12 de febrero de 2014. Miércoles.

PEQUEÑA LUNA

 

Pequeña luna, en la noche vegetal. F: Ángel Hosshon

 

-Ido el viento, el sol ha sacado sus pinceles y ha ilustrado un día maravilloso. Azules, verdes, dorados, ocres, grises, blancos… Toda la gama de la vida hecha luz en el lienzo de la mañana. Y, con la boca abierta, y deslumbrados los ojos digo ¡qué maravilla!, y Dios me sube de inmediato a los labios, y lo digo también: ¡Dios!, y el día se hace celebración de la belleza, una fiesta de la vida, con los árboles haciendo autostop para irse de vuelos con los pájaros, o así. Por otro lado, sigue dando bandazos la España de la mediocridad: Una Infanta sin «paseíllo» (lean en la prensa lo que esto significa, que es de risa tonta) y se arma la batalla de las tertulias: la opinión de la izquierda (justiciera) contra la de la derecha (asustadiza) y todos a una en la cruzada dialéctica de la inanidad. Se cruzan las palabras, que no dejan oír opinión alguna, sino el oleaje de un mar embravecido por la estulticia y la intransigencia, y, en ocasiones, por la perfidia. Y la Infanta, con una sonrisa de comisura a comisura, anduvo un paseíllo de diez pasos, y no se reía de nada, creo, sino de su destino de ser hija de rey y carnaza golosa de todo medio de comunicación que se precie. Los sabios e intachables tertulianos, dando lecciones de todo, también de ignorancia procesal y judicial, y, en ocasiones, hasta de falta de ética. Pero ahí siguen, día tras día y noche tras noche, dando la tabarra, exorcizando sin licencia a todo lo que se les ponga por delante, y aun por detrás. Y esta señora, e Infanta, o lo que sea, cada vez que salga a la calle hará el paseíllo, y, aunque sea inocente, habrá quedado condenada de por vida. Con la guillotina puesta de collar para siempre. La justicia en España se hace en las tertulias y en la calle y no en los tribunales, que suelen ser insoportablemente lentos, como aquel tren que iba de Murcia a Caravaca, en aquellos tiempos de mi niñez en Molina, y que siempre llegaba cuando se había marchado el tiempo; es decir, tarde y a deshora. Y, entretanto, los científicos en busca de una energía limpia, inagotable y segura como la de las estrellas. Lo dicen los periódicos. Quizá lo logren; pero para energía limpia, segura y barata, aunque no inagotable, antes que nada, y con las estrellas, Diario, fue, y en su humildad de pequeña luna sin pretensiones, la de la luciérnaga. Por cierto, a la luciérnaga no le ha subido el recibo de la luz de las eléctricas; suerte (19:45:32).

11 de febrero de 2014. Martes.

EL CAOS Y LA SOSPECHA

 

¡El paraguas! F: Colin Cramm

 

-Noche ventosa y de ruidos extraños, ruidos sobrevenidos a los ruidos normales de la noche. Yo, en la noche, aunque haya los ruidos propios de la noche, no siento miedo, pero sí si son ruidos que vienen de fuera de la noche. El ruido que viene del viento que da en los cristales, sí me da miedo, porque, al no ser ruido normal de la noche, no sé qué intenciones le mueven al insistir en los cristales y voltear estridente en los árboles. He visto vientos romper cristales y llevarse casas enteras; éstas se derrumban y sus restos volaban como papeles, sin peso, brutalmente. Se fueron casas enteras por el aire y cayeron pila o montón de cosas más allá; cayeron caos. Luego hay quien llora el caos y, con la contemplación del caos, despierta sus recuerdos: aquel rincón de la casa íntimo, la foto perdida, la palabra que alguien dijo en cierta fecha, el trozo de pan en la mesa, los pasos perdidos en los pasillos, el abrazo, el sueño del hijo, el beso, la mirada melancólica tras los cristales, el colocar aquel visillo en la ventana, el espejo, el cajón del escritorio donde las cartas, el chirriar siniestro a veces de las puertas, el crujido violento y último cuando todo voló. El caos, como la muerte, despierta recuerdos, y abre las puertas del miedo o, en todo caso, de la sospecha. Anoche, con el viento chocando en los cristales y el silencio que quedaba a continuación, sentí miedo; más que de los ruidos en sí, de los silencios, que es cuando se pasa del miedo a la sospecha, y es en ésta donde cabe todo, hasta imaginar que pueda haber peligros acechando al otro lado de lo que se ha oído y ya no se oye. Sospechar el peligro, tras el silencio que sigue al ruido, es la consecuencia de querer oír lo que ha provocado el ruido y no lograrlo; de ahí vienen los miedos: se oye algo y luego deja de oírse, y esto causa inquietud, ansia. Es el miedo. Anoche, Diario, sentí miedo luego de oír el viento, sus rachas como de cabellera suelta, y los silencios que lo seguían. Entonces, tapándome la cabeza bajo las sábanas, y mientras seguían el viento y sus silencios fuera, dije: el miedo es libre, y, por serlo, tuve más miedo, y pesadillas. Qué hacer (20:35:41).

