10 de septiembre de 2016. Sábado.

RESPLANDEZCAMOS

A la deriva, en Los Alcázares. F: FotVi

-La fragilidad de la vida nos toca cada día, avisándonos. Como dioses en miniatura, nos creemos imperecederos, sublimes, y, sin embargo, el barro del que estamos hechos acude a nuestras heridas, y las delata. Cada día, por una u otra causa, se rompe una vasija, y nos llena de estupor el trance. Vidas rotas en el mar, en un accidente, o la muerte misma de todos los días, la que nos sorprende jugando a los dados o planificando un viaje a las estrellas. Ayer fue en O Porriño, antes en Santiago de Compostela, todos los días en Siria, en Irak, en el punto más inverosímil de cualquier carretera del mundo; y hoy, no sabemos. La muerte «no se sabe», ni cuando llega. La muerte es un «un no saber», que electriza la mente y -de ordinario- la enferma de miedos. ¿Qué es y qué hay después de esa bella vasija rota que es la muerte? Para el creyente, Dios; para el no creyente, la nada, el «no estar»; para el no creyente todo se disuelve en el todo, como un azucarillo en el café. O en la nada, en la que no cabe ni el café. En todo caso, nos queda la esperanza. O el «seamos optimistas», resplandezcamos. En el relato Deutsches Requiem, del libro El Aleph, de Jorge Luis Borges, dice Otto Dietrich, que va a morir: «Que el cielo exista, aunque nuestro lugar sea el infierno». Me condeno, viene a decir, pero existo, no me diluyo en el absurdo, soy. La muerte, Diario; o la expectante angustia de tener que esperarla, pues llega sin aviso (20:48:51).

9 de septiembre de 2016. Viernes.

UN INFIERNO CELESTE

Soledad iluminada, en Canarias. F: FotVi

-«Encerrarse en sus silencios», he oído esta frase y caigo en que es una verdad que vigoriza las puertas cerradas de la soledad. Cuando más silencio, más soledad percibes a tu alrededor. Como si te metieras en un agujero de tierra, sin vistas al mundo, sin vistas a los sueños. La soledad es un lugar de silencios, de ausencias, de añoranzas; y de presencias íntimas. En la soledad, habla el silencio; a tu interior. Y se necesita de disponer de una muy fina sensibilidad para oírlo, para no dejarlo escapar como parecen escapar, cuando miras al cielo, cien pájaros volando. Recuerdo a aquel profesor que me decía: «Cuando te cerque la soledad, haz un esfuerzo y escucha sus silencios». Y, una vez solo, me puse a cazar y tratar de oír silencios. Y lo silencios, en soledad, si los logras oír, suenan a examen de conciencia. Donde se oyen toda clase de ruidos, de voces, voces que claman contra ti y voces que a continuación te redimen, voces terribles y voces amables, la conciencia es un infierno celeste, que te salva y te condena, un cielo en estado de ebullición continuo. Y, al final, allá perdido en este tumulto de voces y ruidos, de cóleras y calmas, descubres que sólo el amor te salva. El amor que tu das, no el que te dan. Y entonces se calma el ruido, y la soledad florece en tu vida; y a pesar de tus dudas, Diario, otra vez andas, y no te importa estar solo, no te importa caminar con la conciencia a tu lado, llenando tu soledad, y es que como decía Emmet Fox: «La vida solo es conciencia» (12:55:57).

7 de septiembre de 2016. Miércoles.

UN POCO DE VUELO

Abriendo ruidosos palomares, en Torre de la Horadada. : FotVi

-Hoy he salido a andar. Ando casi todas las mañanas, con precaución y sin pasarme, meditativo. Ando lo justo para que no me aterrorice la soledad. Salgo, me da la brisa en el rostro, a la que doy las gracias y digo ¡hola!, y sigo mi camino, hasta que encuentro el mar y me regala su visión, su violenta o sosegada visión, su, en apariencia, absoluta y azul indiferencia. Pero el mar vigila. Lo he podido advertir esta mañana, cuando, contemplándolo, me invitaba a recoger mi pensamiento y ponerme a meditar. Y voy y me pongo a pensar en lo que he visto por el camino: un hombre de mediana edad que tosía, le he dicho buenos días y me ha contestado, he visto cuatro gatos en tertulia distraída (o la conjura de los gatos), un perro huidizo, «de mudo olisquear», buganvillas y bignonias en las tapias de las casas, un nudo de gorriones piando y persiguiéndose, y a Dios andando tras mis pasos, Dios con su prudencia, con sus mutismos, con sus afonías, dejando que el hombre sea libre, aunque guiándole, si se deja. El sol, entretanto, se ha empezado a asomar tras una pequeña nube, pausado, lento como el Largo de una sinfonía, rielando sobre el mar, abriendo caminos por el mar. Y, de pronto, todo ha sido plenitud, luz, sonoridad iluminada, claridad. Y he recordado unos versos de Claudio Rodríguez: «Después abre ruidosos palomares / y ya es un día más». Un día más, Diario, y un poco más de vida, con los ruidosos palomares que nos abre el sol, para que soñemos que también somos luz, y, si nos ponemos, un poco de vuelo en alas de los sueños (20:15:41).

5 de septiembre de 2016. Lunes.

