4 de marzo de 2023. Sábado.
UN SUSURRO AL CORAZÓN

Árnol caído, que, en la piña, florecerá. Salinas de San Pedro del Pinatar. Murcia

-Leer la prensa cualquier día, es andar por la senda de la desesperanza, caer en el abismo de la desmoralización. No hay virtud o bien espiritual, que no se pisotee y mancille, que no se transgreda. Se vive en la inmoralidad constante de la prevaricación, en la indignidad más insolente y descarada, más cínica. Sólo se habla de robos, de políticos mangantes y aficionados a la coca y otras veleidades, de guerras frías y calientes, de universidades enfangadas ideológicamente en las que la ideología pesa más que la reflexión y el estudio; un feminismo delirante, que hace leyes protectoras del delincuente y que humilla a las víctimas; un parlamento en el que la palabra más usada es: «¡Y tú más!», sin elegancia, sin respeto, espejo de una mala y podrida verbena; hay tribunales de justicia, que, en vez justicia, imparten ideología; hay quienes se van de este país, porque en política y en gobernanza todo funciona como un reloj averiado, sin hora y sin visos de poder ser reparado, salvo en unas elecciones serias y honradas; los precios, las familias vulnerables, la tristeza de los silenciados; todo esto y más en un día soleado y azul, que invita a reír y a soñar, y hacer alabanza al Creador, te entristece y abate. Pero yo, con el Papa Francisco, digo: «No quiero ser una esperanza abortada», y sigo confiando y aguardando: llegará el día de la liberación: Dios no deja abandonados a los que creen y confían en su bondad, en su amor. Dios siempre responde, aunque sea con un susurro al corazón, sin ruido, pero apasionadamente (12:28:59).

3 de marzo de 2023. Viernes.
TROZO DE CIELO

Cielo y frío azules, en el jardín. Casa Sacerdotal. Murcia.

-Como arrepintiéndose por tan dulce día de sol, anteayer, al final del día, llovió; y llovió fuerte, hasta tamborilear las gotas de lluvia en las ventanas del edificio. Cuando llueve fuerte, las ventanas hablan, gritan: «¡Lluvia!!», y se lavan. Cuando llueve, el cielo baja a la tierra y la fecunda. Hoy sale el sol otra vez, triunfante, aunque vestido de fríos: sigue con las manos en los bolsillos. Y es que como dice el refrán: «Febrero loco, y marzo otro poco». Pero es un loco con cordura: Marzo es un mes que llama a la esperanza, ilusionante: despierta la tierra dormida, aletargada, y la fecuanda. También alerta la pluma del escritor y la dispone a derramar sueños, aventuras, peripecias –vida– en el papel, que, como la lluvia en la tierra, remueve raíces y pone en alerta a la inteligencia y a la voluntad del ser humano. Y como diría Lady Bird Johnson, periodista estadunidense: «Donde brotan las flores, lo hace también la esperanza»; es como cerilla encendida que ilumina la vida, abriéndola a la claridad. La esperanza es, como diría el gran novelista de las cosas luminosas de la vida, aunque pequeñas, Marcel Proust, el trozo de cielo azul que mantenemos sobre la cabeza. El cielo que un día más o menos lejano, Diario, anhelamos hallar y tocar, para fundirnos en el gran Amor y realizarnos definitivamente en él,  sin miedo a la corrupción (12:29:09).

1 de marzo de 2023. Miércoles.
LLEGÓ EL DÍA: POR FIN

Paloma en mi balcón, embelleciendo el día. Casa Sacerdotal. Murcia

-En la noche, como en un suspiro, dejo febrero, el vacilante, y me doy con marzo, mes en el que se reinventa el jardín, y, con el jardín, los colores, la vida. Decía Emily Dickinson, la dulce poeta norteamericana, que marzo es el mes de las expectativas, en el que se nos aparecen cosas que no conocemos. En la expectativa está la perspectiva: la que nacida de un punto, se abre en abanico a posibles nuevas esperanzas: en la perspectiva los sueños se dilatan, y la vida se hace luz, estrellas, infinito: Dios. En Murcia, marzo llega soleado y frío: el sol nos viene del cielo; el frío del norte, donde nieva –belleza blanca– y hay ventiscas que hielan el agua, hasta hacerla témpano o estalactita invernal, colgantes del árbol o del alero del tejado. Ya hay almendros en flor, y palomas portando en el pico los materiales del nido, y una buena noticia para mí: me operan el día siete en la Arrixaca. Es decir: florezco como un almendro, y la alegría me da en los dientes, que en los labios se hace risa. Marzo no es conformista, es libre y hace que la savia nueva se excite en el mundo, que sea creadora. Aunque al llegar la tarde, se ha nublado el día y ha llovido. Marzo es, sin embargo, un mes innovador, imagina árboles nuevos y acelera la salida del sol. Doy gracias a Dios, Diario, por este nuevo mes y el clamor que se oye en la naturaleza: quiere renacer y lo hará en flor y en frutos: otro canon de belleza (13:16:42).

