28 de noviembre de 2023. Martes.
EN LA LUZ ESTÁN LA VERDAD Y EL BIEN

En la Luz están la verdad y el bien, Murcia.

-Muere la luz y nacen las tinieblas, como un borrón siniestro. Este resbalón de la luz hacia las tinieblas, también se produce en el espíritu. Dice San Pablo en la carta a los Efesios: «En otro tiempo erais tinieblas, ahora sois luz en el Señor.» Las sombras nacen de la luz, y en ocasiones son su alivio; las tinieblas, por el contrario, son la extinción de la luz, y en ellas habita la sordidez y la malicia. San Pablo le dijo al rey Agripa: «Fui elegido para iluminar…, para llevar la luz.» Es la misión de Jesús: llevar al mundo que está en tinieblas la luz, la luz de su verdad y de su amor. Llevar esta luz como antorcha y poder darla: es misión del apóstol, y de todo bautizado. Hay quien se sabe luz y la coloca bajo el celemín, para huir de la gracia –Luz– que lo asedia o el amor que se le ofrece, y esto es algo por la que hay que luchar y resistir, sin complejos, Diario, y hacer que esta Luz brille e ilumine toda tiniebla.

27 de noviembre de 2023. Lunes.
DEL HOMBRE ES ESPERAR

Esperanza: abrirá la flor. Torre de la Horadada.

-Escribía Italo Calvino en El conde demediado, su deliciosa novela, con personajes de ensueño y retranca humorística: «Del hombre es esperar: del hombre justo, esperar con fe; del injusto, con temor». Vivir sin esperanza es no vivir, y sin nada que tocar –al Dios paternal– más allá de ti mismo. La fe toca la ilusión y le da alas a la esperanza, con las que se alaba a Dios y recibe la lluvia de su bondad, de su justicia, de su amor. La esperanza, como dice San Agustín, es el grito del necesitado a Dios. Y añade: «Tu esperanza ahora, tu bien después». Con que solo llenara mi esperanza ahora, me bastaría; pero más, Diario, si me abre los secretos del amor de Dios y me envuelve en él, haciendo que respire amor, y no desesperación. 

26 de noviembre de 2023. Domingo.
EL DOMINGO HABLA DE DIOS

El Papa, samaritano que besa al herido. F: Prensa.

-El domingo habla de Dios. Cualquier día es jornada de Dios; pero más el domingo: celebramos el aleluya interminable y jubiloso de la resurrección. Si te detienes un momento y escuchas con atención, descubrirás que hasta el silencio, en domingo, habla de Dios. Este es el domingo de Cristo Rey; un reino distinto de los de este mundo. En este reino inaugurado por Cristo «el sediento bebe, el hambriento se sacia, el injustamente preso rompe sus cadenas y el ser humano se esfuerza por reconocer a los demás como hermanos.» Hermanos, como lo fue el samaritano del que estaba tirado en el camino, herido y maltrecho, ayudándole con su caridad y su tiempo. El samaritano tuvo compasión –sufrir-con– de aquel caído en el camino, y al tocar sus heridas y su debilidad tocaba y sufría su propia indefensión, se veía sangrando y roto en aquel que gemía en la orilla del camino. Dios, Diario, tirado en el camino con el robado y maltratado por la vida, con el que sufre y sangra por la injusticia sin corazón de la sociedad, y ayudado por el que ama sin mirar a quien. 

25 de noviembre de 2023. Sábado.
VIVA. ILUMINANDO 

Contrastes de luz, la belleza. Torre de la Horadada. 

        

-Días de sol, dorados como patenas, y un poco más frescos, pero espléndidos de palomas, mirlos y pitirrojos, que nos dicen con sus vuelos la alegría de ser libres. A las aves sólo les falta componer poemas y decirnos lo que sienten al volar. Sería usar el vuelo y las palabras para aleccionarnos en el hecho de volar soñando. Aunque, con sólo sus vuelos, y sin palabras, ya nos están diciendo la belleza de la libertad: la realidad de sus sueños. Ellos –sus sueños– no son como los de Montaigne, filósofo humanista y moralista francés, que, maestro del pesimismo, decía: «Todos los días van hacia la muerte y el último la alcanza.» Sin embargo yo digo con Platón, que, cuando la muerte atrapa al hombre y parece extinguir su parte mortal, la otra, la inmortal –el aliento de Dios en nosotros, el alma– se retira y se aleja sana y salva, y cambia de sitio, Diario, pero sigue viva, iluminando. 

