19 de marzo de 2023. Domingo.
POESÍA CANTADA: ADORNAR LA BELLEZA

Embelleciendo la Belleza, en el Moneo. Murcia.

-Como el viento y las hojas se hacen sinfonía en el árbol, el día diecisiete de marzo, en una sala del Edificio Moneo de Murcia, y tratando de adornar la belleza, se unieron poesía y música. Fue una tarde de poemas y melodías; es decir, tarde de palabras hechas canción en boca de virtuosos de una gran sensibilidad musical y artística. El poeta recitaba sus versos, y luego el músico cantaba las endechas del poeta. Perfecta sintonía, que con los aplausos, invitaban al éxtasis. Y algún poeta levitó. Los poetas –todos poetas de Adonais–formaron este ramillete: Dionisia García, Andrés M. García, Juana J. Marín, Vicente García, Antonio Aguilar, Luis Escavy y Lola Tórtola; y los músicos, que vistieron de pentagrama y corcheas las palabras para que volaran, este otro: Quinita Mateo, Alex Guindo, Tomy Rochiteau, Ángel Guirao, Francisco Guirao, Luis Guirao, José A, Flores, y, como un soplo de Dios, volaron con las dos alas del verbo y la armonía. A través de la poesía –otro modo de oración– intentamos acercarnos, por medio de los símbolos, a la  trascendencia, a lo absoluto, como dijera Juan Ramón Jiménez. La emoción crea poemas, que la más de las veces, quedan en el alma. El día diecisiete, pues, en una sala del Edificio Moneo, en Murcia, y gracias a Pepe Molero, el que tuvo la idea, y a Carmelo Guillén, director de la colección Adonais, prestamos el oído y se nos rebeló un poco el significado del aliento de Dios, y es que como decía Platón: «Al contacto del Amor –Dios es Amor, dice san Juan–, todo el mundo se siente poeta», y si me lo permitís, «y con música en el corazón», diría yo (12:39:03).

17 de marzo de 2023. Viernes.
DE PILLASTRES Y TRUHANES

Ruinas del templo de Apolo, en Dídima. Turquía. 

-¿Los políticos son todos malos? No, son lo que son: además de políticos, seres humanos. Los hay, sin embargo, que intentan vencer el mal y hacerse con el bien; es decir, existen honestos y con ideales, con principios, no sólo vividores del sistema. Pero como la virtud, se ven menos: muy pocas veces son noticia resaltable en los medios de masas. Por lo que estamos viendo en los últimos tiempos, existe la sensación de que sólo entran en política, ineptos, frustrados, inhábiles, y algún que otro universitario cum laude, de tesis plagiada. No digo que siempre sea así: sólo señalo que, en general, es lo que parece. Y es que como dijera Henry Kissinger: «Los políticos corruptos hacen que el otro diez por ciento se vea mal». Son muchos los corruptos: los hay mentirosos, farsantes, trileros, histriones, bufos, etcétera, y solo el diez por ciento son honrados, sabios, crean, embellecen, hacen que la política sea un arte; el arte de conseguir que, escuchando a la gente y solucionando problemas, funcione un país, tratando de que sea feliz. Creo en Dios, al que pido cada día que nos bendiga con políticos honrados, discretos, y con la humildad del que se sabe servidor y no señor de la sociedad a la que debe su sueldo y su prestigio. Que nos dé políticos normales, Diario, y no pillastres, truhanes, encantadores de serpientes; que nos libre de todo mal (12:56:34).

16 de marzo de 2023. Jueves.
EL AMOR TRANSFIGURA

Feliz día, amigos. Torre de la Horadada, 

-Ayer volví al hospital, como la abeja vuelve a la rosa. En la rosa están el polen y la vida. En el hospital, la curación; y, en todo caso, el paliativo, el bálsamo. Me han quitado unos puntos de la operación en la cara, y: «Todo va bien», me han dicho, despertando así mi alegría. Si se las ama, las cosas son bellas, decía Jean Anouilh, dramaturgo francés. Amando, haces más bello lo que amas, y así como el odio deforma, creando tiniebla, el amor transfigura, iluminando, dando esplendor. Toda belleza es subjetiva, pues nace en el corazón y se manifiesta en la contemplación. Un paisaje depende de cómo lo mires: si con amor, será bello: ya sea desierto, bosque o montaña; si con desgana o desinterés, destrozarás el lienzo de su belleza, y crearás la vulgaridad. Poner amor en el mundo no hace daño a nadie, al contrario, lo recrea y embellece; como la paloma, Diaro, que calma y adorna la perfección del cielo, su azul inmensidad (17:41:00).