 28 de febrero de 2023. Martes.
UN PUNTO DE TRISTEZA

Triste la flor, por unos pétalos heridos, en el jardín. Torre de la Horadada.

-Entre el frío, se cuela un sol vestido de pobreza: sol pasado como por un tamiz. Es un sol apacible, risueño, que se agradece. Lamento, sin embargo, que siga sin llamarme el dermatólogo, retrasando mi operación. Es un punto de tristeza. Pero pienso que habrá otros que estén más tiempo que yo, buscando, como diría el poeta argentino Héctor Viel Temperley, «la superstición del antibiótico, la destreza de la radiografía», y todavía no la hayan encontrado. Espero, y me visto de paciencia. Decía Ramón Llull, filósofo, que «la paciencia comienza con lágrimas, pero, al fin, sonríe». Espero no defraudar a Ramón Llull y, en breve, sonreír. También decía Immanuel Kant que la paciencia es la fortaleza del débil y la impaciencia, la debilidad del fuerte. Y tal vez sea así: yo en la paciencia me crezco: la risa me denuncia; en la impaciencia, por el contrario, me siento abatido: entonces caigo en la cuenta de que la tristeza se ha adueñado de mi libertad e intento deshacerme de ese lastre, y si lo consigo, Diario, vuelve la caricia de la sonrisa a mi cara: hallo la paz (17:25:31).

27 de febrero de 2023. Lunes.
LUNES POR LA MAÑANA

Lunes por la mañana, en el jardín. F: facebook

-Digo lunes y se me llena la boca de pájaros volando, de hormigas recitando versos; y me digo: «Una semana más para vivirla en plenitud.» Con el lunes, vuelve la vida diaria, y con ella, la reflexión, el poema iniciado y no finalizado, el artículo que escribo, el libro de versos que leo, y, como alimento del espíritu, la oración. Como amo la luz, me congratulo de que este sea un lunes con sol y frío, y de manos en los bolsillos. Los lunes tienen un mal cartel; sin embargo, hay quien habla bien del lunes. Una persona optimista, de sueños voladores, dice exultante: «Es lunes. Y soy feliz: Dios va a hacer cosas maravillosas esta semana conmigo.» El lunes, lo mismo que el martes o el viernes, es un día en el que pueden llegar las oportunidades que buscas. Si uno se lo propone, el lunes puede ser un día más de la semana, solo basta con querer y un poco de suerte. Los lunes por la mañana respiro, rezo, luego me embarco en la aventura de escribir y en la de soñar, y, si llega el caso, en la de sufrir; me emociona el día soleado, y, si es nuboso y llueve, me parece que el cielo se hiciera tierra y la tierra, cielo, y pienso en cascadas y bosques, en desiertos inmensos, en dunas y monstruos, y sueño mundo nuevos. ¿Y si el fruto de lo que se ha trabajado en la vida, se recogiera un lunes, frío y nevado, y sin embargo alegre? Hoy lunes, como ayer domingo, Diario, veo a Dios andando a mi lado y, en las caídas, levantándome y poniendo fuerza en mi debilidad, iluminando mi pobreza (17:36:13).

