13 de febrero de 2021. Sábado.
CONTAGIAR

Contagiar solidaridad, Manos Unidas. F: M. U.

-Lo primero que huye y se esconde de la luz es la sombra, que, sin embargo, nace de la luz. Tanto le horroriza la luz a la sombra, que, ante el modesto destello de la luciérnaga, se repliega despavorida. El candil encendido se ríe de la sombra, que en su presencia, marcha a los rincones más apartados a ocultarse. Si parpadea el candil, parpadea la sombra, y se hace pequeño oleaje inquieto en su escondrijo. La oscuridad es la otra parte manchada, emborronada, de la claridad. Donde hay luz, tea, halo, algo encendido, en el lado opuesto siempre hay opacidad, tiniebla, tenebrosidad. Ocurre en nuestras vidas. Aunque hay veces que de lo oscuro nace el arte, la pincelada hermosa: en Velázquez, en Caravaggio. Se avienen la luz y las sombras y la sombra salva a la luz, y ésta, a la oscuridad, hasta hacerla belleza y emoción estéticas en un Cristo crucificado o en un Muchacho que pela frutas. Es la sublimación del barroco: la manzana perfecta en el árbol. Hay una palabra que nos aterra: contagio. Contagiar, en tiempo de pandemia, es palabra maldita, navaja clavada en la espalda. No obstante, leo: «Contagia solidaridad», es la sombra y la luz, el lápiz que hace de las palabras un bello y atractivo romance de amor. Y más, si añade: «Para acabar con el hambre». Es la iglesia, que bendice a los pobres, pero que no quiere que se ahoguen en la pobreza, en la desventura. Es un clamor universal contra la injusticia. Manos Unidas este año nos pide, Diario, que «contagiemos solidaridad», para erradicar, extirpar, suprimir «la pobreza, la exclusión, la violencia, la explotación». Que abramos el corazón al evangelio, y sea en el mundo el evangelio, palabra de liberación, de amor, de ternura, de fraternidad. De nueva claridad (13:00:34).

 12 de febrero de 2021. Viernes.
¡GRACIAS!

Florecer del árbol, con abeja, en el jardín. T. de la Horadada. F: FotVi

-Abro los ojos a la luz del nuevo día y me viene a los labios una palabra: «¡Gracias!» Ocurre cada mañana, como si un río de claridad se deslizara por el vocablo, y, tras dar en los dientes, se hiciera realidad fuera de mí. ¡Eclosión! «Gracias», digo, no solo por el hecho de vivir, sino por vivir con conciencia de que vivo. No solo estoy, sino que soy, y lo sé. La paloma vuela, el sol alumbra, la ola brama, están, pero les falta el comprender, el sentir que son. Ah, si el árbol pudiera apreciar que es árbol, y la rosa, maravilla, y el silencio, lugar de contemplación. El acorde lo hace el ser humano, lo demás son los distintos instrumentos de la orquesta, el dibujo abigarrado de las notas –enjambre de manchas– en la partitura. Cada mañana doy gracias, me siento agradecido y lo digo, y, al decirlo, soy consciente de que estoy poniendo mi corazón, sus recuerdos, el clamor de sus venas, en la palabra. Pero enseguida caigo que hay sufrimiento en el mundo. Y con la palabra «gracias» aún en la boca, añado otras: «Señor, alivia tanto dolor». Y digo, en Laudes, con Alfonso Junto, poeta mexicano: «Así: te necesito / de carne y hueso […] Así, sufriente, corporal, amigo, / ¡cómo te entiendo!» Y veo que dar gracias es un don, lo mismo que extender la vista y ver el sufrimiento del mundo. El mundo y su dolor también están dentro de mí. Como una abeja y el zumbido de sus alas. Leo: «Alguien se queja de que las rosas tengan espinas, yo estoy agradecido de que las espinas tengan rosas». Y doy gracias, Diario, por entender esto y poder continuar bendiciendo, como una página en blanco abierta a un buen relato, el de la vida, que se me dice, al despertar, cada día (11:46:02).

