14 de diciembre de 2023. Jueves.
¡AMAOS!

Dando amor, con Cáritas. Molina de Segura. 

-Si no hago nada, no sé qué hacer: es el aburrimiento, paralizándome hasta dejarme exhausto. Es decir, fatigado de mí mismo. Y quedar fatigado de uno mismo es entrar en una desesperación larvada, oculta, pero peligrosa. Recuerdo a mi madre, que cuando de niño me perdía de vista, elevando la voz, decía: «¿Qué haces, Vicente?». Y yo: «Jugando, mamá». Y quedaba tranquila: estaba haciendo algo. Jugar es iluminar la imaginación, dejar que invente, que corra por los caminos de los sueños y los vaya haciendo realidad, compañía; en el momento del niño serán juegos y travesuras, y alguna genialidad; de mayor será –quizá– un poema, o un puente de lado a lado de la esperanza, para que se encuentren y se abracen la paz y las sonrisas, y nazcan el afecto, la amabilidad: la ciudad de Dios, en la que sólo hay un precepto: «¡Amaos!». 

13 de diciembre de 2023. Miércoles.
AMADA EN EL AMADO TRANSFORMADA

Virgen de Mongolia, la que creyó, F: Prensa.

-Hace poco escribía estos versos: «Sigo dudando, / pero sigo teniendo fe.» Dice san Agustín que «con la fe no hay dudas: la fe es producto de una iluminación interior.» Es decir, esa luz que viene de Dios y te toca y, sin saber cómo, te hace creer. La fe es don de Dios: regalo espiritual. La razón siempre estará supeditada a la fe; porque la razón, dice el santo, «es insuficiente e incompleta». La razón solo es válida, si con ella «llegas a comprender lo que por la fe creías» Razonar es intentar comprender; es decir, filosofar. Dudar es indagar, averiguar, buscar, aun creyendo en lo que buscas o indagas. Buscar es arañar en la oscuridad hasta dar con la luz, que sabes está al otro lado de la investigación. Es, como dice San Juan de la Cruz, Diario, buscar en la noche oscura, hasta «juntar al amado con la amada: amada en el amado transformada». 

12 de diciembre de 2023. Martes.
YO SERÉ LA PAZ

Lantanas viviendo en paz en el jardín. Torre de la Horadada

-Hay un salmo, el 84, en el que, con humildad de hoja del árbol que cae, exclama: «Voy a escuchar lo que dice el Señor: Dios anuncia la paz a su pueblo y sus amigos.» Además de oír, escuchar; es decir: exprimir las palabras, ir silabeando su significado, hasta hacerlas cosa mía, a manera de comida digerida. Entonces entenderé que Dios, conseguida esa comunión de todo mi ser con su palabra, dejará la paz en mi corazón, como semilla de tiempos nuevos. Y no sólo hablaré de paz: yo seré la paz, llevándola en la mirada y en las manos, y sobre todo en las obras. Porque Dios con su palabra, Diario, y siendo yo su reflejo, hará que donde yo pise la misericordia y la paz se encuentren y se saluden, y la justicia y la paz se besen, porque donde hay justicia, no tienen sentido ni el odio ni la guerra, y sí el abrazo que acerca corazones, hasta confundir sus latidos: en los que se dan y reciben la paz. 

11 de diciembre de 2023. Lunes.
¿TODO, IMAGINACIÓN?

Gracias a Dios por un rayo de sol. Torre de la Horadada. 

-En invierno no hay cigarras, ni luciérnagas, ni grillos que corten, con sus agudos cantos, el cristal de la noche. Las lunas de invierno son más claras que las de verano, el frío las purifica. Un témpano de hielo en una noche de invierno con luna es más decorativo que el calor extremo en una madrugada de verano. El sol de invierno es más de agua y sales que el de verano, y, sin ser tan extremo, calienta más y se busca con más utilidad que el de verano. El tiempo en invierno parece más acristalado, más de claustro con anchos ventanales. Dios, en verano, se hace sol de justicia; en invierno, Dios alentando la lumbre de la caridad para el pobre sin techo ni cobijo. En verano los versos nacen de la desgana; en invierno, con añoranza del fuego. En verano le pedimos a Dios una sombra; en invierno le damos gracias por un rayo de sol. Alguien dijo que el color de la primavera está en las flores; el del invierno, Diario, en la imaginación. En invierno imaginas un jardín florido; en verano, una nevada contemplada tras unos cristales y junto al calor del hogar familiar. Todo, imaginación, fundamentada en la realidad. 

10 de diciembre de 2023. Domingo.                                        
AMOR SIN FINAL

Al amanecer, alabaré al Señor. Murcia

-Al despertar, abro los ojos  y descubro, perplejo, que es domingo y que aún tengo ganas de vivir, de soñar, de amar. En mi fuero interno –y a pesar de mi edad–, me veo aún joven: vivo, sueño y amo: es lo mismo que pensaba y luchaba por conseguir en la época de mi juventud más reflexiva y fecunda. A la vida siempre le he sonreído, a pesar de las dificultades y algún que otro drama, muy hondo; he llegado a la conclusión de que si yo no doy el primer paso, la vida no lo va a dar por mí. Cualquiera percibe en sus ojos, en su despertar, aquello que, en cada instante, ha movido los latidos de su corazón, aquello que ha llenado su vida de luz y fortaleza, de asombro y decisión. Recuerdo, Diario, las palabras de San Juan de la Cruz: «A la tarde de la vida te examinarán del amor». Y aquí sigo: viviendo en un sueño de amor tranquilo, hasta que me vea envuelto, cercado, por el Amor sin final, el de Dios en mí. 