26 de febrero de 2023. Domingo.
ASÍ SABRÁS QUE AGRADAS A DIOS

Pobre de compañía, con quien está Dios. F: Prensa

-Sol, domingo y el cielo azul invernal: felicidad. El azul incita a la felicidad, a la pureza, a la alegría. Azul es el misterio de la Concepción de María, y azul –pureza– su vida toda. María vivió en azul la alegría de su pureza. Hoy, domingo primero de cuaresma, el azul, en el alma y en la meditación, se torna gris: Jesús, nos cuenta el evangelio, estuvo en el desierto cuarenta días con sus noches, y al final tuvo hambre; aunque Hijo de Dios, ¡era hombre! En Jesús no hay persona humana, solo divina, y naturaleza humana, por lo que es Dios y Hombre. Dios y hombre, en una sola persona, la divina. Decía san Agustín que el ayuno es una forma de orar. Y orar, desde la humildad. «¿Le puede agradar a Dios que tú te atormentes?», dice el tentador. Y San Agustín responde: «Yo sufro, para que Él me perdone; yo me castigo para que él me socorra, para ser agradable a sus ojos, para gustar su dulzura.» Y es que sólo el que se siente débil, puede entender a los débiles. Jesús ayuna y nos da una catequesis sobre el ayuno, viviendo Él antes lo que después enseñará. Ayunando, predica la pobreza, y de este modo podrá decir en el monte de la bienaventuranzas: «Bienaventurados los pobres, porque de ellos es el reino delos cielos». Jesús se hace pobre para encumbrar al pobre, y condenar la pobreza. Es un modo de enseñar el camino de la humildad, de la compresión, de la solidaridad. Si tú, Diario, sientes lo que es el hambre, te animarás a dar de comer al hambriento, te quitarás un bocado para darlo al que carece de todo, y así sabrás que agradas a Dios, que está en el pobre (18:05:24).

25 de febrero de 2023. Sábado.
SALIR DE UNO MISMO

El amor, como la belleza, resplandece. Torre de la Hotadada.

Me emociona pensar que llevo bendiciones en las manos, y siempre y a punto de saltar a los labios, amor en el corazón. Siempre que puedo, y me dejan, bendigo, y, cuando no, digo en silencio: «¡Amor!»; es decir, la otra bendición que me han regalado y que agradezco a Dios, al dador de todo amor. Amor, que unas veces aparece como ternura en las madres; otras como respeto al prójimo, y las más, como asombro en todo lo que es maravilla e infinitud, o trascendencia. La gota de agua es infinitud, al igual que el conjunto de galaxias en el universo. La gota de agua es un universo en miniatura; el firmamento, el gran prodigio resumido en una gota de agua, que late y brilla en el allá. Decía Baudelaire que el amor es el anhelo de salir de uno mismo; es decir, es el telescopio y micriscipio de la grandeza y pequeñez que descubre el latir inestable y hermoso –tormentoso a veces– de nuestro corazón. El amor no se ve, se percibe, como el aroma en la flor, que aunque no se exponga en el escaparate de la propaganda y el exhibicionismo del jardín se aprecia en su humildad. El amor es callado: se conoce por sus actos; como el amor de Dios, conocido al darse todo y en plenitud en la cruz. La cruz es el esquema, la síntesis del más grande y extenso gesto de amor habido nunca en el mundo, y que, en lo que llamamos santidad, sigue, Diario, floreciendo y dando frutos, bellos, esplendorosos (11:12:28).

23 de febrero de 2023. Jueves.
LA LUZ QUE AÚN QUEDA DE DIOS EN EL SER HUMANO

Día encenizado, gris. Casa Sacerdotal, Murcia

-El día ha amanecido encenizado, como si ayer le hubieran puesto la ceniza en la frente de la penitencia, el ayuno y la oración  Día de luto cuaresmal, con un manto de ceniza en el cielo, que tapa al sol. El sol que es justo y no hace acepción de personas, dándose a todos por igual, símbolo de Jesús, el del evangelio de la donación. Pablo Picasso, genio de la pintura, él que tanto entendía de la materia, nos aconsejaba que apagáramos el gris de la vida y encendiésemos los colores que llevamos dentro. Es decir: los colores de la fe, la piedad, la ternura, la esperanza, la inclinación de escuchar, el amor por todo, aun del pequeño y humilde brote de hierba perdido en el bosque. La lluvia es gris, pero es bendición, gracia, cielo pisando la tierra: ella construye la espiga de trigo y a la vez la amapola que habla de amor en el trigal. Decía la poeta Dulce María Loynaz: «Si me quieres, quiéreme entera, / no por zonas de luz o sombra… // Quiéreme día, / quiéreme noche. / Y madrugada en la ventana abierta.» Como Dios, Diario, que ama sin mirar al color ni a la altura, sólo se fija en los destellos de amor que saltan del corazón, por ser estos la luz que aún queda del mismo Dios en el ser humano (18:43:07).