10 de febrero de 2014. Lunes.

GOZO DEL VIENTO

 

Pan partido, en la mesa. F: Rainer Zenz

 

-Me gustan los domingos porque tengo comunicación con la gente: saludo y me saludan, celebro y me acompañan en la celebración, vivo y, conviviendo conmigo, nos dejamos vivir. Mi celebración es la misa, en la que me acompañan personas que, conmigo, festejan y comparten la misma fe. Fe cristiana, que consiste en creer en Jesucristo y en lo que dijo. Los evangelios son el epítome de lo que dijo, lo más importante y luminoso de su palabra, que cada domingo recordamos. Con las palabras de la Cena, donde logramos que su pasión, muerte y resurrección se hagan presencia viva en un trozo de pan y unas gotas de vino, cumplimos su mandato: haced esto en memoria mía. Mandato que me conmueve hacerlo. Me emociona pensar que en mis manos se produce un milagro, que no veo ni advierto, pero que me habla sin palabras en lo más íntimo, y me habla de algo que trasciende y va más allá de mí mismo. Cristo, pues, convertido en pan; es decir, en comida de pobre, que nutre y que, en la mesa, para unir, se hace divisible. Se parte el pan y se unen las miradas, y se hacen iguales los bocados, y las manos, a veces, se rozan al ir a cogerlo, cuando se da al necesitado. Dios, para devolvernos a la humildad, nos da el pan, que antes fue grano de trigo en tierra, tallo luego, y espiga que, molida, se hizo alimento; también, en la era el trigo fue gozo del viento y del pájaro, y de la hormiga. En el pan, todo es celebración y regalo. En el domingo, Diario, y en el pan, digo (y tratando de evitar toda solemnidad) que nos saciamos de Dios (19:51:09).

8 de febrero de 2014. Sábado.

LUZ Y SAL

 

Luz, en el jardín. F: FotVi

 

-Y de pronto, después del golpe, la luz: ¡tengo ideas!, me he dicho; o, al menos, una: la idea de que tengo ideas. O eso creo. Las ideas son como las motas de polvo, que, con un ligero soplo o una pasada de cepillo, se van. Apenas pesan, son como la levedad de la sonrisa de quien llora. Por eso, cuando surgen, hay que atraparlas sin tardanza. ¿Inspiración e ideas? No son lo mismo: las ideas se posan, aunque sea un instante; la inspiración es un destello, surge y alumbra, y pasa. Posar y pasar, destino de unas y otra. Acabo de releer una vez más al profeta Isaías y al evangelista san Mateo y ambos hablan de luz; san Mateo, además, habla de sal. Usan la metáfora para dar forma a sus ideas. Un modo de revestir la idea para que sea entendida, y gustada. El fondo y la forma, que, en este caso, logran, además de «el objeto estético», que diría Hegel, también el objeto evangélico y didáctico, consistente en dar cauce a una enseñanza y a una verdad. Jesús y los profetas hacían metáforas para enseñar verdades; o eso les parecía tanto a ellos como a aquellos que les oían. Jesús y los profetas usaban la belleza de la metáfora para dar a entender la belleza de lo que decían. La luz, como realidad que orienta, es empleada en este caso por Isaías y por Jesús. ¿Y en qué consisten las «obras luminosas» de las que hablan Isaías y Jesús? En partir y repartir tu pan con el hambriento, dar cobijo al pobre (los inmigrantes subsaharianos de Ceuta, por ejemplo), y no encerrarse en uno mismo (egoísmos, o miradas al ombligo), dice Isaías. Y la sal, la que da sabor, hace sabroso el bocado que se gusta, da excelencia al mensaje. Ser luz y sal, Diario, y echarse a andar así por el mundo de la fe, con los obras de misericordia como iluminación y sabor de esta misma fe (19:47:05).

7 de febrero de 2014. Viernes.

SIN IDEAS

 

Una idea, en el jardín. F: FotVi

 

-Ayer, al irme a sentar y en el alféizar de una ventana, me di un golpe tal en la cabeza que quedé sin saber si estaba o me había ido, si eran pitos o si flautas lo que oía, si era yo o era mi sombra, alargada como la del ciprés, que diría Miguel Delibes. Al fin, tras decir ¡Jo! y echarme mano al lugar impactado, y ver que volvía en mí, me dio por reír, que, en casos como éste, es otro modo de llorar. O de disimular que lloras por dentro. Consecuencia: si es que las tenía, Diario, me quedé sin ideas; y así sigo. Mañana, Dios dirá; o quizá no diga. Veremos (19:52:12).