11 de febrero de 2021. Jueves.
VIRGEN DE LOURDES Y EL ENFERMO

Virgen de Lourdes de sal, en Wieliczka. Polonia. F: FotVi

-Un día más dedicado a celebrar a María, la Madre de Jesús. Es el día de la aparición de una rosa blanca –Virgen de Lourdes – a orillas del río Gave. Suroeste de Francia. En una gruta de la montaña, templo inédito de Dios. El agua del Gave es agua que baja de los Pirineos, agua de nieve, y la pureza la conduce. El agua es signo de vida y de pulcritud, y de oración, pues es corriente que desciende de la montaña y, en el valle, se hace río, río que da de beber a la tierra y al hombre, y, en su caminar, va reflejando el cielo. Si te detienes y metes la mano en el agua del Gave y la bebes, estás bebiendo bendición, dicen los que la han bebido. También hoy es Jornada Mundial del Enfermo. El enfermo es el caído en el camino de la vida que necesita de una mano amiga, samaritana, gozosa, que lo toque y lo cuide, y le ofrezca dignidad. La dignidad le llega al enfermero por el enfermo del que cuida; si el enfermo ríe, es risa de Dios, que recibe el cuidador, y que luego éste vuelve a dejar en el enfermo y su dolor, aliviándolo así de sus males. Quien cuida con amor a un enfermo, y lo escucha, está calmando también a la familia que sufre, y que necesita ser consolada y oída, y curada. El buen enfermero refleja en sus actos, como hace el río, el cielo bajo el que va pasando, llenándolo de paisajes estremecedores de Dios. María es dichosa, dice San Agustín: «porque llevó en su seno el cuerpo de Cristo, pero más que nada porque guardó en su mente la verdad de Cristo». La verdad de Cristo, que se resume en el amor. El que ama, Diario, vive la intimidad familiar de Dios, con María, que envuelve ese Amor en hermosos destellos de piedad maternal (17:51:50).

10 de febrero de 2021. Miércoles.
TEATRO DE TÍTERES

Niña Piluca, muñeco de títere. Tallín. Estonia. F: FotVi

-De niño, y en las fiestas de Molina, me gustaba ver el teatro de títeres: guiñol, cristobitas. (En murciano, «cristobicas»). Nos sentábamos sobre las piernas cruzadas, en el suelo, y, absortos, contemplábamos el ir y venir de aquellos muñecos que hablaban y reían, y se daban de palos, enfadados. El viejo daba a la bruja, la bruja al guardia, y éste salía corriendo, dejándose la gorra, como el que pierde el alma en el camino. Recuerdo los ojos redondos y grandes de los niños que se sentaban junto a mí. Y las risas, nerviosas, y las manos en la boca. Hasta el siguiente cuadro. Y, rememorando este vivir hermoso de niño en fiesta, he pensado en lo que ahora mismo, siglo 21, sucede en el gobierno (desgobierno Frankenstein) de España. Son como el viejo y la bruja, y el guardia que sale corriendo, llevando el miedo colgándole del faldón. Oigo a comentaristas y tertulianos decir que Sánchez e Iglesias (Pedro y Pablo, Picapiedras), cualquier día rompen. Como no sea huevos en la sartén. Yo, como en el teatro de títeres, me río. Si rompen, se descose Frankenstein, se fragmenta, y, cada trozo de carne del monstruo, concebido para exhibir poder y fantasmagoría, quedaría a la intemperie, y, con el tiempo, habría olor. ¿Dónde quedarían el Falcon 900B, y el casoplón de Galapagar, y los pingües sueldos, y la “costumbre” –señora ministra– de Pablo, y los bien pagados botafumeiros que aplauden, echándoles humo las manos? Es una telaraña inmensa, grande, de intereses creados, que haya vendaval, nieve, o diluvie, ahí seguirán, impávidos, solemnes, mientras duren los votos que los han subido al pódium de tamaña legalidad obscena. Yo, Diario, rezo, no para que caiga el gobierno, que no me escucharía Dios, sino para que sean confundidos los falsarios. Decía Shakespeare: «¡Ah, qué hermosa apariencia tiene la falsedad»; y, viéndome yo niño, en Molina, río, como si aún estuviera en el circo feliz y alegre de los muñecos, solo que siempre hay alguien que viene y tapándome la risa, me dice: «Nada de lo que ves es verdad», y me vuelvo a casa cabizbajo y triste, como un gato mojado, y con una ilusión –la democracia–, calada (12:39:14).

9 de febrero de 2021. Martes.
UNA LÁGRIMA EN EL CAFÉ

Chopin, música y poemas, paz. Parque Łazienki. Varsovia. Polonia. F: FotVi 

-Todas las mañanas, al levantarme, lo primero que hago es mirar y ver cómo amanece. Si amanece lírico, nostálgico, me pongo lírico y entro en melancolía; si nublado, me entristezco: pongo una lágrima en el café, y escribo; si con sol, desato la alegría y el poema: suelto la palomas del corazón y vuelan hasta el árbol, en el que, como el que muerde los gajos de una naranja, zurea la belleza. Por las comisuras me brotan sus deleites, y escribo. En el mundo todo es belleza, salvo la acciones del hombre malvado, que rompe la armonía. Sánchez, Iglesias, Abascal, Casado, los políticos: todo en manos de estos grillos que grillan, que raspan palabras: cantares vacuos e irritantes que dicen sandeces y que ellos no creen; pero las dicen y otros, muchos, las creen. Yo no soy los otros. Soy el que escribe palabras; palabras que a veces van derechas contra la mentira y dan en sus huesos, y, al dar en la dureza, son rechazadas. Como la bala en la roca. Pero ahí quedan las señales, como luciérnagas, iluminando, dando un poco de calor a la oscuridad de esta sociedad tan fría, tan tísica, tan aterida, tan maltratada. Escribo. Hoy ha amanecido nublado, y la tristeza se ha me ha escondido tras de los ojos, para decirme que solo mire a la pureza, que afiance mi dignidad, que logre mi libertad. «Pero hay tan poca pureza», le he dicho; y me ha respondido: «Insiste; sigue mirando: llegará el día de la liberación». Y en eso estoy, Diario. Con el poeta Adonis, aludiendo a la guerra siria, digo: «Las ciudades se deshacen / y la tierra es una locomotora de polvo. / Sólo el poeta sabe casar este espacio». Y redimirlo, sueño yo (11:45:35).