9 de diciembre de 2023. Sábado.
LÁGRIMAS EN EL CONGRESO

Limón, para darle sabor el cocido del Congreso, en el jardín.. Torre de la Horadada.

-El miércoles hubo lágrimas en el Congreso de los Diputados: la Constitución lloraba las mutilaciones que le esperan. Sólo rio cuando un niño, sin aspavientos, resuelto, leyó un artículo de la Constitución: la hipocresía, entonces, cayó rota en pedazos a los pies de muchos diputados. Fue la única sonrisa que se le escapó a la Carta Magna en la que se definen los derechos y obligaciones de cualquier español, viva en la región que viva y sea o no diputado. La justicia rio con la Constitución. Y es que, por lo visto, solo los diputados son dignos de envilecer, pervertir la Constitución sin sufrir las consecuencias. No hay castigo para ellos: hay amnistías, indultos, perdones, clemencias, que no se dan al resto de mortales y que no viven en el lujoso hotel en el que ellos se mueven con total procacidad y descaro. La Constitución, por la que debiéramos ser todos iguales, en derechos y obligaciones, es más benigna con ellos, la clase política, que con el resto de los mortales. A pesar de todo, Diario, digo: Viva la Constitución, sin entusiasmo, pero como única y precaria tabla de salvación, en convivencia. 

8 de diciembre de 2023. Viernes.
HA LLEGADO LA INMACULADA

Preservada del pecado: Inmaculada. F. Prensa.

-Uno a uno, como un gotear del tiempo, los días van pasando, y nosotros y las cosas con ellos. Veo los días como el árbol del tiempo, del caen las días como fruta madura. La madurez de la vida solemos decir en el declive de nuestra existencia; es decir: tiempo de ir recogiendo los resultados de nuestras vidas. Resultados que pueden ser felices o desdichados, próspera arboleda o secarral sediento, manantiales con música o pájaros caídos. En la juventud, el tiempo parecía estacando, apenas se notaba su paso, su fluir, su bello deslizamiento; era como un estanque sereno y sólo nos preocupaba aprobar los cursos y llegar a la cumbre, donde –creíamos– aguardaba la felicidad. Pero en la cumbre se acumulaban los problemas: la soledad a veces, la competitividad, el olvido, el trabajo, los contratiempos, tantas cosas que rebajan la euforia y quitan frescor a la vida. El tiempo pasa, sólo quedan los hechos, todo aquello que has soñado y que, con bien, has podido realizar. Pitágoras decía que el tiempo, Diario, es el alma del mundo. Ha llegado la Inmaculada, con la esperanza cayéndole de los ojos y de las manos, y abriendo el camino de Jesús, para que andemos por él y nos salve del mundo y de nosotros mismos, y veamos su Luz. 

7 de diciembre de 2023. Jueves.
DESTELLO DE LIBERTAD: CONSTITUCIÓN ESPAÑOLA

Alianza, hermosa palabra para la convivencia. F: Prensa

-Consenso, acuerdo, qué palabras más hermosas: a su alrededor danza la armonía, el bello acorde de la compresión y la tolerancia. Un apretón de manos, una sonrisa, y una mirada tranquila son el resultado de un pacto, de una alianza. Llegar a un acuerdo supone un acto de gallardía y de extraordinaria humildad, y una inmensa generosidad. En todo consenso ambas partes reconocen sus fallos y ponen en valor sus bondades, y sobre los valores de uno y otro se construye el sereno andamiaje del consenso. Lo que no evita tener discrepancias, pero que no alteran el resultado final del pacto. Según decía Sigmund Freud, médico austriaco, si dos individuos están siempre de acuerdo en todo, puedo asegurar que uno de los dos piensa por ambos. En un candelero, unas velas son más largas que otras, pero todas contribuyen a que haya una eliminación constante y conjunta: hacen la claridad. Eso fue la Constitución Española de 1978, a la que ahora algunos, con sus interesadas y serviles componendas, quieren echar por tierra, destruir: envilecer aquel feliz y fraternal alumbramiento. Ayer, día de la Constitución, lloré por el desgarro que se está haciendo a nuestra convivencia en paz, a nuestro devenir como Nación. Los buitres, Diario, han descendido a comerse aquel hermoso destello de luz y concordia, a punto de morir. 

6 de diciembre de 2023. Miércoles.
APRENDER A REÍR

Un chiste hace aflorar la risa, mantedla. F Prensa. 