14 de marzo de 2023. Martes.
INCLINAR EL OÍDO

Dios es amor. Escultura de Bernabé Gil. Hospital Reina Sofía. Murcia

-Las palabras necesitan tiempo para ser un vocablo con un significado propio. Cuando se han hecho, las palabras hablan, dicen, expresan. Con podas y pulidos, y otros desbroces, las palabras acaban por ser lo que son, algo que expresa una realidad latente, sugeridora, entrañable. La palabra Dios empezó siendo indoeuropea: dyeu, el que brilla e ilumina; luego fue griega: Zeus, día, luz, el señor del cielo; más tarde romana: Deus, deidad, señor. Todas estas formas de llamar al Hacedor del Universo, al Señor, han culminado en la palabra Dios, que encierra en sí todo lo que es luz, día, deidad, hacedor, vida, temblor, misterio, gracia, donación, el que escucha, ¡el que ama!. Una vez que una palabra atrapa un significado, ya no lo libera, vive hasta el fin de sus días con él. El diccionario define a Dios como «el ser supremo»; pero llega San Juan, e inspirado en Jesús de Nazaret, lo llama Amor: «Dios es Amor», dice, y enciende todas las luces de la piedad, la ternura, la cercanía, la misericordia, la caricia; es decir, la paternidad. Hay un salmo, el 114, que expresa la satisfacción de un corazón agradecido, jubiloso: «Amo al Señor, porque escucha mi voz suplicante, porque inclina su oído hacia mí, el día que lo invoco». Inclinar el oído, Diario, o tener intención de escuchar, para actuar. Dios es así (17:07:03).

13 de marzo de 2023. Lunes.
GEISER VITAL Y MARAVILLOSO

Contemplando el misterio del agua. Salinas de San Pedro del Pinatar. Murcia

-Ayer, en la liturgia de la misa, la imagen central es la del agua –ese don sagrado y musical–, y el de la esperanza. Las palabras de Jesús  –«el que bebe de esta agua vuelve a tener sed; pero el que beba del agua que yo le daré, nunca más tendrá sed»–, crea un ámbito original y salvador de esperanza en el corazón necesitado de amor del ser humano: El agua del amor de Dios, que calma toda sed. Jesús, como hombre que es, tiene sed, y sentado en el brocal de un pozo, pide de beber y a una mujer samaritana: es el ejercicio de libertad más hermoso que jamás se haya visto. Jesús era judío y ella samaritana, irreconciliables. Pero Jesús se hace debilidad para salvar a lo débil: pide agua, para dar otra agua, la que salta hasta la vida eterna. Dice San Agustín: «Pide agua, y promete agua. Se manifiesta como necesitando recibir, y, al tiempo, como desbordante para saciar.» «Si conocieras el don de Dios», dice Jesús. El don de Dios es el Espíritu Santo, el que luego, Diario, se desborda en siete dones y carismas, llenando las almas de fe y de esperanza, y de amor; o el agua que, naciendo en el corazón –brote luminoso de manantial–, salta a la vida eterna, como un geiser vital y maravilloso, deslumbrante (11:24:30).

11 de marzo de 2023. Sábado.
INMENSIDAD QUA AMA

Dios, el centro de todo, sin cicunferencia que lo cerque. Logroño.

-Digo «Dios» y se me llena la boca de cosas aladas, como las consonantes y vocales y el silencio final que componen la palabra. Todo es vuelo en mi boca. Un vuelo místico, pero real. Reflexiono: «¡Qué inmensidad la de Dios, que cabe en mi boca como caben las palabras madre o luz. O libertad!». Dios, que es espíritu, cabe en una palabra, y la palabra en la boca: es el misterio del lenguaje, que sólo ocupa lugar si es escrito. Todo lenguaje es un soplo cargado de contenido. Decía Pascal: «Dios es círculo cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna». Dios es el punto de la perspectiva, de donde parte todo y se da en todo, sin límites. Dios, Diario, es inmensidad qua ama, que nunca deja tirado a nadie en el camino: es el buen samaritano del evangelio, que cabe en el pequeño recinto de una palabra. Admirable (18:12:51).

