15 de diciembre de 2018. Sábado.

ER PRINCIPICO

Er Principico, en lengua panocha. Nostalgia

-Respiro hondo y toso: un nuevo día. Bajo a la capilla y rezo. Aunque luego ascienda la oración como el incienso, sin embargo, para hacerla, hay que descender del octavo al primer piso. Es decir, un descenso y una ascensión. Baja el cuerpo y, en las palabras, sube el espíritu, como la nube de Elena Poniatowska en su cuento La vendedora de nubes. La nube está sobre la cabeza de una niña pobre. Así son las nubes: si te toman cariño, te acompañan allá donde vayas, y, en caso de necesidad, las puedes vender. Pero, entonces, la nube se resiste y llora. Ya sé que es un cuento, pero lo que ocurre en los cuentos, casi siempre es verdad. En este caso todo es verdad. El jueves vino Manolo Cuadrado, traía dos libritos bajo el brazo: uno suyo: Un cuento muleño de Navidad, y el otro, de Antoine de Saint-Exupéry, El Principito, pero traducido al lenguaje panocho por José María Aguilar, maestro retirado de educación primaria. En esta traducción, el libro se titula: Er Principico. Y comienza así: «Cuando yo teniba sai años vide una vez en un libro sobre la serva virgen…» Y todo así, con esta suerte de lenguaje estrafalario, hasta la página 93, en la que acaba preguntándose si «er forreguico s´ha comío, sí o no, a la fror». Es un hermoso ejercicio de pirotecnia literaria, de nostalgia romántica. Todo eso se ha perdido; es el recuerdo de lo que fue, y ya no es. Se habla del lenguaje de la huerta, cuando ya no hay huerta y lo poco que queda está en estado de demolición. El panocho ha quedado como idioma de la gracieta y el chascarrillo, sin más trascendencia; es decir, se acabó lo que se daba, Diario, no queda más vino en la bota, solo unas gotas de triste, aunque luminosa, añoranza (18:32:07).

11 de diciembre de 2018. Martes.

SED FELICES

-Sed felices, si así os parece, suelo pedir por estas fechas, porque «la palabra se hizo carne, y acampo entre nosotros, y hemos contemplado su gloria: gloria propia del hijo único del Padre, lleno de gracia y de verdad». Esto decía San Juan del Nacimiento de Jesús. Y San Lucas: «Y mientras estaban allí [en Belén], a María le llegó el tiempo del parto y dio a luz a su hijo primogénito, lo envolvió en pañales y lo acostó en un pesebre, porque no tenían sitio en la posada». Por eso, Diario, os pido que seáis felices, pues, de este modo tan sencillo, tan natural, «en la ciudad de David, nos ha nacido un Salvador: el Mesías, el Señor» (18:33:27).

10 de diciembre de 2018. Lunes.

EL PIE DEL AMÉN

Abriéndose a la vida, en Murcia. F: FotVi

-Si, al saltar de la cama, digo «amén», pienso que estoy empezando con buen pie el nuevo día. Con el pie del amén, o el pie de la confianza. La confianza en Aquel que nos mira, nos da la mano, y nos ayuda a llevar los muchos años con dignidad, la dignidad del respeto a uno mismo, y a los demás. No en mi juventud, sino ahora es cuando digo con más convencimiento, al levantarme, el amén de la fidelidad, y, aunque cansado, el mirar de los colores que iluminan y viven en las cosas. A las siete treinta de la mañana suena mi primer amén, un amén con bostezo y primeras noticias en la radio. Entonces me entero de que Torra va a iniciar una huelguita de hambre de dos días (un aperitivo de huelga) y que Sánchez una vez más toma las Villadiego y se va a Marruecos, donde, desde los minaretes de las mezquitas, el muecín llama cinco veces al día a la oración. ¿Rezará Sánchez o hará oídos sordos a la llamada y seguirá su representación, de Presidente interino? Y mientras me afeito, oigo que hace diez años que murió Alexander Solzhenitsyn, Premio Nobel de literatura y autor de Archipiélago Gulag (o reeducación), obra que denuncia el sistema de represión política en la antigua Unión Soviética. Y así, poco a poco, mi amén va tomando forma, existencia, y los colores, plenos de luz, dan en mis ojos, y los despiertan totalmente, Diario, y los ponen a ser y a soñar; es decir, a vivir (19:20:16).

8 de diciembre de 2018. Sábado.