FUEGO O PALABRAS

Arde el día, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Abre el día con una luz regocijante, casi entusiasta. Luz, sin embargo, que nos ha traído el calor. El sol de la mañana -trompeta de luz- anunciaba que hoy sería un día encendido, acalorado, fogoso. Me recuerda los cuentos en que aparece el dragón echando fuego por la boca, sin piedad, clamorosamente. Fuego o palabras. Pues hubo un dragón, leo, que, en vez de fuego, escupía palabras, y se formaban libros, y ejercía de maestro en un pueblecito muy lejano donde sólo llegaba el eco del agua de una cascada inmensa, por la que también corría, en vez de agua, silencios y poemas, y no herían a nadie, sólo les daban alegría al oído y claridad al espíritu. Hoy, en este día de amplios calores, leer un cuento así, Diario, alivia y humedece la imaginación, y la libera de los pájaros de mal agüero, ardientes, que es el calor (20:48:52).

4 de septiembre de 2016. Domingo.

EL GRAN MILAGRO

Madre Teresa de Calcuta, santa. F: ABC

-No se trata de milagros, sino de una vida donada, conscientemente cedida, libremente transferida. ¿Qué milagro ha llevado a Teresa de Calcuta a los altares? Yo supongo que el milagro de su vida. Poder dar la vida, ese es el gran milagro. Dar la vida a la pobreza. La pobreza en la calle, que espera una moneda sin valor, y se encuentra con tu vida en sus manos. Al tiempo que escucha: toma mi vida, hazla que dé fruto en ti, en tu tierra de indigente; mi árbol está plantado en ti, en tu tierra de nadie. Tierra de nadie; o tierra de Dios. Y para los que no creyentes, tierra de la misericordia, o tierra de pus ennoblecida, que hace que florezcan plantas, como la de la espiga de trigo del amor. Teresa de Calcuta ha sido canonizada; un, golpe, quizá, para su humildad. Aunque, siendo como era humilde, y «un lápiz en manos de Dios», también es posible que soporte esta gozosa y nueva humillación. Dios la dibuja ahora así: subida a los altares, con la pobreza como su bellísimo equipaje. «¿Qué me ofreces?», le habrá dicho Dios, y ella habrá respondido: «Mi amor a la pobreza». Ya no se llamará Madre Teresa de Calcuta; ahora se llamará Santa Teresa de Calcuta. Pero yo la seguiré llamando Madre, madre atenta, madre doblada sobre el dolor, madre solícita por las calles de Calcuta, abrazando la soledad de un moribundo, que la mira y se siente protegido, acompañado en la terrible orfandad del momento de la muerte. Yo, Diario, la llamaré madre Teresa, y la veré santa en los altares, seguida de la pobreza, su feliz compañera de viaje (19:52:45).

1 de septiembre de 2016, jueves.

VÓMITO

Amanece, en Javalí Viejo. F: FotVi

-Hartazgo. Es la palabra; como el principio de un vómito que se presenta en la boca y va a ser expulsado de golpe, un vómito irresistible. Hartazgo de la política y de los políticos. Estoy a punto de vomitarlos. La política se está convirtiendo en el arte de no hacer aquello que se debería hacer. Es un gallinero donde cada gallo cacarea la llegada del día de diferente manera. El uno con un tono agudo, el otro con un tono grave, el de más allá canta acatarrado, y éste maldice en voz alta. Y el sol, que no es político, sale para todos. Sin embargo. Primero se asoma por el horizonte, observa el mundo, se despereza, y luego salta triunfante y lo ilumina todo, como un foco de la feria del cielo. Si está nublado, el sol se esconde, pero sin dejar de alumbrar lo que es bueno y lo que parece malo. Se complace en dar luz e incitar la vida, en excitarla. Y la vida se deja conducir, y así marcha el mundo. Hartazgo, Diario, es la palabra; hoy, en España, dices política y se agrían las cerezas (20:08:55).

31 de agosto de 2016. Miércoles.

¡EL MAR!

¡El mar!, en Lo Pagán. F: FotVi

-Esta mañana, casi me he despertado frente al mar, esa luz que se mueve, esa fosa común de todos los sueños, esa constante y siempre intacta pregunta sobre la arena de la playa y en los acantilados. En la playa susurra, y en la pared de los acantilados estalla. «Si digo una palabra, si la creo / alta y azul, anuncio el mar? ¿Si digo / “la mar”, pronuncio todas las palabras?...», dice el poeta. El mar es la memoria del hombre, su lenguaje más antiguo. Desde que el mundo es mundo, en él están todas las historias. Ulises lo sabía y esa es la razón de su tardanza, tras la guerra de Troya, en volverse a Ítaca; fue conociendo sus hazañas según se las contaba el mar, o según se las iba haciendo vivir a él. Oía y vivía sus propias hazañas, contadas por el mar. Entre los dioses y el mar, le hicieron vivir una vida errática, cargada de aventuras, siempre perseguido por Poseidón, irritado hasta que llegó a su tierra. Contemplaba yo el mar y pensaba en Ulises, en su vida andarina, en su fe en llegar a su tierra, en su determinación de no ser vencido por las adversidades. Cuenta la Odisea, que en un cónclave de dioses, Zeus se dirige «a los inmortales», y les espeta: «¡Oh, dioses! ¡De qué modo culpan los mortales a los númenes! Dicen que las cosas malas les viene de nosotros, y son ellos quienes se atraen con sus locuras infortunios no decretados por el Destino». Eso solemos decir cuando nos viene mal dadas, Diario: echamos la culpa a los demás, sin percibir nuestra propia culpa, dejando nuestros deslices o errores a salvo de cualquier crítica o advertencia, tratando de salvar, sin pizca de autocrítica, nuestro propio prestigio. Así somos (20:09:57).

