3 de mayo de 2016. Martes.
EN EL AIRE
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| Soñando que es vuelo, en el jardín. F: FotVi |
-Sol, el mirlo canta y el resfriado casi vencido. No
empieza mal el día. Pero puestos a cantar en este momento, me digo, el mirlo lo
haría mejor que yo. Canta sin nervios, vocalizando, galanteador. Se le nota enamorado,
y sin resfriado, hace bellas melodías, que escribe en el aire. Envidio al mirlo
que, para vivir en libertad y sin sobresaltos -salvo el del amor-, no tiene que
soportar mítines, ni encuestas, ni la necesidad de votar cada dos por tres. El
pájaro es carne; pero carne celeste, que vive la democracia de la más pura
libertad, sin urnas. Quizá acierte el poeta Gilberto Owen cuando dice -con el
mirlo, quizá- lo de: «Por la carne también se llega al cielo. / Hay pájaros que
sueñan que son pájaros / y se despiertan ángeles». Lo peor, Diario, es soñar
que eres ángel y despiertas ante una urna, sin vuelos…, y votando (21:00:17).
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