3 de julio de 2020. Viernes.

ARDEN LOS CIELOS

Se llueve el cielo, en Murcia. F: FotVi

-Un día más de calor, abusivo, irreverente, encendido. Arden los cielos y la tierra echa humo, como una implacable barbacoa. Barbacoa en la que se tuestan cuerpos humanos. Solo nos consuela pensar que si nos lavamos las manos –y lo hacemos–, alejamos al covid-19 y nos refrescamos. ¡Ay, el consuelo del agua, ese don, ese trago, esa claridad, a la que apenas respetamos! Llenamos los mares de llagas, de plásticos, de miseria, de ayes que no oímos. Mueren los ríos, los océanos, y se vislumbra el final. En estos días de pandemia, y en uno de los reportajes de una ONG, se ve a una niñita, creativa, hacendosa, lavándose las manos con fruición infantil, en un grifo público, en África. África, donde a veces todo es limitado, indigente, pero luminoso. Esa niña lavándose las manos es la pequeña llama que alumbra la pobreza, que hermosea el agua que aparta de sus manos la terrible pandemia que no avisa y mata. Con qué cuidado, con qué piedad, con qué ternura toca el agua y la deja correr hacia el huerto cercano, donde se hará hortaliza o cereal, en todo caso, bocado que alivie el hambre. La pobreza bendice y celebra cada chorro de agua; muchos de nosotros, Diario, la usamos y la dejamos ir, sin darle las gracias, sin pensar que si nos faltara, moriría la vida, todo sería un infinito cementerio (19:06:25).

2 de julio de 2020. Jueves.

INSTANTES

Instantes blancos, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Se van los meses y llegan los días, y los minutos, y esos segundos que, a veces, parecen siglos, y otras, momentos que ni siquiera se notan, tan poco existen. Tan poco son.  Tan poco están. «¡Un segundo!», decimos, y miramos el largo porvenir que, según nuestros cálculos, nos espera. Un porvenir de andar de puntillas sobre rosas. De consumir segundos como rosas. Instantes como tragos de agua, chispas de luz o polvo. Mientras escribía esto, he pensado: «Si no haces algo, perderás este instante». Y he recapacito, y, por fin, me he dicho: «¡No lo he perdido!» He podido escribir lo que acabáis de leer. De este modo, he vencido al instante, lo he iluminado. Y contra lo que dice Pierre Corneille, célebre dramaturgo francés, cada instante de nuestra vida, no es un paso hacia la muerte, Diario, sino hacia la plenitud (19:21:19).

1 de julio de 2020. Miércoles.

TODO ES VUELO

Intentando volar, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Un mes más y un mes menos. Lo que vivimos hoy lo dejamos atrás mañana, que también quedará atrás. Hoy es el instante que pasa, mañana es el instante que esperamos, con el corazón en fiesta. En nuestra vida, todo son instantes, que celebramos o que nos angustian. No hay mañana que no nos ilusione. Así como el ayer nos entristece, el mañana siempre anda vestido de esperanza. Me digo: «Ayer fue junio, hoy es julio, y mañana será 2, y todavía con la corona del Covid-19 coleando, nadando, fastidiando». Día a día el tiempo nos arrastra, como un golpe de viento, como una gran ola de mar. Sin embargo yo digo con Alejandra Pizarnik, poeta argentina: «Señor, / la jaula se ha vuelto pájaro / y devorado mis esperanzas. // Señor, / la jaula se ha vuelto pájaro, / qué haré con el miedo». Aunque si la jaula se ha vuelto pájaro, Diario, todo es vuelo, a pesar de los miedos, a pesar del caos que te pueda rodear, a pesar de los otros pájaros que entorpecen tu aleteo, todo es vuelo (19:45:52)

30 de junio de 2020. Martes.

QUEDA LA MIRADA

Detrás de la mascarilla, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Se deja el confinamiento y se abre la libertad, pero no se ve la alegría por tal acontecimiento, la oculta la mascarilla. Todos somos el hombre del antifaz. Ocultamos la boca y la nariz, pero queda la mirada. Si la mirada es limpia, trasparente, dirá lo que somos. Los ojos son el ADN de nuestro corazón; si nuestro corazón canta, la música se hace concierto en los ojos. Corcheas y más corcheas haciendo acordes sonoros. Arias hermosas. Y hay palomas, entonces, que vuelan en los ojos. Esta mañana he oído esta verdad: «El amor no se oye, se siente». Como el vuelo de las mariposas, como el asombro del niño por el descubrimiento de las cosas que ensanchan su mirada, como la luz de la estrella que ilumina la noche, y hace, Diario, que se replieguen las tinieblas (11:45:13).

29 de junio de 2020. Lunes.

SE APELLIDA PINATAR

Iglesia de San Pedro del Pinatar, antigua. 

