y caiga, se le ve dinámico y firme, y no le asustan los retos: lanza su amor a todos, para que se haga con él aquél que más lo busque y necesite, y denuncia con la humildad del que se sabe pecador. Él mismo se confiesa: «soy un hombre perdonado». De pronto nos dice que hay jóvenes cansados, aburridos, que han tirado la toalla. Que han envejecido, como si hubieran nacido para ser viejos. E invita a la ilusión. En el lenguaje de la iglesia, abre puertas nuevas, e invita al lenguaje a que despierte conciencias. No le gusta usar un lenguaje jadeante, hecho trizas, embrollado de prosa inútil y difícil. Habla con la claridad del agua que acaba de nacer, y hace cercano lo que parece que anda por las nubes. Habla con el saber de un libro recién estrenado, y no se corta al hablar. Sus palabras tan antiguas, suenan a novedad. Dice cosas como éstas: «Tres palabras que se deben decir siempre, tres palabras que tienen que estar en casa: permiso, gracias, disculpa». Y estas palabras son Escritura: «El amor es paciente (…), todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera», dice san Pablo. El amor. Si el amor se encabrita, se respinga, ya no es amor, es una joya del corazón rota, es una perla perdida y no hallada. Cuando dice que «el perdón es una fuerza que resucita a una vida nueva», está pensando en la resurrección, está diciendo que no hay sepulcro que pueda encerrar el espíritu, el alma inquieta de las cosas. Hoy el papa Francisco ha estado en Auschwitz, y ha rezado, y sólo ha dicho: «Señor ten piedad de tu pueblo. Señor, perdón por tanta crueldad», y el silencio, Diario, ha roto el estruendo del mundo, y, por un momento eterno, lo ha callado, lo ha detenido en el reloj de la esperanza (20:35:44).

27 de julio de 2016. Miércoles.

GUERRA A TROZOS

Muerte, en Torre de la Horadada. F: FotVi

-¿Horror, turbación, miedo, pavor, duda, perplejidad…? En todo caso, consternación. Abatimiento. «El mundo está en guerra, ha perdido la paz», ha dicho el papa Francisco. Y ha añadido: «No es una guerra de religiones, es una guerra de intereses». Pero es una guerra, aunque sea a trozos, como él la llama. Una guerra a trozos en la que se desgarra el tejido social, y con uñas de muerte: un trozo aquí, en Bataclán; otro, allá, en Niza; otro más allá, un cura en Saint-Etienne-du-Rouvray. Ochenta y seis años degollados, humillados, de espaldas y de rodillas. No ante Dios, sino ante el verdugo. Celebraba la misa, el signo del cristiano en el que se hace presente la muerte de Cristo. Estremece. Y no vale llorar, sólo huir, huir del hombre que es quien mata, del hombre cruel y asesino, del inmisericorde. No existe la piedad para el fanático. En esta guerra a trozos, un día me puede tocar, un día te puede tocar. Un trozo de guerra me da y quedo hundido en el abismo de la prosa más horrible, del sin sentido más destructivo. Me sumo al silencio de los que se van y no vuelven, de los que caen abatidos por ese trozo de guerra absurda, indiscriminada, inverosímil, y, sin embargo, verdadera, horriblemente verdadera. Y lo peor de esta guerra es que el que mata, muere. Y no le importa. Muere matando porque hay alguien, un dios cruel, que acabará premiándolo. ¿Dónde está ese dios? Y lloro, Diario, porque no existe ese dios, es un dios ficción, sólo existe en la mente del hombre que mata, sin piedad (21:06:30).

26 de julio de 2016. Martes.

AMOR SIN FIN

Ocaso, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-El abuelo es el que ama sin mesura, y con dilación hermosa. Es un alargarse el amor sin fin. El amor nació en sus hijos y ahora pasa a sus nietos, donde se acrecienta. Después de haber vivido su vida, el abuelo vuelve a una vida que empieza, se da de bruces con su niñez en el niño que son sus nietos. Es vivir otra niñez en la ancianidad, otra época de ensoñaciones. El abuelo vive, en la niñez de su nieto, lo que él quizá no pudo vivir en su niñez, y se desvive por esa niñez inmaculada, hecha de juegos, de cometas en el aire, casi poética. Y se declara abuelo para todo. Saca al nieto a pasear, y lo tapa o lo destapa si hace frío o calor, y le hace reír, casi nunca llorar, y camina eufórico con el cochecito en ristre. Y, cuando crece el nieto, lo lleva a andar, y camina a su lado, ambos dando traspiés, pues el viejo no está para correrías, ni el niño o la niña, traviesos, para volar sin alas. Ambos se dan la mano y caminan por sus sueños, sin sobresaltos, libres, dándose protección y esperanza, comunicándose deseos y asombros, iluminándose. Cuando no asoma peligro alguno, el nieto siempre va delante. Si se atisba algún peligro, el abuelo activa el paso y se pone al frente, y así defiende su posesión afectiva. Hoy, día de los abuelos, abro su corazón y me meto en él, para que me protejan; yo quiero ser nieto de todos los abuelos, si pudiera ser (20:14:36).