6 de febrero de 2014. Jueves.

MES SURREALISTA

 

Placidez, en el Mar Menor. F: FotVi

 

-Hoy, sol ilógico, si no fuera porque se trata de sol sucedido en febrero. En febrero, y en lo tocante a la meteorología, cabe casi todo: incluso este sol primaveral que nos esponja y vigoriza. (En el sureste; en el norte, a punto de quemarse, arden de ciclogénesis explosivas y tormentas). Febrero no es nomotético, sino arbitrario. Es el mes surrealista del calendario. Es un Picasso de pincel borracho, o de mono con pincel. Febrero lanza colores al lienzo sin precisar qué es lo que pretende pintar. A lo mejor no es su intención pintar, sino hacer humor negro y reírse de su propia sombra, como hacen en demasiados ocasiones jueces, políticos y profesores, y menos el pobre que el rico, y más el chulo que el humilde. Reírse de su propia sombra que somos el resto de los mortales. Un juez (o jueza) se ríe de su propia sombra, que quizá seamos tú o yo, o el vecino que saca el perro a pasear, o incluso el político que ha puesto leyes en sus manos para que ejercite la justicia, cuando no interpreta las leyes sino que las violenta para que quepan no en el ámbito de la verdad o la moral sino en su ideología o sectarismo. En España, lamentablemente y salvo excepciones, no hay jueces, hay intérpretes de su propio pensamiento exclusivista. En España, la justicia no es ciega, es en todo caso bizca, o desviada, según le guíe, Diario, el espíritu de la secta en la que pace y bala, o anhela (19:48:56).

5 de febrero de 2014. Miércoles.

DAMAS DE ARMAS TOMAR

 

Decadencia, en el jardín. F: FotVi

 

-Me gusta febrero porque discrepa de los otros meses: es loco, rebelde, es lluvia y viento, y tímido sol; sol como de monasterio de monjas clarisas, sol que parece andar entre celosías y claustros, con las manos ocultas entre las mangas del hábito y lo ojos con peso de humildad y oración. Ojos bajos, que no deslumbran. Pero febrero (o febrerillo), aunque loco, no es necio, o no tanto como los mortales (y mortalas) que con él van embarcados en el tiempo. El tiempo pasa, que se lo digan si no a los neandertales, que pasaron por el paleolítico medio como el rayo de sol por el cristal, sin dejar rastro; el tiempo pasa, pero la necedad, el dislate, el desvarío, la cagada intelectual, quedan. Cada vez, en los comportamientos humanos, se va más hacia las cloacas de la perversidad; en una sociedad enferma, con parálisis de ética y de valores, de altura de miras, se busca aparentar o ser perverso para llamar la atención y ser tenido en cuenta. Manda la imagen, aunque sea una imagen grotesca. No hay ley; o en todo caso existe para que la cumplan los débiles, los humillados, los que tienen voto pero no voz, nunca el poderoso o el que se abanica con billetes de 500 o con fama de telediario o de escaño en la partidocracia de la infamia. Las adictas a FEMEN, esa ensalada de damas con tetas al aire, ilustradas con versos de comparsa carnavalesca, malos versos, aunque sean sueltos, y un espíritu, no rebelde, sino cabreado, impropio de alguien con inteligencia y cierto dominio de sí mismo, y al grito de «el aborto es sagrado», han abordado (dice la prensa) al arzobispo de Madrid, cuando iba a entrar en una iglesia. Delicado modo de calificar la actuación de estas tigresas proabortistas. Simplemente abordar; es decir, se han presentado ante el anciano obispo e, iniciando un diálogo, le han hecho una pregunta para que las sacara de dudas sobre el tema caliente del aborto. Esto es lo que significa abordar; pero no es esto lo que ha sucedido. Estas damas de armas tomar (nunca mejor dicho), entre gritos y puños cerrados (la cólera en el puño), han casi agredido al obispo, que ha tenido que ser protegido por unos sacerdotes y algunos fieles. Esto no es abordar, sino embestir, es salirse de madre y no ser río sino riada, desbordamiento. Con la ayuda de los que no rehúyen pescar en río revuelto (cierta prensa, tertulias, ideologías, etc.) esta democracia nuestra, Diario, se está agriando, se está convirtiendo en un cóctel explosivo, en una bestia desbocada. Esto ya no es (o no parece) una democracia, sino un desmadre, o, según el diccionario, una juerga desenfrenada; o el botellón de la noche del sábado que precede a la locura (19:43:03).