-Un dicho anónimo nos recuerda que todos al nacer saben llorar, sin embargo necesitamos aprender a reír. Una verdad irrefutable. Pero aviso: «Aprender a reír no es fácil». El hecho de reír se produce en la boca, repercutiendo en los ojos, en el rostro; pero la risa nace en el corazón, donde aletean los sentimientos. Qué lindeza la de un rostro riendo, y más la de un niño que ríe por primera vez. Un bebé riendo es asistir al vuelo de un ángel en la tierra, es como si desplegara en su alma inocente las alas de la gracia de Dios: gracia revelada en la risa del bebé. En la risa del bebe todo es favor, don gratuito que aparece en su boca. Dios, Diario, nos hace contemplar su agrado, su presencia, en la risa del niño que ríe, en la alegría del alma inocente. 

5 de diciembre de 2023. Martes.
FIESTA EN LA CASA SACERDOTAL

El Obispo con los sacerdires de la Casa, unidos y sonrientes. F: Rafa.

-Para llenar la vejez de aleteos de juventud y sueños nuevos, ayer, hubo fiesta en la Casa Sacerdotal. Cada año, por estas fechas, festeja la Casa la conmemoración de su nacimiento. Nació del cemento y crece en el espíritu. Al fin, todo es soplo de Dios. El cemento como inspiración y el espíritu como infusión de la alabanza y la acción de gracias del alma. Desde su inauguración, el Santísimo, en la capilla, protege y consuela, y se ofrece a ser visitado, como la cepa de la viña que espera una palabra de gratitud a sus sarmientos, los que reciben de él la savia. Ayer, como es costumbre, vino el Obispo, que celebró la misa, dándonos unas palabras de aliento, como un padre habla a sus hijos. Luego en la comida, don José –el director y Manzano de la casa– echó un discursito, en el que, tanto al personal que nos sirve como a los asistentes a la fiesta, dio las gracias por tanto como unos y otros hacen por la institución. Hubo reconocimiento a los jesuitas que nos han acompañado estos últimos meses. Al final, Diario, saltaron palomas de las manos en forma de aplausos, como en toda fiesta de amigos que amen al Señor y a los hermanos, y lo celebren. 

4 de diciembre de 2023. Lunes.
NUNCA SUPE POR QUÉ ESAS LÁGRIMAS

Lunes de luz: lunes de Dios. Murcia.

-Como amo la luz, amo los lunes: como cualquier otro, días de luz y de vida. Cada día el escenario es el mismo, sólo cambia el atrezo: bambalinas con sol o niebla, río o desierto, alegría o llanto, comedia o drama. La comedia se hace con risas; el drama, con sentimientos encontrados de odio o desafío, con navajas en las palabras y en los gestos, con soledad o muerte. Un año este lunes fue sábado, miércoles o domingo: como se ve, todos días de sol, aunque estén nublados. Los lunes no son peores que el sábado o domingo; lo peor es nuestra alergia, quizá, a lo nuevo, a lo desconocido, a lo que empieza. Recuerdo que de niño deseaba que llegara el día de reyes; esa noche apenas dormía. ¡Era tan hermoso recibir un regalo! Pero, al fin, me llegaba el sueño. A la mañana siguiente acudía al balcón, y se me llenaban los ojos de asombro y la boca de risas. ¡Habían pasado los reyes! Y me habían dejado un coche de latón, el mismo del año pasado –eran tiempos difíciles–, pero con unos caramelos dentro: lo novedoso. Luego salía y con los otros niños celebraba mis reyes: la sabiduría de mis padres. Recuerdo que, al ver mi alegría, mi madre me besaba, y le salían unas lágrimas; hasta muy mayor, Diario, nunca supe por qué esas lágrimas; pero con el tiempo, por fin he sabido que eran lágrimas de agradecimiento: siempre reí, nunca dije es el mismo juguete del año pasado. 

3 de diciembre de 2023. Domingo.
ADVIENTO: FRUTA QUE SE VA A MORDER

La luz acompaña a la esperanza, en adviento. F: Prensa.

-Adviento: como se toca una fruta que se va a morder, con decisión en la mano y saliva en la boca, así volvemos a tocar la esperanza. Nuestro espíritu se hace tacto, exquisitez. El adviento nos muestra a María, como la mujer que daría cobijo en su seno al Mesías: qué templo más limpio, qué interior más arreglado para recibir a un niño que es Dios. Es la vidriera por la que entrará, sin romperla ni mancharla, el Sol de justicia. En ese seno tan florido, se darán cita el Amor de Dios y la esperanza del ser humano. El Amor de Dios trae la salvación y la esperanza la recibe, desde la cercanía del Dios que se hace hombre y del hombre que es hecho hijo de Dios. Aquel que trae el Amor, trae también la filiación de del ser humano con Dios. Clama Isaías: «¡Ojalá rasgases el cielo y bajases!». Rasgar el cielo, como se si se tratara de un telón de teatro para que aparezca la escena. Pero san Marcos nos advierte: «Velad». Y en eso estamos, Diario, velando hasta que llegue la noche de los ángeles cantores en el cielo y los pastores, absortos, llevando presentes al recién nacido, que en brazos de María, se entrega al mundo como el Dios con nosotros, y entre nosotros.