10 de marzo de 2023. Viernes.
BELLEZA PARA EL OÍDO

Agua y sol, la sinfonía de la vida. Torre de la Horadada. 

-Si un día me dijeran: «Entre una gota de agua y un rayo del sol, ¿qué elegirías?». Yo diría: «¡Una gota de agua atravesada por un rayo de sol!» Sin sol no habría agua; sin agua no habría árbol, y sin árbol –fotosíntesis– no habría vida. La vida es un engranaje en el que cualquier detalle por pequeño que sea hace que la existencia florezca y no se extinga: es Dios en las cosas, en el sol y la gota de agua, y en la vida. Dios hizo las leyes y la creación toda sigue esas leyes, sin desviarse un ápice, meticulosamente. Santa Teresa de Calcuta –la santidad cabía en su pequeña humanidad– decía: «A veces lo que hacemos es tan solo una gota en el mar, pero el mar sería mucho menos si le faltara esa gota». La vida es como una sinfonía. Quizá una corchea no parezca importante, pero sin esa nota musical la sinfonía no existiría: es esa nota que, con otras muchas, en una correlación matemática sorprendente, hace que unos puntos en un pentagrama sean armonía, delicia de ángeles, belleza, Diario, para el oído (18:06:55).

9 de marzo de 2023. Jueves.
DIOS ESCUCHA

Paciencia del cazador. Salinas de San Pedro del Pinatar. 

-Solemos decir: «Estoy en el banco de la paciencia». San Agustín señala que la paciencia «es la virtud por la que soportamos con ánimo sereno los males». También dice que «la paciencia es compañera de la sabiduría». Hace tiempo que logré no irritarme por nada, no por virtud, quizá, sino por comodidad: «Si mi irrito ante un problema cualquiera –me digo–, tendré sobre mí la irritación y el problema». ¿Es esto sabiduría? Tal vez lo sea. La irritación no trae paz ni serenidad, sino, al contrario, agrava el problema. Por esta razón sentarse en el banco de la paciencia es un modo ilustrado y tranquilo de no alterarse por nada y, aunque sea con lágrimas, sonreír ante la adversidad. No se trata de pasar de las cosas, sino de estar en las cosas, las dulces y las tristes, admitiéndolas como circunstancias más o menos luminosas de la vida. Es lo que pido a Dios cada día: que me dé paz y sosiego ante la adversidad, y la adversidad, Diario –de momento–, no me puede: Dios escucha (18:26:29).

8 de marzo de 2023. Miércoles.
DESTELLO DE SU DIVINIDAD

Pequeña luz en el jardín, en la que Dios está. Torre de la Horadada

-Salgo en silla del Hospital, la enfermera me lo ha exigido. Salgo y todos los ojos se fijan en mí: mi rostro parece un raro acontecimiento de algodones y esparadrapos protectores. La experiencia del bisturí me ha dejado el rostro perfecto, como si hubiese sucedido la primavera en él, pero herido. La primavera contamina al ser humano de renovación y florecimiento: poda lo viejo y hace renacer lo nuevo, en todo. Hasta se inventa una mariposa donde había una oruga, como el prestidigitador que saca palomas del sombrero. Salgo, miro la vida, y río: vivo. Doy gracias: ya puedo ver el cielo y la lejanía, las miserias humanas y la belleza de la santidad. Dios, a mi edad, me lo sigue permitiendo, y yo, desde la fragilidad de mi ser, se lo agradezco, como la abeja o el astro más brillante del cielo. Apenas soy una pequeña llama de luz en el universo: es decir, casi nada; pero en ese casi, soy una porción de cielo, minúscula luz, que Dios ha redimido y  sigue amando, y a la que inspira y alienta, Diario, como un destello –minúsculo, inservible casi– de su divinidad (18:46:46).

7 de marzo de 2023. Martes.
VIRGUERÍAS EN MI CARA

Valle de Göreme, en Capadocia. Turquía.