 24 de noviembre de 2023. Viernes.
EL LENGUAJE DE DIOS EN EL SILENCIO

La música libera el espíritu, F: Facebook.

-Anteayer miércoles paseaba yo por el jardín y oí algo extraño, presté atención y descubrí que un rayo de sol, al dar en el agua, había hecho saltar una nota musical. «La alegría de la luz», pensé. E intrigado, descubrí la razón: era la festividad de Santa Cecilia, la virgen que con su vida y su martirio se hizo melodía de Dios. A veces no hacen falta notas ni instrumentos para hacer música, basta una vida ordenada para hacer un acorde musical. Sata Cecilia es patrona de los músicos y los poetas; los poetas, la otra música en la que las palabras destilan belleza. Todo lo que nace de un alma pura es poesía, que al quererla hacer audible se hace música. Qué hermoso lo expresado por W. A. Mozart: «La música no está en las notas, sino en los silencios entre ellas.» Es más fácil hallar a Dios con música que con teología. La música, Diario, es la biblia con la que Dios habla al corazón y no a los sentidos: cualquier ser la entiende, hasta las bestias se amansan ante sus notas. La música es el lenguaje de Dios en el silencio, el que se escucha tras las palabras. 

23 de noviembre de 2023. Jueves.
CUENTA LA LEYENDA

Gotas de luz: pepitas de oro. F: Facebook

-Cuenta la leyenda que un antepasado nuestro, en la edad antigua, quiso encontrar luz en el interior de la tierra. Pertrechado con las armas de la ilusión y un hacha de sílice, empezó a cavar, e hizo una enorme galería. Durante años, picaba y no dejaba de soñar. Soñaba con la luz y cada chispa que saltaba al cavar con el hacha de sílice, alegraba sus sueños, pero eran unas luces instantánea, como chispazos del pensamiento, que, aunque hermosas, no eran lo que él había soñado. Y seguía cavando. Pasaron los años y, cuando estaba a punto de dejarlo por vejez y por cansancio, una pepita, como una lágrima de la tierra, brilló en su mano. Y vio que era una luz que no se apagaba, que, cada vez que lo exponía a la claridad del día, irradiaba, se encendía. Lo guardó y dejó de cavar. Él llamó a este fulgor «Luz de la tierra», y sus descendientes, «Oro», nombre con el que se mide la riqueza –abundancia–, y la pobreza –carencia–. Pero hay otra clase de oro, Diario, que resplandece más que el sol: el oro del Amor, llamado Dios, y que se da gratis al limpio de corazón, al que, en la humildad, vive la pureza y la verdad. 

22 de noviembre de 2023. Miércoles.
HUMANIDAD INSENSATA Y DESCREÍDA

Niñas que ríen, a pesar de su pobreza. F: Manos Unidas.

-Llorar, a veces, es liberación, oxigena el espíritu. El llanto no soslaya la alegría: en ocasiones la bendice. «Reír por no llorar», solemos decir cuando nos invade una alegría extrema: las lágrimas, entonces, son como si los ojos destilaran luz de estrellas. El lunes celebramos el día mundial de la Infancia y los ojos se me llenaron de luz y lágrimas; es decir, se mezclaban la esperanza –parecía vislumbrarse un futuro en el que se protegiera la niñez– y la desazón por la oscura realidad que rodea a la infancia: no respetada ni en las sociedades más avanzadas. En las sociedades llamadas progresistas, el aborto; en las más pobres o desvalidas, la penuria, las guerras, la crueldad de la niñez echada a la calle para pedir o trabajar en los oficios más degradantes: esa niñez de ojos redondos y absortos que nos miran –¿esos ojos proyectan la mirara de Dios a nuestras conciencias?–, sin entender nada de lo que la injusticia humana les arrebata. Todos los días pido a Dios por esa niñez desvalida y pisoteada en el mundo, esperando, Diario, que Dios me oiga y ponga remedio a tanta iniquidad e infamia, a tanta autodestrucción de esta humanidad demente y descreída, materialista. 