2 de noviembre de 2023. Sábado.
EL OTRO ALIMENTO DE MI ALMA

Oh Dios, la paloma de tu paz sobre el mundo. F: Prensa.

-Si lloviera, el cielo lloraría conmigo. A veces el tiempo parece vivir en nuestro interior, e intenta reflejar lo que lloramos o reímos. El día debiera ser el termómetro que midiese nuestra fiebre desbocada o la temperatura ideal de nuestra frente. Sin embargo, digo: «¡Dios nos ayude!», con una sonrisa y la paz irradiando en mi boca. Digo «Dios nos ayude», y veo salir una paloma de entre mis dientes y posarse en mi esperanza. Y, desde allí, hacerse vuelo, libertad. La libertad, con la escritura y la lectura, es el otro alimento de mi alma. Si amo a Dios es, entre otras cosas, porque me deja ser libre para amarlo o negarlo, y para celebrarlo. Cuando celebro a Dios, estoy celebrando su creación  y redención, y su providencia, por la que conserva y hace posible la belleza del ser y su circunstancia. Todavía la sociedad, Diario, sigue haciéndose preguntas y como dijo Pablo D´Ors: «Mientras el hombre tenga preguntas que hacerse, todavía tiene salvación.» ¿Por qué este mundo de guerra y odio? Una pregunta, Diario: sin aspavientos, oh Dios, espero respuesta. 

1 de diciembre de 2023. Viernes.
GOTA DE TIEMPO

El cielo estellado, iglesia San Salvador de Cora. Estambul.

-Otro mes que añadir a mi nonagenaria vida. Como dice la Escritura, 90 años son muchos años por los que dar gracias a Dios, pero a la vez son como una gota de tiempo en el infinito mar de la eternidad. «Mil años para ti, Señor –dice el salmo 90– /, son como el día de ayer que pasó…, // son como la hierba, / que brota y florece a la mañana, / pero a la tarde se marchita y muere.» De niño me alegraba ver pasar los días: siempre había algún sueño que conquistar al día siguiente; ahora, de mayor, me alegra haber llegado a un nuevo amanecer, sin saber si podré llegar a la noche, y hago planes sólo para el minuto siguiente. De niño era un iluso, soñaba con aventuras a lo Capitán Trueno, Roberto Alcázar y Pedrín…; ahora sueño con escribir y no perder la sonrisa, aunque me duelan los huesos, y ser amigo de Jesús, el que dio su vida por mí. Qué bella historia la de Jesús, dejándose crucificar por la humanidad descarriada, pecadora. La cruz de Jesús es la nueva estrella nacida en el firmamento de la misericordia de Dios: a ella miro, Diario, siempre esperanzado, como el árbol mira a la lluvia. Noventa años: un soplo en el tiempo.

30 de noviembre de 2023. Jueves.
EL PLANETA AZUL

En el planeta azul nace toda clase de vida. Las Palmas. Gran Canaria.

-Hay días que me gustaría hablar de política, pero no lo hago por no llenarme la boca de musarañas. La política, con  excepciones, es un nudo de serpientes enroscadas que, al desliarse, envenenan todo lo que tocan. Yo estoy atento a todo lo que sucede en mi entorno. Si nace o muere una hoja del árbol, si voy a pisar a una hormiga y me detengo y piso un poco más allá para evitarlo, y que así siga viviendo esa maravilla de Dios. También atento a todo lo que ocurre en mi país, pero hay cosas que me entristecen y me hacen daño: como la mentira en que viven y nos quieren hacer vivir algunos dirigentes. (No señalo por no herir ni manchar mi boca y que me salte una muela con dolor). Como decía la filósofa y mística francesa Simone Weil: «Estar atentos es tanto como amar.» Yo amo a la naturaleza y estoy atento para no dañarla ni mutilarla, sería una ofensa a Dios y a su variada y notable Creación. Una gota de agua es el mar, sólo que conviviendo con un infinito número de gotas más, que yo, atento, respeto y celebro. Tocar el mar, Diario, es tocar la grandeza y el poder de Dios, su infinita y amorosa sabiduría, y haber hecho de la tierra el planeta azul en que vivimos. 

29 de noviembre de 2023. Miércoles.
NOCHES DE MURCIÉLAGOS

El nacido sin casa y muerto en una cruz.  Murcia.

-Llevamos días en los que el sol sale enrejado entre nubes, pareciendo que fuera a lloverse el día. Luego se deshace de las nubes y se va por el cielo, ancho, risueño, iluminando azules. La risa del sol es el júbilo de muchos que no tienen otro techo que el de las estrellas. En inverno –o sus aledaños–, ríe el sol y es consuelo de los desposeídos, los vestidos de pobreza. Jesús de Nazaret no erradicó la pobreza, pero la dignificó. «Bienaventurados los pobres  –no la pobreza–, porque de ellos es el reino de los cielos.» Es el pasaporte para ellos, los pobres, y para quienes alivien sus carencias –Caritas y las otras ONG que les ayudan–; con este pasaporte, el reino de los cielos ya es suyo, les pertenece, lo ha dicho Jesús, no necesitan nada más: ellos viven lo que vivió Jesús, que, en las noches de los murciélagos, no tenía un hogar donde reclinar su cabeza, algo que nos se les negaba ni a los zorros –tenían sus cuevas– ni a las aves del cielo, que poseían sus nidos. Dios, pues, en el pobre, Diario, como el sol en la chabola o con el que duerme entre cartones en la noche; Dios, que deshecha la pobreza, eleva la categoría del pobre, hasta hacerlo poseedor de su reino. 

