15 de enero de 2023. Domingo.
SINFONÍA INACABADA DE CLARIDAD

Gran ojo de luz del sol, apareciendo. Casa Sacerdotal. Murcia

-Me gusta el sol de invierno por intelectual y erudito, por sabio: es un asiduo lector. Nada más asomar su gran ojo de luz por el horizonte, se mete en mi habitación y va tocando los libros de la biblioteca y hojeándolos, con humildad de lector, en silencio. Lo he dicho otras veces: el sol lee. Se deleita leyendo, averiguando, instruyéndose, relajándose unos instantes mientras lee; luego se va a darse sin fin a quien se lo merece y al que no. No hace acepción de personas. El sol en invierno entra en las bibliotecas y lee, en verano se va a las playas y a las terrazas y en ellas contempla con deleite al que lee, y aprende de su atención. A la mañana siguiente, lo imita, postrando su inteligencia ante la lectura. Dios, que no es el sol, está sin embargo en el sol. El sol es solo un destello, asombrado, espléndido de Dios. Todas las mañanas, con el Libro de las horas en las manos, veo salir el sol, rezando, así quedan unidas mi palabra y la luz; y de este modo, el sol se hace palabra y mi rezo, luz: sinfonía inacabada de claridad, en la que Dios, Diario, se hace alabanza  (17:59:27).

14 de enero de 2023. Sábado.
SALEN VUELOS DE MI BOCA

Caminando por las ruinas de MIleto, Capadocia. Turquía.

-Ayer, sol, azul en lo alto y visita al médico. Camino con Pedro, el enfermero; trato de copiar sus pasos: largos y seguros. Mientras él respira una vez, yo tomo aliento dos, y así pongo mis pasos casi a la altura de los suyos. A mí, cada vez que voy al médico, me tiemblan los huesos. No tengo costumbre. Pasamos por delante de la plaza de abastos. Siento ganas de comprar una pata de hueva, me relamo, pero sigo y a la vuelta de la esquina, el Centro de Salud de Vistabella. Entramos y a esperar. Por fin, somos llamados por el médico y nos sentamos frente a él, yo con miedo, Pedro con preguntas que el médico, joven, responde diligente. Me pregunta qué me pasa y le digo que una mancha del rostro se ha activado. Me reconoce y diagnostica: «Queratosis actínica», o mancha en la piel, activada. Ante mis preguntas, el médico me tranquiliza: tiene fácil tratamiento. Me hace unas fotos que enviará al dermatólogo y este dirá lo que hay que hacer. Solo he entendido que quemarán la mancha, y nuevo. Salgo eufórico de la consulta, y esta vez ando a la par de Pedro, que me escribe el nombre de la patología en una nota en el móvil, y me lo aprendo. El médico, llamado Teodoro o “regalo de Dios», Diario, me ha regalado la tranquilidad y la fe en la vida. Dios me protege, pienso, y doy gracias: salen vuelos de mi boca (12:56:31),

13 de enero de 2023. Viernes.
LA PROGRESÍA QUE PROHIBE

Siempre obedece: da luz. Torre de la Horadada, 

¿Por qué suspender o prohibir? La ley no tiene por qué prohibir, sino orientar: coger el carrito de la compra y que te lleve donde está el pan o la sobrasada para untar el pan; pero nada más, no que el carrito te diga si tienes que cogerlo con las manos o empujarle con el pie, o iniciarte en geometría. Leyes que solo prohíben, son malas leyes. ¿Tan poca autoridad tiene el legislador? «No prohibir: orientar», clama el filósofo. La ley orienta. Ni siquiera suspender la laicidad, sólo hacerla educada y darle el toque de sal preciso, darle sabor y gracia y librarla así de su legaña sosa, de su estupidez sin galanura. El progresista cree caminar y, sin embargo, se atrasa en el tiempo y en la historia, la grande, la que lo abarca todo: la guerra y la paz, la guillotina y la proclamación de los derechos humanos, la esclavitud y la liberación. A Dios le bastó un solo mandamiento para ordenar y hermosear el mundo: «Ama», dijo; mandamiento que Jesucristo iluminó con el «ama a Dios y al prójimo», embelleciendo así, Diario, todas sus leyes el Creador. «Ama y haz lo que quieras», concluiría San Agustín, porque el que ama, no puede hacer mal alguno (12:36:48).