22 de febrero de 2023. Miércoles.
CENIZA PARA UNA CRUZ

En la ceniza, el fuego de la fe. Torre de la Horadada. 

-No ha podido ser: no era el día para operarme. Mis muchos años y una pequeña arritmia, lo han impedido, pienso. Pero quizá no fuera esa la causa; tal vez me equivoqué: eran tantas las ganas que tenía de ser operado, que pensé ser ayer el día, y no lo fue. Volví con el bulto en la mejilla, contrariado, pero dispuesto a seguir viviendo, y dando gracias. Será la ceniza de mi vida, que de la frente hoy ha bajado a la mejilla. La cruz, en sí misma, es horror, resto de un fuego, escoria de una vida. Ceniza que, sin embargo, volverá a arder. Es la fe. Así empieza la Cuaresma –Miércoles de Ceniza– hasta llegar a la Pascua. Ceniza y cruz, con fe, son resurrección. Es fuego de resurrección que, portado luego por el Espíritu, se convertirá en Pentecostés, en incendio incontenible en las cabezas y en las lenguas de los llamados por Jesús para hablar, para decir el evangelio a toda criatura: eran Apóstoles de la Palabra, con el fuego del Espíritu ardiéndoles en la lengua. Esta mañana nos han marcado con una cruz de ceniza, no solo en la frente, sino, sobre todo, en el rescoldo de la fe. Antes del gran reverdecer de la vida en la resurrección, que ya será Pascua (o tiempo de pastos celestes), la cuaresma empieza con la cruz y termina con la cruz: Cruz de ceniza y cruz de muerte, Diario, ambas como paso previo al amanecer de las prisas y los pasmos, del sepulcro vacío con sudarios por los suelos y ángeles, que dicen: «No está aquí, ha resucitado» (17:50:53).

20 de febrero de 2023. Lunes.
EL HOSPITAL ME LLAMA

Siempre, una sonrisa: Dios sonríe. F: FotVi-2013

-Mañana no estaré: me habré esfumado de El bosque apócrifo, diré «pío», como el pájaro, y me marcharé: voy a sufrir una leve operación. El hospital me llama. Dejaré por unos días de hablar de Dios, de la belleza del mundo, su obra, y de las cosas ordinarias: las que toco y con las que vivo en cada momento, y con las que soy y estoy. ¿Miedo? Un poco: siempre me han impresionado las batas blancas deslizándose, como en levitación, por los pasillos del hospitlal, y hablándose bajo y reservado al oído. Un hospital es un rictus de dolor en el rostro alegre y confiado del mundo. Andar por el recinto hospitalario es como andar por una ciudad herida por la guerra, solo que con personal sanitario, que alivia y cura, y da esperanza. El resultado de la guerra es la destrucción material –a veces espiritual– de un país; el hospital, por el contrario, es la pequeña luz que aún oscila en la noche oscura de la vida. Y en todo caso, no tengo miedo a la muerte, es lo que nos aguarda desde que nacemos; le voy teniendo más miedo a la vida, que tanto dolor y desasosiego nos procura. Pero al final, siempre será lo que Dios quiera. Mi consejo es que, con una sonrisa en los labios, esperemos este acontecimiento que siempre llega, y, a veces, sin avisar. La sonrisa por encima de todo, como un analgésico que libera de la locura de saberte frágil, vulnerable. Confiando en Dios, Diario, todo es más llevadero, y festivo. Amén (12:11:08).

 

19 de febrero de 2023. Domingo.
NO HABRÁ CUCHILLOS EN TUS PALABRAS

Ser reflejo de Dios en el mundo. Letonia. F; J. Giner

-El poder hablar con Dios, de tú a tú, es un milagro inesperado y festivo, siempre. Cada día podemos decir: «Padre nuestro que estás –tú– en el cielo…», y hacer saltar nuestra lengua de alegría, como un monte poblado de vides. Nuestra boca se ha hecho templo en el que se habla con el Dios que escucha y responde. Dios es el ser gratuito, que se da en la gratuidad. Dios es amor para aquellos que no reciben nada por darlo todo: por amar. «Desde el seno de mi madre, Dios me amó», dice Isaías: sin haber hecho mérito alguno, solo por pertenecer a la misma familia con la que él convivió y amó, hasta morir. El cristiano debe convertirse a Dios: pero debe hacerlo al Dios del amor, no solo al Dios intelectual o teológico; es decir, al Dios que ama y se deja amar en el hermano, aunque sea un enemigo. Y para los no creyentes, un consejo harto sencillo, nos lo daba Benedicto XVI: «Vive como si Dios existiera», y serás más sociable: evitarás la guerra, no habrá cuchillos en tus palabras ni en tus obras, vivirás en paz (17:54:53).