28 de noviembre de 2023. Martes.
EN LA LUZ ESTÁN LA VERDAD Y EL BIEN

En la Luz están la verdad y el bien, Murcia.

-Muere la luz y nacen las tinieblas, como un borrón siniestro. Este resbalón de la luz hacia las tinieblas, también se produce en el espíritu. Dice San Pablo en la carta a los Efesios: «En otro tiempo erais tinieblas, ahora sois luz en el Señor.» Las sombras nacen de la luz, y en ocasiones son su alivio; las tinieblas, por el contrario, son la extinción de la luz, y en ellas habita la sordidez y la malicia. San Pablo le dijo al rey Agripa: «Fui elegido para iluminar…, para llevar la luz.» Es la misión de Jesús: llevar al mundo que está en tinieblas la luz, la luz de su verdad y de su amor. Llevar esta luz como antorcha y poder darla: es misión del apóstol, y de todo bautizado. Hay quien se sabe luz y la coloca bajo el celemín, para huir de la gracia –Luz– que lo asedia o el amor que se le ofrece, y esto es algo por la que hay que luchar y resistir, sin complejos, Diario, y hacer que esta Luz brille e ilumine toda tiniebla.

27 de noviembre de 2023. Lunes.
DEL HOMBRE ES ESPERAR

Esperanza: abrirá la flor. Torre de la Horadada.

-Escribía Italo Calvino en El conde demediado, su deliciosa novela, con personajes de ensueño y retranca humorística: «Del hombre es esperar: del hombre justo, esperar con fe; del injusto, con temor». Vivir sin esperanza es no vivir, y sin nada que tocar –al Dios paternal– más allá de ti mismo. La fe toca la ilusión y le da alas a la esperanza, con las que se alaba a Dios y recibe la lluvia de su bondad, de su justicia, de su amor. La esperanza, como dice San Agustín, es el grito del necesitado a Dios. Y añade: «Tu esperanza ahora, tu bien después». Con que solo llenara mi esperanza ahora, me bastaría; pero más, Diario, si me abre los secretos del amor de Dios y me envuelve en él, haciendo que respire amor, y no desesperación. 

26 de noviembre de 2023. Domingo.
EL DOMINGO HABLA DE DIOS

El Papa, samaritano que besa al herido. F: Prensa.

-El domingo habla de Dios. Cualquier día es jornada de Dios; pero más el domingo: celebramos el aleluya interminable y jubiloso de la resurrección. Si te detienes un momento y escuchas con atención, descubrirás que hasta el silencio, en domingo, habla de Dios. Este es el domingo de Cristo Rey; un reino distinto de los de este mundo. En este reino inaugurado por Cristo «el sediento bebe, el hambriento se sacia, el injustamente preso rompe sus cadenas y el ser humano se esfuerza por reconocer a los demás como hermanos.» Hermanos, como lo fue el samaritano del que estaba tirado en el camino, herido y maltrecho, ayudándole con su caridad y su tiempo. El samaritano tuvo compasión –sufrir-con– de aquel caído en el camino, y al tocar sus heridas y su debilidad tocaba y sufría su propia indefensión, se veía sangrando y roto en aquel que gemía en la orilla del camino. Dios, Diario, tirado en el camino con el robado y maltratado por la vida, con el que sufre y sangra por la injusticia sin corazón de la sociedad, y ayudado por el que ama sin mirar a quien. 

25 de noviembre de 2023. Sábado.
VIVA. ILUMINANDO 

Contrastes de luz, la belleza. Torre de la Horadada. 

        

-Días de sol, dorados como patenas, y un poco más frescos, pero espléndidos de palomas, mirlos y pitirrojos, que nos dicen con sus vuelos la alegría de ser libres. A las aves sólo les falta componer poemas y decirnos lo que sienten al volar. Sería usar el vuelo y las palabras para aleccionarnos en el hecho de volar soñando. Aunque, con sólo sus vuelos, y sin palabras, ya nos están diciendo la belleza de la libertad: la realidad de sus sueños. Ellos –sus sueños– no son como los de Montaigne, filósofo humanista y moralista francés, que, maestro del pesimismo, decía: «Todos los días van hacia la muerte y el último la alcanza.» Sin embargo yo digo con Platón, que, cuando la muerte atrapa al hombre y parece extinguir su parte mortal, la otra, la inmortal –el aliento de Dios en nosotros, el alma– se retira y se aleja sana y salva, y cambia de sitio, Diario, pero sigue viva, iluminando. 

 24 de noviembre de 2023. Viernes.
EL LENGUAJE DE DIOS EN EL SILENCIO

La música libera el espíritu, F: Facebook.