11 de enero de 2023. Miércoles.
LAS ESPINAS Y LA ROSA

 Rosas y espinas en el jardín. Casa Sacerdotal. Murcia.

-En esta mañana de luz y azules, y mirando las rosas del jardín, recuerdo al escritor y periodista francés Alphonse Karr, que dice: «Algunas personas se quejan de que las rosas tengan espinas; yo estoy agradecido de que las espinas tengan rosas». Sin espinas, nunca sabríamos el valor de la rosa, flor de un día, y de tan extraña belleza sin embargo. Al igual que sin dolor, nunca sabríamos la grandeza de la vida, su primor interior, su dimensión espiritual y salvífica. Hay personas que dicen: «Yo no sabría soportar el dolor», hasta que llega y descubres que es soportable y aun beneficioso para la salud del espíritu. Pero siempre pensando en el dicho: «El tiempo no duerme los grandes dolores, pero sí los adormece». Y es que nada calma el sufrimiento, como el tacto y el ungüento de los tuyos: las manos que te cuidan (12:33:46).

10 de enero de 2023. Martes.
REYES MAGOS EN LA CASA SACERDOTAL

En la noche de la ilusión, los Reyes. Casa Sacerdotal. Murcia

-Creo en los Reyes Magos; es decir: aún creo en la generosidad y el amor del ser humano. Y creo, además, que soy persona; es decir, un ser racional, que fue niño, y niño feliz. Hay niños que no son felices: una familia desestructurada, la guerra, la pobreza, la educación fallida, tantas cosas. Yo, sin embargo, y a pesar de una niñez de carencias y escaseces, y gracias a mis padres, levanté vuelo y, siendo libre, logré volar con mis sueños más allá del horizonte. Los sueños nunca se quedan en tierra, siempre saltan hacia la utopía, intentan el más allá. Recorren caminos, hasta encontrarse, de pronto, como el pensamiento, en las estrellas. El día cinco de enero, llegaron los Reyes a esta Casa, vestida del adjetivo Sacerdotal. Eran las siete treinta y estaban aquí, los pude ver. Nos reunimos en el comedor, y pudimos reír con el lenguaje caldeo que mal hablaba uno de los Magos: lenguaje que aclaraba el traductor José Luis. En ese momento fui un niño absorto que reía y celebraba cada una de las cosas que se les ocurrían al Mago y al intérprete, que ante una reducida palabra de aquel, este hacía un extenso discurso, que dejaba boquiabierto al mismo protagonista de la frase. Nos trajeron regalos y buen humor, y ganas de seguir viviendo. Apoyado en el aforismo: «Deja siempre un trozo de cielo azul sobre tu cabeza», logré, Diario, reanimar mi esperanza, hacerla vuelo interminable, ilusionado: vivir (12:24:05).

9 de enero de 2023. Lunes.
TOMA MI VIDA

María dijo: «Sí», e ilminó el mundo. F: Zacarías Cerezo.

-No basta decir amén a Dios, hay que vivir ese amén, día a día, aliento a aliento. Vivir el amén es activar las potencias del alma y ponerlas a su servicio. Con la memoria, recordamos lo que es Dios y todo aquello que nos ha dado. Ejemplo: El despertar a un nuevo día y maravillarnos, extasiarnos; poder decir: «¡Vivimos!» Con el entendimiento conocemos a Dios y pensamos en él. Decía san Juan Pablo II que todas las cosas, todos los acontecimientos, para quien sabe leerlos en profundidad, encierran un mensaje, que remite a Dios. Leer a Dios en las cosas más pequeñas o extraordinarias, y alabarlo. Y por último, con la voluntad, amamos a Dios y al prójimo en Él. Decir amén es decirle sí a Dios; como María: «Sí», dijo, o «amén», o «así es», o «hágase en mí según tu palabra». Es hacer que el amor se centre en Dios como punto de partida para, desde Él, amar todas las cosas; salvo el mal, o la fealdad pavorosa del mal. El mal es extrañamente feo, porque es iconoclasta, devastador, vandálico. Decir «amén», Diario, es decir a Dios: «Sí, te amo, toma mi vida y haz con ella maravillas, lléname de ti» (10:26:11).

7 de enero de 2023. Sábado.
PARTIDA DE SALTEADORES

Todas iguales para el sol, en Las Palmas, Gran Cnaria. 