18 de febrero de 2023. Sábado.
EL BESO DE LA ARMONÍA

El silencio de la piedra que habla,. Göreme. Capadocia. Turquía

-El sol ha entrado en mi habitación y, al abrir un libro –el que él leía–, me ha sonreído. (Ya señalé en otra ocasión que el sol lee). El sol se frota las manos en su calor y saltan chispas de alegría. Una cualidad del sol es la alegría que va dejando a su paso por el día y las cosas. Alegría de todo lo que existe, aun del silencio. Si te detienes, lo miras y lo dejas hablar, el silencio es hermoso. El silencio reflexiona, medita, abre puertas a la contemplación. En la contemplación, el silencio se hace presencia, lenguaje celeste. En la contemplación, si estás atento, se te revela la inmensidad de Dios, su grandeza irresistible. El silencio es un buen maestro de la ceremonia de escuchar; si escuchas, el silencio es el primer paso hacia la sabiduría. Si hablas, te pueden quitar la palabra, si callas, nada ni nadie te puede imponer silencio. Y como decía Confucio: «El silencio es el verdadero amigo que nunca te traiciona». Callar por no lastimar, es un modo de curar heridas, de consolidar amistades. En el silencio se dan la mano el odio y el gozo de saludarse, se destierran la ira y se implanta la paz en las relaciones humanas: el lobo y el cordero, Diario, se dan el beso de la armonía (11:37:05).

16 de febrero de 2023. Jueves.
FLORECIÓ EN CRUZ

El amor floreció en Cruz, y se dio. Madrid. 

-Hermosa y lúcida conclusión la de Albert Camus ante Cristo crucificado: «Le amo, porque le mataron por amar», dice. Y amó indistintamente; su amor, como la luz del sol, se encendía en la pocilga del pobre y en la ostentación del rico. El sol es políticamente incorrecto, no da al que menos tiene, sino que se entrega a todos por igual. El sol practica una de las cualidades de la justicia: la equidad. Se da, sin mirar a quién; el sol es la sonrisa del bien en la bóveda del cielo. A veces, en la Escritura, se pone al sol como símbolo de Jesucristo. Profetizaba Malaquías: «Mas a vosotros, los que teméis mi nombre, nacerá el Sol de justicia, y en sus alas traerá la salvación». Morir en la cruz, sin otra razón que la del amor, es la sublimación del amor y del sufrimiento. Es decir: la vida, como señalaba Camus, tiene un sentido: amar; y en el amar estaba su razón de ser: si se ama, hace felices al que ama y al ser amado. Dijo el papa Francisco: «El amor va más allá de lo útil, lo conveniente y lo debido; el amor genera asombro, inspira impulsos creativos, gratuitos». Jesús se hizo hombre para enseñar al hombre a amar, señalándole el camino, no con palabras, sino permitiendo ser clavado en un leño seco, que por amor, Diario, floreció en cruz: o liberación (12:32:59).

14 de febrero de 2023. Martes.
AMOR QUE CALIENTA  AMANDO

Frío en Pärnun, Estonia. F. J. Giner

-Los días fríos se suceden como hojas de un libro pasadas por el viento. No hay pausa, el frío sigue calentándose las manos en mis bolsillos. Me quejo del frío, del que yo siento, y no del frío del otro, del que va por la vida mal vestido y sin nadie que le diga una palabra amiga que le caliente su autoestima. Decía Marx Twain, escritor y periodista, que la peor soledad es no estar cómodo con uno mismo. ¡Hay tanto frío en el mundo! Las guerras, las catástrofes naturales, la pobreza son el origen de fríos inmensos: este invierno estamos viendo ejemplos terribles de este modo de frío que hiere y mata a la gente. Pero también está el otro frío, el que uno lleva consigo: aquel que respira, bebe y mastica su propio frío. Hay un aforismo que dice: «El día que tú no ardas de amor, muchos morirán de frío». Y es que  existen quienes se calientan en el amor del otro, en su ternura, en su desprendimiento, en su humanidad liberadora. El amor de una madre, Diario, es amor que calienta amando, dándose (17:40:20).