21 de noviembre de 2023. Martes.
EN LA REDONDEZ DE LA NARANJA

Símbolo del infinito, en el jardín. Torre de la Horadada. 

-Muerdo un gajo de naranja y me sabe, en la boca, a sol otoñal, dorado, sabroso: un beso de la naturaleza. La naranja, esa espera que es símbolo de infinitud. Con la naranja en mi mano es como sostuviera el infinito. Y es que como diría John Ruskin, escritor y sociólogo, que abogó por un socialismo cristiano: «La naturaleza debe pintar para nosotros, día tras día, cuadros de infantita belleza». La naturaleza escribe sólo lo que copia de Dios, y lo da en flores y selvas, en manantiales y océanos, en silencios y palabras, con las que se canta la belleza. Dios, Diario, en la redondez de la naranja, como lección de infinitud. 

20 de noviembre de 2023. Lunes.
TIENDE SIEMPRE HACIA LA ALTURA

Ascender, hasta dar a la caza alcance. Catedral. Murcia.

-Todos los días, cuando despierto, doy gracias a Dios, sonrío, respiro hondo, ¡aaah!, y me propongo ser optimista: luego, a la tarde, lo soy, o, simplemente, lloro, por no haberlo sido. Aunque llorar lo considero un modo de optimismo al revés: lloras pensando que hoy no ha sido posible, pero que quizá mañana lo pueda ser. Es decir, llores o rías, no dejas de ser optimista, porque en lo más íntimo sigues pensando que el optimismo es posible, puesto que lo deseas y luchas por conseguirlo. Desear conseguir algo y luchar por lograrlo es ponerte a un paso de conseguir pisar la cima. Desear no conduce a nada y es contraproducente, si el deseo no va acompañado por la perseverancia y la firmeza en logarlo; si no sueñas –sin olvidar que si no siembras no habrá cosecha–, jamás podrás saltar al más allá de ti mismo, y lograr, Diario, tocar las estrellas. Rubén Darío dijo: «Trabaja, aspira, tiende siempre hacia la altura». 

19 de noviembre de 2023. Domingo.
TENGO SED DE ETERNIDAD

Siempre un más allá, la trascendencia, en Saint Michel. Francia

-En pleno otoño sin otoño –más bien sea un otoño con los faldones de la levita o el frac del verano– nos encontramos pensando en todo menos en lo trascendente, lo que va más allá de notros mismos. Se silabean con fruición –televisión, radio, tertulias– cosas insustanciales, algunas vomitivas, y se olvida que tenemos un final que será el principio de algo luminoso y espléndido. El ser humano, nacido inteligencia, sentidos, juicio, será una existencia frustrada si no pudiera saciar su sed de eternidad. Eternidad donde no habrá huríes, pero sí el amor inabarcable de Dios. Decía D. Miguel de Unamuno que no sabía si merecíamos un más allá ni que la lógica nos lo muestre; pero «lo necesito, merézcalo o no, y nada más». «Tengo sed de eternidad», clamaba. Porque sin ella, decía, «no habría alegría de vivir, y sin alegría de vivir, no hay nada». Y gritaba: «¡Yo necesito que haya una eternidad!» Lo exigía, como el que se ahoga e inspira aire desesperadamente. La necesitaba y lo necesito yo para respirar, soñar, volar libremente, y poder escribir: «¡Amo, amo, y espero que me amen, con un amor infinito!» Necesito, Diario, ser yo mismo en la eternidad, con Alguien que me Ame, y me permita amarle.

18 de noviembre de 2023. Sábado.      
LUZ, MÁS ALLÁ DE MÍ MISMO

La esperanza sale todos los días, como el sol. Murcia

-En estos días de desosiego, de incertidumbre, casi de ira, conviene invocar a la serenidad y que nos envuelva de paciencia y de paz, de transigencia. Pues la paciencia, bien andada, sin prisas y pensativa, abre caminos a la esperanza, en la que se detiene el tiempo, hace posible que brote la ilusión, y el aleteo –liberador– de los sueños. La esperanza, según dejó dicho el filósofo y matemático griego Tales de Mileto (624 a. C.), es el único bien común a todos los hombres, pues los que todo lo han perdido, aún la poseen. Cuando me veo atado en la vida, me dejo llevar por la esperanza, que siempre me hace percibir alguna luz más allá de mí mismo, y observo el árbol inmenso y protector de la misericordia de Dios, que, mirándome, me llama por mi nombre, y me habla. Y, consolado, digo: «¡Dios me habla!». 