-Como una mancha de oro, se va extendiendo el sol con su luz y su galanura, regalando vida y color a las cosas; es decir, haciendo justicia. El sol trata a todos por igual, si no da calor tapado por las nubes, siempre alumbra: hace el día; día que todos viven. Decía San Agustín: «Sin justicia, ¿qué son los reinos sino una partida de salteadores?» La justicia equilibra y da seguridad, es equitativa e iguala, y no es acorde, pues la unanimidad nos empobrece, material y espiritualmente. La justicia lo es si respeta la verdad y da a cada cual lo que corresponde. La arbitrariedad y la opresión no caben en la justicia. La arbitrariedad señala y distingue, sin importarle la imparcialidad. La justicia no es un bien personal, no es de nadie, es de la toda sociedad. Y si alguien se apodera de ella, la envilece y se hace salteador de caminos. Ningún gobernante está por encima de la justica, es la justica la que está por encima de todo. Decía Confucio: «Mejor que el hombre que sabe lo que es justo es el hombre que ama lo justo». Yo, Diario, le diría a nuestro presidente: «Sánchez, la justicia no eres tú, y si la ley es justa, ella es la justicia». Y Ratzinger: «No debe imponerse la ley del más fuerte, sino la fuerza de la ley» (17:18:53).

6 de enero de 2023. Viernes.
OLOR A SANTIDAD

La santidad ilumina, siempre. F: El Rescate.

-Como el sol, la liturgia ennoblece lo que toca, lo ilumina. Un cuerpo echado en un ataúd, no me asusta, me llena de esperanza; pienso: resucitará. Aquí se une, con la esperanza, la fe. Ayer estuve, a través de televisión, en el funeral por Benedicto XVI, y hubo un momento en el que me pudo la emoción. Frente al teólogo que llaman buscador de la verdad, me dije: «¡Ya la habrá encontrado!», y miré al cielo, y el cielo, radiante de luz, me devolvió, en otra mirada amiga, su claridad. Si lo miras en silencio y atención, el cielo siempre devuelve la mirada, irradiando luz. El Dios oculto de Pascal, se manifiesta en el día a día de la vida de los santos. Los santos son la epifanía diaria de Dios, su manifestación más real y palpable, lo que llamamos «olor de santidad». Huele a santidad quien va dejando un rastro de virtud en su palabra y en sus obras a cada paso que da, como los Magos de Oriente, que fueron a Belén a adorar al Rey de los judíos, recién nacido. Dijo Ratzinger sobre los Magos de Oriente en la Epifanía de 2013: «Su peregrinación exterior era expresión de su estar interiormente en camino». Esta ha sido la trayectoria de Benedicto XVI a lo largo de su vida: una peregrinación en la que ha ido dejando el suave olor de lo que ocurría en su interior: la fragancia de su fe y el aroma de su esperanza, con el dulce bálsamo de su humildad: Dios, Diario, ensalzando el polvo (12:33:59).. 

4 de enero de 2023. Miércoles.
DIOS EN SU BELLEZA

Vivir en la belleza. Iglesia de los obreros. Varsovia. Polonia.

-Es hermoso vivir en la belleza. No solo en la belleza de la rosa o la del ser humano, bellezas frágiles, que se extinguen. La rosa se amustia y el ser humano envejece; es decir: esa vida, que es sueño, se agota, como diría Calderón. La rosa, perfectísima, es, sin embargo, belleza lírica, bucólica, belleza de un instante. A esa belleza yo la puedo amar solo un momento, y, en el recuerdo, amarla para siempre. Pero hay otra belleza que alumbra sin desfallecer: la belleza de la música, la vitalidad del pentagrama que, en silencio, esconde sonidos, melodías, que vislumbran eternidad, jardines celestes sonorizados, retales divinos. «Cristo, música de Dios», escribe Pilar Márquez, mezzosoprano, en su libro Dios es música. Dios poema y armonía supremas en la música de Bach, Beethoven, Mozart., y en tantos otros que escribieron y desarrollaron melodías para guardar en el corazón. «Dios que se prodiga en infinitos matices de belleza. Dios en su belleza. Dios que engendra la Belleza en su Hijo, y que nos redime por ella», escribe Guillermo Utbizu, comentando el libro de Pilar Márquez. Dios de lo mínimo y lo extraordinario, de la gota de agua y del universo, del amén y del salmo, del instrumento musical y del hilo de agua que suena en el bosque. Dios, que ama y se da con el desinterés de la belleza, como el piar del pájaro o la brisa que mueve las hojas del árbol. Dios, Diario, infinito (17:44:02).

