El Bosque Apócrifo

14 de enero de 2017. Sábado.

¿QUÉ ES DE TI?

Posible portada, de un posible libro. F: FotVi 

-Posible título de un libro: Diálogo entre palabras. ¿Hablan las palabras entre ellas? ¿Sabe cada palabra el significado de la otra? ¿Conocen, cuando se dicen, a qué se refiere el que las dice? ¿O son meros sonidos que circulan por la boca como un viento entre las ramas de la acacia, sin saber de qué va o qué fibra del corazón tocan? ¿Tienen alma las palabras? ¿Y corazón? ¿Laten con latidos oíbles? ¿O sólo suenan como el chasquido de una rama al quebrarse? ¿Sienten frío las palabras? ¿Se hielan en la boca del indigente que muere, en una noche helada, bajo la puerta abovedada de una catedral? ¿Cómo se muere una palabra en la boca de un indigente que muere así? ¿Qué terror queda en el aire? ¿Qué golpe de orfandad? ¿Qué luz se cierra, qué relámpago se apaga? ¿Qué dirá guerra a la palabra guerra, a su terrible significado, a sus contenidos de muerte? ¿Y qué fríos sentirá la muerte al oírse decir muerte, o fin, o niñez cortada como un retoño de vida? Cortar una vida, ¿cómo suena a su contraria dar una vida? ¿Se oyen, se escuchan las palabras? ¿Se aterra de sus carencias el verbo cortar al oír el verbo dar? ¿Dar vida, alegrías, poner horizontes inesperados ante los ojos, cabalgar sobre fantasías? ¿Qué es de la palabra paz en el hervor de la guerra? ¿Y qué es de ti, Diario, en este bosque apócrifo en el que vives y donde las palabras ríen, lloran, piensan, dicen, se angustian, callan, se oyen, y hasta, alguna vez -¡Jesús!-, estornudan? ¿Qué es de ti? ¿Qué sientes cuando te digo, cuando no te digo, cuando me callo y te dejo en tu soledad? ¿Qué sientes, Diario, tú, que estás hecho de palabras? (11:54:30).