8 de octubre de 2019. Martes.
PESADILLA
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| Vigilante de la noche, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi |
-Estoy buscando un
título para mi nuevo libro de poemas. Como la polilla, doy vueltas alrededor de
la llama y noto que me quemo, pero no doy con las palabras que definan lo que
hay dentro del misterio de paz y sombras –destellos y aleteos, voces y
silencios– que es un libro. Llevo más tres años escribiendo el libro y dándole
vueltas al título, sin conseguirlo. Esta búsqueda, a veces, se convierte en
pesadilla. Una pesadilla que supero durmiéndome. Porque mi pesadilla no es
pesadilla nocturna, con lechuzas y cuchillos que te persiguen sin alcanzarte, sino
pesadilla de sol a sol que lucha con las palabras para que digan lo que el
libro intenta expresar en su interior. Que digan o que se aproximen, pues hay
veces que las palabras son esquivas y no dicen lo que tú quieres que digan, o sufres. Yo,
Diario, como el arqueólogo, sigo buscando, con fe, sin desfallecer, removiendo palabras, hasta dar con el tesoro de lo escondido (19:17:42).
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