29 de agosto de 2016. Lunes.

PÁJAROS MOJADOS

Depresión, en el jardín. F: FotVi

-Finaliza agosto, y todo ha sido como un suspiro. Un suspiro de vida o de depresión. Hay quien, al finalizar, agradece este periodo de respirar aires distintos, y hay quien cae en un hundimiento espiritual grave. Se vive entonces de tristezas inexplicables, y todo son como pájaros mojados en el recuerdo, o días sin luz. De la vida del depresivo se tacha la esperanza, se anula la ilusión. No se ve el futuro, que, sin embargo, está ahí, al otro lado de ti mismo. No importan los “cómos”, que diría Nietzsche, si se tiene un porqué por el que vivir. O vivir de acuerdo con la razón y no sólo con el sentimiento; el sentimiento no piensa, Diario, sólo se estremece y actúa en consecuencia, sin control, alucinado, en deslumbramiento continuo. Salir de esta sima es un buen ejercicio para quien quiere estar, para quien desea habitar en una vida soñadora, iluminada, libre de ataduras (20:30:37).

28 de agosto de 2016. Domingo.

LA NADA

La nada iluminada, acuarela de Zacarías Cerezo.

-Hoy voy a escribir del dolor; o, mejor, voy a escribir de la nada. El dolor y la nada se complementan. Escribir de la nada es no decir nada, es como quedarte cogido de la brocha en la pared. Es poner a la nada como protagonista del caos. Empieza el Génesis su relato del comienzo del mundo así: «La tierra era caos y confusión». O sea, la tierra era nada, no había por dónde cogerla; como una pastilla de jabón, se escapaba de las manos. Hasta que vino la Luz e iluminó el caos, y lo hizo vibrar, lo hizo sonrojarse, lo hizo lucir, o el caos teniendo colores; la tierra toda, hasta entonces, era oscuridad, era nada, no tenía nombre. ¿Y de dónde nos vendrá ahora la luz que no agite, que nos conmueva, que nos ponga en el camino de la liberación? Dijo Samuel Beckett: «Al no tener otra alternativa, el sol brilló sobre lo nada nuevo». Lo nada nuevo, o sobre lo que aún no es, o sobre lo que apenas es, o sobre lo que empieza a ser. O como dijo Einstein, Diario: «como no sabía que era imposible, lo hice», y le salió la teoría de la relatividad (20:23:19).

26 de agosto de 2016. Viernes.

TAN CALLANDO

Colina de las cruces, en Lituania. F: FotVi

-Yo, creyente, rezo por Italia, por los fallecidos, y por los que sobreviven, que son los que de verdad viven la muerte; la muerte se vive desde la vida. Los vivos sienten y recuerdan a los muertos, que ya no están. Y sólo el que vive puede hacer que caigan unas lágrimas de sus ojos (y el creyente, un rezo de sus labios) por el muerto. El que vive y ama, siente y recuerda. En Italia, estar con los que han sobrevivido, es ahora el reto. Estar para salvar y reconstruir, y para hacer que a los escombros le nazcan alas, nuevos retos, para que no mueran del todo los muertos. Los muertos no dejan de vivir si se les recuerda con obras: una lágrima, una oración al vuelo, un silencio, de pronto, por los que se han ido en un acontecimiento festivo, la escuela que se reconstruye, las calles del pueblo otra vez en marcha, andando y riendo, la gente que vive y recuerda, con amor, lo ocurrido, pero decide seguir viviendo, sin hundirse, elevándose siempre, como una ascensión del espíritu humano, escapando del dolor, de la tragedia, del miedo, siendo libres sin oscuridades, amaneciendo cada día con un sueño más, dejando los huesos en el pavor de la tumba y soltando el sueño como un pájaro que salta de las manos y vuela, y canta. Sin olvidar, canta y mira, y quizá no comprenda «cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte tan callando», que diría el poeta Jorge Manrique. Tan calladamente, Diario, pero volando (19:48:57).

25 de agosto de 2016. Jueves.

¿OLVIDAR?

Tristeza, en el jardín. F: FotVi

-Ayer nos despertamos con la noticia bárbara de un terremoto en el centro de Italia. Amatrice y Norcia (los pueblos más bellos de Italia) han quedado destruidos. Montañas de escombros y muchas vidas debajo, atrapadas. Es un despertar loco; primero se dijo que había 10 o 12 muertos, luego, según se iban abriendo las entrañas de esos escombros, se habló de más muertos, hasta llegar a la cifra actual: 250. En Amatrice y Norcia, la noche se apodera de la vida, y hay más tiniebla que día. Y llanto; llanto por los muertos; y por los vivos, que tienen que olvidar. ¿Y cómo se olvida una tragedia así? Quizá nunca se olvide, tal vez sólo se sobrelleve. Pero el recuerdo es perverso, siempre vuelve. Y en los momentos en que parece que se toca la felicidad. Amatrice y Norcia han tocado la muerte, Diario, ¿cómo podrán olvidar? (20:16:08).

24 de agosto de 2016. Miércoles.