-San Pedro –o la roca, la piedra (Cefas)–, y el pueblo, ahí están. El pueblo, además, se apellida Pinatar. Por el bosque de pinos –dicen– que en él había. Y es feliz. Lo abrazan dos mares: el Mediterráneo –Mar Mayor–; y el otro, el más querido, el amado, el niño –tan frágil como una taza de loza–, llamado Mar Menor. Y San Pedro, el santo, patroneando, dirigiendo la fe de las gentes que lo habitan, como en Genesaret, cuando la pesca milagrosa. Él, dirigiendo la nave en este mar de la Historia, tan triste, tan hidroalcoholizada, tan herida en relaciones humanas, en la que nos ha tocado vivir. Sin embargo, hay fiesta en San Pedro, aunque sea más interior y mística que hacia afuera. El Señor que es coral, universal, se hace sin embargo intimidad, coloquio, recogimiento en el templo del corazón del creyente. Habrá misa, cohetería y cielo abierto a la oración, que es la lluvia que desde la tierra sube al cielo y lo moja, y lo hace florecer. Dios, con oído de Padre, Diario, escucha, y bendice; y en el tañer de las campanas se repite como llamada y júbilo, con emoción de bronce (13:29:36).

28 de junio de 2020. Domingo.

ROCÍO DEL CIELO

Esperando el rocío, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Domingo, sol, y esperanza. Y la vida que sigue, y que, en el domingo, se hace alabanza, júbilo, celebración. La alabanza es el himno, el poema de la esperanza. Si alabo es que espero, y si espero es que vivo. Y si vivo, doy gracias, y ensalzo. Dice el salmo 88: «Dichoso el pueblo que sabe aclamar». Dichoso, feliz el pueblo que sabe dar gracias, elevar las manos y ofrecer de lo que ha recibido, mirar al cielo y esperar la lluvia, para seguir viviendo. Sin lluvia no hay cosecha y sin cosecha se muere la vida; la vida que es gracia; gracia alimentada por el rocío del cielo, que es bendición, fertilidad, abundancia ¿Hablo de Dios? (18:11:31).

27 de junio de 2020. Sábado.

IDEALISTA AZUL

Azul, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Se toca la paz, en este día de "sábado azul", que diría Katy Parra, poeta. También azul el vuelo vertiginoso de los vencejos. Y hasta ese silencio de las cosas, que solo se oye en el otro silencio que te observa cuando te miras en al espejo, el que siempre dice la verdad. Yo ando por el mundo de idealista azul, de soñador azul. De tonto azul. Esa es la razón por la que he podido tocar la paz azul, en este sábado azul. ¿Y Dios? Dios no tiene color, porque es amor; y el amor es leal y noble trono de todos los colores. Dios no mira el color de las cosas, sino la claridad –que no es color, sino esplendor– de las almas. Pongo atención, Diario, y noto a Dios hablándome en silencio, riendo conmigo en silencio, caminando conmigo en silencio, y entonces digo con Octavio Paz: «Froto mis párpados: / el cielo anda en la tierra», azul (10:36:59).

26 de junio de 2020. Viernes.

EL PAPEL Y TÚ

En el panel en blanco, escribe. Edificio moderno. Madrid. F. FotVi

-Ante una hoja en blanco sobre la que tengo que escribir, me asustan dos cosas: su modo de mirar y sus silencios. Un servidor, antes de escribir, nunca mira fijamente la hoja que tiene delante; hoja que, como un ojo de tigre, te espía; la miro como si no la mirara, distraídamente, haciendo como que no la veo. Incluso, disimulando, silbo algo para distraerla. Y no oigo los silencios que lanza, que dan en los oídos como truenos de una tormenta inminente. La tormenta de la escritura. Pero su mirada y sus silencios te obligan a pensar, a hilar con finura lo que piensas, y a colocarlo luego letra a letra en el papel, como el que clasifica piedras preciosas. El papel y tú, o la tierra que tú aras, y que roturas, y que siembras hasta recoger el fruto: la espiga o la aceituna, el buen texto o el inicuo panfleto, que hiere. Y como diría George Orwell, el autor de 1984, novela, donde describe la maldad del ser humano contra el ser humano: «El gran enemigo de la claridad en el lenguaje –dice – es la insinceridad». Es decir, la falsedad, el fingimiento, el disfraz. Maldades de los tiempos en que vivimos: en política, en medios de comunicación, en redes sociales, en la judicatura, en cualquier escupidera, adonde mires. Pero, yo, Diario, en vez de llamar a la ira, convoco a la esperanza, para que ella me saque de este trance, y con Charlie Chaplin, digo: «Si ríes, el mundo reirá contigo; pero si lloras, el mundo dejará que llores solo» (18:25:04).

25 de junio de 2020. Jueves.

EL VACÍO QUE TE MIRA

La casa y los libros, los sueños. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Ayer celebré la vida y la libertad, y el asombro; asombro por el reencuentro con las cosas más entrañables, aquellas que, de ordinario, nos pasan desapercibidas, pero que tan necesarias son en determinadas ocasiones: como el volante, o el cambio de marcha del coche; la carretera y el sigilo de la nube que cubre el cielo y amortigua un poco la saña del sol en verano; el ajetreo de la hormiga, la viveza de la ardilla, la fruta en el árbol, el huerto; y luego el hecho de coger la llave, abrir la puerta, y sentir el vacío de la casa que te da en los ojos; el vacío que te mira, y que te habla, y al que tú, con tu sola presencia, contestas, alegrándola, llenándola. Y es entonces cuando sabes que la casa tiene vida, y que es paciente para quedar cerrada una buena parte del año sin lamentarse, sin morirse; y esto es así porque en ella quedan los sueños que en el verano soñaste con ella, y las estrellas que os saludaron, y los mundos lejanos –las utopías–, Diario, que juntos visitasteis. La casa cerrada siempre vive, recordándote (19:00:09).