 8 de febrero de 2021. Lunes.
LA MONEDA DEL TIEMPO

La arena se hace Belén, en Las Palmas. Gran Canaria. F: FotVi

-Ayer sol y hoy nublado, o el haz y el envés de la moneda del tiempo. El tiempo, caprichoso, según vengan o vayan las isobaras, nos trae, con violencia a veces, más sosegado otras, estos cambios. Pero todo es necesario en el acontecimiento, feliz y excelso, irrepetible, de la vida. Se trata de vivir, de ir redimiendo el pasado, y preparando, con luces de auroras nuevas, el futuro. El viernes, el viento nos trajo el desierto a la ciudad, se instaló en plazas y jardines, en los tejados; sin lluvia, nos invadió su fina y dorada arena. Esta vez no llovió barro; pero sí nos cayeron pequeñas partículas de erial: arenilla por donde habrán caminado el alacrán y el lagarto, y alguna vez, el agua. El desierto, con lluvia escasa, toma vida y la convierte en tenue florecilla, para que pueda decir el salmo: «Los collados se orlan de alegría». Israel nació en el desierto, y, de ahí, brota toda su historia posterior, como recuerdo y como aliciente, como resorte salvador. Dios  acompaña. Tal vez, como Israel, estemos viviendo nuestro tiempo de desierto. Es posible –¿Por qué no?– que de este desierto en el que vivimos ahora (pandemia, políticas oscuras –destructoras algunas–, agonías, turbaciones, pérdida de seres queridos, soledad, manos humedecidas de gel hidroalcohólico, grandes colas del hambre, desolación), es posible que ese desierto sea «el signo de la salvación final», pues como dicen Isaías y Mateo: «El Mesías siempre aparece en el desierto». Corrigiendo con humildad de aprendiz a Adonis, poeta sirio, yo diría: «Si la noche hablara, / anunciaría el día». Estamos viviendo una noche larga, en una oscuridad que grita, pero el Espíritu nos alienta, y nos dice, Diario, que: «Con fe, saldremos de esta». Fe que espera y manos que se afanan: el «ora et labora» del monje benedictino (18:15:39).

 

7 de febrero de 2021. Domingo.
APRENDER A AMENECER

El Buen Pastor, niño. Catedral. Las Palmas. F: FotVi

-Domingo y luz: nos llega la consolación. Dijo Jesús: «No os dejaré huérfanos, vendré a vosotros». (San Juan). Y en otra ocasión Isaías pone estas palabras en boca de Yahvé, (el que es): «Yo, yo soy vuestro consolador. ¿Quién eres tú para que tengas temor del hombre, que es mortal, y del hijo del hombre, que es como el heno?». Y Antonio Gamoneda, Premio Cervantes: “Despiértame, Señor, cada mañana, / hasta que aprenda a amanecer, Dios mío, / en la gran luz de la misericordia». El domingo es el día en que el Señor abandonó la muerte, desertó de su humillación, y asumió, renovándola, poniéndole nuevos latidos, la vida; y nos la ofreció para que la vivamos con él. Sin muerte, con solo resurrección. Qué hermoso y purificador el pedir aprender a amanecer, y hacerlo «en la gran luz», en el gran destello, exhalación, «de la misericordia». Vivir rodeados de Dios, cercados por la irradiación de su misericordia. Nadando, como el pez, en aguas de Dios. Aguas estas, no turbulentas, agitadas, brutales, sino apacibles, oxigenadas de piedad e indulto, movidas solo por el dedo indulgente de Dios. Hoy, en la misa, Diario, he pedido por los enfermos de covid, para que aprendan a despertar «en la gran luz de la misericordia», en el Dios que es, y vive, y permanece siempre Dios, dándose, en el Amor (12:37:08).

6 de febrero de 2021. Sábado.
PRELUDIO AZUL

Entre el cielo y la tierra, el azul, o la armonía. T. Horadada. F: FotVi.