 3 de enero de 2023. Martes.
ELOGIOS

Verás los cielos abiertos: San Esteban. Hch. 

-El sol amanece con temblor de duda en el horizonte, le cuesta salir y dar luz, calentar. Es invierno y su vestimenta es el gris. Tiempo, pues, de frío, nieve, espasmos, torbellinos, carámbanos, mas aquí en Murcia, sol de vidrio, que se puede quebrar. Leer la prensa estos días, salvo excepciones que deprimen, es alentador: pone alas en los ojos y en los sueños, se hace elogio y teología en la calle: habla bien de Benedicto XVI. Eduardo Verástegui, actor, productor y provida mexicano, dijo de él: «Un papa inteligente, gran teólogo y filósofo, maestro, profesor, amante de la música, lleno de amor por todos. Dijo: “Jesús es la medida del verdadero humanismo». Alfonso Ussía lo califica como «el Santo Padre de la Fe, la cultura, la inteligencia y la bondad». Federico Jiménez Losantos, dice: «Con Ratzinger desaparece el último gran Papa, de nuestro tiempo y de todos los tiempos…Sería un milagro muy de agradecer que existiera el cielo y, desde allí, rezase por nosotros». Pedro García Cuartango: «Ratzinger, un pensador original, un defensor de la tolerancia». José Manuel de Prada: «El papa Benedicto XVI fue percibido por muchos católicos –entre los que me cuento– como un regalo precioso». Bieito Rubido: «Benedicto planteó al hombre moderno un reto gigante: ser católico, que en el mundo moderno es muy difícil. Lo hizo desde su mayor aportación: la combinación de Fe y razón». Y Juan Carlos Girauta. «Noventa y cinco años: primero estudio, luego luz cegadora, luego alarma y silencio». Por una vez, Diario, y gracias a Dios, casi toda la prensa ha estado a la altura al calificar y honrar a un hombre de Dios; que el Cielo los bendiga (17:32:23).

2 de enero de 2023. Lunes.
BELLOS HALLAZGOS

Soñando ser fruto, en el jardín. Torre de la Horadada. Alicante.

-Un nuevo año es la ocasión para que la boca se llene de luces y se desparramen por donde pasamos. «Feliz año nuevo», decimos, y la felicidad que damos al otro, echa raíces en nosotros. Si soy feliz cuando digo: «Sed felices», esa felicidad que doy me llenará el corazón de bellas expectativas, acelerando sus latidos. Todo año que empieza está poblado de sueños, a pesar de que sabemos que muchos de esos sueños quedarán mustios y quebrados, y que solo unos pocos arraigarán y se cumplirán, serán realidad. Me gusta estrenar año porque nos da la ocasión de soñar y de saltar por esos sueños como cervatillos retozando por campos de margaritas. Es una nueva oportunidad, un nuevo cielo que se nos abre, quizá una nueva utopía por la que laborar. Qué hermoso es pactar en campos de sueños, es vivir como decía Albert Einstein: «Aprende de ayer, vive para hoy, espera para mañana». Esperar, Diario, es el adviento, los sueños, que Dios nos regala al nacer, para que podamos realizar cosas hermosas. Tú ejecuta alguno de tus sueños, que otros irán realizando otros, hasta llenar el mundo de bellos hallazgos (12:15:12).
 

31 de diciembre de 2022. Sábado.
BENEDICTO XVI

Comienzo de su calvario, Benedito XVI. Roma. F: Prensa

-Muere el Papa Benedicto XVI, descanse en paz. El descanso en Dios, siempre es paz. Paz alumbrada por la hoguera de la esperanza y el destello del amor, con la fe como base que sostiene la columna de todo lo que es seguro. El Papa Benedicto, se ha dormido en el Señor. Aquí ha dejado su sabiduría, su prudencia, su sencillez, con su cruz. Ha sido llamado el Papa de la esperanza: «En esperanza fuimos salvados», dice. Muere una gran luz, en la fiesta de la luz, la octava de Navidad. Fin de año y fin de la Navidad. Muere el año con sus grietas y derribos, con sus penurias y sus limitaciones. Sólo nos queda la esperanza de un nuevo año, con alguien más al que dirigirnos en nuestras súplicas. Leo en la prensa: «Es evocador fijarse en las particularidades de los tres últimos pontificados: Fe, Esperanza y Caridad». Evocador y reconfortante: tres Papas, cada uno con la virtud que le distingue y le define, o el evangelio con el que se daban. Y al final de la vida, Diario, los tres con la luz que les significa: Juan Pablo II, la fe; Benedicto XVI, la esperanza; Francisco, la caridad. Ahí tenemos el triángulo evangélico en el que puede vislumbrarse la salvación de este mundo, como un pequeño adelanto de la bienaventuranza que espera a los limpios de corazón (18:30:03).