24 de junio de 2020. Miércoles.

DE NUEVO AL VOLANTE

Lugar de sueños, el mar. Lo Pagán. San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-He adelantado el reloj media hora y, bostezando, me he acicalado y, tras desayunar un vaso de leche y unas galletas, por fin, he cogido el coche –hacía 4 meses que no lo hacía– y me he echado a la carretera camino del Mar Menor. El día me ha parecido espléndido, y las gentes, y la ciudad, y los árboles, y la brisa que, ruidosa, entraba por la ventanilla abierta. Verme de nuevo al volante, ha sido todo un acontecimiento, que he celebrado diciendo: «Amén». La alegría la expreso o con un amén o con un aleluya, es mi modo de volar y de piar, de dar con los nudillos en el corazón de Dios. Así hablo y río con él. Y me quejo y celebro su amistad. Y, en esto, he llegado a San Pedro del Pinatar. Tenía cita con mi cruel y –sin embargo amigo–, Hilario, el dentista. Me trata con manos de seda, que a veces duelen. Es decir, siempre. Una vez la muela fuera, he saludo a otro amigo: Guillermo, que estos días ha perdido a su esposa Pura. Cincuenta y tantos años de amor y paz, de lágrimas y risas; es decir, de vida plena entre ambos. Nos hemos dado un abrazo (con mascarilla), y a la Torre: esperaba al técnico de la alarma, que no ha llegado: fiesta de San Juan en Alicante. Y, a la vuelta, la brisa otra vez y un poco de lluvia, unas gotas, que han seguido refrescando el día. Pero que, al fin, se ha cargado de calor. Estamos en su tiempo, Diario, el de los calores blancos, revoltosos, de inmaculado color azul (19:28:03).

23 de junio de 2020. Martes.

SALTAN PALOMAS

Todo es vida, origen, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Soy de Dios y de la vida. Se me llene la boca, como un bocado de melocotón, cuando digo Dios o Vida, porque los considero a ambos sinónimos. Los considero equivalencia, simetría. Entonces, de mi boca llena de Dios y de Vida, saltan palomas. Y humildes salmos que cantan la existencia: el ser y el amor. Cualquier detalle –una gota de agua, una brizna de paja, un vuelo de pájaro– me emocionan. Y, pensando en Candela –mi sobrina-nieta–, pido una bendición por cada niño que se cruza en mi camino; con cada madre, y a cada anciano. Y me digo a mí mismo: «Dios y la Vida están en ellos». Los unos –los niños–, en el origen, y los demás, en los quehaceres del día a día, que a la vez también son origen y final, pero maravillosos. Contempladas las cosas con curiosidad, con perspectiva de análisis y estudio, con cuidado de arqueólogo, Diario, caes en la cuenta de que todo es creación, que no hay nada que sea inútil o desechable en el mundo, que todo es movimiento que camina hacia su plenitud, hacia una vida que -más allá de cualquier teoría- anhelamos eterna (18:12:15).

22 de junio de 2020. Lunes.

¡ME PONGO EN CAMINO!

Puente sobre el río Neretva, donde nació la esperanza. Móstar. Bosnia-Herzegovina

-Mermados el coro y la orquesta por la desaparición de muchos de sus entrañables miembros –vencidos por el virus– podemos entonar, sin embargo, el Aleluya de Haendel. Porque se han roto las cadenas. ¡Aleluya! Porque hemos visto, acariciada y besada, y celebrada, la libertad. ¡Aleluya! Porque la hemos aclamado. ¡Aleluya! El enemigo aún está ahí, pero también la libertad. La libertad es más fuerte que cualquier pandemia o mano de hierro inicua, no demócrata. A lo largo de la historia han sido multitud los que han dado su vida o su tiempo por defender la libertad, y se han hecho rebeldes con causa. A mí me gustaría beber de su vino, saciarme de sus frutos hermosos, morderlos con avaricia de dulzura. Como el que le da vueltas a un hueso de melocotón en la boca. Ejemplos: Mahatma Gandhi, que decía: «Sé tú el cambio que quieres llevar al mundo»; u Oskar Schindler, el empresario alemán que salvó a cientos de judíos de la gran vesania del tercer Reich; o Nelson Mandela, que se impuso a las prácticas racistas con solo su perseverancia en vivir y dar la paz, y que decía: «Siempre algo parece imposible hasta que se hace»; o el padre Jerzy Popieluszko, sacerdote polaco, 37 años, asesinado por el régimen comunista, y cuyo lema era: «No se puede asesinar la esperanza». Con la fe, Diario, la esperanza es la última luz que nos queda en lo más íntimo de nuestro ser, en el último valle de los sueños, en ese verso del poema que nos invita a decir: «¡Puedo!» o «¡Me pongo en camino!» (19:02:13).

21 de junio de 2020. Domingo.