-Mañana el bisturí hará virguerías en mi cara, me dejará el rostro liso como la portada de un libro. Lo que me ha florecido en la cara es una queratosis, dice el médico. El Diccionario define así la palabra: «Crecimiento córneo del tegumento, como una verruga o callosidad». Es palabra que viene del griego kératos, con significado de cuerno. Yo lo defino como algo grotesco, antiestético, que crece y crece, hasta que lo cortas, lo podas y se hace nueva tersura: lo desigual se alisa. Caerá la rama y quedará el árbol, si Dios quiere. Dios me ayuda, Diario: todo lo pongo en sus manos; el Señor, que es mi pastor, me guía por caminos de justicia, y veo su amor en la destreza y la exquisitez de la mano del médico con el bisturí, que, como un destello mágico de la primavera, poda y rehace, y embellece el árbol. Que así sea (10:34:23).

5 de marzo de 2023. Domingo.
EL HITO DE SU GLORIA

Basílica de la Trasnfiguración, monte Tabor. Israel

-Sucede en el monte, un poco más cerca de Dios, donde a veces, con los dedos del espíritu y de la fe, parece tocarse la pureza: el entorno de Dios. Jesús, con tres de sus discípulos –Pedro, Santiago y  Juan–, sube a la montaña, va a anunciar su muerte, ese momento trascendente, misterioso, cruel, y lo reviste de solemnidad. Jesús se transfigura. El evangelio de San Mateo dice: «Su rostro resplandecía como el sol, y sus vestidos se volvieron blancos como la luz». A su lado, Moisés y Elías, que conversaban con él. Dos figuras de Jesús en el Antiguo Testamento. Y en este trance de belleza y misterio, la voz de Dios Padre, que confirma como válida y salvadora la enseñanza de Jesús: «Este es mi hijo, el amado, mi predilecto. Escuchadle». Y se desvanece la visión. Dios, de este modo, se hace fiador de Jesús; Jesús es el retrato cabal y exacto de Dios en la tierra. Escuchando a Jesús, pues, cumplimos la voluntad de Dios. El evangelio de Jesús, es el evangelio de Dios. San Juan de la Cruz, comentando este hecho evangélico, coloca en boca del Padre estas palabras: «Pon los ojos sólo en Él, porque en Él lo tengo todo dicho y revelado, y hallarás en Él aún más de lo que pides y deseas». Jesús anuncia su muerte y resurrección, el hito de su gloria. El Padre, Diario, descansa en Jesús de Nazaret, su renglón escrito, su evangelio vivo, su «Amadme en Él», porque en Él, Dios se da Amor, hasta la cruz (12:29:08).

4 de marzo de 2023. Sábado.
UN SUSURRO AL CORAZÓN

Árnol caído, que, en la piña, florecerá. Salinas de San Pedro del Pinatar. Murcia

-Leer la prensa cualquier día, es andar por la senda de la desesperanza, caer en el abismo de la desmoralización. No hay virtud o bien espiritual, que no se pisotee y mancille, que no se transgreda. Se vive en la inmoralidad constante de la prevaricación, en la indignidad más insolente y descarada, más cínica. Sólo se habla de robos, de políticos mangantes y aficionados a la coca y otras veleidades, de guerras frías y calientes, de universidades enfangadas ideológicamente en las que la ideología pesa más que la reflexión y el estudio; un feminismo delirante, que hace leyes protectoras del delincuente y que humilla a las víctimas; un parlamento en el que la palabra más usada es: «¡Y tú más!», sin elegancia, sin respeto, espejo de una mala y podrida verbena; hay tribunales de justicia, que, en vez justicia, imparten ideología; hay quienes se van de este país, porque en política y en gobernanza todo funciona como un reloj averiado, sin hora y sin visos de poder ser reparado, salvo en unas elecciones serias y honradas; los precios, las familias vulnerables, la tristeza de los silenciados; todo esto y más en un día soleado y azul, que invita a reír y a soñar, y hacer alabanza al Creador, te entristece y abate. Pero yo, con el Papa Francisco, digo: «No quiero ser una esperanza abortada», y sigo confiando y aguardando: llegará el día de la liberación: Dios no deja abandonados a los que creen y confían en su bondad, en su amor. Dios siempre responde, aunque sea con un susurro al corazón, sin ruido, pero apasionadamente (12:28:59).

3 de marzo de 2023. Viernes.
TROZO DE CIELO

Cielo y frío azules, en el jardín. Casa Sacerdotal. Murcia.