-Cada sábado es el preludio azul del domingo. Aunque esté nublado, el sábado siempre ha sido el día del azul, del color de la pureza, de la sabiduría; el resumen del lado suave y digno, de lo recatado de la vida. En el azul, estrechan sus mundos el cielo y la tierra; y en medio, la paz y la beligerancia, la ventura y la desventura; es decir, la vida del hombre, que respira y ama en el azul, pero que se hace trágica y airada en la realidad contraria, lo negro. El azul amortigua la acidez de la vida, sus lados oscuros. Mientras con la boca clara y viva dices azul, se suceden los conflictos en la tierra: el coronavirus arrasa, la mascarilla tapa la desfachatez de los políticos y poderosos, el frío viste la desnudez de los pobres. Sin embargo, el azul de la misericordia arropa con sus gasas de piedad la pobreza. Miras al cielo y ves el azul; miras a la tierra y se te presentan la muerte, el dolor. La angustia. Te estremece la visión. Recuerdo un poema de Juan Ramón Jiménez que dice: «¡Qué lejos, azul, el cielo, / de la tierra pobre! Pero / los dos son el día bueno». Si en el dolor, Diario, piensas en azul, el dolor se te hará sábado, preludio de un domingo más apacible, más claro; preludio de un día bueno, de un día mejor que el anterior. Solo se trata de dar esperanza al que vive en el sufrimiento, de darle un poco de amor de Dios; el Dios que unge con aceite de alegría los cuerpos doloridos, golpeados; los cuerpos desterrados, aquí en la tierra, de la felicidad (12:19:46).

5 de febrero de 2021. Viernes.
FRATERNIDAD

Río creando anillos, en Murcia. F: FotVi

-Ayer, Día Mundial de la Fraternidad. El Papa Francisco celebraba el día con estas palabras incisivas y certeras, como flechas que van directas al blanco, y acierta: «Un mundo sin hermanos es un mundo de enemigos». En esta frase no caben ni la frivolidad ni la tibieza: o se es frío o se es caliente, de lo contrario llega la náusea, el vómito. ¡Aj! Y el Papa ha seguido: «Hoy la fraternidad es la nueva frontera de la humanidad. O somos hermanos o nos destruimos mutuamente». Me gusta escuchar al Papa Francisco, porque nunca usa la acuarela, las medias tintas, los difuminos dialécticos. Dice lo que quiere decir, y lo dice levantado la vista y la voz de aquello que lleva escrito en el papel. Y sin alterarse. O alterando el gesto de sus ojos, solo. «Nueva frontera», dice. Se trata de mirar y llegar al horizonte, y pensar que, más allá, hay otro horizonte, y otro, y otro; nunca acaban las fronteras, siempre hay una nueva que conquistar y modelar, y rehacer. «No hay tiempo para la indiferencia», ha dicho. Estamos a tiempo de que nuestro mundo no se nos venga a abajo, como un castillo de naipes, como una muralla hecha con fichas de dominó. La distancia, el menosprecio, la exclusión, nos van llevando lentamente a la desolación, a una babel demolida, de bellas piedras caídas, sí, pero inmoladas. Ser hermanos, o mirar al otro, al prójimo, con ojos limpios, serenos, como mira la madre al hijo al que, tras una trastada, riñe, pero con amabilidad. En la hermandad se ensancha la calidad de la amistad, y de abrazo en abrazo, de sonrisa en sonrisa, se llega a la hermandad universal. Dice Octavio paz: «La amistad es un río y un anillo […] Es un río que, al fluir, inventa sus anillos». El anillo es, Diario, el puente que une, que crea la familiaridad, y deja que, con el tiempo, invente nuevos anillos de amistad, o un amor de eternidad (17:50:59).

4 de febrero de 2021. Jueves.
SILENCIOS CALLADOS

Así amanecía hoy, el cielo de Murcia. F: FotVi

-Contemplar salir el sol cada mañana es como leer un poema hermoso, único, irrepetible. «En la mañana, Señor, hazme escuchar tu gracia», pedía yo en Laudes, con expectación de aprendiz que deseara tocar el espíritu, el más allá íntimo de las cosas, su arsenal más entrañable y subterráneo de belleza. Escuchar la gracia debe ser como oír la entraña del silencio, entrar en sus estancias más esenciales e indescifrables. No es la forma, sino la esencia lo que busca el que pide oír el tañido de la gracia. Donde, sin duda, se halla Dios. El fabulista francés Fontaine decía: «La gracia es más bella aún que la belleza». Cada día, al amanecer, el dedo de Dios pinta el cielo, de un modo distinto, sin nada que se asemeje al del día anterior. La inventiva de Dios es infinita, y su ingenio inconmensurable. Pero el poder valorarlas y hacerlas vida en nosotros, es de una generosidad superior. Dios, así, nos regala el poder del éxtasis, el don sutil, hecho de soplo, de la sorpresa. Doy gracias por este don o acontecimiento fértil en mi vida. Aún me sorprenden la fe, el amor, la esperanza, el gusto de un poema, la sacudida interior de un amanecer, el grito divino de la misericordia. Yo, Diario, diría con Unamuno: Señor, «tus íntimos sentires florecen en mi boca, / tu vista está en mis ojos». Ahí, Señor, oigo tu gracia, escucho sus silencios callados, como el estruendo de un mar místico, que, por tu gracia, se estremece dentro de mí, y me habla, de belleza (11:26:21).