SÁBADO DE TODOS LOS AZULES

Palabras azules, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Abre el día y me doy con un sábado doblemente mariano, por ser sábado y por ser la fiesta de la Inmaculada Concepción de María. Sábado doblemente azul. Hoy, pues, me sumerjo en el azul. En la sabiduría, en la verdad, en la eternidad del azul. El cielo está azul y las palabras me salen azules; es decir, me salen generosas, frescor, paz. Los silencios también me salen azules, como el mar o su alborotado oleaje, aunque revestido éste del blanco cendal de la espuma. Cendal que lo dulcifica. Y la pureza que, en María, también es azul, como sus manos y su mirada, que, si te tocan o te miran, no te hacen daño. La mirada de una madre nunca es nociva, al contrario, como la saliva, es balsámica, alivia los dolores, cura las heridas. Yo, en este sábado de todos los azules, y con el temblor en la voz del Ángel Gabriel, me dirijo a ti, María, y te digo: «Alégrate, llena de gracia, que el Señor está contigo». Y, porque se ha posado en tu humildad, ahí sigue haciendo maravillas. En este sábado de todos los azules, yo celebro el azul de María, en el que Dios se complace y habita, y nos habita (18:38:28).

6 de diciembre de 2018. Jueves.

HACIA LA PERFECCIÓN

Una luz en la oscuridad, valle de Göreme, Turquía. F: FotVi

-Abro la Constitución y me salta en las manos la libertad. Como una paloma. Y, como un sueño colectivo de igualdad y prosperidad, el futuro. En la Constitución están diseñados el hoy y el mañana, el tuyo y el mío, el de todos. Si se sabe administrar bien, es una profecía de bienestar y progreso, de convivencia. Ya sé que tiene defectos. ¿Pero qué obra humana no los tiene? ¿No los tengo yo? ¿No los tienes tú? El defecto detectable en cada cosa humana, es una llamada a la reflexión y al ejercicio de la humildad. Si fuéramos perfectos, qué cantidad de idiotas insoportables no habría por el mundo. Cuando me equivoco y lo reconozco desde la humildad, doy un paso hacia la perfección. Aunque, luego, en ese estado de exquisitez, vuelva a descubrir que todavía hay máculas que eliminar, cosas que corregir, y pequeñas carencias que completar. Se trata, Diario, de valorar lo bueno y corregir lo defectuoso, y no pretender echar por la calle de en medio y derribar el edificio, que luego cuesta lo suyo volverlo a reconstruir (19:34:29).

5 de diciembre de 2018. Miércoles.  

ASOMBRO Y PREGUNTAS

Señales en el cielo, al amanecer. En Murcia. F: FotVi

-Me he acostumbrado a mirar todo con ojos de asombro y pregunta, ojos de niño que quiere aprender, que duda y pregunta. Y, preguntando, aprende. Aprendo que el mundo es hermoso y feo, pacífico y terrible, jungla y nido donde nacen melodías, y versos y herramientas para el trabajo, y la culpa y la libertad, y la nada y el diálogo. ¡Ah, el diálogo! Y este mundo de ángeles y demonios, de días soleados y tormentosos, de lanzas y podaderas, es con el que me topo cada día a la vuelta de cada esquina, en el trabajo o en la iglesia, en la librería o el concierto de rock, en el silencio o la tamborrada. (En el silencio se tocan los misterios, y se ve pasar la espalda de Dios, como le ocurrió a Elías en el monte Horeb). Miro, me asombro, y pregunto. Preguntas sin respuesta esta vez. Un partido político echa a sus huestes a la calle a la caza de fascistas, como el que caza mariposas o pájaros en una red. Es decir, echa a gente a la calle para que cace a otra gente. ¡Horror! Y al grito de «¡No pasarán!». Sin pudor, como ejercicio de algarabía. Y todo porque en unas elecciones libres, los resultados no han salido como ellos hubieran deseado. Me cuentan que esto ya pasó en otro tiempo y me aterra. Y en el ínterin, se queman contenedores y echan humo los puños en alto, como hornos crematorios. Me asusta el grito, y más si a este lo sigue el fuego, la ideología, el fanatismo, la intolerancia. En Andalucía, Diario, ha saltado la chispa, pido que no se extienda el fuego al resto de la pradera, donde pastan felices los búfalos (18:38:20).

3 de diciembre de 2018. Lunes.

ONOMÁSTICA EN FAMILIA

Mis dos sobrinos, Paqui y Javi, sin palabras. F. FotVi

-Día de luz y onomástica en la familia. Mi sobrino Javier celebra su santo, y lo hace con la timidez que en él es habitual. Una timidez sabia e inteligente, la de quedarse siempre un paso más atrás que el contrario, y observar. Ver por dónde pueden venir los tiros, y tratar así de esquivarlos. Javi, que tu santo te proteja y te conduzca por caminos de luz, te has hecho acreedor a esa espléndida claridad. Ayer, en Andalucía, se desparramaron las gaviotas e invadieron el poderío del socialismo. Tan gaviotas son las del PP como las de Vox, solo que estas más procaces y aguerridas. Quizá se trate de que unos digan verdades que todos piensan, y los otros se las callen. Yo, Diario, ni me alegro ni lloro por lo ocurrido en Andalucía: no entiendo de política, o, mejor, no ando por los laberintos oscuros y a veces obscenos de la política, solo vivo en la superficie de ese mar turbulento y pavoroso, que de vez en cuando nos llama a que, con nuestro voto, seamos cómplices, y en algún caso encubridores, de sus  andanzas y fechorías, y pocas veces de sus logros (19:22:26).