EL SILENCIO

Se oye el silencio, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Hacía tiempo que, luego de un gran acorde, o la lectura de un hermoso poema, o el bramido del viento en la montaña, no oía el silencio. En este mundo de ruidos, oír el silencio es un acontecimiento festivo, una liberación del espíritu. El silencio ensordece, decía Mario Benedetti. Y más que un mar embravecido. La causa de que yo no oyera el silencio, se debía a que casi todo era silencio para mí. Estaba instalado en el «casi silencio» perpetuo, en la casi total ausencia de contrates entre sonidos y silencios. Es decir, apenas oía. Oía sólo el rumor de las cosas, su periferia ruidosa, pero no su interior cerrado y expectante, hecho de melodías calladas, de insinuaciones sorprendentes. Hoy me han instalado un aparato auditivo, e, increíblemente, he vuelto a oír el silencio. He vuelto a oír la Novena Sinfonía de Beethoven, y sus escuetos silencios, sus pájaros interiores, los sigilos que hay, Diario, detrás de tanta nota inmortal (20:26:36).

23 de agosto de 2016. Martes.

EL SUEÑO DE UNA SOMBRA

Sombras, en el jardín. F: FotVi

-Según Píndaro, somos el resultado del sueño de una sombra. Nacer de un sueño es algo perfecto, bello, como una obra acabada. ¡Estar en el sueño de un Da Vinci o de un Velázquez! Andar por el sueño de un artista, que luego te da forma en la piedra o con el pincel o con la pluma. Es prodigioso. De ahí nace el arte, el asombro de la filosofía, el pasmo de la física cuántica, la sacudida interior de la poesía. ¿Pero ser el resultado del sueño de una sombra? ¿Qué sombra? A no ser que se trate, Diario, como asegura Tagore, de que el hombre no ve lo que es, sino su sombra (20:26:26).

22 de agosto de 2016. Lunes.

JUEGOS Y GUERRA

Ramito de paz, en el jardín. F: FotVi

-Me asusta ver a la tribu alterada, gritona, descompuesta. Aunque haya momentos en que yo mismo me considere tribu. En una parte del mundo hay guerras, en otra, juegos, y en el centro, miedo. Miedo a que ocurra algo adverso, hostil, mientras estamos en una fiesta o celebración, aunque sea deportiva. Estos días ha habido paz, salvo en el mundo árabe y en el mar, donde no existe la piedad. El resto del mundo ha estado en alerta permanente, con los soldados guardándonos y guardándose, y con las armas enfiladas. Los juegos y la guerra. Hay una diferencia entre ambos, en los juegos hay vencedores y vencidos. En la guerra, sólo vencidos. En la guerra sólo ganan los que no hacen la guerra y se embolsan el resultado: las muertes, rebozadas de dólares, de vidas rotas, de palomas caídas. En los juegos se dan medallas, en las guerras dentelladas; en las guerras se atina al blanco, con bala. Balas que dan en todas partes, salvo en la conciencia de quien las lanza, o de quien las financia. Me gustan más los juegos que las guerras, aunque ambos los haga la tribu. Siempre, en ambos eventos, la tribu grita como posesa, se obstina en el aullido, y patea. Pero los unos -los juegos- son sólo estruendo, y los otros -la guerra-, son tanques y aviones, y destrucción, obstinada muerte. Y entre el estruendo de los juegos y la guerra, Diario, prefiero la soledad, que no hace ruido, y es pacífica (19:51:42).

19 de agosto de 2016. Viernes.

EL NIÑO OMRAN

Un niño de barro y ceniza, en Alepo. F: ABC

-De pronto el barro y la ceniza, en Alepo, se han hecho niño, tras un bombardeo. Un niño de barro y ceniza, y los ojos perdidos, o apagados, o huidos. Ojos acusadores, tal vez. Aunque él, a su edad, todavía no sepa acusar. Son ojos sencillamente asustados. Se llama Omran y ha nacido, esta vez, de la guerra. Tiene cinco años, los mismos que dura la guerra en su país, y, tras un bombardeo, ha vuelto a nacer. No tiene juguetes, sólo sorpresa, pasmo, asombro por la guerra. No habla, no llora, sólo mira, y absorto, sin entender. Quisiera entrar en su mirada y ver lo que él ve, asumir sus miedos, su aturdimiento, ver el mundo desde el terror. ¿Cómo se ve el mundo desde la indefensión herida de la inocencia? ¿Hay mundo más allá de estos ojos embelesados, deslumbrantes de pasividad? ¿Hay piedad en el mundo? Dicen que después de ser lavado y curado rompió a llorar. El llanto irredento del niño Omran. El llanto dulcísimo, inmolado, dolorido de un niño de la guerra. Él llora y la guerra sigue, y yo pienso en los niños del mundo que lloran. Quizá ese llanto nos redima, o nos condene. En este mundo nuestro, no hay humanidad entre los humanos que hacen la guerra y la sufragan. En este mundo nuestro, de pronto, todo es oscuridad, penumbra, turbiedad. En el niño Omran, Diario, nos ha llegado la noche (19:47:09).

18 de agosto de 2016. Jueves.

ROMANTICISMO

Ocaso, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-¿Por qué muere el romanticismo, por qué se mueren los que lo han hecho?, me pregunto a veces. Cada vez que muere un romántico, muere un poco con él el modo de ver y sentir las cosas desde el sentimiento. El romanticismo tan denostado por el racionalismo y el neoclasicismo. El romanticismo buscaba sobre todo la libertad, no quería reglas, perseguía volar sin alas y, sin caerse, emocionar. Un lema del romanticismo era: cada hombre debe mostrar lo que lo hace único. Ayer nos dieron la noticia de la muerte de Arthur Hiller, director de la película Love Story. Esa historia de amor que movía las lágrimas en los ojos y aceleraba los latidos del corazón, sin pudor, con arrogancia. Recuerdo: «Amar significa no tener que decir nunca “lo siento”». Y se derretía el hielo, sollozaba la pantalla, ardía el patio de butacas. Descanse en paz Arthur Hiller, Diario, y que mis lágrimas de entonces, le acompañen ahora (20:28:09).