-Anteayer miércoles paseaba yo por el jardín y oí algo extraño, presté atención y descubrí que un rayo de sol, al dar en el agua, había hecho saltar una nota musical. «La alegría de la luz», pensé. E intrigado, descubrí la razón: era la festividad de Santa Cecilia, la virgen que con su vida y su martirio se hizo melodía de Dios. A veces no hacen falta notas ni instrumentos para hacer música, basta una vida ordenada para hacer un acorde musical. Sata Cecilia es patrona de los músicos y los poetas; los poetas, la otra música en la que las palabras destilan belleza. Todo lo que nace de un alma pura es poesía, que al quererla hacer audible se hace música. Qué hermoso lo expresado por W. A. Mozart: «La música no está en las notas, sino en los silencios entre ellas.» Es más fácil hallar a Dios con música que con teología. La música, Diario, es la biblia con la que Dios habla al corazón y no a los sentidos: cualquier ser la entiende, hasta las bestias se amansan ante sus notas. La música es el lenguaje de Dios en el silencio, el que se escucha tras las palabras. 

23 de noviembre de 2023. Jueves.
CUENTA LA LEYENDA

Gotas de luz: pepitas de oro. F: Facebook

-Cuenta la leyenda que un antepasado nuestro, en la edad antigua, quiso encontrar luz en el interior de la tierra. Pertrechado con las armas de la ilusión y un hacha de sílice, empezó a cavar, e hizo una enorme galería. Durante años, picaba y no dejaba de soñar. Soñaba con la luz y cada chispa que saltaba al cavar con el hacha de sílice, alegraba sus sueños, pero eran unas luces instantánea, como chispazos del pensamiento, que, aunque hermosas, no eran lo que él había soñado. Y seguía cavando. Pasaron los años y, cuando estaba a punto de dejarlo por vejez y por cansancio, una pepita, como una lágrima de la tierra, brilló en su mano. Y vio que era una luz que no se apagaba, que, cada vez que lo exponía a la claridad del día, irradiaba, se encendía. Lo guardó y dejó de cavar. Él llamó a este fulgor «Luz de la tierra», y sus descendientes, «Oro», nombre con el que se mide la riqueza –abundancia–, y la pobreza –carencia–. Pero hay otra clase de oro, Diario, que resplandece más que el sol: el oro del Amor, llamado Dios, y que se da gratis al limpio de corazón, al que, en la humildad, vive la pureza y la verdad. 

22 de noviembre de 2023. Miércoles.
HUMANIDAD INSENSATA Y DESCREÍDA

Niñas que ríen, a pesar de su pobreza. F: Manos Unidas.

-Llorar, a veces, es liberación, oxigena el espíritu. El llanto no soslaya la alegría: en ocasiones la bendice. «Reír por no llorar», solemos decir cuando nos invade una alegría extrema: las lágrimas, entonces, son como si los ojos destilaran luz de estrellas. El lunes celebramos el día mundial de la Infancia y los ojos se me llenaron de luz y lágrimas; es decir, se mezclaban la esperanza –parecía vislumbrarse un futuro en el que se protegiera la niñez– y la desazón por la oscura realidad que rodea a la infancia: no respetada ni en las sociedades más avanzadas. En las sociedades llamadas progresistas, el aborto; en las más pobres o desvalidas, la penuria, las guerras, la crueldad de la niñez echada a la calle para pedir o trabajar en los oficios más degradantes: esa niñez de ojos redondos y absortos que nos miran –¿esos ojos proyectan la mirara de Dios a nuestras conciencias?–, sin entender nada de lo que la injusticia humana les arrebata. Todos los días pido a Dios por esa niñez desvalida y pisoteada en el mundo, esperando, Diario, que Dios me oiga y ponga remedio a tanta iniquidad e infamia, a tanta autodestrucción de esta humanidad demente y descreída, materialista. 

21 de noviembre de 2023. Martes.
EN LA REDONDEZ DE LA NARANJA

Símbolo del infinito, en el jardín. Torre de la Horadada. 

-Muerdo un gajo de naranja y me sabe, en la boca, a sol otoñal, dorado, sabroso: un beso de la naturaleza. La naranja, esa espera que es símbolo de infinitud. Con la naranja en mi mano es como sostuviera el infinito. Y es que como diría John Ruskin, escritor y sociólogo, que abogó por un socialismo cristiano: «La naturaleza debe pintar para nosotros, día tras día, cuadros de infantita belleza». La naturaleza escribe sólo lo que copia de Dios, y lo da en flores y selvas, en manantiales y océanos, en silencios y palabras, con las que se canta la belleza. Dios, Diario, en la redondez de la naranja, como lección de infinitud. 

20 de noviembre de 2023. Lunes.
TIENDE SIEMPRE HACIA LA ALTURA

Ascender, hasta dar a la caza alcance. Catedral. Murcia.