2 de diciembre de 2018. Domingo.

AÑOS DE PLIEGO Y JUVENTUD

Virgen de los Remedios, en Pliego. Murcia. F: FotVi

-Ayer volví al pueblo de Pliego, mi primera ensoñación, mi primer amor romántico. Mi primer destino. La nostalgia me acude detrás de los ojos para pintar el pasado, que siempre parece mejor que el presente. ¡Ah!, aquellos años de Pliego y juventud, de Guzzi y Casas Nuevas, de teatro y emisora, de Acción Católica e Hijas de María, de rosarios con los jóvenes hasta bajar a la orilla del río. Años felices. Recuerdo que el primer día de mi estancia en Pliego, y al ir con unos jóvenes camino del campo de fútbol, alguien se asomó a una puerta y, santiguándose, dijo: «Válgame Dios, qué crio nos han mandao de curica al pueblo». (Por entonces, tenía veintidós años, a punto de cumplir veintitrés) Así empecé yo mi labor en Pliego, al que he vuelto, con mis años y mi cansancio. La razón ha sido una celebración: el aniversario de cuando se conocieron Mellitos y Juan, cincuenta años, que después, hace cuarenta y cinco, derivó en boda. Ha sido una celebración sencilla, con misa y Virgen de los Remedios, con nietos y amigos, y con el colofón final de una comida familiar y abundante, y algún bello discurso. Dentro de cinco años, quizá volvamos para celebrar las auténticas Bodas de Oro de Mellitos y Juan; quizá volvamos, o quizá durmamos el sueño de los santos. Ayer, sin embargo, me dormí en el sueño de los hermosos recuerdos, donde, mientras la añoranza te invade, los años, Diario, se olvidan y dan paso a la esperanza, que, como el polvo de estrellas, luce allí donde se encuentra, irradiando vida, inmortalidad, siempre en un más allá (18:30:42).

30 de noviembre de 2018. Viernes.

MAGIA EN LA CASA

Luz y sombras, o juventud y vejez. En Tallin. Estonia. F: FotVi

-Ayer, en la barbería, me quitaron cinco meses de encima. Me quitaron tiempo y me dieron vida. Llegué con una borrasca de pelo y me la dejaron en unas sensibles y humildes nubecillas, que apenas dan para cubrir las ideas. Nubecillas que no dan lluvia, pero sí frío. Hoy en la Casa Sacerdotal hay fiesta. No celebramos la santidad (que también), sino el tiempo. Treinta dos años dando sombra y cobijo a sacerdotes ancianos y jóvenes, como paraguas de Dios cuando hay lluvia y como sombrilla (de Dios) cuando aprieta el calor. La lluvia: aliento, juventud, árbol con hojas; el calor, por el contrario, letargo, torpeza, envejecimiento. Aquí, en la Casa (como la llamamos), se hallan las dos caras; el anverso y reverso de la moneda; es decir, los sueños (juventud) y el dormitar (ancianidad). Habiendo más arqueología que pujanza en sus habitantes, más toses que risas. Pero todo se lleva a adelante: la euforia y los pasos lentos, la fe y los achaques. Hoy, pues, fiesta: con el Obispo y más amigos sacerdotes. Primero la misa, donde el evangelio se hacho eucaristía; es decir, palabra y pan consagrado, alimento para la fe y para el espíritu. Estos pobres mortales –sacerdotes–, comiendo a Jesucristo como bocado de paz y de amor, de lozanía, y en la misma mesa, sin más protocolo que el del recogimiento y el saberse indigno. Luego, una sesión de magia (nada por aquí, nada por allá, palomas que no están y aparecen, números traviesos que van del pensamiento al papel y de este al mundo de la fantasía, el mago maniatado que, tras una cortina, le quita la chaqueta a un Arzobispo y, en doce segundos, surge él, con la prenda sobre sus hombros y bajo las cuerdas que lo apresan, ¡ah!…) Es decir, durante una hora hemos sido niños, que, por caminos de fascinación y deslumbramiento, se han dejado llevar al mundo de las maravillas, donde todo es posible: como que la vejez se haga paloma, y la paloma, bastón con el que poder caminar, y, por qué no, hasta volar (18:16:17).