30 de diciembre de 2022. Viernes.
MI PEQUEÑO BELÉN

(Para Candela, con 12 años ya, metida toda ella en la vorágine del tiempo).

Mi pequeño Belén de luz y ternura. Casa Sacerdotal. Murcia, F: FotVi

-Finaliza el año, y el tiempo de Navidad. De pronto, he oído un rumor de villancicos. Venía de mi pequeño Belén de madera y terracota. De madera, la cueva, en forma de estrella, que acoge a otra estrella dorada, brillante en la noche; de terracota, María y José, y el Niño, apenas unos ojos y una carita de paz y confianza que dormita en el pesebre. Las figuras son regordetas y entrañables; figuras sencillas, que denotan paz y ternura. Y es tan pequeño mi belén que cabe en mi mano. Oído el rumor de villancicos, y con la mano en la boca para que no me delatara el aliento, me he puesto al acecho. Y he contemplado un milagro más de la Navidad. En derredor del pequeño Belén, en semicírculo, cantan Agatha Christie, T. S. Eliot, Luis Cernuda, Vladimir Nabokov, Fiodor Dostoievsky, Anton Chejov, Luigi Pirandello, F. Scott Fitzgerald, y otros escritores, con Charles Dickens a la cabeza, todos con sus cuentos de Navidad en la mano, cantando y ofreciéndolos al Niño-Dios, que, humano y Dios, gime en el Portal. Visto lo cual, Diario, yo, al igual que ellos, también le ofrezco al Niño mi cuento de Navidad: éste que ahora escribo y firmo, asombrado por el amor que refleja y comunica mi gozoso, humilde y pequeño Belén (12:42:47).

29 de diciembre de 2022. Jueves.

LA OCASIÓN

El mar y la luz: oro espiritual. Mar Menor. Lo Pagán. Murcia. F: FotVi

-El veintitrés de este mes, desperté y me dije: «Soy feliz: no me ha tocado la lotería». ¿Qué hubiera sido de mí, si, acostumbrado durante tantos años a lo que soy, de pronto me encuentro rico, vestido de Bill Gates y con Microsoft a cuestas, y sin poema (solo euros) que echarme a la boca? Porque no hay poema que resista una lluvia de euros. Así como el terrón de azúcar se diluye en cualquier líquido, de igual modo el poema (la vida) se diluye en la riqueza. ¿Qué vida, por primaria que sea, puede respirar solo euros y no oxígeno, aunque sea éste poético? Ya decía Jules Renard, escritor francés, que lo que distingue a un hombre de un animal, son las preocupaciones financieras. Y Voltaire: «Quienes creen que el dinero lo hace todo, terminan haciendo todo por dinero.» Que se lo digan si no a los corruptos. Respirar euros, debe ser incomodísimo. Sólo creo en el dinero que ayuda a remediar pobrezas; el otro, el sobrante, es dinero que sirve, en todo caso, para quitar el sueño. El avaro es el pobre que, contando monedas, cree vivir en la opulencia. Dios no juega al ajedrez, ni a la lotería, ni a los dados. Dios es amor, y, como tal, solo juega a darse: todo Él es amor, dádiva. El amor encerrado en sí mismo, no es tal, es interés, egoísmo. Lo dicho, soy feliz, porque no me ha tocado la lotería. Entre otras cosas, Diario, porque, como tú sabes, nunca juego a la lotería. Quien evita la ocasión… ¡Ah! (11:09:54).

28 de diciembre de 2022. Miércoles.