4 de febrero de 2014. Martes.

BULLICIO

 

San Blas, icono ruso s. XVII. F: Wikipedia.

 

-Ayer fueron San Blas, la liturgia y el predicador. Un esquema de santidad, de celebración y de alabanza al proyecto que, nacido en el evangelio, aún sigue siendo atrayente para aquellos que buscan luz y no quieren ir a ciegas por la vida. El evangelio es un proyecto de vida iluminada e inacabable. San Blas, santo, era un armenio, de Sebaste, territorio turco ahora, que, en el siglo IV y en la persecución de Licinio, emperador de Roma, fue martirizado por Agrícola, gobernador de Capadocia, pasando así a engrosar el número de los testigos de Jesús de Nazaret. Ser testigo implica dar la vida, ser mártir, si así lo exigen las circunstancias. Es un santo con fama (en el buen sentido de la palaba) de milagrero; es decir, autorizado por Dios, mediante signos extraordinarios (curar enfermedades, por ejemplo), para hacer el bien; signos estos cuya fuerza les venía del mismo Dios. Dios, pues, en la trayectoria de Blas, el obispo, para dar salida a su afán de caridad, de amor a los demás. La liturgia celebra; es decir (y según la definición del Diccionario), conmemora, festeja, aplaude, reverencia, venera; es más: la liturgia, celebrando, trata de imitar lo que celebra. Imitar, o poner ante la mirada la vida valiosa de otro, para asimilarla y recrearla. La imitación de Cristo consiste en esto: en contemplar y vivir de tal manera que se te vea revestido de Cristo. Irradiando evangelio. Y el predicador: con unos pelos rebeldes y dispersos, ralos, en su casi calvicie de casco prusiano, que diría Umbral, vibrante y con palabras de invitación a la fiesta, pues así debiera ser la celebración de la santidad, festiva y hasta amiga del bullicio. Fiesta, o preludio de lo que será el cielo, decía él; y así es, Diario, o así debiera ser (20:04:42).

2 de febrero de 2014. Domingo.

EXCESOS

 

San Blas, o la perla. F: Inma

 

-Viento y frío: o febrerillo el loco. Y, con frío, he acudido a San Blas a celebrar la liturgia de la Presentación de Jesús en el templo. El sol, arriba, y el viento y el frío, abajo. Y en los alrededores de San Blas, el caos. Humos y músicas estentóreas, más ruido que música; es decir, la fiesta de los excesos. Salvo el santo, que fue obispo, maestro, ermitaño y mártir, y que así sigue; él, sobre su trono, verá, escuchará, bendecirá, y, en todo caso, sonreirá. Seguro que oirá mañana, como el que oye llover, aunque con regocijo, el ¡viva San Blas! usual. No está mal vitorear a la santidad, se dirá el santo, si de ese modo se vitorea a Dios, del que procede toda santidad. Mañana, pues, se darán la mano San Blas y la parafernalia de la paganía que acompaña a toda celebración religiosa. La esfera y la cruz, que diría Chesterton; la esfera, o la fiesta pagana, en la que si tratas de agarrarte resbalas, y la cruz, que, aferrado a ella, te evita la caída. En estas fiestas populares, Diario, la perla es el santo, y la concha, los humos y las músicas estentóreas (20:05:44).

1 de febrero de 2014. Sábado.

LA DULCE PRIMAVERA

 

Melancolía, tras el cristal. ABC

 

-Hoy da comienzo un nuevo mes que llama a mi puerta y me pide que le deje entrar en mi vida, es un mes corto y díscolo, con mala prensa, se llama febrero y de él se dicen muchas cosas, casi todas ofensivas: como que es un mes fulero, falsario, veleta, loquillo, orate, tocado, el más corto y el más ruin, revoltoso, frío, agrio, y muchas más (decenas) de lindezas contra su fama. Aunque haya quien, cuando es portador de lluvias, lo llame mes benéfico, por llenar de abundancia el granero. También hay poetas como Manuel Machado que, a pesar de llamarlo «febrerillo» (cosa menor) y «loco», lo exculpa sin embargo porque es mes en el que «ya la primavera canta», y porque hace renacer «el amor de amar, / primero de los amores». Dionisio Ridruejo lo celebra en el almendro, árbol «temporal y bello», y que en febrero promueve «la dulce primavera». Y, en política, los unos, el PP, de convención; toda convención política consiste en celebrar y celebrarse. Se celebra al prócer o epítome de turno (Rajoy ahora), al tiempo que cada cual busca ser celebrado según su rango o el lugar que ocupa en la pirámide. En una convención todos miran y todos se dejan ver. Es un salón de espejos. Compromisos, pocos, o sabidos, con su mentira incorporada; todo es representación, e intereses creados, que diría Jacinto Benavente. El teatro se llena de aplausos, falsos; y eso, aunque la farsa sea mala. En las convenciones no hay reflexión, sólo exaltación. Éstos (el PP) por este lado, y los otros, (el PSOE) por el contrario. Rubalcaba se dispone a «parar» (¡eh, alto!) las reformas del gobierno de Rajoy. Es decir: Penélope: o tejer y destejer, y el pueblo, la masa, a mirar y quedarse absorto, sin entender, ante tanta aberración surrealista y cínica. La masa, como diría Ortega, no encuentra líderes a los que admirar y, con docilidad de fascinación, seguirlos. Unos, Diario, a no hacer (casi nada) y los otros, a destruir lo no hecho; o sea: un modo excelente de no llegar a ninguna parte. Me quedo con febrero, que, aunque cosa menor y «loco», por lo menos promueve «la dulce primavera». ¡Ay! (20:48:43).