28 de noviembre de 2018. Miércoles.

ENERGÚMENO

Dialogando amigablemente, en Mar Menor. Lo Pagán. Murcia. F: FotVi

-Si a una persona le cuelgo el apelativo de energúmeno, ¿qué la estoy llamando? ¿No lo sé? ¿Cómo que no lo sabes y se lo llamas? Porque o le puedes estar poniendo una flor en la solapa o un alacrán en la bocamanga. Le puedes estar haciendo un roto en su dignidad. Al llamar energúmeno a alguien, lo estás poniendo de exaltado, violento, enfurecido, maldito, fiero, poseído del demonio, todo un epítome de un ser malo, despreciable, araña venenosa. A veces las palabras significan más de lo que aparentan. Las palabras tienen su grandeza en el diccionario, donde se desnudan y se explican, donde se expresan, donde calumnian o bendicen. Luego, desde el diccionario, se hacen vida, aliento que respira en nosotros. Esta palabra, energúmeno, como tantas otras, me desagrada; pero tiene que existir, como contrapunto de las buenas y bellas palabras. Frente a energúmeno están las palabras: comedido, respetuoso, sereno, sosegado, suave, ángel, tan hermosas todas y tan frescas, como rocío reciente. Hay palabras regazo y palabras enfermizas, Diario; se trata de elegir las más bellas para los más bellos gestos, y dejar que las otras se aburran de soledad en el diccionario, sin que nadie las diga y así las invada la roña, que mueran de herrumbre, sin rechistar (18:22:01).

27 de noviembre de 2018. Martes.

ACCESO DE RISA

Risa de la roca, en Petra.  Jordania. F: FotVi

-Le preguntaron a un político: «¿Qué programa es el suyo?» Contestó: «La mentira». Lo dijo muy serio y sin un rictus de pavor en el rostro, absolutamente convencido. Después marchó a casa, dio un beso a sus hijos y a su esposa, se miró al espejo, y fue entonces cuando tuvo el acceso de risa. Una risa loca, abominable, como de cólera, desvencijada, atónita. Le caía la risa por la camisa y se la manchó de ignominia. Se calmó cuando su sombra le dio unos golpecitos en la espalda y paró aquel disparate diarreico. Una descompostura de risa. Luego se calmó, salió y, al despedirse de los suyos, les dijo: «Voy al trabajo». Y marchó a la sede del partido, donde le esperaban, Diario, toda la recua de adulones y funcionarios con las carpetas llenas de apariencia y disfraz, y sin espejos en los que mirarse, solo revestido de su pequeñez y arrastrando la capa de su desfachatez (18:30:45).

25 de noviembre de 2018. Domingo.

ABANDONADO

Entre pobres, en el Reino. En Turquía. F: FotvI

-Domingo luminoso en el que se habla de un reino, el de la fe. Cristo –se dice– es Rey del Universo. La fe. Pero rey del universo de la cruz, donde se encuentran su trono, su corona, su mirada universal pacificadora, interrogadora. «Padre, ¿por qué me has abandonado?» Es la fiesta, pues, del Cristo abandonado, que, sin embargo, redime y reina. Su reino no es de este mundo, porque el suyo no se parece a ninguno de este mundo: su reino es de la cruz. En ella se recapitulan la paz, la justicia, la verdad, la gracia, la santidad, el amor. Todo, como en una gavilla. Una fiesta hermosa, atractiva, si la consideramos desde el punto de vista del pobre, del desplazado, del que es crucificado con él. «La revolución cristiana –comenta Jorge Bustos, periodista– consiste en un oxímoron cósmico: postular que el Creador puede nacer en una cuadra. Es decir, que el poder absoluto equivale a la humildad absoluta». Así Jesús, mirando fijamente a los que andan por el reino de la pobreza, podrá decir: «Benditos, felices los pobres». Para continuar: «Porque de ellos es el reino». Día, pues, de un Reino distinto, estremecedoramente bello, tan cercano que quema, tan coronado de espinas que duele, y con el Padre, que acerca el oído y escucha, y acoge: «Padre, a tus manos encomiendo mi espíritu». Y allí estaba el Padre, Diario, firmando este pacto de amor y esperanza para el reino de la pobreza del mundo, para todos los caídos de la tierra (18:29:02).

23 de noviembre de 2018. Viernes.