17 de agosto de 2016. Miércoles.

LLUVIA DE BARRO

Nacida del barro, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Ayer cayó una pequeña lluvia hecha de barro. Venía del desierto, y sabía a oasis. Allá donde daba -sobre las plantas, sobre el capó del coche, sobre el silencio- se quedaba como una señal del África eterna. Como «un orfebre del instante» -Raquel Lanseros-, quedaba el barro grabado allí donde daba, y parecía un diosecillo hecho de terracota, o mejor, miles de ojos de diosecillos que miraran fuera de este mundo, hechos de terracota. Me subyuga el mundo del barro, el mundo del alfarero, que hace del barro obras de arte. U obras que van más allá de la ensoñación, que eso es una obra de arte. Tener un sueño y darle forma, con las manos, sobre un caballete, y que brille. Es la mente del artesano, operando en las manos, inyectándole su conocimiento. Así podrá escribir luego en su obra el autor: «Sófilos me pintó», o «Sófilos me hizo»; Sófilos, el famoso pintor - y artesano- griego. Arcilla en las nubes, Diario, y arte -lluvia de barro- en la tierra (19:39:37).

16 de agosto de 2016. Martes.

EL BLANCO DEL PAPEL

El ojo del papel, sobre la mesa. F: FotVi

-Se me ha oscurecido la mente, no acierto a poner nada en el papel. Miro el blanco del papel y no se me ocurre nada. Es como un ojo grande que me mirara, y, al mirarme tan detenidamente, tan fijamente, tan sin compasión, me asustara. Es un ojo perverso, como airado, que me mira sin pestañear. Me mira y me desarma, tan ciclópeo, tan penetrante, tan vigilante es. Intento escribir sin mirar al papel, pero no puedo; yo sé que, aunque yo no lo mire, él me mira, y me aturde. Escribir sin mirar al enemigo que te acecha, es una temeridad. Tengo miedo de escribir de mí, por si digo algo que no es verdad; y miedo de escribir del prójimo, por si lo ofendo. Y esto, me lo recuerda el papel en blanco cuando voy a ponerme a escribir. Es como si me avisara el papel. El papel me dice: «Cuidado, estás a punto de mentir». O: «Vuélvete y mira en tu interior». Y, mientras revuelvo en mi interior, mientras me asomo al abismo de mí mismo, me tiembla el pulso y dejo de escribir; no puedo seguir. Pero, de pronto, siento que algo indescifrable, algo tozudo, me toca en la mente, y me anima a escribir. Y dejo que el papel me mire, pero digo con Mandela: el coraje no es la ausencia de miedo, sino el triunfo sobre él, y escribo contra el miedo, contra el papel endiablado, que no deja de asediarme. Porque el papel sobre el que escribes, Diario, es la otra conciencia del escritor, o la única conciencia (19:22:17).

12 de agosto de 2016. Viernes.

LAS PLANTAS

Flor hablando, en el jardín. F: FotVi

-Miro las plantas del jardín y pienso qué será de ellas cuando yo no esté. Las plantas, que dan vida al jardín, son seres agradecidos, cuando se las cuida. No piden, ni gritan, sólo se mueren en silencio, sin un aspaviento, si se las abandona. Ellas entienden tu lenguaje y los detalles que tienes con ellas, y te lo agradecen floreciendo. Cuando me levanto las miro y les hablo, y ellas me dicen sus cosas, en silencio. Las plantas nunca hablan a quien no entiende su lenguaje. En todo caso, se ruborizan, y callan. O balbucen un silencio, que es su modo de expresarse. Los silencios de las plantas son elocuencia, que deben oírse con humildad y obstinación, y mucha vigilancia. En la noche se ponen velos, y en el día se los quitan, para que las puedas contemplar. Sólo cuando hay luna se atreven, y enseñan un poco su alma, su interior clamoroso. Decía Oscar Wilde: «con la libertad, las flores, los libros y la luna, ¿quién no sería perfectamente feliz?» ¿Quién, no? Y salvo el libro, que hay que comprarlo, y la libertad, que hay que ganársela, las flores y la luna son gratis, con la gratuidad que proporciona la simple atención a su existencia. Saber que están, Diario, y amarlas, hablándoles, que es el modo más atento y respetuoso de cuidarlas (20:49:04).

11 de agosto de 2016. Jueves.

MIEDOS

Se prepara la tormenta, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi 

-Anoche, me dicen, hubo un ventarrón, como un soplo furibundo de los dioses del viento, los Anemoi griegos. Esta noche ha soplado el Noto, que viene del sur y trae las tormentas y el miedo a lo violento. En la oscuridad de la noche, las tormentas asustan, destrozan el buen ánimo, meten el miedo en los huesos. Son tormentas exteriores que entran en el interior de nosotros y nos aniquilan, o eso pensamos. Recuerdo que de niño las tormentas hacían que me enrollara en mí mismo, como un feto, y despistara así el miedo. El miedo pasaba y no me encontraba. O eso creía yo. Toda la vida no hacemos otra cosa que tratar de despistar a nuestros miedos. Miedo a leer un poema; miedo a no leerlo. Miedo por el día; miedo por la noche. Miedo por el temblar de las estrellas; miedo por el color hueso de la luna. Miedo al qué dirán; miedo a que no hablen de ti, aunque digan cosas. Miedo a los pájaros grandes; miedo a la pequeñez -el bosón de Higgs-. Miedo al hoy; miedo al mañana… Miedos. ¿Son, todo, miedos en la vida? ¿No hay salida? ¿Estamos acorralados de miedos? ¿Nos acechan como ojos vivos detrás de la espesura? Dijo Octavio Paz: «Las masas humanas más peligrosas son aquellas en cuyas venas ha sido inyectado el veneno del miedo…, del miedo al cambio». O el hacer siempre lo mismo, que diría Albert Einstein. Sin cambio, no hay vida, no hay más allá, no hay naranjo en flor y luego el fruto. El miedo al cambio es la razón por la que se ponen puertas al campo y al manantial de los sueños; o como dice hoy Martín Prieto en un artículo, Diario, «embalsamar el estancamiento» (20:30:45).