LA LUZ

Plaza de las sillas, en recuerdo del Holocausto. Cracovia. Polonia. F: FotVi

-Abro los ojos y contemplo la luz del día, su inmensa y abierta claridad. «Siempre la claridad viene del cielo», dijo Claudio Rodríguez. Poeta. El cielo llueve claridad, como llueve vuelos y lejanías, y, en la noche, estrellas. Anoche vi un charco lleno de ellas. Lo moví con la mano y, como un cristal, todas se hicieron añicos. Sin embargo, saqué la mano y se recompuso; fue otra vez el cielo y sus estrellas. Hoy, en la misa, he oído decir: «No tengáis miedo». Les hablaba Jesús a sus discípulos, en la intimidad, en un día de miedos. El miedo nace en la mente, se adentra en el corazón y corroe la vida, como la carcoma un retablo de catedral. No tengáis miedo, dice Jesús: ¿De quién? De los hombres y de las circunstancias en que, a veces, aquél tiene que moverse; ejemplo: el coronavirus. Se puede perder la vida, pero no el espíritu, el alma, que es donde se ensamblan, se hacen una, Diario, nuestra existencia y Dios, que es la auténtica y definitiva vida, la del encuentro entrañable con él en la eternidad, donde se acaban las aristas y los horizontes, pues todo es amor (17:56:40).

20 de junio de 2020. Sábado.

LA «DESESCALADA»

Áloe cabizbajo, nadie lo recordará. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Se apaga el coronavirus y llega, con fuego de dragón en la boca, el verano. El solsticio de junio entra en todo su esplendor, tirando de las temperaturas hacia arriba, como si el sol las llamara. Para calentarlas y dejarlas ir luego y que incendien el mundo, dorándolo en piscinas y playas donde cierta parte de la humanidad se echa, descalza, indolentemente. Es decir, vistiendo el tiempo de oro y toalla, de gotas de agua y piel. España, entretanto, se abre –como el águila– y empieza a bajar de lo alto la escalera del coronavirus. O la «desescalada», palabra que no está en el diccionario. Invento del gobierno –gobierno inventor de neologismos–, que, sin embargo, no acierta a dar la cifra de muertos que ha habido –se trastabilla cuando lo hace– a causa de la pandemia. Les invito a que inventen otra palabra que diga y no diga lo que es morir en este paraíso del «donde dije digo, digo Diego», o el «ahora digo Diego, donde antes dije digo». Tanto es así que con Emily Brontë, poeta británica, se podría decir: «Ah, en la hora en que deba morir, / lo haré sin identidad». Sin apellidos, sin nombre, no he sido: nadie me recordará. Solo, Diario, quien me ame (18:51:05).

19 de junio de 2020. Viernes.

CANTAR UN HIMNO

Alegría de vivir, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Hoy, con mi madre que está en los cielos, me he sonreído y alegrado por el triunfo del Real Madrid: 3-0, frente al Valencia. Y he recordado aquella noche –estaba ya muy malita– en la que entré en la habitación donde descansada y le dije: «Madre, hemos ganado 3-1». (Antes había entrado a decirle que perdíamos por 1-0. El Madrid jugaba contra el Zaragoza en el Bernabéu). Y, como el que no quiere, con su pícara sonrisa y su gracia a prueba de desgracias, me dijo: «¡Un rosario a San Antonio me ha costado!» «Un rosario a San Antonio», me dije. No entendía qué tenía que ver el rosario con San Antonio. Pero reí y salí reconfortado de la habitación. A pesar de los años, 97, seguía con el espíritu joven y su sentido del humor alentando optimismo a su alrededor. Se durmió en paz, y, entonces, el que rezó fui yo, para darle gracias a Dios por el milagro de su vida, que fue siempre luz y camino, alegría y libertad, fe y plegaria para mí. Anoche me dormí sin saber el resultado; esta mañana al ver el 3-1, se me han llenado los ojos de palomas. Y lo he celebrado, pensando en mi madre, que, en la paz en que descansa, habrá sonreído y mirado a San Antonio con mirada cómplice, y ambas miradas se habrán entendido, haciéndose un guiño de santidad. En el confinamiento, Diario, viene bien cantar un himno a la vida, aunque sea el de la oda de Schiller a la alegría: «Todos los hombres se vuelven hermanos, / allí donde se posa tu ala suave», alegría (12:41:12).

18 de junio de 2020. Jueves.

LOS AHOGAN CON CUENTOS

La luna que habla, así empieza el cuento. Torre de la Horadada. F: Fotvi

-Murcia se viste de nubes pardas, un vez más. Nubes que, como la lana a las ovejas, le darán más que calor. Hay que esquilarla para que lleguen a su interior rachas de aire fresco: así Murcia se verá libre de sus fuegos. Después de cuatro meses, inactivo, mi coche no arranca. Como el místico que olvida la oración contemplativa, o el asceta que no hace penitencia, o el maestro que no lee y no se pone al día para dar sus clases. Se agostan, se secan. No dan fruto. Dice Raúl del Pozo en el Mundo que «hay que presenciar el debate en el Parlamento como un espectáculo». Si no nos costara tanto, sería un espectáculo circense divertido, reconfortante; pero resulta que, a pesar del virus, no ha habido ningún actor de este circo que haya dejado algo –una pizca siquiera–, de su sueldo para reconstruir lo que el bicho ha deteriorado o destruido. En algún lugar, hasta se han subido los sueldos. No está mal la diversión: qué risa da verlos estornudar, desbarrar, encolerizarse de mentira, para luego salir tan ufanos del hemiciclo, como héroes de un cuento maldito o mal contado. Y es que, como diría, León Felipe: los gritos de angustia del hombre y su llanto «los ahogan con cuentos»; y la gente, al contrario que el poeta, Diario, no aprende, no se sabe «todos los cuentos» (19:21:18).