-Todos los días, cuando despierto, doy gracias a Dios, sonrío, respiro hondo, ¡aaah!, y me propongo ser optimista: luego, a la tarde, lo soy, o, simplemente, lloro, por no haberlo sido. Aunque llorar lo considero un modo de optimismo al revés: lloras pensando que hoy no ha sido posible, pero que quizá mañana lo pueda ser. Es decir, llores o rías, no dejas de ser optimista, porque en lo más íntimo sigues pensando que el optimismo es posible, puesto que lo deseas y luchas por conseguirlo. Desear conseguir algo y luchar por lograrlo es ponerte a un paso de conseguir pisar la cima. Desear no conduce a nada y es contraproducente, si el deseo no va acompañado por la perseverancia y la firmeza en logarlo; si no sueñas –sin olvidar que si no siembras no habrá cosecha–, jamás podrás saltar al más allá de ti mismo, y lograr, Diario, tocar las estrellas. Rubén Darío dijo: «Trabaja, aspira, tiende siempre hacia la altura». 

19 de noviembre de 2023. Domingo.
TENGO SED DE ETERNIDAD

Siempre un más allá, la trascendencia, en Saint Michel. Francia

-En pleno otoño sin otoño –más bien sea un otoño con los faldones de la levita o el frac del verano– nos encontramos pensando en todo menos en lo trascendente, lo que va más allá de notros mismos. Se silabean con fruición –televisión, radio, tertulias– cosas insustanciales, algunas vomitivas, y se olvida que tenemos un final que será el principio de algo luminoso y espléndido. El ser humano, nacido inteligencia, sentidos, juicio, será una existencia frustrada si no pudiera saciar su sed de eternidad. Eternidad donde no habrá huríes, pero sí el amor inabarcable de Dios. Decía D. Miguel de Unamuno que no sabía si merecíamos un más allá ni que la lógica nos lo muestre; pero «lo necesito, merézcalo o no, y nada más». «Tengo sed de eternidad», clamaba. Porque sin ella, decía, «no habría alegría de vivir, y sin alegría de vivir, no hay nada». Y gritaba: «¡Yo necesito que haya una eternidad!» Lo exigía, como el que se ahoga e inspira aire desesperadamente. La necesitaba y lo necesito yo para respirar, soñar, volar libremente, y poder escribir: «¡Amo, amo, y espero que me amen, con un amor infinito!» Necesito, Diario, ser yo mismo en la eternidad, con Alguien que me Ame, y me permita amarle.

18 de noviembre de 2023. Sábado.      
LUZ, MÁS ALLÁ DE MÍ MISMO

La esperanza sale todos los días, como el sol. Murcia

-En estos días de desosiego, de incertidumbre, casi de ira, conviene invocar a la serenidad y que nos envuelva de paciencia y de paz, de transigencia. Pues la paciencia, bien andada, sin prisas y pensativa, abre caminos a la esperanza, en la que se detiene el tiempo, hace posible que brote la ilusión, y el aleteo –liberador– de los sueños. La esperanza, según dejó dicho el filósofo y matemático griego Tales de Mileto (624 a. C.), es el único bien común a todos los hombres, pues los que todo lo han perdido, aún la poseen. Cuando me veo atado en la vida, me dejo llevar por la esperanza, que siempre me hace percibir alguna luz más allá de mí mismo, y observo el árbol inmenso y protector de la misericordia de Dios, que, mirándome, me llama por mi nombre, y me habla. Y, consolado, digo: «¡Dios me habla!». 

17 de noviembre de 2023. Viernes.
UN AUTÓCRATA, EN LA SILLA GESTATORIA

Nubes de desgracia en el cielo. Murcia.

-Ya tenemos a un autócrata en la silla gestatoria –la que es llevada en brazos– del estado. Desde arriba, el déspota impartirá sus exorcismos laicos y castigará a todo aquel que ose decir que va vestido de desnudez. Sólo vestirá la toga, arrastrada por el barro de la mentira. Ir vestido de mentira es como vestirse de trasparencias deshilachadas, o de un delantal que tape solo de las rodillas para abajo. Lo demás, nariz, ombligo y otros, quedan al descubierto. Como la sonrisa que fuerza el déspota, que le cae de los labios como la colilla de un cigarro mordido y untado de saliva. Si te fijas, se nota que es postiza. En un mentiroso no hay sonrisa verdadera; en todo caso una mueca que sustituye la luz de la sonrisa real. Como dejó dicho el filósofo griego Aristóteles (384 a. C): «El castigo del mentiroso es no ser creído, aun cuando diga la verdad». Mi único consuelo, Diario, es poder rezar y pedir a Dios que esto no vaya a más, sería caer otra vez en la degradación social y guerrista, en la tragedia. 

  16 de noviembre de 2023. Jueves.        