LAICIDAD

Bosque en el agua, sin mojarse, en Gutmanis, Estonia. F: FotVi

-En España, no solo la economía o el nivel democrático (y demográfico), o el riesgo de pobreza, van mal, sino que también los acompaña el estado de salud –enfermizo y decrépito–, de la libertad religiosa. Libertad religiosa, que, ante el ataque calculado y progresivo (y progresista) de los que se llaman laicistas, a veces parece esfumarse de entre nuestras libertades. La laicidad, que solo busca la separación entre la sociedad civil y la religiosa, pero sin atacarse, conllevándose, sin reticencias. Aquí se entiende como dentellada, que deja sangre y enfrentamiento. Leo en un informe que la libertad religiosa en España ha empeorado. Se suceden las agresiones físicas y verbales a personas consagradas; y cada vez son más frecuentes las profanaciones de templos y de la eucaristía. En el mundo, uno de cada cinco cristianos es perseguido (y ejecutado a veces) por su fe. En Arabia Saudí, el simple hecho de convertirse del Islam al cristianismo está condenado con la pena de muerte. Trescientos millones de cristianos sufren persecución en el mundo. Yo, cada vez que alguien es condenado por su fe, me pongo en su lugar y pienso: «Sería yo capaz de la heroicidad que ellos demuestran?» Porque son perseguidos y no desertan de su fe, se levantan de la persecución con más fe, enrocados en el rosario o en la cruz, y desafiando al tiempo y a la historia, ellos saben que detrás de la fe anda la fortaleza de Dios y sus promesas, que van, Diario, más allá de lo que pueda ofrecer este mundo, bello, pero histérico y enajenado, lleno de fríos y complejos, encadenado por tantos prejuicios y brutalidad (18:38:57).

22 de noviembre de 2018. Jueves.

CACERÍA VERBAL

Llanto de hoja sobre el Rin. Selva Negra. Alemania. F: FotVi

-Leer es saborear las letras, silabear su sabor. Sin el gusto de las letras, no hay lectura posible. Hay que morder las letras como se muerde un dátil, y retenerlas en la boca antes de decirlas, paladeándolas. No se lee porque no se suele percibir el deleite de las palabras, y si no has gozado de lo que cada palabra es y significa, sucede lo que ocurrió ayer en el Congreso, que un señor llamado «serrín y estiércol» (Borrell, ¡uf!), es decir, Rufián (¡uf!), llamó a este «fascista y racista», señalándolo con el dedo hecho erizos y el rostro aparentemente airado. Y digo aparentemente, porque en el Congreso casi todo es teatro, impostura, ficción. Como no leen, ni se recrean en las palabras que piensan, sino que las dicen a borbotones sucios, se oye lo que se oye en ese lugar llamado Congreso. Lo llaman templo de la soberanía nacional, cuando podría muy bien llamarse choza de la indignidad nacional: por lo que allí se dice y se oye, por la imagen que se da de cacería (todavía) verbal del adversario. Aún se dispara solo con palabras. Con palabras que son feroces, despiadadas; pero (todavía) con el soplo, el espíritu del que están formadas. Dices la palabra y en un instante se hace palabra que ofende o que alaga, pero sin dejar su frágil atuendo de palabra. Hiere pero no mata. Lo malo es cuando con la palabra se desenfunda un arma de fuego, entonces, Diario, deja de ser soplo y se hace cápsula que mata. Así ocurrió en los años treinta: primero fueron las palabras y luego los tiros del hermano contra el hermano, sin piedad, con odios de hermano, los más letales y tóxicos, los más inexplicables y pavorosos (18:53:18).

20 de noviembre de 2018. Martes.

EL CALOR DE LA A EN LA BOCA

Haciendo camino, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Despierto y me doy con los ojos contra el sol, que aparece agazapado en el balcón; parpadeo: me deslumbra la claridad, como a un niño las primeras letras, o los primeros pasos, o el primer olor maternal apetitoso y rico, inolvidable. Hoy, día mundial del Niño, me regalo el placer de recordarme en mi niñez, en Molina, monaguillo y travieso, y descubridor de algo que nunca olvidaré: el día que reconocí una letra, la a, y la pude leer: ¡a!, ¡a!, ¡a!, y decirla, todo el camino, hasta llegar a casa, con el calor de la a en la boca, ese sabor inolvidable de letra, y, delante de mi madre, llorando de alegría. Con ella, que me abrazaba. En el día del Niño, y recordando a todos los niños que son explotados de tantas maneras, humillados, en mundos hostiles, que no pueden sentir el placer de saborear una letra en su boca, que miran todo con ojos de mayor, sin asombro, con cuerpos de niños y actitudes de vejez, con la maldad en sus ojos de puñal y en sus bocas blasfemas, maldad inocente, resabiada, en este día, Diario, rezo, para que mueva el corazón de los explotadores, sanguijuelas, y los transforme en corazones nuevos, con piedad y un punto de luz, para que vean y dejen de perseguir y arruinar la niñez, para que caigan en la cuenta de que ellos también fueron niños, es decir, fragilidad, inocencia, piedra con la que forjar un ángel, una vida celeste, un niño feliz, fascinado, libre y no herido, no agredido, no mutilado

(18:52:54).