31 de enero de 2014. Viernes.

DESVANECIMIENTO

Tiempo y ruina, en Selçuk. Turquía. F: FotVi.

-Se esfuma enero, se pira, más que desvanecerse, huye, y nos deja huérfanos de algo que ha sido nuestro y se ha evaporado. Arena que ha escapado entre los dedos. Un trozo de nuestra vida, quién sabe si un ay de dolor o un instante gozoso, se han ido con él. Y, en este caso, lo que se va, ya no vuelve. Como jamás vuelven, según un dicho árabe, una bala disparada o una palabra hablada. O una nota que un dedo hace saltar de la cuerda de un violín. Salta la nota, descose el silencio, asombrándolo, y ya no retorna, aunque se recomponga el descosido del silencio. Es decir, descendiendo hace tiempo del vértice de la pirámide a la que ascendí en cierto momento ilusionante de mi vida; y descendiendo, además, ahora, Diario, tal si un alud me empujara; torrencialmente, como diría Simone de Beauvoir. ¡Ah, enero, acabas de irte y qué lejos se te ve ya! (18:58:32).

30 de enero de 2014. Jueves.

EL RUIN DINERO

 

Pequeñas gotas de luz, en el jardín. F: FotVi

 

-Sol y un viento que trae agujitas de frío (¡ya que fueran de pino!) en su vuelo; el sol quiere pero no puede: en invierno, es su papel: iluminar sin agresividad. Y, mientras, Pedro Jota, periodista, se eclipsa y Jiménez Losantos brama. El Mundo («mi periódico») ha dejado a Pedro Jota compuesto y sin juguete. El Mundo y yo (decía Jota), mayoría aplastante. Pedro Jota, la uña del periódico El Mundo, se ha quedado sin dedo con el que, llevado a los labios, hacer callar (y temblar) a la gente. Jiménez Losantos echa espuma por la boca. Ellos (él y el otro), los más grandes, perseguidos por la adversidad llamada Rey, Gobierno y Oposición, dice él. Entre todos lo mataron y él solo se murió, digo yo. (Menos mal que esta vez no ha nombrado a la Iglesia). Nada menos que el Rey (que quizá), el Gobierno (que también) y la Oposición (que sin duda) se han cargado al paladín de la libertad y de poner los puntos sobre las íes de la democracia y la honestidad. Pedro Jota y Jiménez Losantos, la conciencia del mundo, como Pepito Grillo lo era de Pinocho. Salvo que se diga la verdad, y entonces se advierta que la causa de todo este tinglado es el money, la pasta, la pela, el ruin dinero. ¿No vendes periódicos? Pedro Jota, a la calle. Otro vendrá que malo te hará, o eso creen los jefes de la cosa. Pedro Jota y Jiménez Losantos no lo creen así. Mejor para ellos. Y, en éstas, que muere otro poeta, Félix Grande. Otro más. El mundo, el otro mundo, el de la belleza y la verdad, el de la fragilidad trascendida, sí que muere un poco cuando lo hace un poeta. Que el poeta Félix Grande, Diario, descanse en la paz de la Palabra (20:16:39).

29 de enero de 2014. Miércoles.