17 de noviembre de 2023. Viernes.
UN AUTÓCRATA, EN LA SILLA GESTATORIA

Nubes de desgracia en el cielo. Murcia.

-Ya tenemos a un autócrata en la silla gestatoria –la que es llevada en brazos– del estado. Desde arriba, el déspota impartirá sus exorcismos laicos y castigará a todo aquel que ose decir que va vestido de desnudez. Sólo vestirá la toga, arrastrada por el barro de la mentira. Ir vestido de mentira es como vestirse de trasparencias deshilachadas, o de un delantal que tape solo de las rodillas para abajo. Lo demás, nariz, ombligo y otros, quedan al descubierto. Como la sonrisa que fuerza el déspota, que le cae de los labios como la colilla de un cigarro mordido y untado de saliva. Si te fijas, se nota que es postiza. En un mentiroso no hay sonrisa verdadera; en todo caso una mueca que sustituye la luz de la sonrisa real. Como dejó dicho el filósofo griego Aristóteles (384 a. C): «El castigo del mentiroso es no ser creído, aun cuando diga la verdad». Mi único consuelo, Diario, es poder rezar y pedir a Dios que esto no vaya a más, sería caer otra vez en la degradación social y guerrista, en la tragedia. 

  16 de noviembre de 2023. Jueves.        

NADANDO EN EL BARRIZAL DE SUS DESPOJOS

Días turbios. Casa Sacerdotal. Murcia

-Sueño que camino por un rayo de sol, que asciendo hasta la estrella y la contemplo de cerca: una maravilla que arde de luz y vida. Y pienso: «¡Dios es inmenso!», y, doblando la cabeza, lo reverencio. Entonces digo: «Oh, Dios, gracias por el sol, y por la vida». Y me santiguo, bendiciendo al día en mí. Mientras tanto, España, tan hermosa, variada y rica casi en todo, va a la deriva y se agrieta como un edificio en ruinas. El dictadorzuelo Sánchez, narcisista y prevaricador, que tanto daño nos está perpetrando, ha hecho de la ley papel higiénico con el que se limpia los arrabales de su cuerpo. Arrabales que le llegan hasta las orejas, incluyendo boca, ojos y oídos. La mentira se ha adueñado de su boca, sus ojos no quieren ver, sus oídos han caído en la sordera, y va por el mundo nadando en el barrizal de sus miserias. Digo, con un apunte de lágrima en los párpados, aquello que dijera Unamuno: «Me duele España»: ahora, en este momento, en el que sólo me queda acogerme a Dios y confiar en él, como mi único salvador; y si me dejan rezar, lo haré, aunque sea a escondidas. Pediré que venga de nuevo la paz a España, y no con sangre, sino con palomas en las manos y claveles en la boca, como una resurrección de la cordura.

15 de noviembre de 2023. Miércoles.
CANDELA, CUMPLE AÑOS, Y AMOR DE DIOS

Flor que será fruto, si se la cuida, en el jardín. Torre de la Horadada.

-Si digo luz y lo siento, se me ilumina la boca y el corazón: estoy iluminando todo mi ser. Decir luz: es masticar claridad, y clarividencia, verdad. Es ir almacenando sol en el interior, como si te habitaran todas las estrellas. La estrella es luz o no es nada; una bola de humo o roca inerme, quizá, en el espacio. M. Luther King Jr. vino a decir que si alguien está en una habitación sin luz y pretende iluminarla con oscuridad, le será imposible: «La oscuridad no puede expulsar a la oscuridad.» Sólo la luz, aunque sea tan débil como la de una cerilla lo puede hacer. Es mejor un corazón libre y amante (iluminado), que un corazón negro de odio, con la antorcha del amor apagada. Cuando se posee la luz interior; es decir, amor, piedad, el pan de trigo de la caridad hospitalaria, solicitud con el desvalido, entonces, Candela, hoy que cumples 13 años, pido que esta luz interior se vea externamente en ti: que seas sol que da calor y cobijo a los heridos por la injusticia de la pobreza y las carencias, que seas galaxia de virtud. Ruego a Dios, Diario, que así sea; que, con los años, Candela cumpla, además de edad, amor a Dios, y al prójimo. 