17 de junio de 2020. Miércoles.

POR ENTRE OLIVOS

Olivo en flor, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Ayer salí al patio a pasear por primera vez desde que empezó el confinamiento; iba con mascarilla y con prudencia y, a qué ocultarlo, con miedo. Desde el 15 de marzo hasta el 11 de mayo, día en que salí a la barbería a podarme la melena, había permanecido encerrado en casa. Ya me dolían las cadenas. Sobre todo me dolían en la mente –¡oh, libertad!–, más que en las manos. Y luego otra racha de enclaustramiento, esta vez desde el 11 de mayo –con más grilletes–, hasta ayer 16 de junio. Ayer, por fin, salí y sentí la naturaleza tan cercana que me dieron ganas de besarla: en el olivo. O morder una aceituna y llenarme la boca de su crisma, es decir, de su aceite, con el que se consagra nuestra cultura. Hay un refrán que dice: «El olivo, no es un presidario, no lo trates con vara, sino con la mano». Y otro. «Cuando esté en flor, no toque el olivo el labrador». Y Miguel Hernández: «Jaén, levántate brava / sobre tus piedras lunares, no vayas a ser esclava / con todos tus olivares». Ayer, mientras daba pasos por entre los olivos del patio, me venían a la memoria estos temas que hablan de respeto por el árbol y de abrir rejas. Es decir, de dar cabida en nuestra vidas a la paz, para que se sosieguen las conduzcas y se nos conceda, paseando por entre olivos, al atardecer, Diario, un poco de luz y esperanza (18:14:51).

16 de junio de 2020. Martes.

TAL VEZ LA CORDURA

Oro en el azul. Torre de la Horadada. F: FotVi

-En el sueño, veo a un vencejo que se pierde en lo más profundo del cielo, y, al volver, lo hace todo pintado de azul. Como el que se zambulle en un bote de pintura. Y, en el sueño, siento envidia de él. Y es que en el azul andan el amor, la sabiduría, la meditación, la pureza, el desapego de las cosas materiales. El azul se hace todo espíritu que vuela, que aletea hacia el infinito. Yo diría que es el color de los santos, de aquellos, como San Juan de la Cruz, que, dejando a un lado las cosas de este mundo, se enfrascaron en la contemplación. Contemplar es recogerse en azul, en el amor más excelso, llamar a la puerta de trascendencia y dejarse envolver por ella. Es esta la razón por la que, cuando despierto, entro en tristeza y desorientación: nada coincide con lo que he soñado. Pero no desespero, e intento, despierto, volver al sueño, y, con el vencejo, perderme en las arcadas azules del cielo y volver todo calado de azul, y, así, Diario, poder llover de azul el mundo y vestirlo de sus virtudes, como el amor o la sabiduría, o tal vez la cordura (18:04:58).

15 de junio de 2020. Lunes.

VUELOS AL MÁS ALLÁ

Al más allá: pasar las nubes. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Duermo, despierto, rezo, y a escribir, he ahí el programa de mi vejez resumido. Lo del desayunar y comer, se sobrentiende. Y lo del leer. Si no lees, no recibes, y si no recibes, te haces sequía, y no das cosecha. La lectura de lleva a querer volar, y, en aquello que escribes, vuelas. Leyendo sales de ti y te metes en la carne de las palabras, en sus, a veces, laberínticas y peligrosas estancias, en sus voces extrañas, y, cuando sales de ellas, sales liberado y, como el vencejo, con deseos de volar más y mejor, echando vuelos hacia el más allá. «He vencido al Minotauro» –te dices–. El hilo de Ariadna –la lectura y la posterior reflexión, sus destellos–, te han salvado. Sin embargo, leo la prensa, y es desbandada, confusión. Dan ganas de llorar, nada es seguro, todo depende de la ideología, del color del cristal con que mira el periodista. ¿De quién fiarse? «¿Quién camina por sendas de verdad?», se pregunta el Evangelio. ¿Pagados? ¿Iluminados? Solo me queda recordar a Albert Camus: «Un hombre sin ética, es una bestia salvaje soltada en este mundo». La ética, según recuerda la filosofía: es el «fundamento de todos los valores», y el principio de todo buen gobierno, Diario, que se precie. Y de todo periodismo responsable, sin velamen de barco pirata, a la vista (12:44:09)

14 de junio de 2020. Domingo.

 LA FIESTA DEL PAN Y EL VINO

Caritas, la alegría del pobre. Símbolo.