24 de julio de 2016. Domingo.

SINFONÍA INACABADA

Algo que empieza, en el jardín. F: FotVi

-Candela es el centro y la periferia; es el punto y la perspectiva, de ella -lugar de Dios- parte todo. Más que en una razón teológica, Dios anda en la inocencia, como en la humildad o en el silencio. O en el sufrimiento. Como en cualquier otra niña (o niño) de su edad: cinco años. Por eso, cuando muere un niño, muere algo de Dios. Y todos los días muere algún niño, incluso violentamente. En el mar, en un atentado, de hambre, de enfermedad, de olvido. Aunque diga Borges que la muerte es una vida vivida, y la vida una muerte que viene, no me convence, pues en el niño no hay vida aún vivida, sino vida empezada y no acabada. Vida inaugurada, pero no finalizada. Es una sinfonía inacabada, un bosque sin cuajar, un manantial que no acaba en río. Es un mar que empieza sólo, una rosa que no llega oler porque no abre, es todo un mundo roto en pedazos de infortunio y de soledad. En el niño que muere, se muere la vida, se vierte la última gota de lo que a partir de él va a ser un desierto, sin oasis, sin un pájaro que cante al otro instante que ya no será, será un no estar porque no ha llegado. Se detiene el instante, se para la ocasión de ser, de estar, de pronto un destello y todo se detiene, todo es oscuridad maldita. Se abre como un circo de horror el silencio de la muerte, y todo se calla. Pavorosamente. Por eso, yo anciano, sin esforzarme, vivo en Candela mi otra niñez, y la nombro centro y periferia de mi vida, y en ella veo a Dios, y toco el porvenir con la ilusión de un niño al que le cuentan cuentos y se los cree; en ella, Diario, soy ese niño que, en mi tiempo de niño, quizá no pude ser (17:59:41).

21 de julio de 2016. Jueves.

Y ASÍ ANOCHECE

Escrito en el agua, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Se acentúa la ola de calor, en determinada provincias. Aquí, en la costa, de momento, sigue pasando de largo, como una ola normal en el mar. Sin embargo, el gorrión y el mirlo callan; en las ramas de los árboles no hay versos ni endechas. No hay poesía en los árboles. En el cielo, polvo africano, como una paletada de blanco echada por un pintor anónimo sobre el cielo del sureste. Caen unas gotas y revientan barro en la arena de la playa, o plomo, tan pesadas son. Tan pesadas como la política, que anda de mala manera y dando coces a un lado y a otro de la historia. En la próxima década, nos encontraremos con una historia rota, mutilada, inservible. La historia, está visto, apenas nos enseña nada. Sólo que en una época determinada vivieron personas que sufrieron, amaron, odiaron, hicieron guerras, soñaron -fueron poetas o constructores, artistas de la piedra o de la palabra-, y quedaron, como recuerdo, los que forjaron las guerras y las ganaron, a los que las perdieron se los traga el olvido, como una camaleón se traga un insecto, de golpe. Y así anochece. La historia es un anochecer de cosas, hasta de sueños. Decía Aristóteles que la historia cuenta lo que ha sucedido, la poesía lo que debía suceder. La poesía sueña, y la historia mata, Diario, para poderlo contar luego. Es ley de vida, o ley de muerte (17:53:049.

19 de julio de 2016. Martes.

EL SILBIDO

Tormenta, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Es tiempo de abucheos, de broncas. El abucheo es una salida sonora para el mal humor o la euforia desmedida. Ahora se usa el silbido para todo: hasta para celebrar el buen hacer de un tenor en un concierto de bel canto o el fiasco de un mal cantante en un concierto de rock. Mientras se dice ¡bravo! o ¡fuera!, se silba, como energúmenos arrebatados, o como cerriles irredentos. El silbido habla, pero sin mesura. El silbido es soflama, discurso agrio, alabanza desbocada. Hay quien sólo se pronuncia silbando, como los antiguos trenes de mercancías. Oías el silbido y se veía a lo lejos la fumarola de la máquina de vapor, que echaba chispas. Chispas y sofocos, como un animal que tirara del convoy con un cansancio infinito. En Niza han abucheado a Manuel Valls en el minuto de silencio por las víctimas del atentado del jueves. ¿Lo estaban condenando o celebrando? Aunque yo deduzco que, por ser político, si le silbaban era por algo censurable, era como tirarle los trastos a la cabeza, para rompérsela. Con el político, Diario, no se tiene piedad, siempre que se tira, se tira a dar (19:29:29).