El Bosque Apócrifo

 20 de octubre de 2020. Martes.
FANTASMAS BLANCOS

No hay rebrotes en otoño, solo hojas muertas. El Rin. Alemania. F: FotVi

-Todo huele a desesperanza, a caída, a pandemia, a dragón de película de terror. Todo huele a pasillo de hospital hidroalcoholizado, húmedo, con fantasmas blancos: todo: los árboles, el río, no así las palomas. Ni los gorriones, que bajan, picotean el suelo, y se van libres de todo trauma. Contagio es la palabra más usual y temible estos días. Contagio y rebrote. Los rebrotes son los nuevos tallos del coronavirus, como una primavera de muerte y no de vida. «Está naciendo la muerte y muriendo la vida, en otoño», me digo, con niebla en las ideas, con ruina en el pensamiento. Me lo digo a cada instante, con temblor, salvajemente. Salvo en el Espíritu, así es como habla el mundo y sus guías. Salvo en el Espíritu, donde abunda y brilla la esperanza, el adviento, y en el que se vislumbra un más allá consolador, que toca y cata otra certidumbre. Caminamos tras una Duda, que solo se nos dará a conocer a la hora del tránsito, pero que, entre tanto, aletea, nos llena de profecías que nos alientan, que nos dan la libertad de sentir profundamente que será aquella otra más feliz Realidad. Escribe Octavio Paz, premio Nobel, en su libro Fe en el alma: «Dios existe; y si no existe, debería existir. Existe en cada uno de nosotros, como aspiración, como necesidad, y, también, como último fondo intocable de nuestro ser». Es la Duda que será Certeza, Diario, cuando acabe este mundo de pandemias espirituales y de las otras, tan triste, tan mutilado, pero tan atento a cuando se abra el adviento de la fe; adviento que siempre nos trae una nueva Natividad de Dios, que sucede más acá de las luces de la ciudad; es decir, en el corazón –pesebre y pobre, y que tirita de frío– del mundo, donde falta, entre otras músicas, la sinfonía del Amor (12:33:10).