3 de febrero de 2021. Miércoles.
SAN BLAS, MÉDICO Y OBISPO

San Blas en procesión. Santiago de la Ribera. F: Charo

-Busco en el baúl de los recuerdos y hoy, día 3 de febrero, me viene a la mente la fiesta de San Blas. San Blas fue el santo, cuya fama llegó, desde la ciudad de Sebaste, Armenia, a los confines del mundo, entonces conocido. Fue médico y eremita, y obispo, sin palacio episcopal. Y quizá también sin mitra. Solo se vestía de santidad y daba consejos prácticos y bíblicos, que encendían y hacían fuerte la fe de los que le oían. Su sede episcopal fue una cueva en el monte Argeus, Turquía, donde acudían sus fieles a verle y consultarle. Curaba enfermedades del alma y del cuerpo, como Jesús. Fue testigo –mártir– de Jesucristo; es decir, tras predicar y ser evangelio hecho obra de misericordia, amor, fue torturado y ejecutado. Es patrono y protector de las enfermedades de garganta, y de los otorrinolaringólogos; o sea, de los titulares de esta palabra sin fin. En el Barrio de San Blas, en Santiago de La Ribera, se celebra todos los años, con fe y espíritu bullicioso, la fiesta del obispo médico, que curaba a humanos y a animales; era –este, sí– médico de medicina general y universal, con Dios diagnosticando y curando a su lado. Yo viví, durante 9 años, esta fiesta entrañable y lúdica. Tiempos aquellos en los que vivía la fe, el evangelio, y la fiesta: tiempos de felicidad humana y celeste. Después de la misa, siempre cantada y con predicador distinto, solemne, salíamos a dar un paseo –sacerdotes, amigos, monaguillos y monaguillas– por el recinto del jolgorio y la humareda, del vaso de vino y la panceta a la brasa. Después de lo divino, Diario, vivíamos el evangelio del acercamiento a la gente, y, como Jesús en las bodas de Caná, compartíamos el pan y bebíamos el vino de sus alegrías, y así el santo iba saludando, con nuestro saludo, a los que acudían, en tiempos, a su cueva en los bosques del monte Argeus, y, en este día, a la ermita de San Blas, en Santiago de La Ribera, al lado oeste del Mar Menor, con el deseo de ver prodigios; entre otros, el de compartir en el amor (13:06:20).

2 de febrero de 2021. Martes.
CANDELA

Habla la luz, en la oscuridad. Tallin. F: FotVi

-Candela, que seas muy feliz, es tu onomástica, tu santo. A ti, que eres fiesta, se te une la fiesta de la presentación del Señor en el templo, donde habla la luz, y donde la claridad se hace profecía en Simeón. Simeón mira al niño que ha tomado en sus brazos, y lo ve como «promesa cumplida», como «salvación de las naciones», como «luz que alumbrará a los gentiles». Hoy, las velas encendidas hablan, cantan himnos. Simeón y Ana, en su vejez, son nuevamente fecundos: llenos del Espíritu Santo, profetizan: «No desesperéis, la vida merece la pena vivirla, el Señor mantiene su promesa». Dios, en la luz que es Jesús, se hace encuentro con su pueblo, que anda perdido en la oscuridad. La oscuridad de tanta vileza. Y les habla de esperanza, de que no desfallezcan. Ni los enfermos –tantos, en esta hora–, ni los perseguidos, ni los que soportan la cruel sacudida de la soledad, ni los ancianos, ni el pobre de pan y de expectativas, ni el que da su vida por la justica, todos somos invitados a cantar el mismo himno inesperado y vivo de la fe, de la esperanza, del amor, para, así, poder decir con Simeón: «Ahora, Señor, puedes dejar a tu siervo irse en paz. Mis ojos han visto al Salvador». Candela es la humilde vela que, encendida, quiebra la oscuridad y da luz a la tiniebla, y atemoriza al horror y lo hace huir, y, entrando y viviendo en la profecía, apoya y libra, y entonces puede decirse con Simeón: «Todavía hay salvación»; todavía, porque allí donde Dios habita, late la luz de la profecía, y, a ella, Diario, siempre sigue la esperanza. Candela, en el día de la luz, sé muy feliz, y que la Luz te bendiga y te haga, sin aspavientos vanos, serena claridad (10:58:11).