-Como arrepintiéndose por tan dulce día de sol, anteayer, al final del día, llovió; y llovió fuerte, hasta tamborilear las gotas de lluvia en las ventanas del edificio. Cuando llueve fuerte, las ventanas hablan, gritan: «¡Lluvia!!», y se lavan. Cuando llueve, el cielo baja a la tierra y la fecunda. Hoy sale el sol otra vez, triunfante, aunque vestido de fríos: sigue con las manos en los bolsillos. Y es que como dice el refrán: «Febrero loco, y marzo otro poco». Pero es un loco con cordura: Marzo es un mes que llama a la esperanza, ilusionante: despierta la tierra dormida, aletargada, y la fecuanda. También alerta la pluma del escritor y la dispone a derramar sueños, aventuras, peripecias –vida– en el papel, que, como la lluvia en la tierra, remueve raíces y pone en alerta a la inteligencia y a la voluntad del ser humano. Y como diría Lady Bird Johnson, periodista estadunidense: «Donde brotan las flores, lo hace también la esperanza»; es como cerilla encendida que ilumina la vida, abriéndola a la claridad. La esperanza es, como diría el gran novelista de las cosas luminosas de la vida, aunque pequeñas, Marcel Proust, el trozo de cielo azul que mantenemos sobre la cabeza. El cielo que un día más o menos lejano, Diario, anhelamos hallar y tocar, para fundirnos en el gran Amor y realizarnos definitivamente en él,  sin miedo a la corrupción (12:29:09).

1 de marzo de 2023. Miércoles.
LLEGÓ EL DÍA: POR FIN

Paloma en mi balcón, embelleciendo el día. Casa Sacerdotal. Murcia

-En la noche, como en un suspiro, dejo febrero, el vacilante, y me doy con marzo, mes en el que se reinventa el jardín, y, con el jardín, los colores, la vida. Decía Emily Dickinson, la dulce poeta norteamericana, que marzo es el mes de las expectativas, en el que se nos aparecen cosas que no conocemos. En la expectativa está la perspectiva: la que nacida de un punto, se abre en abanico a posibles nuevas esperanzas: en la perspectiva los sueños se dilatan, y la vida se hace luz, estrellas, infinito: Dios. En Murcia, marzo llega soleado y frío: el sol nos viene del cielo; el frío del norte, donde nieva –belleza blanca– y hay ventiscas que hielan el agua, hasta hacerla témpano o estalactita invernal, colgantes del árbol o del alero del tejado. Ya hay almendros en flor, y palomas portando en el pico los materiales del nido, y una buena noticia para mí: me operan el día siete en la Arrixaca. Es decir: florezco como un almendro, y la alegría me da en los dientes, que en los labios se hace risa. Marzo no es conformista, es libre y hace que la savia nueva se excite en el mundo, que sea creadora. Aunque al llegar la tarde, se ha nublado el día y ha llovido. Marzo es, sin embargo, un mes innovador, imagina árboles nuevos y acelera la salida del sol. Doy gracias a Dios, Diario, por este nuevo mes y el clamor que se oye en la naturaleza: quiere renacer y lo hará en flor y en frutos: otro canon de belleza (13:16:42).

 28 de febrero de 2023. Martes.
UN PUNTO DE TRISTEZA

Triste la flor, por unos pétalos heridos, en el jardín. Torre de la Horadada.

-Entre el frío, se cuela un sol vestido de pobreza: sol pasado como por un tamiz. Es un sol apacible, risueño, que se agradece. Lamento, sin embargo, que siga sin llamarme el dermatólogo, retrasando mi operación. Es un punto de tristeza. Pero pienso que habrá otros que estén más tiempo que yo, buscando, como diría el poeta argentino Héctor Viel Temperley, «la superstición del antibiótico, la destreza de la radiografía», y todavía no la hayan encontrado. Espero, y me visto de paciencia. Decía Ramón Llull, filósofo, que «la paciencia comienza con lágrimas, pero, al fin, sonríe». Espero no defraudar a Ramón Llull y, en breve, sonreír. También decía Immanuel Kant que la paciencia es la fortaleza del débil y la impaciencia, la debilidad del fuerte. Y tal vez sea así: yo en la paciencia me crezco: la risa me denuncia; en la impaciencia, por el contrario, me siento abatido: entonces caigo en la cuenta de que la tristeza se ha adueñado de mi libertad e intento deshacerme de ese lastre, y si lo consigo, Diario, vuelve la caricia de la sonrisa a mi cara: hallo la paz (17:25:31).