14 de noviembre de 2023. Martes.
SEA LUNES O MARTES

El reloj mide el tiempo, el ser humano lo vive. Varsovia. Polonia.

-Si escribo martes: es que, pasó el lunes, y aún vivo. Por lo que se me llena la boca de cantares y de alabanzas. La alabanza es Dios en mi boca, y también en las cosas por las que las hago: el sol, la luz, la amistad, la sonrisa, el amor. El dolor es más llevadero desde la serenidad y la esperanza. Perder la esperanza es dejar que el dolor nos amargue la vida, destruyéndola poco a poco. Y es que cada día de la semana va íntimamente unido al hoy en que vivimos. Hoy es martes; y mañana será: «Hoy miércoles». El hoy lo vivo yo, lo demás lo hace el tiempo. El hoy lo puedo programar yo, los demás días nos lo dan todo hecho o por hacer. Soy dueño del instante en que escribo martes; del más allá solo disponen las circunstancias y Dios. Sin embargo, yo, por instinto, me fío más de Dios que de las circunstancias. Cada día es un pequeño paso hasta el día de la entrega al Dios de la misericordia. Ah, decir que sea lunes o martes, o 22 de enero –es igual, Diario–, la mentira ensucia la boca y su hedor o tufo apesta. ¿Sabéis a quién me refiero, verdad? Pues eso.

13 de noviembre de 2023. Lunes.
ENDEREZA MIS PASOS

Belleza de lunes, en el jardín, Ribera de San Javier. Murcia.

-Para mí –jubilado–, es lo mismo un domingo que un lunes. Eso sí, el domingo rezo más, o tengo a Dios más en mi boca; los lunes escribo y leo más, sin olvidar la alabanza que debo a Dios. (Al menos, yo se la debo; no sé tú, amigo). La oración que no termino el domingo cuando me vence el sueño, la acabo el lunes cuando despierto. El lunes, ilusionado, hago proyectos, que al domingo siguiente veo que no he cumplido, en su totalidad. Y así, cada lunes, vuelvo a empezar: imaginando nuevos proyectos –incluyendo los del lunes anterior–, que de nuevo, el domingo, descubro no haber cumplido, salvo algunos. Así logro que los lunes me sean gratos, un pelín menos que el domingo, pero ilusionantes. Y en todo caso, cuando amanece el lunes, me digo: «Un día más: Dios va a hacer grandes cosas en mí.» Y así, mezclo el domingo con el lunes, y haciendo al denostado lunes día de fiesta –con menos rezos, pero con la misma fe en Dios–, doy comienzo a una nueva y atractiva semana, esperando cumplir los nuevos proyectos que «este lunes tan luminoso» –digo – me ha inspirado. Esta vez espero serme fiel a mí mismo, Diario, y cumplir lo que prometo. 

12 de noviembre de 2023. Domingo.
LA SABIDURÍA DE DIOS

La Sabiduría de Dios, la cruz de Cristo. Catedral Murcia,

-En la liturgia se habla hoy de la Sabiduría, la que «se anticipa a darse a conocer a los que la desean». La presenta el escritor inspirado como «algo radiante e inmarcesible». Es decir, como algo que deslumbra –tanta belleza irradia– y es eterno. Y los que la aman, «fácilmente la ven». La sabiduría de Dios madruga más que quienes la desean, y Dios, en Jesucristo, anticipándose a sus sueños, se presenta a quien le busca. La Sabiduría de Dios es la fruta espiritual que llena los ojos, y hace que se la desee. Como un bocado a una manzana. Desear la Sabiduría de Dios es desear a Jesucristo, que, como dice San Agustín, se manifestó en su Encarnación; y añade: «En Jesús, Dios se hace hombre y nos muestra el camino hacia la verdad y el amor.» Dios, que es dadivoso, revela la Sabiduría, buscando por todas partes, a los que son dignos de ella. La Sabiduría de Dios, Diario, es Jesús curando al ciego o al leproso, dando vida a los muertos, perdonando a la mujer pecadora y al ladrón arrepentido, el que dijo mi paz os doy, y, tras la cruz, se quedó en la eucaristía, como alimento que da vida y no perece. 

