El Bosque Apócrifo

29 de marzo de 2022. Martes.

MI SOMBRA Y YO

La escoba  y su sombra, en el jardín. Torre de la Horadada. Alicante

-Como jugando al escondite, sale y se oculta el sol. Esta mañana. Como hecho de raspa de pescado molida, calcificado, sin intensidad. Un sol mustio, de pañuelo resfriado en el bolsillo. Y sin embargo, canto. Canto rezando Laudes, y escribiendo, y leyendo El infinito en un junco de Irene Vallejo. Precioso libro sobre la historia del libro, que se lee como el que bebe un trago de agua con la ansiedad del sediento. Esta noche he dormido mal. En mi sueño, iba yo por el desierto, camino de no sé dónde; o mejor: íbamos el sol, yo y mi sombra. El sol delante y yo y mi sombra, sometidos, detrás. Aunque alguna vez he pensado deshacerme de mi sombra y dejarla allí tirada en el fango del sol y de las moscas, no obstante, he seguido con ella, pegada a mis talones. «Pero ¿por qué deshacerme de la sombra y no del sol?», me he dicho. Tirano el sol y levedad la sombra, y sin embargo he pensado dejar la sombra y seguir soportando al sol. ¿Por qué? Quizá se deba a que el tirano se impone, cruelmente, y la sombra –ligereza– se deja derramar, como la hoja que cae o la mirada que la sigue en su caída. Y es que al acostarme no he dejado de pensar en la guerra de Ucrania y en la maldad de los tiranos. Y este pensamiento me ha seguido en el sueño, hasta convertirse en pesadilla. Tal vez haya sido eso. Al despertar, me he sentido aliviado, y, sin el peso del sol, he amado a mi sombra, la que, con humildad y levitando tras de mí, me sigue siempre que hay luz, símbolo este, Diario, de lo que es el ser humano: realidad que piensa y humareda, o cosa divina y polvo (17:56:10).