27 de febrero de 2023. Lunes.
LUNES POR LA MAÑANA

Lunes por la mañana, en el jardín. F: facebook

-Digo lunes y se me llena la boca de pájaros volando, de hormigas recitando versos; y me digo: «Una semana más para vivirla en plenitud.» Con el lunes, vuelve la vida diaria, y con ella, la reflexión, el poema iniciado y no finalizado, el artículo que escribo, el libro de versos que leo, y, como alimento del espíritu, la oración. Como amo la luz, me congratulo de que este sea un lunes con sol y frío, y de manos en los bolsillos. Los lunes tienen un mal cartel; sin embargo, hay quien habla bien del lunes. Una persona optimista, de sueños voladores, dice exultante: «Es lunes. Y soy feliz: Dios va a hacer cosas maravillosas esta semana conmigo.» El lunes, lo mismo que el martes o el viernes, es un día en el que pueden llegar las oportunidades que buscas. Si uno se lo propone, el lunes puede ser un día más de la semana, solo basta con querer y un poco de suerte. Los lunes por la mañana respiro, rezo, luego me embarco en la aventura de escribir y en la de soñar, y, si llega el caso, en la de sufrir; me emociona el día soleado, y, si es nuboso y llueve, me parece que el cielo se hiciera tierra y la tierra, cielo, y pienso en cascadas y bosques, en desiertos inmensos, en dunas y monstruos, y sueño mundo nuevos. ¿Y si el fruto de lo que se ha trabajado en la vida, se recogiera un lunes, frío y nevado, y sin embargo alegre? Hoy lunes, como ayer domingo, Diario, veo a Dios andando a mi lado y, en las caídas, levantándome y poniendo fuerza en mi debilidad, iluminando mi pobreza (17:36:13).

26 de febrero de 2023. Domingo.
ASÍ SABRÁS QUE AGRADAS A DIOS

Pobre de compañía, con quien está Dios. F: Prensa

-Sol, domingo y el cielo azul invernal: felicidad. El azul incita a la felicidad, a la pureza, a la alegría. Azul es el misterio de la Concepción de María, y azul –pureza– su vida toda. María vivió en azul la alegría de su pureza. Hoy, domingo primero de cuaresma, el azul, en el alma y en la meditación, se torna gris: Jesús, nos cuenta el evangelio, estuvo en el desierto cuarenta días con sus noches, y al final tuvo hambre; aunque Hijo de Dios, ¡era hombre! En Jesús no hay persona humana, solo divina, y naturaleza humana, por lo que es Dios y Hombre. Dios y hombre, en una sola persona, la divina. Decía san Agustín que el ayuno es una forma de orar. Y orar, desde la humildad. «¿Le puede agradar a Dios que tú te atormentes?», dice el tentador. Y San Agustín responde: «Yo sufro, para que Él me perdone; yo me castigo para que él me socorra, para ser agradable a sus ojos, para gustar su dulzura.» Y es que sólo el que se siente débil, puede entender a los débiles. Jesús ayuna y nos da una catequesis sobre el ayuno, viviendo Él antes lo que después enseñará. Ayunando, predica la pobreza, y de este modo podrá decir en el monte de la bienaventuranzas: «Bienaventurados los pobres, porque de ellos es el reino delos cielos». Jesús se hace pobre para encumbrar al pobre, y condenar la pobreza. Es un modo de enseñar el camino de la humildad, de la compresión, de la solidaridad. Si tú, Diario, sientes lo que es el hambre, te animarás a dar de comer al hambriento, te quitarás un bocado para darlo al que carece de todo, y así sabrás que agradas a Dios, que está en el pobre (18:05:24).

25 de febrero de 2023. Sábado.
SALIR DE UNO MISMO

El amor, como la belleza, resplandece. Torre de la Hotadada.