8 de agosto de 2016. Lunes.

ODISEAS BLANCAS

Rosa que arde, en el jardín. F: FotVi

-Candela vive, sonríe, se sorprende, observa, aprende, enseña, vuela al infinito y vuelve llena de mundos nítidos, limpios de telarañas, festivos, que luego nos regala. Candela es real y es ensoñación; es matemática y poesía pura, es ilusión sin mezcla de contrariedad alguna. Mirándola moverse, te entran deseos de volar con ella y subir a un globo e irte de nubes, o de odiseas blancas. Candela es un libro abierto, cuyas hojas lee el viento, y las dice en el árbol y las esquinas y se las llevan los pájaros, para comentarlas cantando. Candela es un libro cerrado, que sólo se deja leer si se siente amada. Candela es laguna, garza, y en ella se originan las puestas de sol más bellas, y sin que la noche las apague. Candela es maceta, donde crece un encendido rosal de rosas rojas que hablan, que callan, que arden. Sólo arden, sin chamuscar, lo que ya es decir. En Candela todo crece, hasta la edad. Cinco años. Candela es ángel y es diablillo, ángel bueno y diablillo revoltoso, sin mezcla de mal alguno o con mezcla de todas las bondades. Candela es lógica, lo blanco es blanco y lo negro, negro, nunca engaña. Candela llora y ríe, esto la hace humana, y entrañable. Candela, ha tirado de matemáticas y me ha ensañado, que si a mil le quitas dos, quedan 998. Sabe contar y leer de corrido, Diario, y, de corrido, vive sin cesar, absolutamente libre (20:22:58).

5 de agosto de 2016. Viernes.

ESTÁ LA VIDA

Siempre es todavía, en el jardín. F: FotVi

-En España, parece que todo está bloqueado. Bloqueada la política, todo parece no estar o estar en otro sitio. La política es importante, pero no hasta el punto de desquiciar a un país, de sumirlo en una depresión. No todo, en un país, es la política, hay otras cosas que merece la pena resaltar y celebrar. Está la vida -es un ejemplo-: la tuya y la mía, que puedes tocar y sentir, y hacerla vivir en sueños, y no dejarla sumida en el hoyo de la desesperanza. Aunque está la vida de los hospitales, donde se halla postrado el dolor, y, en algunas ocasiones, postrada la ilusión, la luz, la fe. Pero, mientras hay vida, hay mundos que conquistar, cielos que perseguir, imposibles en los que soñar. Dicen que lo dijo en uno de los momentos más difíciles de su vida: «Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol». Como Abraham, Martin Luther King perece creer contra toda esperanza. Abraham, «esperando contra toda esperanza, creyó y fue hecho padre de muchas naciones». Y Antonio Machado: «Hoy es siempre todavía». Hoy, Diario, todavía es mañana (18:32:27).

3 de agosto de 2016. Miércoles.

EL NO

No, arriba, sí, abajo, en el jardín. F: FotVi

-Juego a los dados con el no y siempre me sale no. Juego con el no y nunca me sale el sí. Es un modo de perderme en el la oscuridad del no, en su laberinto perverso, en su inanidad inservible. Tú dices no, y ahí, en ese momento, acaba el mundo, se cierran todas las puertas; miras, y al otro lado no hay nada. El no, es un adverbio que mata tristemente el sí, dejándolo tirado en el camino de la inopia. Puedo decir no a una tentación maligna, pero no a la responsabilidad de salir a flote cuando me estoy ahogando. España -oigo decir- se está ahogando, y no hay quien diga un sí para salvarla. Y no llega el sí, y así se eterniza el no, y la agonía del país. Dicen que Napoleón dijo: «Si buscas una mano que te ayude, la encontrarás -con toda seguridad- al final de tu propio brazo». No hay nada como tu propia mano para ayudarte. No esperes que venga otra mano, que no te ama, a socorrerte. El no, puede hacerse de odios, también el sí, pero menos. En todo caso, yo diría como García Márquez: «Dile que sí, aunque te estés muriendo de miedo, aunque después te arrepientas, porque de todos modos te vas a arrepentir toda la vida si le contestas que no». Es verdad que García Márquez hablaba de amor, ¿pero qué es la política, Diario, sino un acto de amor-odio entre adversarios irreconciliables, que se dan la mano y sonríen mientras se miran con total desconfianza? (19:46:24).

1 de agosto de 2016. Lunes.

