El Bosque Apócrifo

25 de marzo de 2022. Viernes.
GALICIA, EN MURCIA

La flor del azahar, en Murcia. 

-Se fueron, se escondieron sutiles tras las nubes, y han vuelto, intensas, las lluvias. Como me decía mi amigo Paco Illán, escritor: «Galicia, en Murcia». Sólo que Galicia es gema verde, preciosa, y Murcia, topacio lleno de sol y ocres encendidos. Galicia es cadencia, ondulación en el mar, en la montaña; y Murcia, huerta, campiña que siempre espera el agua del cielo para calmar su sed. Ahora, en primavera, Murcia es blanco inmaculado en la flor del naranjo. El azahar trasciende a los caminos. Las cosas, a pesar de las nubes, están y relucen, y se dan, se ofrecen en la mañana renovando ilusiones. Hoy aparco la prosa de Cicerón y me voy a la taberna del idioma a chatear versos con Alberti. Cicerón argumenta, hace discurso. Alberti rasguea la música del idioma, y la pone en rimas. La primavera, que es nube, y árbol, y pájaro, y huelga, se hace luminotecnia verbal en la poesía de Alberti. Soñador él, ve ir «¡por el mar la primavera!», y clama: «¡A bordo va! -¿De qué barco, compañero?» «-Del Florinda, compañera. / ¡A bordo va!» Y si el poeta la ve así, la primavera está, existe, embarcada en el mar de la belleza. Y a pesar de la lluvia, o con la lluvia, vive. Sin embargo, ¡son tantas las cosas que me entristecen! La pandemia, el descontento social, el llanto del niño de cinco años, que, entre los escombros del teatro bombardeado por Rusia en Mariúpol, Ucrania, gritaba: «¡No quiero morir»; el poco respeto por la vida en ciertos ambientes que se llaman de «progreso»: en la insensatez de nuestros gobernantes, la muerte es progresista. Qué modo de deslucir y vestir de harapos la vida, qué modo de exterminio… Sin embargo, Diario, no desespero: vivo agarrado al hilo de la oración y rezo porque esto cambie, y en el silencio de Dios oigo: «¡Cambiará!», y escucho y pido fe, y espero, y creo creer (12:59:43).