13 de febrero de 2023. Lunes.
LENGUAJE DEL VIENTO

Bella fragilidad, en el jardín. Torre de la Horadada. 

-Digo: «Abriré la luz, y me refugiaré en ella». Entrar en la luz, sin deslumbrarse, es un milagro de la discreción. No mires a la luz de frente, déjala que te invada sin mirarla, ella, que es sabiduría, te vestirá de gala, como viste a la flor o a la mariposa inquieta que vuela inundando de belleza su entorno. El vuelo de la mariposa embellece la luz en la que vuela: comparte la belleza del mundo. Orar es llenar de mariposas la boca, transformar las palabras para que solo digan alabanza y bendición. Ramón de la Serna, en una de sus greguerías, decía: «La mariposa posándose en todas las flores es la mecanógrafa del jardín». Parece que no hay nada más bello que una rosa en el jardín; la mariposa, sin embargo, acrecienta la belleza de la rosa. Es como una palabra dicha en alabanza –oración– y no maldición. Y es que como decía Dante Alighieri: «¿No observáis que somos orugas nacidas para formar la angelical mariposa?» La mariposa, Diario, nace de la fealdad viscosa de la oruga, que se arrastra para poder sobrevivir y darse luego en vuelos bellísimos, oscilantes, como lenguaje del viento (17:46:07).

12 de febrero de 2023. Domingo.
LA DANZA DE LA LITURGIA

Vía Crucis, santuario de Czestochowa, Polonia. 

-Es hermoso descubrir que la palabra “liturgia” se deriva de un verbo griego –“diakoneo”– que significa “servir”. Palabra que no indica jerarquía en la cual uno sea superior a otro, sino de un servicio o ministerio, que se regala a quien desee vivirlo. Es la coreografía –arte de la danza– que hay que seguir en la alabanza a Dios. Danzar con la palabra y los gestos, hasta lograr que la oración llegue, como incienso, hasta Dios. En la liturgia todo es elevación, ascenso, de abajo a arriba; de este modo, como diría San Juan de la Cruz, «se da a la caza alcance». La liturgia no es rutina, la rutina no asciende, no remonta, va destruyendo la consistencia de las cosas, las deteriora por un uso o manoseo inadecuado de las mismas. Cristo nos dice hoy en la danza de la liturgia de la misa que Él no ha venido a destruir la ley, sino a darle plenitud. «No matarás», dice la ley; «pero yo os digo –indica Jesús–, todo el que esté peleado con su hermano, será procesado». Dios, que es Amor, da un recital de lo que es amar, para concluir: «Amaos los unos a los otros, como yo os he amado»: y muere en la cruz. La cruz es la rúbrica de Dios a la gran historia de su amor con los humanos. Con Jesús, Diario, se nos quita el miedo a amar y a ser amado. Jesús es el maestro de ballet que, antes de dar un consejo, ejecuta los pasos a seguir: enseñándonos lo que significa «amar hasta el extremo»: hasta dar la vida (12:14:44). 

10 de febrero de 2023. Viernes.
CLOACA DE DESPROPÓSITOS

¿Cayendo en la tela de araña de la dictadura.? Torre de la Horadada. 

-Ayer, un día en el que prevaleció el gris: lloviznaba un poco pero sin dejar hablar del todo a la lluvia. De este modo, la lluvia se sentía humillada. Yo viví un día de sanitarios. Por la mañana, a las 8:30, me extraen sangre para una analítica; fisioterapeuta a las 10; a las 13 horas, electro, y, tras el trasiego de la mañana, la comida. Escribo unas líneas. Entretanto, sale el sol, deja el calor de su bondad, y, luego –es invierno– deja que vuelvan las nubes y el frío, ambos de la mano, tiritando, como dos mendigos sin techo. Hoy sábado siguen las indecisiones meteorológicas alternándose: nubarrones, sol, gris, frío... Pero, al fin, parece que el frío puede con todo. Tanto es el frío, que hiela los pensamientos, y las apariencias. Sánchez sigue mintiendo y helando nuestras esperanzas de vivir en un ambiente social de verdad y libertad. El Tribunal Constitucional ha sido tomado, sin un solo tiro, por la progresía más embarrada que jamás se haya visto. El barro les llega hasta las narices, y parece ahogarlos, pero sin dejar de respirar. De esta injusticia en que se han convertido éste y otros tribunales en España todos somos responsables. Decía Santo Tomás de Aquino: «Si puedes vivir dentro de la injusticia sin irritación, tú también eres inmoral e injusto». Pero nos queda una pequeña luz, un destello entre las cenizas: el rescoldo de la fe, la que, como dijo Jesús, mueve montaña. ¿Podremos mover pues, Diario,  esta montaña de incongruencias y desatinos, esta cloaca de despropósitos? (12:05:35). 