LA FLOR DE ALMENDRO

 

Quebradiza belleza, en el jardín. F: FotVi

 

-Se me aparece el día, parpadeo, y lo bendigo. ¡He despertado!, digo, y, luego del parpadeo, del asombro (signos de admiración), la bendición. La ortografía habla como las palabras, o más. El asombro, como el horror, o el deseo, en la escritura, se hablan, se expresan, con signos de admiración. ¡Ah, el signo de admiración! Y en los signos de admiración queda dicho lo que la escritura no puede decir. Se abren los ojos como platos y, así abiertos, ante el asombro, dicen: ¡Oh!, con más signos de admiración. Y, tras el parpadeo y la bendición, rezo, hago mis abluciones (y la cama), y viajo a Murcia. Y, en el camino, otros signos de admiración para los almendros, ya en flor. Se adelantan al tiempo, y se visten de un esplendor frágil, caedizo, pero sublime. La capilla Sixtina de la naturaleza está en los almendros floridos, en su bellísima presencia casi invisible, por quebradiza. Me digo: el almendro, pincel vegetal de flores, y en éstas que llego a Murcia. Hago mi compra eclesial, y, de vuelta, pienso de los almendros lo que Francisco Umbral de Pepe Hierro, el poeta: que la flor del almendro «es la música asustada» de la naturaleza. Hago una comida frugal y, tras una breve dormición, cojo otra vez el coche, y a San Blas, donde el santo espera ser celebrado, no por su santidad, sino por la santidad de la que lo ha investido Dios. Como Jesús, murió en cruz, cubriéndose así con la vestidura blanca del martirio. Gran chaparrón (de lluvia: ¡pobre flor del almendro!) y vuelta a casa, a contar lo que estoy contando y a leer esta vez a José Emilio Pacheco, muerto hace unos días en olor de poesía. Así dice, así habla, uno de sus poemas titulado Copos de nieve sobre Wivenhoe; dice: «Entrecruzados / caen, / se aglomeran / y un segundo después / se han dispersado. / Caen y dejan caer / a la caída. / Inmateriales / astros / intangibles; / infinitos, / planetas en desplome». Diario, qué belleza, casi tangible, casi como la flor de almendro (20:34:17).

28 de enero de 2014. Martes.

DE POESÍA

 

Quizá poesía, en el jardín. F: FotVi

 

-Sin ideas con las que idear, sin rima con la que rimar, sin ritmo con el que ritmar, sin palabras con las que asombrar, ¿qué clase de poesía es ésa que carece de todo este mundo de utopía y ensoñación y la llaman hallazgo? Es decir, la idea por lo del embrión, la rima por lo de la cadencia, el ritmo por lo de la percusión, las palabras por las que la nada se salta todas las reglas del juego y, como la luz o el silencio, habla. Si el poema no es esto, Diario, llámalo sólo suceso, o falacia, o simplemente desencanto (19:18:07).

27 de enero de 2014. Lunes.

IGLESIAS VACÍAS

 

San Salvador en Chora, Estambul. Turquía. F: FotVi

 

-Lunes y sol, y un vientecillo de poca monta, que, sin embargo, orea; es decir, redime de la humedad, que aliada con el frio (o con el calor) quema, en este caso de frío. Ayer celebré misa en San Blas, como cada domingo, con gran afluencia de fieles; hacía buen día. Así quedaba en entredicho lo que aseguran los progres irredentos y sus adláteres mediáticos. Raúl del Pozo en El Mundo, por ejemplo, con Antonio Gala, y, sin excepción, todos los de El País, no sé cuántas veces han cerrado las iglesias y abierto sólo las sacristías, por falta de ovejas del rebaño (dicen ellos) del Señor. No hay ovejas, no hay rebaño, se cierra el redil, su cobijo. Iglesias vacías, dicen, y les regocija decirlo, y airearlo. ¡Debe hacer tanto bien una iglesia vacía a una progresía eufórica y laica! Una iglesia vacía, para ellos, es la fiesta del laicismo, su templo sin deidad, su ágora de la burla.

         Pero no dicen (no sería políticamente correcto) que, sin embargo, los centros de acogida de Caritas están a tope todos los días, que también, por esta razón, deberían llamarse días del Señor, como el domingo. Y están a tope de gentes que buscan un plato de comida y un trozo de pan, porque hay voluntarios a cientos, que también van a las iglesias (vacías, según el progresismo, más que ilustrado, avispado), y dan su tiempo y su generosidad para hacer posible esa realidad solidaria, que es dar de comer al hambriento, obra de misericordia que se enseña, por cierto, en las iglesias (vacías, según la progresía sin causa). Es extraño e inexplicable ver iglesias vacías, según dicen, y centros de Caritas llenos de gente que da y gente que recibe, en armonía humana y solidaria. Unos, ovejas de las iglesias (vacías), Diario, dan sin humillar; otros, sin marca de rebaño, reciben sin sentirse rebajados, todos unidos en la caridad, el logotipo de Jesús, su carta de presentación, su evangelio, que se enseña, qué casualidad, en las iglesias (vacías) (19:02:36).

25 de enero de 2014. Sábado.