1 de febrero de 2021. Lunes.
CON SOL Y PALOMAS

Luna roja, en el cielo de enero. Murcia. F: FotVi

-Día primero de mes, con sol y palomas, y miedos, y la angustia atravesada en la garganta como una espina fatal de pescado. Se nos va un mes con llantos y llega otro con lágrimas; lágrimas, que también son llanto, pero más íntimo, menos de los ojos y más del espíritu; el que se dice sin palabras: el del verso que expresas con la mirada o el de la caricia que haces sin las manos, con solo el suspiro del deseo. Ahora, en la vida, casi todo es dolor; es la pandemia del dolor y la duda que acompaña a la otra pandemia del virus. Son las pandemias que preceden a la desesperación, al pesimismo más cruel, más agonizante; y, como diría Albert Camus, al «absurdo» más irracional y trágico. El ser humano sabe que ha nacido para morir, para irse, pero, antes, hay anchuras y esperanzas, y extensiones de luz, sobre las que volar. La nieve cubre el camino, lo hace peligroso, pero no lo destruye. La nieve se va y el camino queda, como el sol o el esplendor de la floración en primavera. Y el nido del pájaro en la rama. Y el correr del arroyuelo en la montaña. Yo estoy con Dostoievski, que escribió: «Hay que amar la vida antes de razonar sobre ella, sin lógica; solo así se puede comprender su sentido». Amar la vida, aun con sus heridas e infortunios; pues vives la vida que llevas en tu interior. Jesús dijo: «El reino de los cielos está dentro de vosotros». Si quieres paz, hazte tu paz, lo mismo que si buscas justicia, o piedad, o amor, o vida. Hazte tú ejemplo de ti mismo, y encontrarás, Diario, el reino perfecto para vivir, y soñar, y redimir, encandilando (12:33:39).

31 de enero de 2021. Domingo.
ALEGRE LA MAÑANA

Alegre la mañana, pequeña coral. T. de la Horadada. F: FotVi

-Esta mañana, en la misa y en Laudes, hemos dicho, hemos cantado: «Alegre la mañana que nos habla de ti». Las voces sonaban débiles; voces como mutiladas por la vejez, apenas afinadas, pero entregadas, dadivosas. Hoy, en la liturgia, era la fiesta de la Palabra. Jesús, dice el evangelista, entró en la sinagoga, y habló. Él, que era la Palabra, hacía hermosa y realista, didáctica, ejemplar, la palabra, y la embellecía. ¡Asombrando! Decía cosas de Dios y de la vida, como los pájaros pían y el mar ruge, con sabia sencillez, haciendo lo que deben; no como los letrados y los escribas, que se liaban en sus verborreas, en los matices, sino con autoridad. Jesús hacía lo que decía, ponía la palabra a la altura de sus comportamientos. Y dejaba soñar. Si decía: «Bienaventurados los pobres», él huía de la seguridad: no tenía donde reclinar la cabeza. Si había dicho amad incluso a vuestros enemigos, él, estando en la cruz, dijo: «Padre, perdónalos, no saben lo que hacen». En una sociedad de la mentira, de la quimera, de la farsa, él decía la verdad y vivía de y para la verdad. Por eso un día pudo decir: «Yo soy el camino, la verdad y la vida». Alegre la mañana en el que sufre, en el que ríe, en el que reza, en el que espera. Decía San Pablo: «Sabemos que el sufrimiento produce perseverancia; la perseverancia, entereza de carácter; la entereza de carácter, esperanza». Felizmente, Diario, todo en la vida nos habla de Dios, todo es maravilla divina; todo es mensaje que va diciendo, con detalles de artesanía, a Dios (12:51:16).

 30 de enero de 2021. Sábado.
EL PAPEL DE ESTRAZA DE LA MENTIRA

Cruz en el vertedero, en Aguilar de la Frontera. F: Prensa.

-Después de rezar a la Verdad en Laudes, de hacer su alabanza, con «salmos e himnos inspirados», me dispongo a escribir y me da en los dedos el pavor de la mentira, hasta hacérmelos llorar. El teclado del ordenador también chirría, pues es aséptico y limpio, como toda máquina que se precie. Todo viene envuelto en el papel de estraza de la mentira. Lo políticos cuando hablan, salvo la mascarilla, todo es falacia, enredo. El lenguaje se ha pervertido, y si dicen esto, es que es lo otro, y así nos vamos mal entendiendo. Se trata de calcular, de dar rodeos a lo dicho por el político de turno. Si dicen el 70 % de los españoles (y españolas, el gran Sánchez dixit)) estarán vacunados para junio o julio, yo, como Cantinflas, voy quitando de aquí y de allá (de 20 me llevo 2, el 2 al bolsillo, decía él), y queda, cuando mucho, un 15 ó 20 % escueto y triste, tísico. Raquítico. Sin más. Como una raspa de sardina, tras ser desvestida de las lonchas de carne que la revestían. Hay políticos que, cuando hablan, han de enjuagarse la boca, porque les huele a engañifa, a gazapo, a ajo fino de Chinchón. El filósofo alemán F. Nietzsche dijo: «Lo que me aterra, no es que me hayas mentido, sino que ya no pueda creerte». A la mentira institucionalizada le asusta y odia la verdad. En Aguilar de la Frontera se ha retirado una Cruz de la vía pública para tirarla a un vertedero. La Cruz, para tantos la Verdad, en el vertedero de tantas conciencias llagadas por ideologías talibanes, pavorosas. Dice San Lucas que Jesús lloró por Jerusalén; y clamó: «¡Jerusalén, Jerusalén, que matas a los profetas y apedreas a los que te son enviados!» Las lágrimas, a veces, lavan los pecados. Lloremos con Jesús, Diario, y pidamos que nos libre de las dentelladas del mal y la mentira, las que alientan el desafecto y el odio; las que matan el arte de amar, el que da y deletrea la vida, y la define, y la celebra (11:46:36).