9 de febrero de 2023. Jueves.
INMENSO DOLOR

Escarbando en los escombros, por ver si hallan vidas. Turquía, F: ABC

-Lloviznó anoche: solo unas gotas, insuficientes para calmar la sed de esta tierra, que agoniza. Un berrinche de un niño es más lluvia que la caída en Murcia anoche, tan menguada y escasa fue. Claro, que algo es algo: como el último escurrir de la cantimplora antes de caer desplomado en el desierto. Veo las imágenes del terremoto en Turquía y Siria y no puedo contener un hondo lamento. Cuántas lágrimas, cuánta desolación. Las desgracias se ceban contra esta tierra martirizada por los hombres y crucificada por los desastres naturales. A un lugar de la tierra políticamente inestable, le sobreviene un nuevo zarpazo en forma de terremoto: 19.000 muertos y 53,000 heridos, y la tragedia no ha terminado. Primero la guerra, ese horror humano, y luego el incontenible furor de la tierra. Estremecen las imágenes que nos llegan del desastre: Mesut Hancer, el padre sentado junto a los escombros que cubren el cuerpo de su hija de 15 años, acariciando su mano, y que, al fin, no sobrevivió. Tristísimo todo, Diario: solo nos queda rezar, y, de este modo, entrar en las lágrimas de los que lloran, y lograr aliviar –si es posible– su inmenso dolor (17:51:05).

8 de febrero de 2023. Miércoles.
COMO MUERE UNA ROSA

Rosa viva, muriendo, en el jardín. Torre de la Horadada.

-Por fin duermo de dos tirones. Una noche sin toses, normal. Doy gracias. Hoy voy con Pedro, el enfermero, a la Arrixaca. Me ven y me diagnostican un carcinoma «benigno» en la cara. «No es nada», señala el médico. Y me cita para más adelante. Quedo tranquilo. Me pregunta la edad, se la digo y sinríe con un gesto de asombro en la cara. «¿Tantos?», dice, se miran enfermera y médico, y este: «No los aparenta», concluye, y sigue tecleando en el ordenador. Está completando mi historial médico, que no es tan largo como mi edad. Gracias a Dios. Recuerdo que mi madre, riendo, solo fue dos veces al médico, y murió de noventa y nueve años y nueve meses. Falleció estando sentada en su sillón, sin un aspaviento. Decía Francis Bacon, filósofo y político inglés: «Cuando la gracia se une a las arrugas, es adorable». Ella, Diario, me dio la paz que ahora yo tengo; pido a Dios conservarla, como el gran tesoro que me dejara en herencia. Arrugas y gracia, un bello y tranquilo –celeste– final, como muere una rosa (18:44:27).

7 de febrero de 2023. Martes.
UNA NOCHE SIN FIN

La luz es amor, que da vida. Torre de la Horadada.

-Noche de poco sueño y abundante tos; me ha cazado un resfriado de invierno, de los que no dan fiebre, pero sí tos. Toso y toso en una noche sin fin. Y me levanto roto, hecho un pingajo, como un pájaro sin alas, desalado. Estoy como el día: gris y lluvioso. Pero no me dejo llevar por el desánimo; de inmediato pienso con Marco Aurelio en el «precioso privilegio de estar vivo: poder respirar, pensar, amar». Consciente de que estoy vivo, y que a pesar de las dificultades, respiro, pienso y amo –el estar escribiendo este comentario es una muestra de mi amor–, dejo a un lado el resfriado e intento centrarme en la vida, dando algo de mí: escribir es un destello de amor: en él me estoy dando. El amor, sin donación, no es amor: es una ilusión rota al primer contratiempo. El amor, Diario, nos hace un poco dioses, pues Dios es amor, y en el amor, Dios se nos da Padre, Redentor, Aliento; es decir, Vida (17:39:08).