Me emociona pensar que llevo bendiciones en las manos, y siempre y a punto de saltar a los labios, amor en el corazón. Siempre que puedo, y me dejan, bendigo, y, cuando no, digo en silencio: «¡Amor!»; es decir, la otra bendición que me han regalado y que agradezco a Dios, al dador de todo amor. Amor, que unas veces aparece como ternura en las madres; otras como respeto al prójimo, y las más, como asombro en todo lo que es maravilla e infinitud, o trascendencia. La gota de agua es infinitud, al igual que el conjunto de galaxias en el universo. La gota de agua es un universo en miniatura; el firmamento, el gran prodigio resumido en una gota de agua, que late y brilla en el allá. Decía Baudelaire que el amor es el anhelo de salir de uno mismo; es decir, es el telescopio y micriscipio de la grandeza y pequeñez que descubre el latir inestable y hermoso –tormentoso a veces– de nuestro corazón. El amor no se ve, se percibe, como el aroma en la flor, que aunque no se exponga en el escaparate de la propaganda y el exhibicionismo del jardín se aprecia en su humildad. El amor es callado: se conoce por sus actos; como el amor de Dios, conocido al darse todo y en plenitud en la cruz. La cruz es el esquema, la síntesis del más grande y extenso gesto de amor habido nunca en el mundo, y que, en lo que llamamos santidad, sigue, Diario, floreciendo y dando frutos, bellos, esplendorosos (11:12:28).

23 de febrero de 2023. Jueves.
LA LUZ QUE AÚN QUEDA DE DIOS EN EL SER HUMANO

Día encenizado, gris. Casa Sacerdotal, Murcia

-El día ha amanecido encenizado, como si ayer le hubieran puesto la ceniza en la frente de la penitencia, el ayuno y la oración  Día de luto cuaresmal, con un manto de ceniza en el cielo, que tapa al sol. El sol que es justo y no hace acepción de personas, dándose a todos por igual, símbolo de Jesús, el del evangelio de la donación. Pablo Picasso, genio de la pintura, él que tanto entendía de la materia, nos aconsejaba que apagáramos el gris de la vida y encendiésemos los colores que llevamos dentro. Es decir: los colores de la fe, la piedad, la ternura, la esperanza, la inclinación de escuchar, el amor por todo, aun del pequeño y humilde brote de hierba perdido en el bosque. La lluvia es gris, pero es bendición, gracia, cielo pisando la tierra: ella construye la espiga de trigo y a la vez la amapola que habla de amor en el trigal. Decía la poeta Dulce María Loynaz: «Si me quieres, quiéreme entera, / no por zonas de luz o sombra… // Quiéreme día, / quiéreme noche. / Y madrugada en la ventana abierta.» Como Dios, Diario, que ama sin mirar al color ni a la altura, sólo se fija en los destellos de amor que saltan del corazón, por ser estos la luz que aún queda del mismo Dios en el ser humano (18:43:07).

22 de febrero de 2023. Miércoles.
CENIZA PARA UNA CRUZ

En la ceniza, el fuego de la fe. Torre de la Horadada. 

-No ha podido ser: no era el día para operarme. Mis muchos años y una pequeña arritmia, lo han impedido, pienso. Pero quizá no fuera esa la causa; tal vez me equivoqué: eran tantas las ganas que tenía de ser operado, que pensé ser ayer el día, y no lo fue. Volví con el bulto en la mejilla, contrariado, pero dispuesto a seguir viviendo, y dando gracias. Será la ceniza de mi vida, que de la frente hoy ha bajado a la mejilla. La cruz, en sí misma, es horror, resto de un fuego, escoria de una vida. Ceniza que, sin embargo, volverá a arder. Es la fe. Así empieza la Cuaresma –Miércoles de Ceniza– hasta llegar a la Pascua. Ceniza y cruz, con fe, son resurrección. Es fuego de resurrección que, portado luego por el Espíritu, se convertirá en Pentecostés, en incendio incontenible en las cabezas y en las lenguas de los llamados por Jesús para hablar, para decir el evangelio a toda criatura: eran Apóstoles de la Palabra, con el fuego del Espíritu ardiéndoles en la lengua. Esta mañana nos han marcado con una cruz de ceniza, no solo en la frente, sino, sobre todo, en el rescoldo de la fe. Antes del gran reverdecer de la vida en la resurrección, que ya será Pascua (o tiempo de pastos celestes), la cuaresma empieza con la cruz y termina con la cruz: Cruz de ceniza y cruz de muerte, Diario, ambas como paso previo al amanecer de las prisas y los pasmos, del sepulcro vacío con sudarios por los suelos y ángeles, que dicen: «No está aquí, ha resucitado» (17:50:53).