19 de noviembre de 2018. Lunes.

LA INUNDACIÓN

Flor agradecida, mojada por la lluvia. Murcia. F: FotVi

-Y llovió en Murcia, ahogándonos de reservas. Porque cuando llueve, no lo hace solo para hoy, sino que da un respiro también al mañana. Es como el dinero de la hucha, que lo guardas hoy para que remedie una falta en el futuro. O el agua de la tinaja de entonces. En mi casa, en Molina –las tinajas, tres, o pequeños pantanos domésticos– estaban a la entrada, con su tapadera de madera, su cetra de cobre, y la cubierta de punto –punto historiado a veces– vistiendo el tesoro. Solo que una tinaja podía romperse y entonces sobrevenía el drama: la inundación. Que es lo que ha pasado estos días en algunos lugares, oscureciendo así el precioso acontecimiento, la bendición de la lluvia. Hago una oración por lo perjudicados por este clamor lluvioso y abundante, por este temporal de mala suerte, que se ha cobrado alguna vida y que ha causado pérdidas copiosas, pero que, con el tiempo, celebraremos. La sequía nos aturde y la lluvia nos asusta, y el quejarnos de todo nos encanta, como si mordiéramos una manzana podrida. Yo digo: «¡Ha llovido en Murcia!», y doy gracias Diario, por tan hermoso e infrecuente espectáculo, que da espigas, flores en los campos, y, además, calma la sed, alegrando así la vida, alargada así, con un poco de agua entre los labios (18:59:08).

18 de noviembre de 2018. Domingo.

EL PRÍNCIPE

Flores de áloe, vigilándose unas a otras, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Me repugna, como la mordedura de una fruta amarga, la figura del inquisidor: el fisgón, el husmeador de conductas y vidas ajenas. Lucio III, en el siglo XII, fue el papa que inauguró este tiempo del «corre, ve y dile» de la llamada Inquisición Medieval. Se perseguían la herejía y la brujería (o la modernidad y la libertad) y se hacía con prácticas y métodos severos e insensibles, que incluían la tortura, la degradación pública, y se quemaba en la hoguera, como el ocurrió a Juana de Arco. Unos clérigos, en Inglaterra, la condenan; otros, en Francia, la suben a los altares. ¿Dónde está la verdad? Es claro que unos u otros se equivocaron, o aquellos por malvados o estos por bondadosos. Y, como pienso que la maldad siempre va unida a lo que quiere el príncipe, yo me inclino más por el hecho de que sea santa a que esté entre las brujas, como sentenciaron los ingleses. El príncipe –el poder–, en todo caso, estuvo detrás de todo este espectáculo de horror y sospechas, con tufo de carne asada. Pero antes fue la religión; ahora es la corrección política, que, a través de Twitter, Facebook, la Televisión y demás ojos vigilantes, es la que te lleva al patíbulo, Diario, o te incinera en la plaza pública, con el regocijo gangoso, por ocioso y zafio, del populacho resentido y vacío, lastimosamente depravado (18:46:20).

16 de noviembre de 2018. Viernes.

LUZ DE LUCIÉRNAGA

Luchando por alcanzar la luz, en el jardín. Torre de la Horadada. F: FotVi

-Viernes ya, otra vez, como una espada de Damocles sobre nuestras cabezas. Los días nos persiguen como un gato a un ratón: nos dan caza y juegan con nosotros; luego nos sueltan y nos hacen correr, hasta darnos de nuevo alcance. Y sigue el juego. Así un día y otro: la noria de los días que no cesa, hasta que un buen día se acaba el juego. La partida de ajedrez ha concluido, el rey ha sido jaqueado, derribado. ¿Qué nos queda entonces? Solo la fe, que es la poesía que persiste en nosotros, Diario, para afrontar con un poco de luz –luz de luciérnaga, quizá– la noche de la muerte (18:42:04).

15 de noviembre de 2018. Jueves.

COMO OCHO RÍOS

Niña aprendiendo, en Munich. Alemania. FL FotVi

-Candela cumple hoy ocho años, como ocho ríos. Siento un poco de miedo cuando pienso en el día en que, como un cristal, se rompa su inocencia, y entonces contemple la prosaica, insulsa, y, en muchos casos, vacía realidad. Sin un trozo de poesía que la salve. Ella dice, por ejemplo, que no va a recibir el cuerpo de Cristo, porque no le gusta la carne cruda. No entiende todavía lo que es la mística y el mundo real en el que esta se mueve; tú dices carne, y ella piensa en el tejido animal que masticamos, desmenuzamos y tragamos. Habrá que educarla en lo místico para que acepte lo real, en donde se esconde lo que no se ve, por donde anda lo invisible. Hoy cumple ocho años, ocho sueños subidos al alambre de la vida, todavía sueños claros, frágiles, de jugar con muñecas, de vivir en el país de los cuentos. Rezo, Diario, para que siga con esa luz discreta y sabia de la inocencia, hasta que, poco a poco, despierte a los años y viva en ellos, sin estridencias, normalmente, con el perfume de la adolescencia en su mirar y en su corazón, creciendo y sabiendo, poniéndole luces a su mayoría de edad, pues para entonces, habrá crecido, con la edad, en sabiduría y en gracia, para complacencia de Dios y bien de la humanidad, como un milagro (18:30:42).