NADANDO EN EL BARRIZAL DE SUS DESPOJOS

Días turbios. Casa Sacerdotal. Murcia

-Sueño que camino por un rayo de sol, que asciendo hasta la estrella y la contemplo de cerca: una maravilla que arde de luz y vida. Y pienso: «¡Dios es inmenso!», y, doblando la cabeza, lo reverencio. Entonces digo: «Oh, Dios, gracias por el sol, y por la vida». Y me santiguo, bendiciendo al día en mí. Mientras tanto, España, tan hermosa, variada y rica casi en todo, va a la deriva y se agrieta como un edificio en ruinas. El dictadorzuelo Sánchez, narcisista y prevaricador, que tanto daño nos está perpetrando, ha hecho de la ley papel higiénico con el que se limpia los arrabales de su cuerpo. Arrabales que le llegan hasta las orejas, incluyendo boca, ojos y oídos. La mentira se ha adueñado de su boca, sus ojos no quieren ver, sus oídos han caído en la sordera, y va por el mundo nadando en el barrizal de sus miserias. Digo, con un apunte de lágrima en los párpados, aquello que dijera Unamuno: «Me duele España»: ahora, en este momento, en el que sólo me queda acogerme a Dios y confiar en él, como mi único salvador; y si me dejan rezar, lo haré, aunque sea a escondidas. Pediré que venga de nuevo la paz a España, y no con sangre, sino con palomas en las manos y claveles en la boca, como una resurrección de la cordura.

15 de noviembre de 2023. Miércoles.
CANDELA, CUMPLE AÑOS, Y AMOR DE DIOS

Flor que será fruto, si se la cuida, en el jardín. Torre de la Horadada.

-Si digo luz y lo siento, se me ilumina la boca y el corazón: estoy iluminando todo mi ser. Decir luz: es masticar claridad, y clarividencia, verdad. Es ir almacenando sol en el interior, como si te habitaran todas las estrellas. La estrella es luz o no es nada; una bola de humo o roca inerme, quizá, en el espacio. M. Luther King Jr. vino a decir que si alguien está en una habitación sin luz y pretende iluminarla con oscuridad, le será imposible: «La oscuridad no puede expulsar a la oscuridad.» Sólo la luz, aunque sea tan débil como la de una cerilla lo puede hacer. Es mejor un corazón libre y amante (iluminado), que un corazón negro de odio, con la antorcha del amor apagada. Cuando se posee la luz interior; es decir, amor, piedad, el pan de trigo de la caridad hospitalaria, solicitud con el desvalido, entonces, Candela, hoy que cumples 13 años, pido que esta luz interior se vea externamente en ti: que seas sol que da calor y cobijo a los heridos por la injusticia de la pobreza y las carencias, que seas galaxia de virtud. Ruego a Dios, Diario, que así sea; que, con los años, Candela cumpla, además de edad, amor a Dios, y al prójimo. 

14 de noviembre de 2023. Martes.
SEA LUNES O MARTES

El reloj mide el tiempo, el ser humano lo vive. Varsovia. Polonia.

-Si escribo martes: es que, pasó el lunes, y aún vivo. Por lo que se me llena la boca de cantares y de alabanzas. La alabanza es Dios en mi boca, y también en las cosas por las que las hago: el sol, la luz, la amistad, la sonrisa, el amor. El dolor es más llevadero desde la serenidad y la esperanza. Perder la esperanza es dejar que el dolor nos amargue la vida, destruyéndola poco a poco. Y es que cada día de la semana va íntimamente unido al hoy en que vivimos. Hoy es martes; y mañana será: «Hoy miércoles». El hoy lo vivo yo, lo demás lo hace el tiempo. El hoy lo puedo programar yo, los demás días nos lo dan todo hecho o por hacer. Soy dueño del instante en que escribo martes; del más allá solo disponen las circunstancias y Dios. Sin embargo, yo, por instinto, me fío más de Dios que de las circunstancias. Cada día es un pequeño paso hasta el día de la entrega al Dios de la misericordia. Ah, decir que sea lunes o martes, o 22 de enero –es igual, Diario–, la mentira ensucia la boca y su hedor o tufo apesta. ¿Sabéis a quién me refiero, verdad? Pues eso.

13 de noviembre de 2023. Lunes.
ENDEREZA MIS PASOS

Belleza de lunes, en el jardín, Ribera de San Javier. Murcia.

-Para mí –jubilado–, es lo mismo un domingo que un lunes. Eso sí, el domingo rezo más, o tengo a Dios más en mi boca; los lunes escribo y leo más, sin olvidar la alabanza que debo a Dios. (Al menos, yo se la debo; no sé tú, amigo). La oración que no termino el domingo cuando me vence el sueño, la acabo el lunes cuando despierto. El lunes, ilusionado, hago proyectos, que al domingo siguiente veo que no he cumplido, en su totalidad. Y así, cada lunes, vuelvo a empezar: imaginando nuevos proyectos –incluyendo los del lunes anterior–, que de nuevo, el domingo, descubro no haber cumplido, salvo algunos. Así logro que los lunes me sean gratos, un pelín menos que el domingo, pero ilusionantes. Y en todo caso, cuando amanece el lunes, me digo: «Un día más: Dios va a hacer grandes cosas en mí.» Y así, mezclo el domingo con el lunes, y haciendo al denostado lunes día de fiesta –con menos rezos, pero con la misma fe en Dios–, doy comienzo a una nueva y atractiva semana, esperando cumplir los nuevos proyectos que «este lunes tan luminoso» –digo – me ha inspirado. Esta vez espero serme fiel a mí mismo, Diario, y cumplir lo que prometo.