El Bosque Apócrifo

30 de mayo de 2023. Martes.
HACE VEINTIÚN AÑOS

Javier con los amigos, un día culaquiera. F: Familar

-Hace veintiún años que te fuiste, Javier, mi hermano querido y admirado. La enfermedad te fue apagando poco a poco, hasta que te devoró. Eras un hombre de bien, cercano y comprometido, y luchador. Estabas en todas las actividades culturales del lugar donde te encontraras. Fuiste maestro, y discípulo con tus discípulos. Ibas siempre un paso delante de tu tiempo. Cuando internet era una hipótesis, una conjetura, tú eras experto en su manejo, como una aventura maravillosa. Eras maestro en la escuela, donde tuviste el honor de que los niños te quisieran; y fuera de la escuela, donde la amistad te hacía amigo y compañero de todos. Siempre andabas metido en sueños, te gustaba viajar por los libros de historia, que devorabas. Digo en unos versos que te dediqué: «Qué hermosos son los vuelos del maestro / en las pequeñas mentes de los niños». Si el maestro vuela, los niños descubren mundos nuevos, estrellas que relucen en sus mentes, y les hablan. Hace veintiún años que te fuiste y dejaste una viuda y dos hijos, que aprendieron de ti el trabajo y la alegría  de vivir, y de darse a los demás en su trabajo y en sus expectativas. Todos los días rezo a Dios por ti, y, al hacerlo, te estoy pagando lo mucho que tú hiciste por mí. Recuerdo aquel día que, al volver en la Guzzi de celebrar la misa en Casas Nuevas, nos caímos en un bache inmenso, yo salí maltrecho, y tú llorando. Yo no podía respirar, me había roto el pecho, pero tú, un niño aún, me diste la mano y me levantaste. Luego me dijo el médico: «Gracias a su hermano, está aquí con vida; él, al moverlo, le ha hecho poder respirar, se le había parado el diafragma». Yo, Diario, le di gracias a Dios con palabras, y a Javi, mi hermano pequeño, con un beso enorme. Me salvaste, Javi, gracias (13:21:37).