-Una rebanada de pan y un poco de vino en una mesa, rodeada de comensales que hablan, parten, y comen de ese pan y beben de ese vino. Gente sencilla: pescadores los primeros y ahora, en nuestro tiempo, personas corrientes que trabajan, y, a veces, cuando surge la dificultad, miran al cielo. Mirar al cielo es una manera fácil de darse con las estrellas, y llegar a su luz. A su esplendor. Un poco de pan, pues, y un poco de vino, y unos comensales. Y Jesús, como uno más, que dice: «Yo soy el pan que ha bajado del cielo: el que coma de este pan vivirá para siempre». Pan de vida que abre el camino hacia Dios. Pero desde el compartir. Los discípulos de Emaús reconocieron a Jesús al partir el pan. Y si se parte el pan es para darlo; hoy, fiesta del Cuerpo de Cristo, se celebra el día de la Caridad. No puedes estar comiendo este pan y beber de este vino y olvidarte del que no tiene qué echarse a la boca. Hay una relación perfecta entre la comunión de la Iglesia y la comunión de los pobres. El pan de la Eucaristía se reparte; el pan de casa, humedecido con el sudor de nuestra frente, quizá, debe compartirse con el hambre del pobre, pues la pobreza enriquece ese bocado. Recuerdo que cuando llegué a mi primer destino, Casas Nuevas, pusieron una mesa y en ella pan y vino. Y yo pensé, aquí puedo celebrar la santa misa, y mordí el pan y bebí el vino como el que es invitado a un gran banquete, Diario, el de la alegría del pobre (19:29:38).

13 de junio de 2020. Sábado.

FELICIDADES

San Antonio de Padua. Greco. Museo del Prado. Madrid.

-Hoy me levanto con una palabra en la boca: felicidades. En primer lugar al santo origen de la causa: San Antonio. Que nació en Lisboa y acabó siendo apellidado de Padua. Fue un santo peregrino, desde Portugal a Marruecos y, desde ahí, a Sicilia, donde lo desplazó, cuando se dirigía a España, una violenta tormenta. También enseñó y predicó en Francia, contra los cátaros (Albigenses). Él, franciscano, conoció personalmente a San Francisco de Asís, que lo llamaba «mi obispo». Fue un insigne predicador de la fe y vivió, desde la pobreza, su vocación franciscana. Cuando iba camino de Padua, murió en Arcella, Italia, el 13 de junio de 1231. Tal era el clamor de su santidad y la fascinación por sus milagros, que, un año después de su muerte, fue canonizado por el papa Gregorio IX. Enseguida el mundo lo declaró su santo milagrero, y ahí seguimos, con el divino niño en sus brazos, protegiendo a la humanidad. Hoy felicito al santo y también a todos los amigos que responden a este nombre, en San Pedro del Pinatar, o cualquier otro lugar donde haya servido como sacerdote. Mi madre fue muy devota de San Antonio, al punto, Diario, que lo que le pedía –decía ella– se lo concedía. Era su santo amigo, y protector. La fe sencilla todo lo puede (18:38:37).

12 de junio de 2020. Viernes.

PERROS SIN OLFATO

Buscando la luz, en una iglesia rupestre. Göreme. Turquía. F: FotVi

-Hoy, al rezar Laudes, he vuelto a oír a San Pablo decir: «Cuando soy débil, entonces soy fuerte». Debilidad y fortaleza se dan la mano, pues: como si la luz entrara en la oscuridad y la iluminara, sin destruirla. Sin oscuridad, no tendría sentido la luz. La oscuridad alienta el deseo de claridad, de esplendor, el anhelo de ver alguna estrella en el cielo de nuestras noches más terribles. Las estrellas solo se ven en la oscuridad azul de la noche, y cuanto más negra es la noche, más galaxias y estrellas, y más racimos de mundos se perciben vibrando en ese cielo infinito que tanto nos perturba. La gracia no la da Dios para quitar el obstáculo, sino para poder soportarlo con humildad. Ante la soberbia del mundo civilizado –técnica, armas de guerra, objetos espaciales, Nietzsche y su superhombre–, nos sobreviene la humillación de la pandemia; es decir, en una circunstancia así, nos hallamos perdidos como perros sin olfato. Ante tanta soberbia y despilfarro, ante tanta desconsideración, la Naturaleza nos ha avisado: nos has dicho que no podemos seguir despreciándola como hasta ahora. Hemos de convivir con ella, pero protegiéndola, poniéndola en el horizonte de nuestro respeto e incluso de nuestro cariño. Lo ha dicho el Papa Francisco: «No somos Dios, la tierra nos precede y nos ha sido dada». La tierra es el trono dorado de todo lo que es vida: desde la más ínfima bacteria al más deslumbrante y sabio ser humano. Pero un trono regalado, como la vida o la muerte, y los infinitos sueños, Diario, que nos guían y nos siguen, siempre (18:43:53).

11 de junio de 2020. Jueves.

CALLAR

Llora el cielo. Torre de la Horadada. F: FotVi.