 

LÁGRIMAS ÍNTIMAS

 

Ojos y manos hablando, en Las Palmas. F: FotVi

 

-Despertar y encontrarme con «Un buenos días» floreado de Candela, es un despertar con brotes de olivo o una gota de ternura en la punta de la lengua del WhatsApp, que se gusta como si fuese hueso de dátil, paladeándola golosamente al ritmo del moverse de la lengua. Hoy he despertado con cuatro fotos de Candela, y un «Te quiero mucho», que todavía me martillea en esa lágrima que está a punto de salir siempre en el lagrimal de los viejos y no se atreve, porque es lágrima que cae mejor dentro que fuera. Las lágrimas íntimas, de clausura, son las que más dicen, aunque no se oigan. Dicen al que las lleva dentro, porque las vive más, y las llora sin ruido y sin llanto, solo. Se oye mejor a la lágrima que danza en el interior de uno, que las que salen fuera. Mis lágrimas son mis lágrimas y no las presto, su música me la oigo yo solo, con audífono incluido en el oído, sin sobresalto de coche que pasa o grito que agreda al silencio. Decirte, Candela, que hoy te he oído en mis lágrimas alegres; y he oído cómo jugabas en ellas, y recitabas los números en español (la lengua de la ondulaciones), y en inglés, que suena a cabalgada de cowboys en el oeste americano, tan polvoriento y confuso es. Y no sabes otra cosa que no sea tu inocencia y tu capacidad de asombrarte, hasta con el vuelo de una mosca. Las moscas, tan perversas. Perdona, Diario; pero hoy he sido feliz así, hasta el extremo de poder decir a estas horas: un día más (la botella medio llena: optimismo) y no un día menos (o la botella medio vacía: pesimismo). Así es la vida: hecha, al fin, de tan pocas cosas (19:45:00).

24 de enero de 2014. Viernes.

 

LIMPIEZA

 

¿Copos de nieve?, en el jardín. F: FotVi

 

-Hoy toca limpieza, es un modo de hacer que lo viejo o arqueológico parezca joven y que disimule así lo que tiene (sin que sea peyorativo) de patriarcal y longevo. La limpieza huele bien, como la hierba cortada. Hay veces que entre lo viejo y lo nuevo sólo se interpone el olor; oler a viejo, decimos, y entonces se piensa en polvo, en polillas, en libros en hilera y firmes en una biblioteca, adiestrados para el silencio; u oler a joven, y todo es lavanda y floración, alegría de respirar hondo y exclamar ¡ah!, como si se aspirara un modo de felicidad. Es la alegría del buen olor; hasta oler a santidad se dice cuando se huele a virtud. Quien huele a virtud, huele a algo de Dios, decimos, y, sin saber a qué, advertimos, sin embargo, que no solo no sabe mal, sino que reconforta. Oler a santidad es percibir la paz, la piedad, lo humilde, el saber que no hay traición, que ahí se halla lo amistoso, que se puede escuchar y que te escuchen, que es palpable la libertad, y el amor… Hoy ha tocado limpieza; Iván y Carmen han dejado la casa como los copos de la nieve, que decía mi madre; tanto, Diario, que, cuando ellos se han ido, he tenido que apartar la nieve de la puerta para poder salir y entrar a casa. Bueno… (20:32:48).

23 de enero de 2014. Jueves.

HIMNO FINAL

 

Será aleluya, en el jardín. F: FotVi

 

-Vuelve el sol, aunque sea con lumbres de acuarela; y también el gato que cada mañana cruza el patio y, al verme, huye hecho un basilisco. ¡Qué le habré hecho yo al gato! No sé, me ve y huye endemoniado. Los pomos del geranio, sin embargo, me ven y me dan los buenos días, que yo les devuelvo. Todo es cuestión de confianza, y de diálogo. El mundo sigue moviéndose en la balanza entre el bien y el mal; unas veces es bien, pocas, pero excelsas, y otras, casi todas, mal. El bien está en el niño -ha sido noticia en la prensa- que salva del fuego a parte de su familia y muere al intentarlo con el abuelo y un tío paralítico. Un héroe de 8 años con nombre y apellido: Tyler Doohan. Salvó a seis; pero no pudo con el tío y el abuelo, al que adoraba, dicen. Él se inmoló con ellos; y no subirá a los altares oficiales, quizá; aunque ya esté, sin duda, en el auténtico altar de Dios, su amor.