14 de noviembre de 2018. Miércoles.

PALOMAS EN LOS OJOS

Todo rejas, en Murcia. F: FotVi

-Pongo mi atención en los mandamientos de Dios y hay unos que me entristecen y otros que me alegran, tanto como respirar aire de montaña. Me alegran los redactados en positivo; me entristecen, los redactados en negativo. Hay tres que me deleitan los ojos al leerlos y siete que me hacen llorar, porque prohíben en vez de alentar. El luminoso «Amarás a Dios»: un mandamiento optimista, festivo, confiado; parece saltarse las posibles dudas y confiar en que así será: «Amaré», digo, y me nacen palomas en los ojos. Es realista y directo, fresco, conciso. Te pide amar, y, hechos para la efusión, para el riesgo, para la aventura, nos disponemos a obedecerlo, y, en su cumplimiento, ponemos todo nuestro afán. Somos tercos en el amar y en que nos amen, por lo que abrimos el corazón, para que vuele en la búsqueda de esa añoranza que siempre es el amor, pues venimos de ser amados y no podemos dejar de recordar que, en el amor, se cumplen todas nuestras esperanzas, y que en él estamos y somos, en él existimos. Y para celebrar este amor: «santificarás las fiestas», y «honrarás a tu padre y a tu madre». Es el amor hecho celebración y ternura: la celebración para Dios y la ternura para los padres. Ambos complementándose, sonando en acorde, en armonía perfecta. Y luego aparece lo negativo: el resto de prescripciones: la negación es el pórtico de cada uno de los demás mandamientos. No hagas esto, no lo otro; muévete de prohibición en prohibición, como un ser vencido por el miedo, derrotado de antemano por el rayo del Altísimo. En vez de «bendice el nombre de Dios», « sé la vida», o «ama sin egoísmos», se establece el «no tomes el nombre de Dios en vano», el «no matarás», y así hasta siete veces, diciéndote que vivir la gracia es una mortificación, no un don que se te llueve desde el cielo, y te riega, y te hace desde la tierra, Diario, respirar bienaventuranza, eternidad (18:37:51).

13 de noviembre de 2018. Martes.

ADMIRACIÓN ENCANDILADA

Soñando despierto, desde mi balcón. En Murcia. F: FotVi

-Dice Pablo D’Ors, sacerdote y escritor, que vive «en un estado de permanente asombro y fascinación». Pero solo fascina lo que asombra, lo que conlleva sorpresa, lo que extasía. Entrar en éxtasis es entrar en un estado de embebecimiento extraño y maravilloso, que te saca de los sentidos para que contemples solo desde el espíritu. En este caso, ya no hay visión, sino admiración encandilada, acecho de lo invisible y trascendente, caída en un descanso activo. Me asombra, me fascina más la hormiga que la fiera, más el grano que la espiga. El dolor más que la alegría, por ser el dolor más humano y más ángel nuestro de compañía. En la vida se no permite la risa un poco y el llanto casi todo el tiempo. Pues se nace con llanto y se muere de un cortocircuito, de un apagarse la vela con un leve soplo, de quedar sin nada en la boca, sin aliento, sin palabras, y sin imágenes en los ojos. Se silencia el mundo y se hace ruidosa la última luz que atraparon los ojos antes de cerrarlos. Contemplar el mundo como «en un estado de permanente asombro y fascinación», es un reto, Diario, que asumo y persigo, cada día, y que alguna vez hallo, como un nadar en sueños (18:20:50).

11 de noviembre de 2018. Domingo.