OXIDARSE

La bella fragilidad, en el jardín. F: Prensa

-Si Dios quiere, hoy no voy a escribir. Y como creo que quiere, lo dejo en este momento, sin más. Y no por ser holgazán, que no lo soy; sino por buscar poder serlo, alguna vez. Es decir, en este caso, sigo el aforismo de Samuel Johnson, autor del primer diccionario inglés: «Todo hombre –nada dice de la mujer– es o confía en llegar a ser un holgazán». Aunque Walter Scott advierta: «Descansar demasiado es oxidarse». Pero no importa, Diario; hoy, y si Dios quiere –que creo que quiere–, dejo de escribir ya: me oxidaré un poco  (12:03:15).

27 de diciembre de 2022. Martes.
BELLÍSIMO ACORDE

Bello poema vegetal en el jardín.Torre de la Horadada. 

-Cuando hay armonía, sucede el acorde, la uniformidad de la orquesta. Y ayer tarde sonó un bellísimo acorde en el concierto que en sí es la poesía, o ese asombro espiritual que causa todo lo que alienta, sea la brizna que gozosa porta la hormiga o el mar sacudido por vientos y mareas, desbocado. Como en Navidad todo es posible, sucedió en la avenida Alfonso X el Sabio, en el Museo Arqueológico. Nos reunimos unas quince personas, la mayoría poetas, para hablar de nuestras cosas; es decir, para ensalzar la palabra como la forjadora y caudal armonioso de la poesía. La palabra, que es espíritu, nace del otro espíritu, soplo, que es la palabra. Decía Juan Ramón Jiménez que la poesía es el intento de aproximación a lo absoluto por medio de los símbolos. La poesía siempre es intento, tentativa de dar y tocar, de vivir místicamente en la trascendencia. Es decir, al tiempo de estar en el mundo, el fin y el ser de la poesía es respirar trascendencia, envolverse en la infinitud de la divinidad. La poesía no está hecha solo de palabras, también debe haber pasión, emoción, de lo contrario queda limitada su estructura, dañada su misma existencia. Allí estábamos Eloy Sánchez, Dionisia García, Andrés María García, Luis Escavy, Lola Tórtola, Vicente García, el profesor Francisco Javier Díez, el director de la colección Adonais, Carmelo Guillén, y otras personas, Diario, que escuchaban y se gozaban con el rumor sutil de lo entrañablemente poético (17:49:37).

26 de diciembre de 2022. Lunes.
SUEÑOS TERRIBLES

Una mano sin final, causando miedo. Torre de la Horadada, 

-Anoche tuve un sueño terrible. Los sueños de miedo son tan terribles, porque sueñas sin saber el final terrible del sueño. ¿Y si llegado al final del sueño, cae la cuchilla de la guillotina y te rebana el cuello? Qué panorama tan sombrío debe ser contemplar, a unos palmos de distancia, tu cuerpo sin cabeza. Tu cabeza aquí mirando, y el cuerpo, un poco más allá, regurgitando sangre. Decía Umbral que madrugar era espiarse uno a sí mismo. Espiarte a ti mismo hecho un dolor de cabeza. Todo esto es terrible, pero no hasta el extremo de (como me ocurrió a mí con el sueño de anoche) dejarte sin aliento. En este sueño mío no había vampiros, ni guillotinas, ni sangre, ni Allan Poe tratando de asustarme con una de sus pavorosas historias. El sueño consistía en que el lenguaje –la Lengua, el Idioma– perdía las letras A, mayúscula, y la a, minúscula. Algo o alguien las iba borrando de todas las palabras, y, aunque podía gritar «¡socorro!», no podía pedir «¡auxilio!», ni decir «¡madre, dónde estás!», ni mar, ni rosa, ni tantas otras cosas hermosas y tan cercanas. ¡No poder decir palabra, ni abecedario, ni vocabulario, ni ala…! ¡Ni «Diario»! Terrible. Sí podía decir «leo un cuento», o «tengo miedo», o «¡Dios!» Y esto me salvó. Grité: «¡Dios!», con todas mis fuerzas, y el grito me hizo despertar. Y, despierto, corrí a la biblioteca y allí estaban (¡ah!, suspiré) Virgilio y su Eneida, Dios y su Biblia y El Cuervo, de Allan Poe; todos los libros con todas sus letras y sus historias admirables, y también Navidad, y María, y ternura, la otra gran historia… Todos.  Bueno, decirte, Diario –es confidencial–, que ya puedo leer el poema El Cuervo sin que me cause miedo: sé el final y sabido el final, como decía Borges, sabes todo el cuento… (12:28:45).