          Me gusta más la santidad de andar por casa que la de los grandes aspavientos. Yo, desde hoy, tendré a Tyler (al igual que hice antes con mis hermanos mártires Consuelo y Alfonso), como un santo de mi devoción, al que rezaré y tendré por intercesor, y modelo. Tyler, desde ayer, es uno de «esos que están vestidos con vestiduras blancas», por ser también uno de «los que vienen de la gran tribulación», según canta el Apocalipsis. Ser inocencia (o vestir vestiduras blancas) y ofrecerla en holocausto por amor de Dios es santidad. No todo es mal en el mundo, también hay días de bien y rosas. Morir por salvar, es el otro modo de la cruz, o la sombra alargada de la cruz. La cruz puede ser clavos en un madero o ayuda a un leproso que grita: piedad. O trasiego de amor en una caravana que arde. La cruz siempre es trágica, también la de Tyler, pero, si la cruz es salvadora, Diario, se hace gloriosa; y el aleluya es su himno final (19:00:36).

22 de enero de 2014. Miércoles.

CATARATA

 

Música vegetal, en el jardín. F: FotVi

 

-Hoy, decir que es mi santo (San Vicente mártir) y que he recibido felicitaciones que me han emocionado. Una catarata de felicitaciones. Bueno, quizá sólo un caño de fuente de plaza pública de felicitaciones. La primera, la de Paqui y Candela, desde Las Palmas. Candela aún dormía, pero Paqui ha puesto voz a su felicitación (en WhatsApp, la más rápida diligencia-correo que haya habido jamás) y me he sentido realmente feliz, y es que Candela es mi punto débil, donde la ternura ejerce y se manifiesta o con una lágrima o con un suspiro. Con ella, me ocurre todo, hasta hacerme como niño. ¿Debilidad? No, es la fortaleza de lo inocente, de lo que no tiene ni vuelta de hoja ni doblez. La inocencia casi siempre vence, incluso cuando parece no ganar. Porque la inocencia es amor, sin exigencia de devolución, amor de un darse infinito; desde la inocencia se ama, sin preguntarse qué me deparará este amor. Es un amor libre, sin ni siquiera un azul celeste que cruzar, y que no busca respuesta. Y este obrar es siempre victoria. Luego, han venido más felicitaciones: de San Pedro, de Pliego, de San Blas, de familiares (cuñada, Javi), y desde otros lugares entrañables de la amistad, como desde facebook. Y una felicitación especial, la llegada desde Pliego, de un amigo de los años 50, cuando yo era un infante de 22 años, a punto de los 23, y que entendía por Pedro el de la Farmacia, joven de la Acción Católica entonces, y cristiano de fe y buenas obras ahora, dicen. En fin, Diario, un día feliz, con poema incluido de madrugada, que me ha quitado el sueño, pero no las ganas de morder la manzana de la literatura y descubrir las pepitas de su corazón, que siempre saben a música; por lo menos, a música vegetal (19:47:56).

21 de enero de 2014. Martes.

GRITOS Y FUEGO

 

El grito, de Munch. F: Google

 

-Día soleado, ayer; hoy, día gris, y fresco. Día gris, pero sin la belleza de la ceniza, con la que se trae un parecido, por carecer aquél de brasa interior; día gris, pues, y sucio, aunque de vez en vez y entre nube y nube, enseñe el sol su brasa invernal o su lumbre fría, cansina, de  modesta lucerna romana. Entre tanto, el País (España) está tan gris como el tiempo, y tan invernal. Se suceden acciones antidemocráticas que van venciendo a la democracia; la democracia se amilana y hace de avestruz, esconde la cabeza y los anti le arrancan plumas y, con burla, la llaman la desplumada. En este País vale más un encapuchado con cóctel molotov en la mano que mil votos, o que todos los votos. En este País no hay ley, porque, quien quiere y puede, se la salta. Ejemplo: El Mas (o menos: qué mal chiste) que desgobierna, con barretina y pulso nacionalista, a una Cataluña cada vez más rebaño conducido (no toda) y menos sociedad, pensante (no toda). Otro ejemplo, el de los encapuchados con mechero en Gamonal, el barrio revolución de Burgos. Unos pocos días de quema y gritos y se consigue lo que no aclaran los gritos pero sí el fuego: gritos y fuego contra el sistema. Tampoco a mí me gusta el sistema, pero no voy por ahí pegando fuego al día y a la noche, al tirio y al troyano; mi fuerza es mi voto, para darlo o para quitarlo, o para jugármelo a copas (yo que no bebo). La democracia es voto y ley; si fallan uno u otra, no vuela el pájaro, el sistema, y se cae la utopía, o la convivencia ordenada y en paz, el menos malo de todos los sistemas. Hay otros ejemplos de saltarse la ley a la torera, que no voy a señalar; sólo uno, Diario, el de la corrupción, que, en tiempos de penuria para la mayoría (85 ricos en el mundo poseen tanto como 3.500 millones de pobres), es  injusta y provocativa, o de grito inconformista de Munch…, pero sin fuego (19:58:42).