AQUELLOS PECES

Pescando, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Hoy el día es más llevadero, lo cogeré de la mano para que me guíe por el buen camino. Como hacía mi padre cuando yo era niño y me llevaba al río a pescar. Me cogía de la mano, y me decía: «Vamos», y yo me aferraba a su mano grande y trabajada, y me dejaba llevar. En la orilla del río, todo era paz, salvo algún sobresalto por el pez que picaba y te comía el cebo sin dejarse coger. Luego volvíamos con la paz ganada en la orilla del río, como un bello trofeo. Los peces pequeños los devolvíamos al agua, para que crecieran y dieran lucha al ir a cogerlos. Mi padre no quería nada sin lucha; él, que hablaba poco, solía decir: «la vida es lucha», y revolvía la colilla de cigarro en la boca, y me miraba un instante, desde arriba, como una torre, y seguíamos andando. Él era la torre, yo el silencio que lo acompañaba. Dijo una vez Octavio Paz: «Yo era niño / y el jardín se parecía a mi abuelo». El río, Diario, se parecía a mi padre, por él subían todos los peces, miraban el cebo, y pasaban de largo, y nosotros allí, en la paz del río, esperando la lucha con aquellos peces, que no llegaba, pues todo era paz (20:12:53).

31 de julio de 2016. Domingo.

CENIZAS

¿Se quema el mar?, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Arde el tiempo. Si sale el sol, solemos decir: hace buen tiempo; y si llueve, hace mal tiempo. Pero el tiempo es según: si llueve sin hacer falta, decimos, qué tiempo tan extraño, y si no llueve cuando hace falta, miramos al cielo y protestamos. Se nos pone, entonces, una plegaria en los labios, y la decimos, y suplicamos a Dios (o a los dioses), para que llueva. Y Dios, claro, nos escucha o no; de ordinario es no. Y si parece que nos escucha, diluvia, y no sabemos si pedir que pare o nos ahogamos en nuestra oración cumplida. Hoy ha ardido el tiempo. Y, por la tarde, me ahogo en sus cenizas. ¡Me estoy ahogando en sus cenizas! Y pido auxilio. Y no me queda otra que resignarme, y seguir tragando ceniza, esta cosa tan basta y desagradable, tan sin alma en la boca. Y no vale escupir; es igual: si no te pones a vivir, caerás en la tentación de la desesperación. Y esto sí que es quemarse. Quemado por desesperación. Un día asfixiante y terco en el calor, pero que no mata mi deseo de vivir y de ir de sueños, Diario, como se va de copas, o como se va de amigos (20:16:21).

29 de julio de 2016. Viernes.

EN UN MUNDO RARO

En Auschwitz, pidiendo perdón. F: AFE. abc

-Es hombre anciano, lúcido, sonríe lo preciso, se emociona y emociona, y dice  cosas raras en un mundo raro. Aunque alguna vez tropiece y caiga, se le ve dinámico y firme, y no le asustan los retos: lanza su amor a todos, para que se haga con él aquél que más lo busque y necesite, y denuncia con la humildad del que se sabe pecador. Él mismo se confiesa: «soy un hombre perdonado». De pronto nos dice que hay jóvenes cansados, aburridos, que han tirado la toalla. Que han envejecido, como si hubieran nacido para ser viejos. E invita a la ilusión. En el lenguaje de la iglesia, abre puertas nuevas, e invita al lenguaje a que despierte conciencias. No le gusta usar un lenguaje jadeante, hecho trizas, embrollado de prosa inútil y difícil. Habla con la claridad del agua que acaba de nacer, y hace cercano lo que parece que anda por las nubes. Habla con el saber de un libro recién estrenado, y no se corta al hablar. Sus palabras tan antiguas, suenan a novedad. Dice cosas como éstas: «Tres palabras que se deben decir siempre, tres palabras que tienen que estar en casa: permiso, gracias, disculpa». Y estas palabras son Escritura: «El amor es paciente (…), todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera», dice san Pablo. El amor. Si el amor se encabrita, se respinga, ya no es amor, es una joya del corazón rota, es una perla perdida y no hallada. Cuando dice que «el perdón es una fuerza que resucita a una vida nueva», está pensando en la resurrección, está diciendo que no hay sepulcro que pueda encerrar el espíritu, el alma inquieta de las cosas. Hoy el papa Francisco ha estado en Auschwitz, y ha rezado, y sólo ha dicho: «Señor ten piedad de tu pueblo. Señor, perdón por tanta crueldad», y el silencio, Diario, ha roto el estruendo del mundo, y, por un momento eterno, lo ha callado, lo ha detenido en el reloj de la esperanza (20:35:44).

27 de julio de 2016. Miércoles.

GUERRA A TROZOS

Muerte, en Torre de la Horadada. F: FotVi

-¿Horror, turbación, miedo, pavor, duda, perplejidad…? En todo caso, consternación. Abatimiento. «El mundo está en guerra, ha perdido la paz», ha dicho el papa Francisco. Y ha añadido: «No es una guerra de religiones, es una guerra de intereses». Pero es una guerra, aunque sea a trozos, como él la llama. Una guerra a trozos en la que se desgarra el tejido social, y con uñas de muerte: un trozo aquí, en Bataclán; otro, allá, en Niza; otro más allá, un cura en Saint-Etienne-du-Rouvray. Ochenta y seis años degollados, humillados, de espaldas y de rodillas. No ante Dios, sino ante el verdugo. Celebraba la misa, el signo del cristiano en el que se hace presente la muerte de Cristo. Estremece. Y no vale llorar, sólo huir, huir del hombre que es quien mata, del hombre cruel y asesino, del inmisericorde. No existe la piedad para el fanático. En esta guerra a trozos, un día me puede tocar, un día te puede tocar. Un trozo de guerra me da y quedo hundido en el abismo de la prosa más horrible, del sin sentido más destructivo. Me sumo al silencio de los que se van y no vuelven, de los que caen abatidos por ese trozo de guerra absurda, indiscriminada, inverosímil, y, sin embargo, verdadera, horriblemente verdadera. Y lo peor de esta guerra es que el que mata, muere. Y no le importa. Muere matando porque hay alguien, un dios cruel, que acabará premiándolo. ¿Dónde está ese dios? Y lloro, Diario, porque no existe ese dios, es un dios ficción, sólo existe en la mente del hombre que mata, sin piedad (21:06:30).