 

24 de diciembre de 2022. Sábado.
FELIZ NAVIDAD
-En el Nacimiento de Dios, todos nacemos un poco, todos somos Jesús en el portal de Belén. Jesús nace y se nos da paz, luz, cántico, ternura, armonía, gorjeo de niño, plenitud. María se da madre y José, padre; y los tres, Jesús, María y José se nos dan familia entrañable, sagrada, que nos invitan a caminar, y a sentir con ellos. Pidamos al Niño Dios que traiga la paz al mundo, que olvide los aleluyas del cielo y oiga el ruido del mundo, que acabe con los egoísmos y ponga los corazones del hombre en disposición de amar, y de darse, y de plantar un mundo mejor, con ángeles en cada esquina de nuestra humildad; ángeles que nos lleven por caminos de bondad, de verdad, de justicia. Y aquí os doy mi villancico de este año, para que os haga felices, si así os parece.

Feliz Navidad, Diario, y déjate bendecir por el Niño Dios, que nace y se acerca a ti, y te ofrece su amistad; déjalo estar, que es un Niño que pide amor, copia son sonrisa y ríe, y ámalo en cualquier ser necesitado (11:54:24).

23 de diciembre de 2022. Viernes.
LA LLANEZA DE LA LLUVIA

María, esperando el rocío, que le viene del cielo. Casa Sacerdotal. Murcia 

-Se apresura el adviento hacia su final, y la espera se hace impaciencia, ansiedad. Es como si el adviento, al igual que la madre primeriza que va a dar a luz, se metiera en nerviosismos. Isaías pone la nota líricamente, frenética. «¡Cielos, destilad el rocío!», exclama. En la noche, el cielo destila (o derrama gota a gota) el agua que alivia la sed de la tierra y de las cosas. En la noche de la historia, con el fin de que alivie la sequía de Dios que se percibe en el ambiente, el profeta pide que los cielos irrumpan en la tierra como rocío. Rocío de la mañana, que aparece en las plantas como un cielo estrellado. Es como si la mañana, sedienta, bebiera estrellas para calmar así su sed. Isaías, en su petición, adivinaba al Mesías, al Salvador: el Cristo, el Ungido del Señor. Y le urge para que se dé prisa. El mundo (como Israel entonces) está muy mal, y el profeta, el orante, el que habla de Dios y con Dios, le pide a este Dios que se apresure y envíe al que es agua que calma toda sed, aun la de la indiferencia. Agua, pero en forma de rocío; para que humedezca sin arrasar, sin destruir. Nacido de la noche, el rocío, desde la humildad, desde la sencillez, casi desde la reverencia, calma la sed. El rocío es la llaneza de la lluvia. Como el Señor que nace, Diario, en el Portal de Belén: él riega sin ofender (17:34:24).

22 de diciembre de 2022. Jueves.
MUDEZ

Silencio de la rosa en el jardín. Casa Sacerdotal. Murcia.

-Visto que había perdido todas las palabras, quedó en silencio, y entonces supo que era sabio, cuando no tuvo nada que decir y sí que buscar, escuchar y asombrarse. Se llenaba los ojos del sentir y la belleza de las cosas y luego exclamaba: «¡Oh!», y, en la exclamación, admiraba y celebraba al Creador. Y es que en la redondez de la O, el sabio encontraba la infinitud, donde se mueve la divinidad. El sabio calla más de lo que dice, por eso, cuando llega el momento, dice cosas sabias. Como aquel sabio callado y siempre en expectación, que, por señas, decía a sus discípulos: «En boca cerrada no entran moscas»; en lo que todos los sabios estuvieron y siguen estando totalmente de acuerdo. Este sabio se adelantó a Borges, que dijo: «No hables a menos que puedas mejorar el silencio». O el sabio Jenócrates, filósofo griego, discípulo de Platón, que afirmó: «A menudo he lamentado mi discurso, nunca mi silencio». Mientas no los hagas sandez con tus palabras, tus silencios son sabiduría, vuelo, ensoñación. Subido al tren del silencio, Diario, no oigo más que el piar de los pájaros y los otros hermosos silencios del pasajero que se sienta a mi lado: del que solo se intuyen las palabras que, en silencio, lee con fruición y una sonrisa en los labios: es feliz (11:58:38).