-Tengo miedo, no de los que censuran, critican, o advierten, sino de los que, mientras se hunde el barco, siguen en la orquesta tocando melodías extrañas. O bien por interés, o bien por odio, o bien por despreocupación, no se enteran. Como en el juicio de Jesús de Nazaret, lo peor no eran los que gritaban, sino los que callaban. Unos días antes, Jesús era aclamado en su entrada a Jerusalén; y unos días después, lo condenaban. Yo me pregunto: «¿Dónde estaban los de la aclamación y el «hosanna»?» El día de la condena no se oyeron. O gritaban «¡crucifícalo!», o lloraban, o simplemente callaban. Se trataba de una admiración o amor mudos, afónicos; o de odio, que contagia más que el amor; o de desidia, que todo lo torna gris, acuoso, sin contenido. Yo les diría a políticos, periodistas, contertulios, intelectuales, clérigos, que mediten sus palabras, que las contemplen, no solo en sus mentes privilegiadas, sino actuando en las de las gentes sencillas, las que consiguen en el trabajo el pan de cada día, y hacen familia desde el amor más respetable y comprometido. Que los poderosos hagan avanzar la historia, sí, pero sin soflamas incendiarias, sin sacar a relucir el hacha de guerra: que enciendan, más bien, la pipa de la paz. En la que se construye, se avanza, se puede soñar. Que no nos quemen el arroz, Diario, que a la inmensa mayoría nos gusta un poco acuoso, con unas gotas de limón, y, a lo sumo, untado con alioli, aliñado (18:49:46). 

10 de junio de 2020. Miércoles.

SENDAS DE JUSTICIA

Sendas de justicia en la nieve. Pärnu. Estonia. F: J. Giner

-Esta mañana, al rezar, me he dado con una bienaventuranza, que ha servido de consuelo para mi boca y mis palabras. A las ocho bienaventuranzas de Jesús, podríamos añadir ésta, que es luz y dedo que señala el camino a seguir. «Dichoso el hombre que camina por sendas de justicia y habla con rectitud», dice. Llama «dichoso» al justo; es decir, bienaventurado, feliz, agraciado. La justicia nivela la dignidad de las personas, y las reviste de gracia, de bondad, de excelsitud. Las consagra. Andar por sendas de justicia es ir dando pasos por la verdad del vivir, del mirar, del estar. Todos iguales, imposible; pero todos tratados con equidad, con la misma vara de medir, y que cada cual que se eche a volar según el poder de sus alas, de sus sueños. También de su iniciativa, de su esfuerzo, de su capacidad de resistencia. Pero la justicia no ha arraigado en la vida del mundo. Y esta es la razón por la que siempre está, Diario, en guerra y en desencuentro. En vez de las palabras, usa la violencia (18:53:07).

9 de junio de 2020. Martes.

MAR MENOR

Mar Menor, donde cabe todo el cielo. Lo Pagán. F: FotVi

-Ayer tronó, llovió, refrescó el ambiente. Hoy, al rezar, he pedido por las gentes buenas del campo y del mar, las que, en momentos difíciles –ejemplo: el coronavirus–, siempre están ahí, procurándonos el pedazo de pan y algo con que acompañarlo. Vamos al mercado y lo vemos rebosante de todo aquello que nos proporciona escogidos y sabrosos bocados, y, mientras nos sirven, nunca pensamos en las manos que lo han puesto ahí. Manos rugosas y plenas, sacrificadas, que siembran, recogen, y, desde la humildad, nos dan el gozo de morder un pedazo de pan recién horneado o una cereza roja y rebosante, dulcísima en la boca. Recuerdo ahora, entre otros muchos héroes, a Pedrín el del Horno, a Pedrín el de la Loma, a Antoñín, hijo del tío Antonio, el bueno, también el de la Loma, etc…O al pescador, que, con su barco, su red y su ilusión, hace el milagro de la multiplicación de los peces en la noche. Como un milagro de luz que se agita. Y todo esto ocurre en el castigado y sin embargo hermoso, y siempre bien amado, Mar Menor. «¿Menor –se preguntaba el poeta– y es claustro donde cabe el cielo?». Un Mar restringido, azotado, y en el que, sin embargo, como en la mirada de un niño, Diario, cabe todo el cielo (18:19:09).

8 de junio de 2020. Lunes.

EN LA FASE 3

Siempre amanece, aunque durante el día haya tormentas. Murcia. F: FotVi

-Aunque sea en la fase 3, seguimos confinados, atados a las cadenas. Y no está mal, siempre que sea para todos igual. No puede haber manifestaciones fachas, malas, y otras, progresistas, buenas. Ni fachas ni progresistas, todas son deleznables por irreflexivas y provocativas. Toda manifestación en sí es una multitud, que grita, babea y dice consignas altisonantes. Llenan de saliva contaminada todo su alrededor. Con la mano o el puño en alto, como el que espera dar una bofetada o un puñetazo. Ambas son irracionales y provocan daño, enfrentamiento, guerra, dolor. Embarran el lenguaje y la convivencia, y las miradas toman el color de la ira, que siempre es negro, como la cueva donde habitan los murciélagos. Y no se cae en la cuenta de que, al fin, somos fragilidad, pero una fragilidad dignificada, consagrada en el sufrimiento de Cristo, que se encarnó para salvar a esta carne nuestra, y suya, de la pandemia de la muerte, dándole la esperanza de una vida nueva y por estrenar. Gotea y suena la lluvia en mi balcón, Diario, como un pájaro que picoteara en el alpiste. El verano se viste así de amor y de agua, de vida, más allá del coronavirus y sus malas entrañas destructoras, más allá de la perversa y decepcionante política, desnaturalizada y aberrante, inhumana (13:03:57).