26 de julio de 2016. Martes.

AMOR SIN FIN

Ocaso, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-El abuelo es el que ama sin mesura, y con dilación hermosa. Es un alargarse el amor sin fin. El amor nació en sus hijos y ahora pasa a sus nietos, donde se acrecienta. Después de haber vivido su vida, el abuelo vuelve a una vida que empieza, se da de bruces con su niñez en el niño que son sus nietos. Es vivir otra niñez en la ancianidad, otra época de ensoñaciones. El abuelo vive, en la niñez de su nieto, lo que él quizá no pudo vivir en su niñez, y se desvive por esa niñez inmaculada, hecha de juegos, de cometas en el aire, casi poética. Y se declara abuelo para todo. Saca al nieto a pasear, y lo tapa o lo destapa si hace frío o calor, y le hace reír, casi nunca llorar, y camina eufórico con el cochecito en ristre. Y, cuando crece el nieto, lo lleva a andar, y camina a su lado, ambos dando traspiés, pues el viejo no está para correrías, ni el niño o la niña, traviesos, para volar sin alas. Ambos se dan la mano y caminan por sus sueños, sin sobresaltos, libres, dándose protección y esperanza, comunicándose deseos y asombros, iluminándose. Cuando no asoma peligro alguno, el nieto siempre va delante. Si se atisba algún peligro, el abuelo activa el paso y se pone al frente, y así defiende su posesión afectiva. Hoy, día de los abuelos, abro su corazón y me meto en él, para que me protejan; yo quiero ser nieto de todos los abuelos, si pudiera ser (20:14:36).

24 de julio de 2016. Domingo.

SINFONÍA INACABADA

Algo que empieza, en el jardín. F: FotVi

-Candela es el centro y la periferia; es el punto y la perspectiva, de ella -lugar de Dios- parte todo. Más que en una razón teológica, Dios anda en la inocencia, como en la humildad o en el silencio. O en el sufrimiento. Como en cualquier otra niña (o niño) de su edad: cinco años. Por eso, cuando muere un niño, muere algo de Dios. Y todos los días muere algún niño, incluso violentamente. En el mar, en un atentado, de hambre, de enfermedad, de olvido. Aunque diga Borges que la muerte es una vida vivida, y la vida una muerte que viene, no me convence, pues en el niño no hay vida aún vivida, sino vida empezada y no acabada. Vida inaugurada, pero no finalizada. Es una sinfonía inacabada, un bosque sin cuajar, un manantial que no acaba en río. Es un mar que empieza sólo, una rosa que no llega oler porque no abre, es todo un mundo roto en pedazos de infortunio y de soledad. En el niño que muere, se muere la vida, se vierte la última gota de lo que a partir de él va a ser un desierto, sin oasis, sin un pájaro que cante al otro instante que ya no será, será un no estar porque no ha llegado. Se detiene el instante, se para la ocasión de ser, de estar, de pronto un destello y todo se detiene, todo es oscuridad maldita. Se abre como un circo de horror el silencio de la muerte, y todo se calla. Pavorosamente. Por eso, yo anciano, sin esforzarme, vivo en Candela mi otra niñez, y la nombro centro y periferia de mi vida, y en ella veo a Dios, y toco el porvenir con la ilusión de un niño al que le cuentan cuentos y se los cree; en ella, Diario, soy ese niño que, en mi tiempo de niño, quizá no pude ser (17:59:41).

21 de julio de 2016. Jueves.

Y ASÍ ANOCHECE

Escrito en el agua, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Se acentúa la ola de calor, en determinada provincias. Aquí, en la costa, de momento, sigue pasando de largo, como una ola normal en el mar. Sin embargo, el gorrión y el mirlo callan; en las ramas de los árboles no hay versos ni endechas. No hay poesía en los árboles. En el cielo, polvo africano, como una paletada de blanco echada por un pintor anónimo sobre el cielo del sureste. Caen unas gotas y revientan barro en la arena de la playa, o plomo, tan pesadas son. Tan pesadas como la política, que anda de mala manera y dando coces a un lado y a otro de la historia. En la próxima década, nos encontraremos con una historia rota, mutilada, inservible. La historia, está visto, apenas nos enseña nada. Sólo que en una época determinada vivieron personas que sufrieron, amaron, odiaron, hicieron guerras, soñaron -fueron poetas o constructores, artistas de la piedra o de la palabra-, y quedaron, como recuerdo, los que forjaron las guerras y las ganaron, a los que las perdieron se los traga el olvido, como una camaleón se traga un insecto, de golpe. Y así anochece. La historia es un anochecer de cosas, hasta de sueños. Decía Aristóteles que la historia cuenta lo que ha sucedido, la poesía lo que debía suceder. La poesía sueña, y la historia mata, Diario, para poderlo contar luego. Es ley de vida, o ley de muerte (17:53:049.