29 de enero de 2021. Viernes.
ME ASUSTÉ

Multiplicidad de objetos, visión. San Pedro del Pinatar. F: FotVi

-Ayer por la tarde, de pronto, se me trastrabilló la visión. Cerraba y abría los ojos nerviosamente, como quien bracea en el agua ahogándose. Veía las cosas dos o tres veces repetidas, amontonadas, hacinadas, como en una especie de mareo veleidoso, antojadizo. Y como era mi deber: me asusté. Dejé el ordenador y me puse en pie, y, agarrándome a cualquier cosa: a la pared, a un libro que cayó al suelo, a una silla, al marco de la ventana, salí al balcón y miré, y, tras el susto, todo acabó. Me volvió la visión correcta, como un milagro de bellas sensaciones; vi las cosas diversificadas, una a una, como las letras de un escrito que narran y dicen lo que soñó su autor; letras que, unidas, dicen paz, y silencio, y Dios, y sorpresa; y lloré un instante, pero riendo. A veces, el llanto explosiona en risa, como el fuego del volcán en belleza. Llorar al tiempo que ríes, es lo más hermoso que le puede ocurrir a un vidente de visiones. A un soñador de sueños. Y fue entonces, como el acento en la é de soñé, cuando me di cuenta del prodigio de la visión. Prodigio, que, a veces, por normal, por ser portento de cada instante, pasa desapercibido, como el del tacto, o el de dar pasos, y el de poder decir palabras, o el de las pulsaciones del corazón, que solo sientes cuando reclinas la cabeza en la almohada y te dispones a dormir: el tic tac de tu reloj interior que te mantiene con vida. Quizá fue Dios quien me hizo ver lo que no veía; que la vida, desde que naces hasta que te vas, Diario, es una serie ininterrumpida de pequeños y frágiles prodigios, en los que la maravilla siempre relampaguea frente a la cotidianidad, o a la hermosa rutina de vivir: al rapto que es el soñar (11:36:29).

28 de enero de 2021. Jueves.
SILENCIO INNUMERABLE

Sinfonía blanca en el jardín. T. de la Horadada. F: FotVi

-Ahora con la pandemia, se nos invita a abrir puertas y ventanas y a dejar que la esperanza entre y salga sin obstáculos dentro de nosotros. La esperanza de la vida. También en el día a día, estamos viendo que se abren puertas a la renovación, a la independencia del alma, a la alegre indiscreción, a la madurez en la fe. Abrir puertas es permitir que libertad entre y salga por la vida como el aire por los pulmones, como las palabras por el diálogo, sin trabas que coarten, sin tristes argucias. En el diálogo, las palabras se visten de humildad para saltar de uno al otro lado, sin herir ni afrentar, cosiendo, como con aguja verbal, lo que pueda haberse descosido en el tejido de las relaciones humanas. Dialogar es dejar hablar, sin amontonar palabras, con la cortesía del agua que corre por el manantial. Igual que la pluma corre por el papel, suave y manchando solo lo necesario, porque si manchas de más se hace un borrón. ¡Qué buena virtud la de hablar y dejar hablar! El diálogo debiera ser el código de las relaciones humanas. En vez de diatribas y dardos, lanzarnos palabras familiares, iluminadas, cerillas de luz que hablen y que hagan y respondan preguntas, como si nada. Dios, en el místico diálogo de la oración, es un leve silencio innumerable, que se oye, y que, si se presta la necesaria atención, a veces, habla. Hoy, Diario, he hecho un propósito: callar un instante, también en lo íntimo de mi ser, donde se siente mi conciencia, un instante solo, para oír el rumor del mundo y de los hombres, esa grandiosa sinfonía, y en la que cada una de sus notas habla, dice –si escuchas– a Dios, que siempre se expresa en respetuoso silencio, sin herir el aire, tocando apenas el alma (11:29:38).