7 de junio de 2020. Domingo.

EL CLAMOR DEL ARTE

Lo que pinta la Naturaleza, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Sobre el cielo azul, unas pinceladas velazqueñas de nubes blancas. Todo es luz y un poco de melancolía, aunque también azul. Es una melancolía confiada, que espera la resurrección de la ilusión. Muy de mañana, antes del alba, el mirlo echaba endechas encendidas de enamorado por su pico. Luego, según el cielo se ha ido cubriendo, el mirlo ha seguido cantando, sin importarle el coronavirus. Una buena noticia: el Museo del Prado vuelve a abrir sus puertas. Esta apertura se ofrece así desde la prensa: «El Museo del Prado, nuevo y eterno: el arte de volver». Por encima del tiempo, de sus caprichos, de sus andanadas buenas o malas, de la sucia o limpia política, de la guerra o la paz, el clamor del arte siempre acaba oyéndose. Aunque esté dibujado y detenido en un lienzo y parezca sin voz, sin grito, sin embargo clama y se oye, siempre, y en cualquier circunstancia. El arte nos invita a vivir, contemplándolo. El arte no se arrodilla ante el poder, no tiene ideología, es libre. Contemplar una obra de arte, Diario, es llenar el espíritu de belleza, de geometría, de pinceladas de luz, para no perderse y poder volver; el arte es como hilo de Ariadna, que, si lo sigues, te saca del laberinto, y te enseña el camino de la libertad (18:27:51).

6 de junio de 2020. Sábado.

UN DÍA FELIZ

Un servidor; y Doña Rosario y Don Emeterio, a la derecha. Etna. Sicilia. F: FotVi

-Ayer fue, para mí, un día feliz. La causa: un soneto. Dedicado a una ahijada mía –la bauticé yo: afinidad espiritual– que cumplía años. Su nombre, Adriana, y el del padre, Manolo Cuadrado, mi amigo entrañable. Amigo, desde que un verano remoto nos conocimos en Casas Nueva, la que queda junto a Pliego: su familia de vacaciones, y yo, cura de aldea, con sotana y ojos bajos. (Imaginaos una peli de Luis Berlanga). Yo jovencito y asustado, ellos –llegaban de Madrid– eufóricos, luminosos, y, además, personas religiosas. Un domingo, al salir de misa, el bueno de Indalecio Escámez, capataz de los canales del Taibilla –con una sonrisa pícara, él sabía que esas cosas no me gustaban, nací timorato–, me presentó a doña Rosario Isasa, señora de don Emeterio Cuadrado, que fuera ingeniero jefe de los Canales del Taibilla –ese año no pudo estar él–, y a toda la familia, con gran regocijo de la tropa juvenil y desconcierto mío, y desde ahí hasta hoy. Entre tanto, y con los años, bodas, viajes, bautismos, óbitos; es decir, alegrías, lágrimas, vida. Ayer su hija Adriana, cumplía años, y, además de las felicitaciones de todos los suyos, yo la felicité con un soneto, que, gracias a su padre y a su tío José Manuel Nicolás, ha tenido un gran recorrido. Por lo que hemos sido: ella felicitada, y yo, con ella, distinguido. El 5 de septiembre (D. M.) nos veremos, Diario, en un nuevo evento familiar: el bautismo de su nieta Jimena, en Mula. Casas Nuevas, Mula, Pliego, qué recuerdos (18:18:59).

5 de junio de 2020. Viernes.

VIVÍA

Esperando el bocado, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi.

-Se sueña, si se duerme. Me lo decía el día 2 mi paisana Carmen Sabater en un comentario a mi escrito en El bosque Apócrifo, “Anoche soñé”. Contaba yo un sueño triste, una pesadilla. Me veía de pobre en la cola, inmensa, en un centro de Cáritas, para recibir un plato de comida. Triste. Carmen decía, sin embargo, que no le importaba tener pesadillas, pues así sabía que había dormido. Anoche tuve una pesadilla, que se repite de vez en vez. Tenía que celebrar misa y estaba atrapado en un edificio de varios pisos con un ascensor caprichoso y mal intencionado. Se paraba, o me llevaba adonde no quería, y la hora de la misa se acercaba inevitablemente. Una angustia interior se iba apoderando de mí. Así he estado gran parte de la noche, peleando con el ascensor y la hora, y con mi ansiedad. Es y ha sido mi preocupación de siempre: no fallar. Hasta que ha tocado el despertador, con tacto y mesura, como siempre. Y, ya despierto, he hecho: «¡Ay!», y he visto que no tenía que celebrar misa, ni había ascensor, y, dando gracias, ¡he celebrado que vivía! Ahora no sabría decir si el «¡Ay!» ha sido por dejar la pesadilla atrás o por encontrarme con la vida, mordiéndola, saboreándola, escribiéndola, como el que, con la misma avidez, Diario, muerde un limón, o escucha una bella melodía (18:20:01).