LOBOS DE BOSQUE

Trágicas ruinas de guerras, en Agrigento. Sicilia. Italia. F: FotVi

-Se me aparece el domingo y canta aleluyas; con trompetas y tambores vibrantes. Día, pues, de aleluyas, y de señaladas efemérides: como la celebración del final de la Gran Guerra Mundial; que, después de tantas otras –la Revolución Rusa, la Guerra del Vietnam, la Guerra de los Cien Años, de Religión…, y la de cada día por sobrevivir–, la llaman la Primera. A la que siguió –luego de veinte años– la Segunda. Ganas de simplificar, o de olvidar, o de minimizar. Se eligen una o dos como las más importantes y principales, se olvidan todas las demás, o se empequeñecen las otras. Pero toda guerra, cualquiera que sea, grande o pequeña, de flecha o de cañón, es la barbarie, pues en ellas lo más importante que ocurre es que se da licencia para matar, mientas que  la conciencia se esconde en el carnet de identidad o en la bayoneta del fusil. Con licencia para matar y sin conciencia en la que mirarse, todo es más fácil: en vez de personas que guerrean se hacen máquinas de destrucción, matarifes sin piedad, lobos de bosque. Hoy, domingo, entre los aleluyas, me ha venido a la mente aquella guerra y todas las otras, y mi plegaria, entonces, se ha hecho paz: o el resultado de la piedad, de la misericordia, de la tolerancia, del amor, que es, Diario, regalo de Dios (18:19:10).

10 de noviembre de 2018. Sábado.

OROS ARDIENTES

Muere el día, en Murcia. F: FotVi

-Después de un día de azules intensos, así muere el día, en Murcia, lleno de oros ardientes. Día, pues, de arpas doradas, tocadas, Diario, por dedos azules de damas románticas (18:09:23).

9 de noviembre de 2018. Viernes.

ALBOROZO DE TEORÍAS

Triste peluche, perdido en la calle, en Murcia. F: FotVi

-Al ir a escribir la palabra amor, pienso en un almendro floreciendo en invierno, al principio de febrero, cuando aún los fríos eterizan, acobardan. Toda la pasión de su savia, de su corazón vegetal, puesta al servicio de esas florecillas que alumbran sus ramas. Al fin y al cabo, la flor del almendro es el resultado del acto de amor (idilio) entre la tierra y las raíces, entre la rama y el oleaje de sus sueños. Las flores del almendro son los sueños de la rama hechos fragilidad, gracia, embrión de la almendra. El almendro es el silencio de la campiña, su belleza discreta. Como el libro en la biblioteca, como el instante en nuestras vidas. Se abren el libro y el instante, y se habitan, y uno se sumerge en ellos, para valorarlos, evaluándolos, y hacerte así con su levedad, con su porción de luz, con su humilde pepita de oro, sin que pierdan su plenitud. Prefiero el éxtasis ante la floración del almendro, que un día de periódicos y política, todo tan turbio, tan envilecedor, tan sin mañana. Todo se queda en palabrería y brochazos de pintura gorda, en demolición y fracaso, en defunción de las ideas; solo hay alborozo de teorías, sin ciencia dentro, estériles. Yo, Diario, no creo en los políticos, aunque sí en la política, no creo en los jueces, aunque sí en la justicia, y creo en la iglesia misionera y perseguida, siempre peregrina, sin trono ni estancia en la tierra, desembarazada de todo lo que la empañe, libre (18:49:12).

6 de noviembre de 2018. Martes.

MÁS ADENTRO

Un euro la muerte, año 1981, en Murcia. 

-En la lucha o ejercicio por el sobrevivir de cada día, esta vez ha caído una librería de antiguo. Se llamaba la Mandrágora (planta muy bella, pero tóxica), estaba en el Paseo de la Fama, en Murcia, y se recogía toda ella en una reducida estancia. En la puerta, en la entrada y hasta el techo todo eran libros con color y sabor a viejo. Si los abrías, saltaba el polvo de los años, y trascendía un húmedo olor a cansancio, a letras marchitas. Sin embargo, luego de tocarlos, mis manos sabían a hermoso acontecimiento literario. Yo me solía acercar y compraba autores y títulos. Total: si no pasabas de la puerta, un euro cada título, y un poco más, si pisabas más adentro. (Mar adentro). En la puerta, uno de Cervantes, o de Lewis Carroll, o de Camilo José Cela, o de Alejo Carpentier, o de G. K. Chesterton, un euro (¡alucino!); mar adentro, uno de Paco Umbral, o de Julio Cortázar, o de Amos Oz, o de Ortega y Gasset, o de Stendhal, según la edición y la vejez, de cinco a diez euros, no más, la literatura por los suelos del euro. Nace un libro y todo son elogios, al menos de los amigos; luego, acaba por morir en la fría soledad de una librería, que huele a achaque y a polvareda, a arcilla vencida. Lloro la indefensión del libro que acaba por morir en el anaquel de una librería de viejo a un euro la muerte, ellos que tanta luz, y libertad, y sueños, y vida dieron. Sin embargo, Diario, se podría escribir en la tumba de cada uno de estos libros lo que Jack Lemon en la suya: «Estoy», sencillamente; o mejor: «Sigo estando, para lo que ustedes gusten» (18:41:53).