27 de enero de 2021. Miércoles.
NADA SE REPITE

Florecilla en el jardín, única. T. de la Horadada. F: ForVi

-Salgo de la noche y amanece el día, como una floración de algo estremecido, nuevo; algo: una florecilla, un verso, una pequeña ola extendiéndose insinuante en la arena de la playa. Todo es fascinación y lujo, deleite: la florecilla, el verso, la pequeña ola; todo es sorpresa por verse algo que es, que está, por sentirse vida, por ser cosa irrepetible. ¡Qué magnífica la creación: nada se repite! Ningún silencio es igual a otro, ninguna exclamación de gozo o llanto, todo es distinto y, al fin, enriquecedor. Todo es variación, como una música de Bach. Es verdad que nos acosa el virus, las muertes, los desencantos, los errores de los políticos (Sánchez en el espejo), el caos administrativo, la pobreza, tanto dolor y tan diverso; pero, de pronto, aquí y allá, como chispas de brasa entre las cenizas, surge la belleza de un gesto de amor y colaboración, de donación gratuita, de mirada hermana, de latido que anima el latido ajeno, de relación de amistad. El amor siempre es un gesto original, distinto, un tema único en la gran orquesta de la ternura y el afecto del mundo. Oír la melodía del amor en cualquier circunstancia adversa es ver a Dios acercarse al sordomudo y decirle: «¡Effetá! ¡Ábrete!», y oír a su vez al sordomudo hablar: «¡Gracias!», y arrodillar sus palabras ante aquél que le ha devuelto a su lengua el movimiento del habla, hasta ese momento tan atada, tan escasa de vibraciones. Con el novelista David Nicholls, digo: «Todo comienza aquí, hoy». Todo, Diario: hasta el deseo de dar gracias y hacer himnos de fascinación y pasmo, de arcilla y verbo, de fragancia humana (12:26:39).

 26 de enero de 2021. Martes.
EL ESPEJO

El espejo del agua de lluvia. T. de la Horadada. F. FotVi

-Me miro en el espejo y él me mira a mí, solo que yo lo hago bondadosamente y él lo hace, ¡malhaya!, con ira y burla mal contenidas. Denuncia mi vejez; pero no lo que pienso y amo. Es la suya, una mirada aproximada, turbia. El espejo es ese cristal, embadurnado de azogue por la parte posterior, que siempre enmarca la verdad, la verdad del exterior. Dice los colores, anuncia las arrugas, y señala, sin recatos, el paso del tiempo. Pero el espejo, como la vida, necesita luz. La  luz de la fe. Sin luz el espejo es fría roca, cauce de río sin agua, que ni posee ni refleja la vida auténtica, la vida del alma. Tiene la crudeza y el espanto, y la insinceridad, de un ojo vacío, seco. Dice San Pablo que a Dios, aquí en la tierra, le vemos como a través de un espejo, veladamente, solo en apariencia. Ocurre como con el pulso, que no deja ver el corazón pero lo delata. El médico, por los latidos, llega a la vida íntima del corazón. A Dios le podemos hallar, encubierto, en el latido humilde y, a veces airado, de las cosas. En la florecilla del campo y en el estridencia del mar, en el árbol y su raíz con la posterior melodía del fruto, en la mano del artista que esculpe o pinta la belleza o la carnosidad de lo innoble, en el beso de la madre, en la rara y estremecida caricia del padre, en el bocado de pan, en la mano que da y la mano que pide, en las palabras que bendicen y en las que hacen la consagración. En todo esto, como en un espejo, Dios permite que le vislumbremos. Pero hay que disponer, Diario, de la vigorosa y enérgica humildad de la fe, que es el espejo más fiable para intuir a Dios, y, desde la noche de su presencia, recibirlo y amarlo, y celebrarlo (11:17:57).

25 de enero de 2021. Lunes.
LA MESA DEL SILENCIO

Al atardecer de la vida, solo el amor. Murcia. F. FotVi 

-Por las mañanas, antes de escribir, cojo las palabras y, tras moverlas en el cubilete de la imaginación, las echo sobre la mesa del silencio, y, según salgan, así escribo. Si salen negro, escribo sobre aquello que nos aflige y que nos hace llorar: ahora, en este momento de nuestras vidas, tanto, y tan amargo; y si blanco, digo «¡aleluya!» y me pongo a soñar, y escribo sobre lo que es o roza el amor. De lo que vive, y se da, en el amor. Así consigo que muchas veces, en mi escritura, haya palomas, y gotas de lluvia, y olor a madera, y, como dice el salmista, un cántico nuevo. No intento afligir, sino crear vuelos, horizontes que alcanzar cada vez más lejanos, utopías a las que llamar, por si hay alguien dentro de la utopía que responda a la llamada y, tras pedir permiso, entrar y conocer su interior. Quizá allí habiten la justicia y la piedad, y la libertad total. Siempre me han conmovido las palabras de San Juan de la Cruz, mi poeta y guía preferido, también mi viático espiritual: el santo que describe, con palabras que trascienden lo humano, el modo cómo él tocó a Dios y, en confianza de enamorado, lo llamó «el Amado». Él fue el que dijo: «Al atardecer de la vida nos examinarán del amor». No de teología, ni de qué color es la mirada de Dios, ni de esto o aquello, sólo, Diario, del amor; si has amado, entrarás en la intimidad de Dios, y serás amor con Dios; si no, vivirás en el frío terrible del que vive sin amor, y serás hielo, carámbano, al que no hay sol que caliente y salve, en un invierno miserable, y eterno, sin Dios (11:39:00)