11 de noviembre de 2023. Sábado.
RESPONDED CON UNA BENDICIÓN

Niños recibiendo la bendición de Dios, en el misionero que los acoge. F: Prensa

-Rezaba anteayer tarde Vísperas y leía: «No devolváis mal por mal o insulto por insulto, al contrario, responded con una bendición, porque para esto habéis sido llamados: para heredar una bendición». San Pedro en su 1ª carta. Los creyentes en Jesús somos herederos de una bendición. Este texto de san Pedro es uno de tantos textos hermosos de la Biblia. Cuando se bendice se deja algo divino en lo bendecido, y  se le hace objeto de alabanza y de veneración. Dice san Agustín que Dios, con la bendición, se hace tu defensor, tu consolador, tu redentor y tu recompensa en la eternidad. La bendición es la lluvia del cielo que nos alivia en los momentos de sequía espiritual. En la bendición se nos da algo de Dios; nos recuerda que no estamos solos, que somos protegidos por una Fuerza Superior. En la bendición, Diario, Dios actúa en nuestras vidas, librándonos, a veces, incluso de lo peor de nosotros mismos. 

10 de noviembre de 2023. Viernes.
ES EVIDENTE QUE NOS ESCUCHA

Cristo el Sol de justicia, que se extriende por todo. Casa Sacerdotal. Murcia

-Es tal la acidez de estómago que me entra cuando leo la prensa por la mañana, que ni con bicarbonato ni ningún otro producto antiácidos logro aliviarlo. Se me revuelve el vientre, y no hay nada que calme la tormenta: los jugos gástricos alteran el sonreír del estómago, que clama paz. Además de las heridas que está causando Mi persona en el tejido social, están las otras hecatombes de las guerras –Ucrania, Israel, el Sahel, África, y la injusticia universal de la pobreza–, y sobre todas, lo que leo esta mañana la teoría de que el universo podría ser «como un ser pensante», recapacitando, dilucidando, tomando decisiones. Algo fascinante, y todo por eludir la existencia de un Ser Superior que, con sus leyes, determinó la existencia del cosmos y su evolución sistemática como si fuera un cerebro en funcionamiento equilibrado y perfecto. La científica Sabine Hossenfelder, investigadora en el Instituto de Estudios Avanzados de Frankfurt, dijo: «Quizás el universo piensa. Escúchame». Ella le habla al universo, Diario, del mismo modo que los creyentes hablamos a Dios: «Oh, Dios, escucha mis súplicas, no me dejes desamparado». Y es evidente que nos escucha. 

9 de noviembre de 2023. Jueves.
RECREAR LA BELLEZA

Quedó su sonrisa, como signo de la cruz. F: Prensa.

-Vuelvo a releer el Diario de Ana Frank y, aparte de la conmoción que me produce su lectura, siempre me quedo con alguna de las frases que hacen que cada vez ame más la caricia de la vida, don de Dios, aun con sufrimiento. Su alma, pura y delicada, ángel de la sonrisa, exterminada en el Holocausto, escribió desde la cruz de su vida; y desde esa cruz puso puntos de esperanza en cada una de sus frases. En una ocasión escribe: «No pienso en toda la miseria que hay, sino en la belleza que aún queda». Pensar en la miseria es hacerse miseria, degradación, meterse en el lodazal de la injusticia en el que tantas veces se mueve la humanidad. Ana Frank, desde su alma libre y llena de ternura, lujosamente maternal, se aparta de la miseria y carroña que la rodea y se hace bella en la belleza del mundo, se hace rosa de esperanza a pesar del lodazal en que vive: recrea la belleza. En Bergen Belsen, Diario, el odio nazi cortó la vida a una flor que empezaba a dar su aroma de luz al mundo que la mataba y al que tanto amó. Sin embargo, su cruz, unida a la de Cristo, fue cruz de esperanza para todo el que la mirase con amor y no con odio: es decir, los perseguidos por la funesta injusticia en la que tantas veces se mueve la humanidad, deshumanizada. A pesar de todo, para Ana, aún quedaba la belleza.